Нет, тут не будет грабежа корованов и таковой сути. А жаль...
Это идея для кооперативной, нелинейной игры. Скорее даже идея для детали для геймплея игры. Один игрок начинает как "призрак", а другой как, собственно, "игрок". Игрок спокойно играет в игру, общается с НПС, возможно, убивает кого-то, а может просто с кем-то общается, а с кем-то нет. А призрак ничего не может, кроме как говорить с игроком и смотреть на ситуацию его глазами или со стороны. К счастью для последнего, это длится недолго - через какое-то время они должны поменяться местами. Соответственно:

1. В игре не должно быть смертей или же каких-то моментов, на которых можно очень долго тупить, она должна быть динамичной, чтобы призрак не умер со скуки, говоря игроку сначала нажать те три кнопки, а потом дёрнуть рычаг. Хотя это спорный пункт - иначе когда призрак сможет помогать идиоту-игроку? Со стороны ведь всегда виднее!

2. Должна быть возможность перезагрузить всё сначала с согласия обоих игроков.

3. В сюжете должна быть доля рандома, чтобы люди всё друг-другу не заспоилерили. То есть, игра ещё и реиграбельная, на тот случай, если напарник оказался не ахти.

4. Игрок и призрак должны меняться местами раз в сбалансированное количество времени - и чтобы призрак не заскучал, и чтобы игрок успел принять какое-то решение, влияющее на сюжет и наиграться. Места смены могут быть фиксированными, чтобы один не мог просто дождаться, пока другой пройдёт игру за него.

Вам, возможно, не понравилось, но я в любом случае рада, что вы дочитали до конца, даже если вы сейчас напишите злобный комментарий. XD

это случилось... да нет, нихрена не в полночь - там до отбоя остался примерно час. месяц рождался, светился, как тонкий обруч; я облажался, опять никого не спас - просто стоял, наблюдая из подворотни писки машинные, топот десятков ног, что-то кричал ошарашенный медработник, я убивался, ну типа "опять не смог". тело мальчишки нашли у приютских окон, крест на груди - не геройский. а до хребта, кровь вытекала тягучим гранатным соком, всюду был шок, удивление, суета. кто-то сказал, мол, маньяк продолжает резать, пятое тело в неделю - какой кошмар. сотый свидетель сидит в неудобном кресле, мамы детей заклинают сидеть в домах.

странные запахи тянут приблудных кошек, город в восторге от всяких кровавых игр...

пресса ликует - сенсация - обосрёшься, вон там орёт: "раз! два! три! выхожу в эфир!"

знаете, братики, это не веселуха, это не сраный ужастик "скачал-забыл", город способен вобрать роковые слухи, сделав их частью своей городской судьбы. всё как в ужастиках - странных улик навалом - мрачные тени, следы на сырой земле, но детективы разводят руками: "мало", "что может тень", "да подумаешь, чей-то след". остановитесь, не поздно ещё заметить - признаки тайны, случайных судеб клочки... эй, детектив, да вокруг умирают дети - как можно быть, извините, тупым таким? ну почему все включают свою дурилку: "в этот раз точно исчезнет оно само" но - то на парня напала свинья-копилка, то Тётю Дусю (соседку) втянул замок. я понимаю, что байки - такое дело, "нет доказательств" и "странный характер ран". но детектив, а ты знаешь, что будешь делать, если твой сын в эту полночь шагнёт в экран?

я? а что я? я за этим давно гоняюсь - вот уже целых пятнадцать дерьмовых лет. чем оно ближе - тем гадостней след воняет, тем детективы тупее, тусклее свет. слезу с "Мустанга", приникну к спиртовой влаге (я бы не пил, но иначе - совсем беда)

и вспоминаю:

причал, пионерский лагерь, всё началось, если честно, ещё тогда

- с этих дебильных страшилок и сраных сборов, сказок про Руку, про Гнома, про Даму Пик. все, как мартышки кричали: "вернись к отбою или тебя Водяной заведёт в тупик".

"что? водяной? - авиатор безмозглый? помню..." - я отвечал, и мне было звиздец смешно...

а через месяц мы с другом ныряли в полночь и Водяной его молча унёс на дно.

мне бы здесь сдохнуть - ну, так в переносном смысле, выпасть в осадок, слоняться по плинтусам. но я не эти, из лагеря - значит, мыслю, я понимаю, что должен исправить - сам. да, мне всё ясно - теперь никуда не деться, это - моё, это страшно, но только вот - если столкнуться - то лучше в глубоком детстве, чем, например, у дверей в пенсионный фонд.

вот и с тех пор я работаю до бессилья - прям сверхурочно, под внутренний крик "скорей": Гроб-на-Колёсах гниёт в торфяной трясине, Чёрные пальцы изрублены в сельдерей. водная пакость, давай, входи, ну где ты? - что ты очкуешь, слабо посмотреть в лицо? срал я на эти страшилки-урбан-легенды, я верю в то, что могу накормить свинцом. ой, поглядите! - ползёт из чернильной толщи вылитый Ктулху, ублюдский кальмар-башка.

в дедовском домике взять бы ружбан потолще, может быть, пару осколочных - для душка. и приготовить - допустим, с швейцарским сыром (после шрапнели швейцарским бы стал любой)

я не священник,

но парень, покойся с миром,

двадцать годков - ох намучился я с тобой.

* * *

где же вы прячетесь, грязные тайны-суки? дайте мне десять, я здесь пострелять готов. я заслужил свой "Мустанг" и свою косуху, я заслужил своё право козлить ментов. плесень на куртке, помыться б. ни к чёрту нервы, денег осталось ещё полтора куска. прячьтесь по урнам, страшилки для пионеров, я не считаю, я просто иду искать. не остановят меня ни мои кошмары, ни городское ублюдское колдовство. да, я не Рембо, я самый обычный парень

- но у меня за плечами

огромный ствол.