Съесть?
Или использовать по другому? 😏
Показать полностью
1
0 просмотренных постов скрыто
Мастерство заголовков
Показать полностью
1
Перемен
Ты – не ты. Забудь. Сотри эту пыльную надпись на надгробии своего эго. Ты – ходячий мегаполис, Вавилон из плоти, где в неоновых реках крови и лимфы снуют триллионы. Бактерии, вирусы, грибки – твои истинные граждане, коренное население, чей суммарный генетический паспорт толще твоего в сто раз. Они – твои рабочие, твои министры, твои террористы. Они диктуют тебе, под какую песню плясать твоему настроению, какой бог сегодня требует жертвы в виде шоколадки или селедки под шубой. Ты – не индивид. Ты – грёбаный симбиоз, коммунальная квартира галактического масштаба, где твой голос – лишь один из гула, и далеко не самый громкий. Ты – аватар для этой биомассы, скафандр для их колониальной экспансии.
И вот ты, блядь, решаешь "начать новую жизнь". С понедельника. Бросить жрать пластилиновые сосиски, дошираковую лапшу вкуса "вчерашний день", запивать все это газировкой цвета ядерного заката. Святой! Мученик! Но в твоем внутреннем государстве, в Республике Твоих Кишок, начинается гражданская война. Народ, который десятилетиями пировал на этом химическом дерьме, вдруг оказывается на голодном пайке. Целые цивилизации адептов глутамата натрия гибнут в муках. Их вопли отчаяния – это твоя ночная изжога, твоя утренняя тошнота. Они поднимают бунт, требуют вернуть им их ядовитую манну небесную. Они готовы свергнуть тебя, президента-самодура, устроив «майдан» прямо в двенадцатиперстной кишке. Их предсмертные токсины – это твоя ломка, твоя слабость, твоя злость на весь мир. А ты думал, это просто "сила воли"? Ха. Это политика, детка. Грязная, внутренняя политика.
Или вот ты – неделю кремень. Ни капли никотинового яда. Воздух в легких-альвеолах стал похож на альпийский луг после грозы. Микроскопические дворники с метелками радостно выметают смолу. Но тут – щелк! – покупаешь пачку. Затягиваешься. И в твою суверенную державу врывается орда. Орда никотиновых мигрантов, диких, голодных, несущих свои законы. Они снова захватывают власть, снова строят свои смрадные трущобы в бронхах. Весь твой недавний субботник – коту под хвост. Страна снова под гнетом оккупантов. И тихий голос где-то внутри шепчет: "Ну вот, опять... снова мрак, снова зависимость, снова несвобода". Это голос твоего народа, который только вздохнул свободно и снова оказался в концлагере.
А зачатие? О, это вообще геополитика высшего уровня! Ты не просто трахаешься. Ты – глава государства, отправляющий сверхсекретную экспедицию в другую вселенную. Ты налаживаешь дипломатические каналы с соседней Империей (ее Величество Женщина). Месяцы переговоров, обмена феромонами, ритуальных танцев при луне. И вот – старт! Миллиарды твоих лучших бойцов, твоих камикадзе-колонистов, несутся сквозь темный, вязкий космос влагалища, чтобы основать новую жизнь. Новый мир. Который однажды, пролив немало её крови и слез, объявит о своей независимости. И вы будете смотреть на это маленькое суверенное государство и думать: "Часть меня... но уже не я".
И это мы еще не трогали ментальный эфир! Твои мысли, твои страхи, твои надежды, твоя вера в светлое будущее или в то, что все тлен – это твое государственное радио, твой Первый канал, твоя "Эхо Москвы" и Рен-ТВ в одном флаконе. Ты транслируешь это дерьмо 24/7 своему внутреннему народу. Кормишь их пропагандой уныния – и они строят баррикады из холестерина. Включаешь гимн радости – и клетки начинают плясать джигу, иммунитет марширует бравым строем. Ты – главный редактор газеты "Внутренний Мир". И что ты печатаешь на первой полосе? Очередную сводку с фронтов уныния или репортаж о строительстве Храма Надежды?
Так что да. Ты – Президент. Царь. Генсек своей личной, сука, страны. Народа в тебе – больше, чем китайцев на планете. И каждый твой выбор – это закон, указ, начало войны или заключение мира. Хватит быть марионеткой собственных кишок и ленивых мыслей. Хватит быть пьяным боцманом на корабле своей жизни, несущемся на рифы.
Очнись, правитель! Посмотри на карту своих владений – от макушки до пяток. Наведи порядок. Объяви войну мусорной еде, ленивым мыслям, ядовитым привычкам. Строй дороги здоровых сосудов, возводи храмы чистого сознания, налаживай дипломатию с самим собой. Корми свой народ не химикатами, а светом. Транслируй не страх, а силу.
Будь мудрым тираном своего благополучия. Диктатором своего счастья. Создай внутри себя такое государство, в котором хочется жить вечно. Или хотя бы до глубокой, сука, осознанной старости. Аминь. Или как там у вас, правителей, принято? Да будет так! И точка. Живи, блять. Осознанно. Это приказ.
Показать полностью
Горячая Вы
Показать полностью
2
Я понял это намек, я все ловил на лету...
