Она не ищет света. Она — его тень. И он следует за ней послушно и беспрекословно.

В ней нет спешки. Она появляется там, где мир затихает. Там, где воздух становится тяжелее, а время — мягче и злее.

В её волосах — ветер чужих имён, на пальцах — ржавчина старинных колец, на губах — недосказанные пророчества.

Она смеётся — и расцветает гроза. Она плачет — и из трещин в земле пробиваются цветы, похожие на крик.

Это история не про свет. Это история про глубину. Про то, как можно быть одновременно и ведьмой, и ребёнком,и женщиной, у которой нет объяснений.

Только присутствие.