Пост не из приятных.
Раз уж взялись рассказывать истории из жизни компьютерных мастеров....
Лет 6 назад я, окончив универ, был вольным компьютерным мастером.
Расклеивал объявления на досках, получая определённое количество заказов.
Толком не знаю как так получилось, но позвонили мне из другой части города. Странный мужской голос просил приехать, посмотреть, что с компьютером. Мол, купил дочери, всю зарплату отдал, а ничего не работает.
Собрал инвентарь, поехал.
Подойдя по адресу я удивился тому, что стою возле стройки. Заказчик - стопроцентный цыган: короткие кучерявые волосы, серьга в ухе, загоревший.
Провёл меня какими-то строительными тропинками по говнам к месту своего обитания - бытовке.
Бытовка стандартная, 6х2.4. Первая половина пустая: только узкая тумба и компьютер на ней. Вторая половина бытовки - двухэтажные нары во всю ширину, на них сидит человек 6 гастарбайтеров.
Представляете, что я почувствовал в тот момент?
Но... работа зовёт! Рассматриваю компьютер.
Какой год был на дворе... 2010, наверное. А компьютер - интел пентиум 133МГц,
Вся остальная начинка "под стать": 32мб оперативки, ноунэйм видеокарта, какой-то простой звук, 98 винда. И никаких дров...
Провожу необходимые манипуляции: термопаста, чистим БП, форматируем винч. Добавляю в систему планку оперативки.
Дальше... меня поймут только коллеги. Ставлю на компьютер то ли WinNT, то ли Millenium. Все дрова встают как надо. В общем, оживил столетнего мертвеца.
Вернёмся к цыгану. Он с гастарбайтерами на каком-то международном языке всё щебечет, попутно закидывая насвай за щеку. Задаёт вопросы, рассказывает о своей любви к дочери. Мол, официальная зарплата 8 тысяч рублей, прячется на стройке из-за убийства, 5 тысяч с него берут за молчание, живёт на 3, из которых дочери отправляет то, что останется.
Попутно его речь начинает запинаться (вспоминаем про насвай), превращается в бессвязный бред. Он просит поставить на компьютер игры. Окей, ставим всё, что будет работать (адом, дум, уфо и т.п.).
Вопрос поставить "мужской футбол" меня ввергает в лёгкую прострацию. Не футболист я, таких игр с собой не ношу...
На что звучит уточняющая просьба поставить мужской футбол, где "мужики друг друга футболят".
Тут я понимаю, что надо закругляться. Денег с этого человека не получишь, поэтому прошу хотя бы 250 рублей за выезд (провозился по факту часа четыре, а может и все шесть). Цыган неподдельно радуется, что в этом месяце отправит дочери больше денег, и ещё компьютер в придачу. Провожает меня до выхода со стройки, просит подождать, убегает в магазин и возвращается с литровой бутылкой водки, которая уже в то время стоила рублей 500... Отпивает залпом четверть, тянет мне.
Отказываюсь и уезжаю домой.
С тех пор цыган я не люблю. Уже после я какими-то судьбами попал в конную тему и объездил половину цыганских коттеджей Петербурга, пообщавшись с хитрыми хозяевами этих домов и их жёнами-советчицами. Увидел, чем они живут, как обманывают, узнал, чего стоит их слово и даже узнал, что от них может быть какая-то польза.
Всем спокойной ночи!