Вымученный дневник провинциального гонзо-писаки [Часть 1]⁠⁠

3 июля 2018 года…

Мысли. Следующая порождает другую, а та еще с десяток. Вскоре пространство заполняется до отказа, формируя крепкий материал, который в последствии обращается якорем... Таким, знаете, большим и черным как на пиратском судне. Но не на том где кучка негритят похищают туристов. В другом. На том, который из романтизма. Славный корабль, полный отъявленных маньяков с берегов Тортуги. Лихой. Они должны мчаться вперед на рандеву с морским дьяволом. Им до усрачки необходимо набить свои карманы жемчугом и пиастрами. Но черт! Ебанный якорь вцепился в дно и "этот парень" срать хотел на желания доблестной команды. Тормоз.

Мысли хаотичны. Движутся в разнобой. Вереницей событий проносятся образы возможных исходов. Они беспорядочны. Завязываются в узлы. Не дают покоя. В них прошлое, настоящее и будущее. Одни призыв к действию, другие, напротив, отложить мечи.

Какие слушать то? Где моя личная инструкция? Зачем они давят? Слишком много вопросов.

Одиночество подстрекатель. Оно как портовая шлюха с кучей деток от разного рода залётчиков. Оно порождает мысли. Они пулями летят прямо тебе в голову. А деваться тебе, сука, некуда. Все, finita la comedia бля. Под свинцовым колпаком. Гангстерский фильм прям. Пиф-паф, ублюдок. Твой черный пиратский парус с каждым попаданием становиться похож все больше на половую тряпку. Дыра на дыре. На таком далеко не уплывешь.

Я хочу свободы. Сбросить оковы. Я готов убивать за нее. Бороться до конца. Но где она? Куда держать курс? Ориентир погас, нет больше маяка. И я блуждаю в поисках ответов, хотя вопрос еще не знаю. Так нахрена все это? Может хватит?

4 июля 2018 года…

Человеку из Сибири нельзя терпеть такую жару. Серьезно... Какого хуя в стереотипной столице холода и снега, слышно как по ночам хрустит стекло, умело встроенное советскими мастерами в деревянную оконную раму? И не думайте что я путаю этот треск с вибрацией, вызванной саббуфером встроенным в четкую тазообразную машинку, какого-нибудь мамкиного гангстера, с соседнего района. И я искренне надеюсь, что он это сделал на честно выпрошенные родительские деньги, потому что если человек заработал своим непомерно тяжким трудом копейки, а потом вложил их в эту установку музыкального аутизма, то у меня для него плохие новости. И не надо прятаться за маской ценителя музыки, только аудио содомит станет портить нежные и мелодичные звуки переизбытком басов. Хотя признаю, что большую часть современной музыки тяжело деформировать еще сильнее, ведь авторы уже и так сделали все возможное чтобы их монстр Франкенштейна был максимально завуалированно похож на алмаз в кучке испражнений. Даже интересно с чем это связанно... Нет, не сама музыка или ее количество, а то как она воспринимается современными "ценителями". С чего вдруг все начали искать в каждом отдельном куске говна нечто особенное? В мое время приходилось перерыть не одну кучу дерьмища дабы найти хоть сколько-нибудь ценную и осмысленную композицию. Могу только предполагать на этот счет и вот вам основная мысль... Во всем виновата информация, а точнее способы ее передачи и распространения. Сейчас любой человек, способный связать пару слов и держать в руках мобильный телефон, считает своим долгом поделиться частью своего внутреннего творца с социумом. Ему не обязательно напрягать голосовые связки или другие части своего безмерно прекрасного тела, чтобы быть услышанным. А раньше тебе нужно было быть чертовски талантливым и кричать что есть мочи, чтобы тебя хотя бы заметили, а уж чтоб полюбили и признали кумиром так и вовсе продать душу дьяволу. Неужели такова цена прогресса? Мы размениваем свой отменный вкус на упрощение своей повседневности? Вот те нате хуй в томате... кажется все и вправду летит в пизду... Мир тебе, читатель.

5 июля 2018 года

Что делает писатель? Наверняка сказать сложно, это может быть что угодно. От приема внутрь чашки свежего растворимого кофе перед сном до прогулки под проливным ливнем ранним утром в магазин электрики. Но главным отличием от других таких же обывателей является тот факт, что писатель пишет. Значит ли это, что какой-нибудь фельдшер в детской поликлинике, вынужденный из-за дня в день строчить тонны текста в больничных карточках, является писателем? Да черт его знает, может после долгого рабочего дня, придя домой, накормив и уложив спать своих маленьких деток, он, а чаще всего она, наливает бокал красного-полусладкого, садится за компьютер и пишет какую-нибудь мыльную оперу, которая выльется во второсортный роман, которые сотнями продаются в метро или поодаль от глаз. Наверное в этом и кроется отличие. Писательская магия чем-то похожа на секс. Весьма интимное действо, которое происходит за закрытыми дверьми. Хотя я не исключаю существования литературных эксбиционистов, с карандашами на голо описывающих свои жизненные невзгоды или достижения в атмосферных кафешках в час пик. Я почти всегда хотел быть писателем. И продолжая пошлую аналогию, мой опыт на этом поприще больше похож на стыдливый акт мастурбации тридцатилетнего девственника. Ему вроде уже и не терпится найти свою музу и возлечь с ней, но застенчивость и пассивный образ жизни мешают заняться крупным писательским проектом. Не хватает усидчивости. Редкий заряд бодрости слишком быстро сходит на нет. "Писательская скорострельность", если угодно. А виагру я для себя еще не открыл. Попробую следовать самому популярному совету найденному на просторах сети: "Пиши каждый день!"

