Город, которого нет. Часть 1⁠⁠

«Ах, как тихо и темно!
Ах, как чудно и чудно!
Ах, как страшно и смешно,
Зато в конце все будет хорошо!» (с)

— Я прочитала твой новый рассказ, — говорит Ева, делая глоток из своей кружки.
Она стоит у меня на кухне, облокотившись о стол, и ведёт себя так, словно живёт со мной вместе. На ней — белый свитер, под которым виднеется узкая полоска её оголённого живота, её длинные ноги в узких синих джинсах с болтающимся кончиком коричневого ремня. На голове — полнейший хаос из собранных в хвост белых дредов.
— Да? И как тебе? — я доедаю свой бутерброд и запиваю его чаем. На мне лишь футболка и домашние трусы. Еву не смущает мой внешний вид, потому что мы с ней дружим с начальной школы и в каких только ситуациях не видели друг друга.
— Как всегда, — едва улыбнувшись, говорит Ева, — красивая сказка с плохим концом. Не думала, что тебе свойственно писать детективные истории.
— Мне и не свойственно, — сухо отвечаю я, — так получилось.
— Мне понравились необычные персонажи, очень красиво описанный город.
Город. При этих словах меня передёргивает. Я вспоминаю вчерашний пост в инстаграме. Взяв телефон со стола, я нахожу этот аккаунт, желая убедиться, что мне не приснилось. И вот оно.
— Что ты делаешь? — спрашивает Ева, наклонившись в мою сторону и желая заглянуть в телефон.
— Вчера я заметил кое-что странное, — говорю я, утонув в экране собственного смартфона.
Я смотрю на эту фотографию и не верю собственным глазам. Эта самая улица, эти самые причудливые дома. Даже прохожие на улицах те же, каких описал в рассказе.
— Что же? — спрашивает Ева.Я поворачиваю телефон и поднимаю руку.
— Смотри, — говорю я, — что ты видишь?
Она ставит чашку на стол и берет мой телефон в руки.
— Красивую фотографию, — говорит Ева через несколько секунд, — просто вечерний город.
— Просто вечерний город? А если посмотреть внимательно?
Она тыкает пальцами по экрану, вероятно, залезая в аккаунт пользователя. Да, у него есть несколько фотографий, которые пугают меня до усрачки.
— Это же…, — она поднимает на меня испуганный взгляд.
— А теперь посмотри местоположение.
Ева снова опускает взгляд на экран и зачитывает вслух:
— Дезвилль.
Мы молчим несколько секунд.
— Серьезно? Это город из твоего рассказа? — нарушает тишину Ева. — А я думала, что ты его выдумал.
— Я его и выдумал! — кричу я, встав с табуретки и выхватив телефон у неё из рук.
— Тогда как…
— Я не знаю, — тихо отвечаю я, подойдя к окну.

Я смотрю на двор за своим окном и вижу обыденность, которую наблюдаю каждый день. Каждый день после смерти Бекки. Вон женщина, выгуливающая своего йоркширского терьера, дети, бегающие по площадке и орущие матные кричалки, дворники, прохожие, собачники, поломанные качели. Серость и обыденность. В Дезвилле, придуманным мной, всё гораздо интереснее. Его жители живут в своё удовольствие. Купаются в море, устраивают вечеринки, беспробудно пьют, занимаются творчеством. Там нет такого понятия, как время. Там нет такого понятия, как деньги. Дезвилль — почти грёбаная долина муми-троллей или Чунга-Чанга, в которой всегда царит ночь. Может, я его и создал только потому, что мне не хватало немного отдыха, не хватало спокойствия. И теперь кто-то выкладывает фотографии
моего
придуманного
города
в
чёртов
инстаграм.
— Ты пробовал нажать на местоположение? — спрашивает Ева. — Что говорят карты?
— Они указывают на место где-то между Финляндией и Швецией, — не отрывая взгляда от окна, говорю я, — но понимаешь… так только в телефоне. Я не смог найти это место на картах с ноутбука. Я не смог его даже нагуглить. Этого острова нет. Как нет и Дезвилля. Но мой инстаграм, — я повернулся к Еве и потряс телефоном в руке, — говорит, что он есть.
— Это капец как странно, Майк, — испуганно говорит Ева, — и что ты собираешься делать?
Я тяжело вздыхаю. Ничего не ответив, я прохожу с свою комнату. На столе — очередная недопитая бутылка виски. Под столом — ещё несколько пустых. На клавиатуре валяется рукопись с рассказом.
— Ты опять за своё? — говорит Ева, кивнув на алкоголь.
— Майк, мы уже говорили об этом, хватит пить.
— Не у тебя умерла жена, — холодно отвечаю я, заткнув её.
Она не желает мне зла. Она переживает. Но вот только что мне остаётся ещё делать, кроме как пить и уходить с головой в придуманные деревушки?
— Так вот, — я подхожу к столу, пытаясь не обращать на фотографии меня и Бек, развешенные в рамках на стенах, и падаю в кресло. Собрав листы, я стучу ими по столу, пытаясь привести рукопись в порядок. — Я собираюсь поехать в Дезвилль, — говорю я, подняв взгляд на Еву.

