Навеяно: http://pikabu.ru/story/istorii_pro_plokhikh_taksistov_450177...

В годы учебы в училище родного города я сдал на права. Буквально через месяц появилась старенькая, синяя девятка. Первая моя машинка, научившая меня большинству прелестей шоферского дела. Поскольку городок небольшой, а голова молодая и запросы ее куда выше возможностей, приходилось вертеться. По вечерам, после пар, я иногда бомбил. Стоял в центре города у главной остановки и подцеплял разный народ. Вот, собственно, один запомнившихся случаев:

Центр, лето, теплый вечерок. Долго стоял, втыкал в телефон, ни одного пассажира. Решаю сняться с якоря и, сделав конечный кружок по кварталу, ехать домой. Объезжаю, возвращаюсь к остановке, смотрю, стоит мужик, за 50 лет, бомжеватой наружности в потрепанной, на два размера больше нужного, кожаной куртке. Рукой машет, мол "подвези". Фарт, думаю, и тут же причаливаю рядом. Мужик открывает дверь и абсолютно неразборчивым голосом спрашивает, доедем ли до улицы Икс.

Три раза переспросив и минуту подумав, понял куда надо и пригласил в салон. Мужик забросил на задние сиденья истерзанный жизнью, клетчатый баул, а сам уселся на переднее.

Едем в указанное место. А мужик то и дело одергивает.

- Не гони так, не гони.

- Вот тут налево.

- Не гони.

- Там потом прямо. И не гони ты так.

При этом, напомню, речь категорически неразборчива. Он и шепелявил, и звук "эл" проглатывал, и картавил периодически. Мутность эта и одергивания начинали на нервы действовать. К тому же, иногда мы волоклись 30 км/ч по пустому проспекту. Но до пункта оставалось всего ничего и тут-то и началось.

Подъезжаю к пятиэтажному дому:

- Вам какой подъезд?

- Это не важно, ты езжай прямо, за домик. - Ну, думаю, баул, есть, может в гараж закинуть хочет, там как раз кооперативы начинались. Проезжаем мимо всех подъездов, заезжаю за дом, еду, жду сигнала повернуть.

- Тормози, тормози! - Становимся, как велено. Сам поглядывать на него начинаю. А мужик сидит, в окно смотрит куда-то вверх. Я так понял, в окно этаже на третьем-четвертом. Стояли мы так минуту где-то, не двигаясь. И тут он как начал жестикулировать, что твой сурдопереводчик. Видать, дождался собеседника в окне и давай знаками да шарадами объяснять что-то.

Я сижу, в кресло вжался. Чертовщина такая в первый раз. А мужик так секунд тридцать подергался, отмашку дал в сторону окна и ко мне такой поворачивается.

- Сто рублей пойдет?

- Пойдет. - Он молча достает из кармана ком мятых купюр, выцепляет из него сотенную, расправляет на торпеде и, прихлопнув по ней ладонью, говорит.

- Поехали дальше, улица Такая-то.

И как-то не возникло мысли, что, хватит с меня на сегодня таких поездок. Не возникло мысли высадить мужика прямо тут, да тапку в пол. Просто, тихо, выполз обратно на улицу, абсолютно не спеша, как этот мужик любит, поплелся к следующему пункту. Мужик поутих, сидел, громко сопел, лишь иногда повторяя свое любимое "Не гони". Ехать теперь надо было чуть-ли не на край города. И делать это пришлось окольными дорогами.

- Только не через центр.

- Почему? Так же короче.

- Не люблю людные места.

Что именно он отвечал, я понимал не сразу, но переспрашивать было уже и стремно, и неудобно. Взбесится еще, начнет опять руками размахивать. Глядишь, еще каких фокусов выкинет. В голове прикидываю маршрут, как проехать, а сам то на него в полглаза гляну, то через зеркало в салоне пытаюсь сумку рассмотреть. Все тщетно. Мужик толи почувствовал, толи молча ехать устал. Начал мне какие-то истории рассказывать. Не вслушиваться не получается. Потому-что мало ли он передумал на полпути, и новый адрес диктует, а не понятно ведь ни звука. Только союзы можно было различить, и те через раз.