Надеюсь такие советы не приведут меня к "писательской импотенции", а то это будет совсем уж грустный конец...

6 июля 2018 года

Как же скучно я живу... Наверняка многие с завидной регулярностью думают об этом. Снова и снова прокручивается в голове эта мысль. Нудная как писк комара в 4.25 утра и цикличная как фотосинтез. Вот живешь ты весь такой красивый, занимаешься своими бесспорно важными делами и сам не замечаешь как из-за угла к тебе подкралась страшная, волосатая обыденность. И вроде ничего необычного. Все как всегда. Но среди болотной гнили, вызванной застоем, возникает мысль － "Как же скучно я живу..."

Мы сами построили себе эту клетку, где сверху-вниз законы и денежная система, а поперек мораль и нравы. "Так нельзя... Это не правильно..." Насколько же мы боимся свободы, которую так страстно желаем. Такое чувство, как будто все собрались жить вечно. Алгоритм выживания, который внедряется нам 24 часа, 7 дней в неделю и до конца жизни. Любопытно, чего бы мы достигли, отказавшись от этой полезной привычки. Развеяло бы это нашу скуку? Позволило бы обрести мифическое счастье, за которым все так отчаяно гонятся? А может быть и до анархии бы дошло? Не той наивной утопии, какой ее когда то придумали, а той извращенной страхом ее формы. Хаос, Садом и их сестра Гоморра. В любом случае мы не узнаем ответа на этот вопрос. Слишком уж все мы ссыкуны, а все смелые считаются ненормальными и кукуют в тюрьмах и психушках... Герои, блять, нашего времени...

7 июля 2018 года

Якорь. Они бывают разной формы, имеют отличный друг от друга вес, в зависимости от нужд. Якорь Смита, Шпека, Нортхилла или Матросова чем-то напоминающий мотыгу. Неподготовленной фантазии легче всего представить Адмиралтейский якорь, похожий на двойной крючок и голову акулы-молот одновременно. Любой, кто хоть раз смотрел фильмы про пиратов Карибского моря поймет о чем речь. Как вы уже догадались сегодня рассуждения пойдут о тяжести, которая тормозит - о прошлом. От нечего делать или просто потому что, время от времени мы склонны придаваться воспоминаниям. Радостным, грустным не суть. Голоса прошлого направляют нас в будущее из настоящего. То, кем мы были, формирует нас. Как традиции, которые сложились с незапамятных времен. Мы с вами любим всякого рода системы. В любом хаосе ищем порядок. Часы превращаются в дни, а те в свою очередь в месяцы и годы. Чтобы объяснить то, что мы не можем, наши предки когда-то придумали математику и нарекли ее "Царицей наук", которые тоже придуманы. Тоже самое с традициями. "Так уж сложилось, кто мы такие чтобы что-то менять?" - а кто кроме нас? Ставить под сомнение привычный расклад вещей - это патология. Широкий кругозор превратился в точки зрения, и тот кто владеет большим количеством этих точек считает себя всесторонне развитым. А на деле читает "Войну и мир" в кратком изложении, которое написал второклашка... А может я придираюсь... Кто знает...

26 августа 2018 года…

Доброго времени суток, читатель.

Давненько ничего не писал. Знаешь как это бывает. Берешься за что-то дооебинения осмысленное, всячески превозносишь это самому себе. Занимаешься духовной мастурбацией и когда после пятой палки в свою потную и пропитанную слюной и флюидами ладошку, какой-нибудь спермотоксикозный школьник идёт довольный есть за семейный стол, ты только-только вошёл во вкус. Хиповатый серфер, покоривший гребень волны своих предубеждений. Стоит только на секунду подумать о том, что ВОТ... вот то что я искал всю жизнь... как вселенная дико хохоча, выбрасывает тебя на берег экзистенциализма, где ты погрязнешь в песках апатии. С кем не бывает, верно?

Мой товарищ задал мне тему для написания данной картины, как обкуренный и пропахший смолами рэпер в патлатых обносках задаёт бит. Почему нет - подумал я, и строки нового рэп-хита полетели речитативом в хит-парады. Тема та заезженная до дыр, из которых сыпется прах банальности. Что же такое любовь?

Химия? Физика? А может быть ебливая и беспредметная математика? Холодный расчет или жаркий огонь страсти... Боль... Страдания по обоюдному согласию? Вопросов много а ответов так и не появилось. Давайте зайдём с биологии. Про пестики и тычинки мы все знаем. А что насчёт паразитирующих организмов? Природный союз, который направлен на уничтожение или общее благо. Возможно любовь это катализатор. Что-то что объединяет двух существ. Мост.

Мосты бывают разные. Ветхие и старые, которые едва стоят, но свою функцию выполняют. Новые и дорогие, которые размывает дождями. Но вот что их объединяет, так это тот факт, что с любого моста можно спрыгнуть...

Ну и под конец, немного наркомании.

Обоссаный наркоша, пропахший пылью своей тяжкой жизни. Куда он идёт? Известно куда. Он влюблен. У него назначено свидание с любимой. Он не может опоздать. Опаздывает ли он? Нет, ничуть. Он одел самые шикарные джинсы. Не ваши ебанные гучи. Нет. Скорее те из песни house of the rising sun, сшитые мамой. Ну и что с того, что трусы не сдержат потоков каловых масс и не уберегут голубые как некогда его глаза джинсы. Уже опаздывает? Всё ещё нет. Вот оно... Место встречи... Она его ждёт? Конечно же нет. А он ее? Ещё как... Куда же бедный человек без Дозы... Тоже лавстори...

Будь здоров, читатель..