Дорожные встречи и культурные коды
Штат Южная Каролина. Довольно жопный посёлочек в 15 милях от более-менее оживлённой трассы. В общем, по американским меркам — анус мунди (жопа мира, лат.).
…Мы сюда заехали, купившись на рекламу family buffet. Если видите что-то из едален в Штатах с приставкой “buffet” — советую не брезговать и зайти. Это либо типа большой столовки, либо типа маленькой. В большинстве остальных случаев вы будете кушать бургеры, бургеры, бургеры, и иногда — хот-доги с наггетсами.
Рестораны а-ля-карте — не вариант: дорого, но главное — долго, но главнее этого — там тоже, возможно, будут бургеры, просто вам их сделают “на заказ”, с кучей индивидуально оговорённых ингридиентов. Оговаривая которые будут ебать вам мозги (лингвистически), ничуть не заботясь о том, что вы можете чего-то не понимать (не понимать не в силу незнания языка даже, а в силу того, что вы и по-русски не поняли бы, о чём вам ебут мозги).
Философствуя: американцы из всего могут приготовить бургеры. Заезжаешь в Italian Guremet — бургеры. Только с мацареллой. В Lebanon Cuisine — бургеры, только с ливанским кофе, который, к слову, подают в формате “американо”, в здоровенном стакане, и если бы он был настоящим ливанским кофе, каким я его помню, то выпивший его среднестатический американский горожанин в лучшем случае уже маялся бы в кардиологии, в худшем — отбросил бы коньки, не допив до дна…
Короче, здесь всё рано или поздно становится бургером, да.
Заехали. Заведение оказалось крепкой местной столовкой без выебонов. 10 долларов за взрослого, шесть — за ребенка. Считай, даром. Много мяса. Макароны с сыром. Чипсы, йобанарот. Но в целом есть можно: картофельное пюре, рис, овощи, десерт… подливы всякие. Всё ж не бургеры. Ок.
Напоследок захожу, извините, в туалет. Две кабинки. Трогаю ручку одной, и слышу, как внутри что-то падает (падает куртка, повешенная на ручку кабинки, за неимением в кабинке крючка — на не очень чистый пол сортира).
Из запертой кабинки слышится внятное: “Бля!”
Я, на автомате: — Извините! (на русском, разумеется).
Повисает неловкая пауза: штирлицы по обе стороны разделяющей их двери кабинки чрезвычайно близки к провалу, и пытаются осознать, что их выдало. ) Не иначе, будёновка и волочащийся по земле парашют…
Сам не зная, почему, но словно бы пытаясь загладить неловкость, спрашиваю, вставая у писуара:
— Вы не подскажете, как быстрее отсюда выбраться на 95-ую дорогу?
…В русскоговорящей кабинке довольно долго молчат, и когда я решаю, что со мной не хотят разговаривать на русском (такое тут тоже бывает частенько), вдруг срабатывает слив и, наконец, человек отвечает:
— Пять миль на Чарльстон, по указателю, затем будет тоннель, из него прям сразу незаметный отворот налево — и выскочишь на 95–ую. Сам куда едешь?
— На юг, Флорида. Майами.
— О, тогда тебе туда. Всё правильно.
— Спасибо большое! — искренне поблагодарил я, хотя дорогой интересовался исключительно из вежливости, для, так сказать, поддержания разговора. Итак знаю, как выбраться.
— Да не за что. Будешь если кушать в <название> (он назвал какую-то сеть суши, но я не запомнил) — не бери роллы. Второй день мучаюсь, с горшка не слезаю! — кабинка выдала матерную руладу.
— Ну, здоровьичка!
— Ага, и тебе… — я вышел из сортира, мой собеседник так и остался анонимен для меня (как и я для него, тащем-то).
Культурные коды, культурные коды, бггг! Вот это вот “бля” завсегда любого штирлица выдаст! )
Счастья всем.
@ baxus