Было это три с лишним года назад. Начало учебного года, мне без пары недель 16, иду из школы с лучшим другом и по совместительству одноклассником (он тоже пикабушник и, если что, сможет подтвердить достоверность истории) из школы. Шли, как обычно, через его дом. Не то, чтобы он (Матвей его звать) жил рядом со школой, нет. Напротив, жил он не намного ближе, чем я, дак ещё и в совершенно противоположной стороне от моего дома. Просто традиция, устоявшаяся ещё с самого пятого класса у нас была - идти и разговаривать после школы. Неважно куда, главное идти и разговаривать. До моего дома редко вместе ходили, потому тогда бы приходилось переходить через дорогу.

И вот, значит, в тот самый день наш поход до Матвея скрасился общением с неожиданным новым знакомым. Это был бомж.

Заранее оговорю. Часто ли вы встречаете бомжей? Да даже если и часто, то много ли из них хоть сколько-нибудь интересны? Вот, да, при слове "бомж" вы представляете именно то, что представляете - товарищей, на которых вообще обращать внимания не хочется. А что, если к слову "бомж" приставить слово "интеллектуальный"? Это уже может вызвать диссонанс. Это скорее выглядит, как описание персонажа какого-нибудь произведения литературы, сериала или фильма, наряду с "сумасшедшим учёным", "злым клоуном", "воинствующей принцессой" и т.д.. Подобный товарищ в качестве комедийной составляющей попадался в сериале "Кухня". Мы понимаем, что этот персонаж придуман был для того, чтобы он был тем, кем его придумали - бомжом, рвущим шаблон безграмотности и грубости бездомных, от чего зрителям становится смешно. Но далеко не каждый из зрителей уверен, что такие кадры существуют и в жизни.

Но именно такой и подошёл к нам. Издалека выглядел, как обычный представитель вида "бомж уличный" - борода, потрёпанная одежда, бог знает откуда, бухой взгляд. Но стоило присмотреться поближе и можно было увидеть: шахматную доску в пакетике, какие-то аккумуляторы, батарейки, коробочки, на вид, из-под канифоли, висящие у него на груди, проводочки и тому подобное. В одной руке держал вышеназванный пакет, в другой - мятую пластиковую бутылку.

- Ребята, у вас есть мелочь на бензин? - хрипящим голосом спросил он.

Мы переглянулись, Матвей сказал, что нет. После отрицательного ответа товарищ не ушёл, а продолжил идти с нами. Он пояснил, что зачем-то нуждается в бензине и спичках (я не расслышала тогда, зачем, потому что больше недоумевала, собственно, какого хрена). После бомж спросил наши имена, а сам назвался Серёгой. Извинился за то, что подошёл к нам выпившим, предложил сыграть в шахматы, но мы отказались.

- Это твоя сестра? - спросил Сергей у Матвея, указывая на меня. Мы тихо хихикнули (несмотря на то, что мы одногодки, Матвей выглядит на несколько лет старше меня и у нас присутствуют схожие черты в лицах, из-за чего нас нередко принимают за родственников) и Матвей ответил:

- Да. Младшая.

- А сколько лет?

- Пятнадцать.

- Красивая. - Сергей покачал головой. Говорил он воистину как-то по-доброму, как добрый дедушка.

Далее он поинтересовался, куда мы идём и предложил дойти до того места с нами. Мы не отказались, потому что интерес пересилил страх перед бомжеватой наружностью товарища. Идти оставалось совершенно немного. В какой-то момент мимо прошёл мужик в деловом костюме и сказал нам "Дети, не общайтесь с ним!". Сергея это слегка задело и, когда мы отошли, он пояснил, что просто любит общаться с людьми и ничего опасного из себя не представляет. Мы продолжили общение. Серёга на протяжении оставшегося пути о чём-то увлечённо рассказывал, я и мой друг слушали.

Когда мы дошли таки до подъезда Матвея и сообщили, что нам пора уйти, Сергей остановил свой рассказ, посмотрел на нас и сказал:

- Вряд ли мы уже встретимся, но я вас запомнил. Софья и Матвей. И вы запомните меня, Сергея. - далее следовали слова о памяти после смерти и под самый конец он выдал фразу, которая запомнилась так, как никогда ничего из слов мимолётных знакомых не запоминалось. - И пусть наши имена останутся на этой земле после нашей смерти.

Сказав это, Сергей ушёл. Больше я его не видела, а Матвей единожды в том же году замечал его около помойки, где лежали компьютерные запчасти.

Бытует легенда среди моего круга общения, что Сергей - очередное перерождение Доктора, а запчасти нужны ему для ТАРДИС. Кто знает...

Зацепился взгляд за прилавок киоска, где постепенно выцветала беллетристика в мягких переплетах. Дай, думаю, возьму себе максимально предсказуемый, глупый детектив. Желательно, с романтикой и страстными поцелуями.

В последнее время как "умная", так и научная литература в формате пдф встала поперёк горла даже такому книжному червю, как я, поскольку к своему завершению приблизилось написание курсовой.

Предвкушая guilty pleasure и прочий кайф, спускаюсь со своей желтостраничной добычей в метро.

Устраиваюсь поудобней, открываю первую страницу... и тут ощущаю некоторую неловкость.

Не принимая в расчёт подавляющее большинство с гаджетами, в вагоне относительно приличное количество юных барышень и кавалеров с печатными изданиями в руках.

И полистать между станциями все эти ребята взяли отнюдь не бульварщину вроде моей, а сплошь солидные увестистые тома классических Достоевского, Бунина, Гоголя.

Читают и осмысляют.

Читают и косятся на мою незамысловатую книжонку снисходительно, как вот та вот студентка с серьезным лицом и не менее серьёзным "Преступлением и наказанием".

И вот еду и думаю, надо же, сколько народу одновременно решило перечитать школьную программу.