Подъезжаем в частные сектора. По хитрожопости улиц и архитектурному разнообразию местность смахивает на фавелы в Бразилии, или на пригород Могадишо. Если бы меня тут вместе с машиной накрыли, нашли бы не скоро. На всю улицу, длинной метров в 300, полтора фонаря, дорога грунтовая, где-то на закатном фоне воют дворняги.

- Давай медленно. - Медленно в его понимании было эквивалентно скорости ползущего по минному полю разведчика. Играю сцеплением, смотрю на пассажира. А он все так же в окно вглядывается, только теперь в окошки одноэтажных домиков.

- Тормози! - Якорюсь. На всякий случай держу пальцы крестиком. На ногах тоже. Мужик вглядывается в окна ближайшего домика и начинает медленно отстегивать ремень. - Подожди минутку, тут знакомый у меня.

Выходит из машины и поспешным шагом, скрючившись, скрывается за покосившейся калиткой. В голове прыгают мысли отжать тормоза, да свалить отсюда. Но сумка на заднем сиденье укоризненно смотрит на меня в зеркало. Следом пришла другая мутная мысль. Одним глазком, в мелкую щелочку, глянуть, что он там везет. Я не вор, мне за жопу страшно. Может я на вечер водилой барыги устроился. На кой мне такие карьерные взлеты?

Как комиссар Жебер, одним глазом на сумку, вторым на калитку, начинаю тянуться назад, к поклаже. Но стоило только до молнии дотронуться, как мой клиент тут же появляется у забора. На лице у него загадочная улыбка, в руках нечто завернутое в газеты. Идет и шепчет что-то про себя. Я уселся обратно, с видом максимальной отрешенности от происходящего, туплю в спидометр. А мужик садится назад, к сумке. Ну, думаю, запалил.

- Еще 100 хватит? - С ходу спрашивает он. А яж максимально отрешен. Отрешен на столько, что чуть не отрешенился в штаны. Промямлил в ответ что-то на подобии "Да".

- Славно, тогда давай дальше, на вокзал. - И просунул на сиденье еще одну сотенную.

Тут я немного выдохнул, ведь вокзал был в центре, и проехать туда окольными дорогами ну просто невозможно, а в центре города выкидывать финты - не в его пользу. Едем медленно на свет фонарей из этого темного угла. Мужик что-то бормочет. Я уже не слушаю. Просто не хочу. Хочу его на вокзал отвезти и ногу в дорогу.

На очередной яме в грунтовой дороге слышу лязг сзади, в сумке. Сижу, как в той цитате на баше про шестой айфон "лишь бы это был просто позвоночник". Со скрипом проглатываю ком в горле, начинаю поглядывать в зеркало на мужика. А тот сидит, в сумке своей копается. Бормочет все так же. И словно чувствует, гад.

- Это у меня тут... инструменты, не переживай. - И, сука, чую, не инструменты там ни хрена. Я в строительном училище учусь, я с батей в гараже много что ковырял. Слишком специфичные инструменты там лежат. Начинаю газу прибавлять.

- На яблочко. - Кидает фрукт на сиденье рядом с соткой, а сам все в сумке копается и, словно, чистит что-то периодически всяким тряпьем.

Через пару перекрестков поймал себя на том, что руль сжал до белой кожи на руках. А мужик ближе к центру активизировался.

- Не гони, будь добр.

- Медленнее. - А я в напряге. "Жопой лом перекусить" готов. Плетемся двадцатку по вечерним улочкам. Да будь воля, я бы руками ее подпихивал лишь бы максимально быстро доехать.

- Тут налево. Спокойнее.

- Ага, прямо.

Так и доплелись до вокзала.

- Ну, думаю, еще 150 сверху не обидят? - Спрашивает он, застегнув сумку.

- Не обидят.

- Отлично, тогда вот... - Он начинает выуживать из того же комка три пятидесятки. - Да ты скушай, скушай яблочко, вкусное. Год нынче урожайный будет. - На сиденье опускаются еще три купюры. - Ну, спасибо! Удачной дороги.

И скрылся мой путник в сквере, за серым памятником дедушке Ленину.

П.С. Яблоко я потом выкинул, а деньги отдал на бензин на первой же заправке.