Чтобы быть взрослее,
Чем на самом деле.
Было чтоб теплее
В лютые метели.
Чтобы быть брутальней,
Чем великий Стэтхэм.
Чтобы продавали
Не по документам...
Белые стаканчики,
Темы алкогольные.
Маленькие мальчики,
Бороды огромные.
А для запивания –
Помидорный сок.
Загадай желание,
Дёргни волосок...
Банкир не желает нас покидать.
Ему, потому что, есть что терять:
Коллекция тачек, недвижка,
На пыльной работе интрижка...
И старый король не спешит уходить.
Ему очень нравится руководить –
Ворочать делами, телами.
Долго пребудет он с нами...
И я никуда не тороплюсь.
Не то чтобы я чего-то боюсь:
Подумаешь – тлен, пустота...
Но я не увижу тебя и кота...
А может, увижу.
Быть может там есть
Нечто такое – такое как здесь.
Но кто рассказал бы про то? –
Оттуда ещё не вернулся никто...
Выбор сделан. В общем то не больно.
В этот мир, где царствует рутина,
Выходила из татусалона
Девушка с татуировкой Буратино...
Было солнце – день стоял погожий.
Наугад решила девушка идти...
Ей навстречу двигался Серёжа.
У него тату Мальвины на груди...
Они встретились на людном тротуаре.
Постояли и пошли к татусалону –
Чтоб сидящий там с иглою парень
Наколол бы им по Артемону.
И в довесок ей, в местах интимных,
Символ злобы – профиль Карабаса.
Чтоб Серёжа промеж дел рутинных
Шанс имел морально разгружаться...
Приходит доктор в милый дом и моет руки,
Тебя сканируя в монокль через плечо.
Ты слышишь звуки – механические стуки,
Но он то здесь как будто ни при чём.
Был не единожды убит тобой и каждым,
Но возникал из пустоты из раза в раз...
Вот и сейчас, немой и непродажный,
На свой хронометр глядит – который час?..
Он и мучитель, и целитель, и убийца.
Но что задумал этот доктор – угадай.
Из бездны ампулы вбирает поршень шприца.
Воспоминаний бред, событий череда
И думы всякие в извилинах гостили...
Док приближается и надо бы привстать,
Но ощущаешь своё полное бессилие,
На бейдже "Время" успевая прочитать.
И вот он вводит что-то внутривенно.
Играет музыка и титры, как в кино...
Безвластны фараоны и царевны,
Да и простым с ним совладать не суждено.
Он не торопится, но он всегда успеет –
Без сообщений о визите, без письма...
Как будто светит солнце, но не греет.
Как будто надвигается зима...
Кулаком по столу: вкусно – и точка!
Буква "М" затерялась в прострации...
Кого-то убьёт инфляций заточка,
Кого-то накроет при спецоперации.
И миру останутся малые дети...
От вас, не от вас – не имеет значения.
Как и какие-то стихотворения...
Осенью хочется думать о смерти...
Попросили что-то сочинить -
Не совсем стихи, а эпитафию -
Чтобы в мрамор строки эти вбить
рядом с датой, на века, под фотографию...
Я не знаю кем она была,
близко я с усопшей не общался...
Знаю - чей-то мир один остался.
Вот такие скорбные дела -
Обрывается, как нитка, чей-то путь.
И печально понимать что кто-то умер...
Может быть - о жизни что-нибудь?!.
Но поймёт ли кто из местных этот юмор?
Вот, представь, в загробном мире пир -
все серьёзные (у них там всё духовно)...
Нужно потрагичнее - как мир -
мир живых, где много что условно...
"Путь Господень - неисповедим...
Птицей ты растаяла в рассвете...
О тебе мы помним и скорбим...
Любим, как и прежде...
Муж и дети."
День собирал свои полотна.
Дверь запиралась на засов.
И там, и там включались окна
Больших и маленьких домов.
Перетекало плавно в вечер –
В почти такой же как вчера.
И хорошо что он не вечен.
А это значит – всё, пора...
На пожелание "ночи доброй"
Зеркальный слышался ответ.
И ночь вползала чёрной коброй,
Душила и съедала свет.
И всё кончалось в мире странном –
Всё затихало тот же час...
А в небе низком, неустанном
Пузатый месяц звёзды пас...
Не подумай о плохом.
Спи, моя отрада...
Хорошо в краю родном,
Пахнет тем чем надо...
Ляг и спи. Шикарных снов.
Ничего не бойся.
Будет множество грибов.
..Но не в эту осень.
