"Третий" (конкурсный хоррор, 2021)⁠⁠

– Детишки, в постель, в постель, – командует мама. – Через пятнадцать минут зайду, проверю!

У нас двухэтажная кровать, как лондонский автобус. Мой брат Артем ворочается внизу. Я сижу наверху, свесив ноги. Спать не хочется.

– Давай лучше истории рассказывать, – говорю я.

– Про что истории?

– Ну не знаю. Про Скайрим? Или про инопришеленцев?

– Про это уже было.

– А про что не было?

– Про смерть еще не было, – говорит Арт каким-то странным голосом. – История про смерть только начинается.

– Погоди, – говорю, – не начинай. Давай еще подумаем.

– Да я и не начинаю, – отвечает Артем. – Я вообще молчу.

– А кто тогда про смерть предложил?

– Не я. Я думал, ты?

– Я бы тогда не спрашивал!

– Вот я сейчас тебя за ноги дерну, – опять говорит Артем этим странным голосом, – ты сверху свалишься и разобьешь себе череп. А я сожру твой мозг!

– Мама! – это я кричу. – А чего он меня пугает!

– Да это правда не я, – говорит Артем.

Тут мы оба молчим и прислушиваемся. Родители в своей комнате смотрят сериал про зомби. Они-то, наверно, не боятся.

– Это не я был, – повторяет Арт. – Я сам испугался.

– Тогда кто?

– Кто-то еще… кроме нас.

И тут мы оба слышим, как этот третий тихо смеется. А потом как будто читает вслух:

Десять, девять, восемь, семь

Умирать придется всем

Семь, шесть, пять, четыре, три

Смерть у каждого внутри

– Хватит, – говорит Арт. – Я сейчас родителей позову.

– Не успеешь, – обещает третий. – Я оторву тебе голову и выпью твою кровь.

Я соскальзываю на первый этаж, к Артему. Теперь я вижу, что он не врет. Он сидит, обняв подушку, и дрожит от страха. Мы смотрим в полутемную пустоту между кроватью и шкафом, и у нас в ушах опять звучит этот голос:

Отложи свой телефон

Ты уже приговорён

Просто перестань дышать

Бесполезная душа

Арт вцепился в мою руку. Такого с ним никогда не бывало.

– Да что же это, блин, такое, – шепчет он. – Это нам снится, что ли?

Я мотаю головой. Еще никогда я не слышал таких адских стихов. Не мог же я их во сне сочинить?

По полу ползет змея

Не играю с вами я

Дом сгорит и все умрут

Вам осталось пять минут

– Пять минут, – шепчет Артем. – Скоро мать придет. Она обещала. Надо продержаться.

Мои зубы стучат, как от холода. Я сжимаю кулаки и говорю в пустоту:

– Т-ты вообще кто? Зачем ты здесь?

– Мне скучно, – отвечает голос. – Никто не пришел ко мне на праздник. Приходится самому себе читать идиотские стихи. Я обижен.

Мы с Артом смотрим друг на друга.

– Что за праздник? – спрашивает Арт.

– Ну как же? День моей смерти. Или день рожденья? Неважно. Я решил пригласить вас. Это будет не больно: вы просто умрете, и всё. Нас будет трое, и тогда мы устроим реальную вечеринку. Ненавижу скучать.

Тут я вижу, как Артем тихонечко мне показывает, будто у него часы на руке. «Тянем время», – понимаю я.

– А я ненавижу зомби, – говорю.

– Да это я пошутил. Не буду я жрать твой мозг.

– И кровь не будешь пить? – уточняет Арт.

– Зачем? Мы будем пить энергетики. Это модно.

– Это вредно, – говорит Арт.

– Что может тебе повредить, когда ты уже мертвый?

Мы снова переглядываемся.

– Может, у тебя есть еще какие-нибудь стихи? – спрашиваю я. – Почитаешь?

Ох, лучше бы я не просил. Он усмехается и бормочет уже совсем какое-то дикое заклинание:

Даблдекер Дамблдор

Въедет в темный коридор

Смерть у каждого внутри

Будет братьев снова три

– Не-ет, – кричит тут Артем. – Мама! Ма-ма!

За дверью слышны шаги. Встревоженная мама входит в комнату, и мы смотрим на нее, и слезы льются у нас по щекам, как будто нам по три года, а вовсе не по десять.

* * *

– Как его звали? – спрашивает Арт, все еще сжимая подушку.

– Его не успели назвать, – говорит мама печально. – Он родился и сразу умер. Сегодня у него и день рождения, и день смерти. Тринадцать лет. Опасный возраст. Мы с отцом не хотели вам рассказывать никаких подробностей… но кто мог подумать, что он сам решит прийти к вам?

– Он хотел нас убить, – говорю я.

– Не хотел. Да и не смог бы. Он живет только в нашем сознании. Папа называет это «терминальный трансфер», но мне кажется, он фантазирует.

– Ненавижу фантастику, – говорю я.

– Плюс один, – говорит Арт.

– Минус два, – говорит голос.