В советские годы был я как-то зимой в гостях, в Свердловске...
Хозяева с утра уехали, и сказали что жратва на обед в хрущевском холодильнике...
Проснулся я к обеду, как положено, и на кухню.
А там холодильника-то нет!!!
Я по соседям пошел, в поисках где живут Хрущевы,
которые должны накормить меня обедом!
На третьем соседе, когда я рассказал в чем дело, мужик чуть не обоссался от смеха!
В общем, посвящается тем, кто знает что такое "хрущевский холодильник"!
В автобус заходит парень, разговаривающий по телефону.
-...
- Извини, денег нет. Все только что на обезьяну потратил…
-...
-В каком смысле, на свою?
-...
-Я игрушку купил. Большую поющую обезьяну.
Похоже что в России физика - это практически единственная область ,
где еще строго соблюдаются законы.
У входа на рынок пенсионеры торгуют с ящиков
картошкой-морковкой-свёклой и разными соленьями в банках.
Мимо этого ряда идёт бабуся и громко причитает:
- Ой, Петя-то, Петя с "Искожа"!..
- Что с ним? Неужели умер?
- Да нет, хуже...
Невольные свидетели этой сценки, и я в том числе,
впадают в ступор, пытаясь осмыслить, что же может быть ещё хуже.
Между тем, бабуся, довольная произведённым эффектом, продолжает:
- Картошку, паразит, по 20 рублей продаёт!
Цену сбивает...
В 90-е челночили с другом на Польшу в основном в Пшемышель (привет Санек).
Поездки тяжелые, дорога туда полдня и ночь, день закупки, ночь и полдня дорога
обратно (это если таможня быстро даст добро). Ездили сменяясь, но все равно
дорога назад давалась тяжко - машина (жигуленок 4-ка) забита под завязку,
сиденье толком не откинешь, чтобы поспать, пили кофе, ели семки, песни пели
- всякое было.
Однажды глубокой ночью уже после границы решили очередной глоток кофе
сделать, а термос пуст. Тормознули у кафешки и я пошел заправить емкость
максимально крепким кофе, а напарник остался за рулем. Через минут 10
в кафе заходит Саша с распахнутыми глазами и реально стоящими дыбом волосами,
в руках держит руль от нашего пепелаца.
Оказалось, что когда я ушел, он моментально вырубился, в это время со встречной
полосы съехала на обочину фура и остановилась в 5 метрах перед нами,
а проезжающая мимо другая фура в этот момент посигналила.
Санек, проснувшись, и увидев перед собой горящие фары решил, что он заснул
и выехал на встречку. Ну и лупанул со всей дури по тормозам, при этом он так уперся
в пол ногами и вцепился в руль, что вырвал его "с мясом".
Удачи на дорогах парни.
Утром меня растолкало мерзкое пиликанье СМС-ки, открыл один глаз,
смотрю – СМС-ка от старого моего товарища и бессменного зубного врача Бориса.
Странно, обычно это я ему пишу, когда зубы болят.
Интересно, что Боре от меня нужно? Не случилось ли чего?
Начал читать и как в прорубь провалился, какой там сон:
«Здравствуйте.
Борис Викторович ушел из жизни. (Повторный инсульт, реанимация и т.д.)
Прощание в таком-то ритуальном зале, в 9-00. Маргарита.»
Так, оказывается, Боря был Викторовичем? Боже мой, при чем тут это?
Бедный мой Борис! Как же так? Ведь ты же был моложе меня!
Несчастная Маргарита, я никогда ее не видел, но всегда передавал приветы.
Ей и детям. Ужас, а ведь там еще и дети совсем маленькие.
Конечно же ни о какой работе речи не было, я отменил съемку, купил гвоздики,
воткнулся в утреннюю пробку и поехал прощаться с Бориным телом.
Ему, конечно уже все равно, но вдове Маргарите станет немного легче, если
на похороны придет много народа, да и Боре было бы приятно, а, ну, хотя…
Сложно все.
Опоздал на сорок минут. Вбежал в зал, гроб уже закрыли и собирались выносить.
Мой букет полностью растворился в огромной куче цветов.
Среди траурной толпы я заметил мало чего соображающую вдову
с маленьким мальчиком, подошел, и путаясь в словах, промямлил:
- Примите мои самые искренние соболезнования, я вашего мужа знал
целых двадцать лет. Он был очень хорошим человеком.
Вдова неожиданно упала мне на грудь и дробно затряслась.
Я тоже пустил слезу.
Так мы минутку проплакали обнявшись.
Тем временем вынесли гроб.
И тут телефон опять заныл СМС-кой. Она снова была от Бориса:
«Жаль, что вы не смогли приехать. Борис мне много о вас рассказывал.
Хоть на девять дней приходите, если сможете. Маргарита»
В этот момент, я мельком увидел фото покойного и с ужасом понял,
что ошибся похоронами. Хорошо еще, я не сказал вдове, что, мол,
у меня до сих пор во рту работа вашего мужа.
А ведь мог ляпнуть и такое…
На прощанье я опять обнял убитую горем женщину, соврал, что дома
у меня маленький ребенок один сидит, а сам сел в машину и помчал
далеко-далеко за город, чтобы все же успеть к Боре до того,
как его навсегда спрячут под землю.
Недалеко от маленького деревенского кладбища, я наглухо забуксовал,
бросил машину и побежал по сугробам напрямик.
Еще издали, увидел сразу две похоронные процессии в разных концах кладбища.
Нужно было срочно решать - к какой из них мне бежать?
Если ошибусь, то уже не успею. Но как определить с двухсот метров?
Я остановился, отдышался, присмотрелся и вдруг, безошибочно понял,
где был мой Борис. В толпе его провожающих, кто-то, кому-то деловито
заглядывал в широко открытый рот.
Глядя в выходные на экран ТВ я начинаю понимать как же я ошибся с профессией.
Пластический хирург полчаса мнет чужие сиськи приговаривая
"так здесь надо добавить, а здесь убрать" до операции,
а потом еще полчаса мнет силиконовые сиськи приговаривая
"хм ну вроде нормально, но вот здесь чего то не то".
И так каждый день, а есть ведь дурочки которые приходят с отличной грудью третьего размера и хотят сделать четвертый, оооо, тут сомнения доктора длятся по часу.
Как же, как же я мечтаю иметь вот такую работу и мять ежедневно не карданные валы, а такие милые, милые, милые сиськи...