Показать полностью
1
Свободные радикалы
Мы – радикалы. Свободные, блядь. Не те, что с плакатами, а те, что внутри тебя, прямо сейчас, как черви в дохлой кошке под летним солнцем. У нас электрон не на месте. Один. Лишний или недостающий – какая нахуй разница? Он зудит. Как фантомная боль в ампутированной душе. Ему нужна пара. Срочно. Пиздец как.
Мы рождаемся в огне. В твоих митохондриях, этих сраных энергостанциях, где жизнь жадно жрет сама себя, чтобы сделать еще один вдох. Рождаемся от ультрафиолета, от сизого дыма над промзоной, от первого глотка дешевого портвейна, от стресса, когда тебя опять послали нахуй. Мы – побочный эффект твоего жалкого желания жить.
Ты думаешь, стабильность – это норма? Хуйня. Стабильность – это ложь. Это жирные, самодовольные молекулы, держащиеся за ручки своими парными электронами. Они думают, что вечны. Они строят свои ебучие клеточные стенки, как буржуи – заборы на Рублевке. А мы приходим. Голодные. Злые.
Представь: неоновый свет падает на мокрый асфальт твоих артерий. Мы – банда отморозков с пустыми глазами. Мы видим жирную, ленивую молекулу липида. У нее есть то, что нам нужно. Подлетаем. Резкий рывок. Хруст. Мы вырываем электрон. Нам заебись. На секунду. Становимся нейтральными. Скучными. Но та, у которой вырвали… она теперь одна из нас. Добро пожаловать в клуб, сука. Цепная реакция пошла. Снежный ком дерьма катится по склону твоего здоровья.
Мы рвем мембраны, как дешевый целлофан на пачке пельменей. Мы корёжим белки, как малолетки – почтовые ящики в подъезде. Мы лезем в твою ДНК, в эту святая святых, в твой сраный генетический код, и устраиваем там граффити-фестиваль ошибок. Рак? Старение? Болезнь Альцгеймера? Это наши автографы на стенах рушащегося здания твоего тела.
Вы придумали антиоксиданты. Витаминчики, хуитаминчики. Типа, рыцари в блестящих доспехах. Они подлетают, такие правильные, и суют нам свой электрон: "На, подавись, радикал ебучий!" Иногда мы берем. Нам не гордо. Но нас, блядь, легион. Мы рождаемся каждую секунду. А ваши антиоксиданты – как капля святой воды против цунами дерьма.
Порядок – это иллюзия для тех, кто боится распада. Красота – в хаосе. В энтропии. В том, как ржавчина пожирает металл, как плесень расцветает на забытом хлебе. Мы – агенты этой красоты. Мы – пульс настоящей, не прилизанной жизни. Той, что всегда на грани, всегда готова сорваться.
Мы – не зло. Мы – просто есть. Как гравитация. Как время. Мы – это тот самый неспаренный носок в стиральной машине бытия. Вечный поиск пары, который превращается в разрушение всего вокруг.
Ты дышишь? Ты ешь? Ты нервничаешь? Ты вышел на солнце без крема? Поздравляю. Ты только что породил еще несколько сотен нас. Мы в твоей крови. В твоих легких. В мерцании экрана, на который ты сейчас смотришь.
Мы – цена за твой вдох. Цена за твой оргазм. Цена за твою мысль.
Мы – свободные радикалы.
И мы, блядь, ахуенно свободны. В отличие от тебя.
Запомни это, когда будешь мазать на морду очередной крем "от старения". Смешно.
Показать полностью
Ответ на пост «Далеко лететь не надо. Все здесь»2
На той планете, где лучшие умы, вместо того чтобы лечить, строить и созидать, ковыряются в своих лабораториях, изобретая новые способы разрушения. Огромные ресурсы, которые могли бы накормить голодных, дать свет тем, кто во тьме, и исцелить больных, уходят на создание оружия. То, что должно служить жизни, обращается против неё. И всё это — не по приказу какого-то "деда", а по воле раздутого Эго, которое кричит: "Я — бог, я — творец, я — вершитель судеб!"
Но нет, не дед он, а Отец. Отец, который любит своих детей так сильно, что дал им свободу — полную, абсолютную, безграничную. Свободу мыслить, говорить, действовать. И что же дети? Они бунтуют. Они решили, что Отец куда-то исчез, что его устаревшие заповеди можно выбросить на свалку истории. Они забыли, что как бы далеко ни зашли, как бы высоко ни взлетели, в конце пути их ждёт встреча с Ним. И тогда придётся ответить. Не перед судом человеческим, а перед тем, кто дал им эту свободу.
И когда этот день настанет, что они скажут? Что изобрели новое оружие? Что построили империи на костях? Что гордились своим разумом, забыв о сердце? Отец не накажет их. Он просто посмотрит в их глаза. И в этом взгляде будет вся боль мира, который они могли бы спасти, но выбрали разрушить.
Так что, дети, одумайтесь. Пока ещё есть время. Пока ещё можно остановиться. Потому что Отец ждёт. Но не ждёт вечно.
Наша жизнь - миг. Впереди вечность!
Показать полностью
1