P.S. вначале: если формат зайдёт, будем продолжать писать и выкладывать, если нет, закроем канал и пойдем заниматься привычными делами!!!

Всем салют. Решили поделиться с вами о нашей работе по пересадке волос, а то везде одна РЕКЛАМА, где все хлопают ресничками и радуются. Расскажем, как оно на самом деле. Садитесь поудобнее, будет много много боли🙈

Пересадка — это когда с твоей головы (затылок) берут волосы и тычут ими в лоб и макушку. Как переставить запчасти с задка на передок. Никакой магии, только физика.

Обезболивание. Это трындец. Тебе делают примерно 50 уколов в голову. Представьте, что вы — подушка для иголок, а ваша бабушка со стажем 50 лет учится шить. Первые десяток — огонь, потом голова превращается в каску. Главное — не смотреть на иглы.

Процесс забора. Ты лежишь лицом в кресло, а тебе в затылок вбуриваются мотодрелью (на самом деле специальным приборчиком😂). Звук как у стоматолога, только громче🔈 Вибрация идет по всему черепу. Мысли: «мне и лысым ништяк было»

Процесс посадки. Тебя переворачивают на спину. Дальше — снова уколы (теперь уже спереди, «каааайф»). Потом начинается самое веселое: два ассиста, как на конвейере тыкают в твою лысину эти графты с затылка. Ты лежишь 4-6 часов. Скукотище. Просто лежишь и придумываешь, как накопить на новую дачу

После операции. Ты выходишь из клиники, голова как шар. Все в дырочках и запекшейся крови. Первая ночь — веселье. Спать только на спине. Голова ноет, сочится кровь через повязку. Утро начинается с промывания головы со слезами на глазах «жил себе ништяк лысым»

Что было дальше (то, о чем молчат многие):

В СЛЕДУЮЩЕМ ПОСТЕ!

НЕ РЕКЛАМА. Мы занимаемся этим каждый день и знаем, о чем пишем. Берегите свои волосы по максималке. До встречи

Это бесконечный, сизифов труд. Ты его стрижешь — он РАСТЕТ. Ты его красишь — он СНОВА РАСТЕТ, показывая твои настоящие, сука, корни. Ты его укладываешь — а он, сволочь, живет своей жизнью, реагирует на влажность, на ветер, на твой первобытный страх. Ты тратишь на него деньги, время, нервы, а он просто растет, растет, растет, как сорняк на могиле твоих несбывшихся надежд.

И ведь это МЕТКА. Социальный паспорт. Ты — это твой пробор. Твоя философия — в длине твоей челки. Твой бунт — это ирокез. Твое смирение — монашеская стрижка. А если его нет? Оооо… Если природа решила избавить тебя от этого ярма, если твой череп чист и гладок, как бильярдный шар, посланный рукой самого Господа Бога в лузу вечности, — ты изгой. Прокаженный. Мужчина с плешью, скрывающий пустыню под кепкой. Женщина… о, не дай Сатана, женщина, у которой редеет этот проклятый урожай! Это трагедия шекспировского масштаба. Конец света в отдельно взятой ванной.

А я? Ха! Каждое утро. Жжжжжж. Холодная сталь по коже. Один точный, выверенный жест. И всё. Свобода. Чистая, гладкая сфера, отражающая безумие этого мира, не впитывая его. Никаких шампуней. Никаких парикмахеров. Никаких утренних дилемм. Я смыл с себя этот первородный грех волосатости. Я чистый лист. Я — точка.

Представляю, как они прилетят. На своих бесшумных тарелках из ртути и тишины. Выйдут, тонкие, серые, с огромными глазами, в которых плещется мудрость мертвых галактик. И увидят НАС. Увидят эти колышущиеся на ветру клумбы, эти крашеные гнезда, эти залаченные шлемы из волос. Они не станут искать контакта. Они просто посмотрят друг на друга, брезгливо передернут своими гладкими плечами и улетят прочь, сделав в бортовом журнале пометку: «Планета 47-БИС. Заселена разумной плесенью. Ходячие растения. Непригодны для диалога. Похожи на обезьян с очень, ОЧЕНЬ странными прическами».

И ведь вы верите в это. Верите, что ваша стрижка — это вы. Что этот пучок мертвых клеток — визитная карточка, финальный штрих. А может, это просто шум? Помехи? Может, это просто лианы, которые вы сами себе на голову напустили, чтобы не видеть чистого, страшного, бездонного неба над головой? Может, вся ваша цивилизация — это просто гигантская парикмахерская, где стригут и красят пустоту?

Тише… Слышишь этот звук? Этот едва уловимый гул вселенной? Нет. Это не звезды поют.

Это у тебя снова растут волосы.