— Серьёзно? Зачем? — Ева взмахивает руками, словно волшебной палочкой.
— Что значит «зачем»? — я поднимаю на неё взгляд, и, судя по выражению её лица, она действительно не понимает. Мы молчим несколько секунд.
— Ну смотри, — я кладу рукопись на стол и наклоняюсь вперёд, облокотившись о колени, — ты когда-нибудь в детстве строила из конструктора города? Города, где всё так, как хочешь ты. Города, где нет правил. Ну, или во дворе, играя с друзьями, ты наверняка придумывала какие-нибудь истории, забиралась в шалаши, считая это роскошным коттеджем.
Ева смотрит на меня как на идиота и скрещивает руки на груди.
— Прости, но… — говорит она, — я любила только разрушать. Из конструктора я строила дома только для того, чтобы разобрать их по кусочкам. Ломала все шалаши, устраивала войнушки. Меня ненавидел весь двор, — улыбается Ева, утопая в воспоминаниях.
— Ясно всё с тобой, — я хлопаю себя по коленям и встаю со стула, — тогда оставайся здесь. Можешь пожить у меня дома, если хочешь. А я завтра поеду в Дезвилль.
— Майк, но его не существует!
Я тыкаю пальцем на разбросанные листы с рассказом на столе.
— Существует, — говорю я и хватаю пустой рюкзак, — существует.

***

Собрав немногочисленную одежду, аптечку и еды в дорогу, я первым же авиарейсом я вылетел из Лондона в Стокгольм. Я не задавался вопросом, что я делаю. В конце концов, я всегда хотел путешествовать. И тут есть отличный повод. Ева права — хватит пить. Пора придумывать способы забыться получше. Например, отправляться в выдуманные города. Я чувствовал себя тем самым ребёнком, который утверждал, что его шалаш из двух хлипких досок и ковра, найденного на помойке, является лучшим местом на свете и там даже можно жить. Расскажи я кому-нибудь об этой поездке, надо мной бы посмеялись. Ева хоть и не стала откровенно ржать надо мной, но смотрела на эту затею явно с большим подозрением. В рюкзаке у меня лежала копия рассказа, а в кармане был телефон, который и должен был привести меня к нужному месту.Перелёт занял порядка 14-ти часов, за которые я уже успел вымотаться.

Стокгольм с его миниатюрными улочками, домами с высокими шпилями, и широкими реками выглядел очень даже привлекательно. Но мне не было дела до красоты города. Меня ждал Дезвилль. Город ночи. Город причудливых жителей и бесконечной погони за удовольствиями. И город, в котором по сюжету должны были происходить таинственные убийства. Кратич — страшное чудовище — порождение зла с когтями, выпирающими клыками и болотного цвета чешуей наводил страх на этот маленький городок. Таких можно было встретить разве что в произведениях Лавкрафта. Ева была права — зря я взялся за детективные истории, к тому же, объединив это со сказками. Но с другой стороны — нужно же было поэкспериментировать.

С центрального вокзала Стокгольма я сел на поезд до Сундсвалля. Судя по расписанию, добираться мне часа три. И где-то возле Сундсвалля будет находиться мой город. Город, который я сам создал. Я ещё раз прокрутил эту мысль в голове, и здравый рассудок чуть не приказал мне развернуться и лететь обратно в Лондон, пока меня не нашли где-нибудь в психиатрической клинике. Интересно, они поверят, если я им покажу инстаграм?

За бесконечным потоком мыслей, которые проносились у меня в голове со скоростью, с которой мелькали деревья за окном, я уснул. Облокотился на сиденье и закрыл глаза. Дал наконец себе поспать. Ведь впереди меня ждало невероятное приключение.

Когда я открыл глаза, чуть не подпрыгнув на сиденье от кошмара, вагон уже был пуст. Пассажиры словно испарились, контроллёра не было и в помине, за окном стояла непроглядная ночь. Я обернулся и на мгновенье мне показалось, что я увидел, что кто-то наблюдал за мной, но, заметив мой взгляд, тут же ускользнул, промелькнул мимо, не задержавшись ни на секунду. Протерев глаза, я пошёл к выходу. Двери поезда были открыты. Неужели, это и есть Сунсдвалль? Но почему поезд стоит? Почему меня никто не разбудил на конечной остановке? Я сошёл на платформу и холодный воздух отрезвил меня. Вокруг были лишь непроходимые кусты, в небе горела яркая луна, а скопища комаров насиловало мои руки. Достав из рюкзака курточку, я накинул её на себя. Резкий звук тронувшегося поезда заставил меня содрогнуться. Я повернулся, и поезд медленно отчалил с платформы. Где-то вдалеке я увидел свет, а между с виду непроходимых кустов начала виднеться узенькая тропинка. Мне ничего не оставалось, кроме как пойти по ней. Через несколько долгих минут, показавшихся мне вечностью, я наконец увидел, откуда шёл свет.

Громкая музыка орала из колонок. По площади бегали десятки людей, которые косо поглядывали на меня. Меня, обхватившего себя руками и выпускающим пар изо рта. Я явно не вписывался в здешнюю атмосферу, потому что этих… жителей, вряд ли можно было назвать людьми. На лицах у них были различные маски, у кого-то виднелся огромный хвост, волочащийся за его хозяином по земле, у кого-то на руках можно было заметить шерсть. Вервольфы, лисы, карлики и вечный маскарад, царящий на главной площади города. Кратич, согласно моему сюжету, должен был быть пойман и отдан под стражу. Но в целях безопасности территорию площади всё равно охраняли псы — люди-овчарки в полицейской форме. Вокруг стояли палатки с едой и напитками, горели вечерние фонари, а где-то на горизонте возвышался величественный замок самого Короля. Несколько его башен с большими окнами и острыми шпилями возвышались над лесом высоко в горах. Это же… мой замок. Моя улица. И мои персонажи, участвующие в маскараде. Я достал телефон с сохраненной фотографией и поднял руку, словно сравнивая оригинал и фото. Тот же самый фонтан, тот же самый свет, те же самые замершие на моём экране персонажи. На устах невольно появилась улыбка. Дезвилль принял меня. Я наконец-то оказался дома.