PeterMaslov

Утащил куллстори с /sn/

"Однажды я один поехал на кладбище. Меня попросили сделать замеры для нового памятника на могилку и все такое. День был будний, народу на кладбище мало. Кресты стоят, оградки, тишина и шорох осенних листьев.

Я нашел нужную могилу, сделал все дела и пошел обратно по аллейкам. Вдруг замечаю, что меня палит какого-то странного вида тетка. Я ее еще раньше заметил - она шаталась среди памятников и посматривала на меня издали. Она была одета в темную одежду, на голове был повязан черный платок. Так обычно одеваются на похороны или поминки, но как бы на кладбище такой вид уместен. Когда я пошел на выход, женщина сразу двинулась за мной.

Ближе к выходу она догнала меня и обратилась: "Парень, подожди, выручи!" Я останавливаюсь: "Чего, мол?". Тут тетка быстрым шепотом начала нести странную дичь. Она сняла с шеи крестик и начала просить, мол, перенеси этот крестик через выход. Я удивился - мол, а ты сама не можешь что ли? Она игнорирует мой вопрос и продолжает - очень тебя прошу, выручи, умоляю.

Надо сказать, выражение лица этой тетки мне очень не понравилось. Она словно дрожала от нетерпения и глаза у нее загорелись нехорошим блеском. К слову, от нее шла какая-то неприятная аура - ощущение чего-то мерзкого и черного. На каком-то подсознательном уровне меня передернуло и я сказал - нет, не могу, извини.

Она чуть не взвыла и стала быстро что-то лопотать , но я уже быстрым шагом пересек выход и пошел дальше. А она так и осталась стоять за оградой. Весь день потом у меня было какое-то разбитое и отвратное состояние."

Пилю свою стори. Лютый сюр и абсолютный пиздец, сам не понимаю, что произошло и как такое возможно. Сразу скажу я тогда не пил и не употреблял.

Короче, был я студентотой 22 лвл. У меня заболела однокурсница, с которой мы были в достаточно хороших отношениях, и как-то по весне она мне позвонила и попросила съездить до её тётки, отвезти вещи какие-то, мол она не может, болеет, а надо срочно. Ну я согласился. Она мне дала пакет с вещами и адрес, я даже не смотрел что там в пакете, похуй было. Короче приезжаю в Мухосрань в 60 км от города, обычный такой загнивающий пгт, нахожу адрес. Район прям пиздец маргинальный, сплошь расселенки, заброшки, тлен и алкашня. Нахожу дом - обыкновенную панельную хрущевку в 3 этажа. Я уже под вечер приехал, в падике света нету, добирался практически наощупь. Было очень не по себе. Звоню в нужную хату, дверь открывает не очень приятная тетка - некрасивое еблище, кожа очень бледная, а глаза безумные, будто из психушки сбежала, и она ими вращает так постоянно, аж дрожь берет. Ну я грю мол я от вашей племянницы, даю ей пакет с вещами, она скалится и приглашает попить чайку. Захожу. Хата просто пиздец, в комнатах я не был, но кухня вся совковая и разъебанная, как будто из 9-х вышла. Оконная рама гнилая полностью, люстры нету, только лампочка убогая. Наливает она мне чайку, задаёт вопросы мол как племяшка, как учеба и всякая хуетень. Я пью чай, и тут из комнаты начинают доноситься неебически криповые стоны, а потом кто-то начинает бить в стену. Тетка опять скалится и грит что-то вроде "Ой, опять расшалилась она, я щас", а стоны становятся все сильнее, и мне не по себе. Когда она съебла мне стало просто страшно, вот прям какой то иррациональный страх, вроде бы ничего такого - ну мало ли, у неё там старуха больная или ещё че, но мне было пиздец страшно. Я отложил пару кирпичей и решил съебать оттуда. Пулей выбежал в коридор, благо был в кроссовках, она сказала не разуваться, пробормотал чёт типа извините, опаздываю и смылся нахуй. Пока бежал видел тени странные и слышал из той хаты смех такой громкий, заливистый. Съеб нахуй оттуда. Но самый сок начинается здесь.

Звоню одногруппнице когда приезжаю, ей оказывается уже позвонила её тетка, она грит "Спасибо тебе большое, только не понимаю почему ты так быстро съебся, тетя немного обиделась?" Ну я без обиняков ей выкладываю, что квартира мне показалась очень странной и неуютной и все в таком духе, спрашиваю у неё про бабку которая стонала, и тут она такая: "Эээ, ты што, ебанутый, они вообще-то в своём доме живут и никакой бабки там нет". Ебать я охуел, вы просто представить себе не можете силу моего ахуя. А она продолжает: тетка живет в частном доме с мужем и детьми, никакой бабки и в помине нет, и вообще я ебанутый че я курил-то?

Смотрю на адрес, который она мне дала, и понимаю, что это не тот, по которому я пришёл. Уже не помню название улицы, но там была совсем другая. По запросу в картах гугл выдавал обыкновенный частный сектор. По словам однокурсницы, я отдал вещи, попил чаю, причём контактировал со всеми жителями дома, посидел, а потом внезапно сорвался, извинился и съеб.

Улицы, на которую якобы ходил я, в этом городе нет. Названия уже не помню, какое то распространённое, то ли "Молодежная", то ли "Ленинская", такие во многих городах есть, но именно в том не было. И где я был хуй знает.

Аноны, я после этого случая даже в церковь сходил. Ну это просто пиздец, тут никакого объяснения не может быть. На глюки это точно не похоже, ибо какие нахуй глюки, если я помню вкус чая, запах той хаты и падика, и вообще блять, я тогда не пил и не употреблял, повторюсь.

До сих пор задаюсь вопросом что это было.

Всё начинается как всегда романтично. Сначала шампанское и женщины, после водка и бабы, а потом ты бегаешь по заспанным соседям, каким-то давно забытым друзьям и стреляешь на бутылку дешёвого вина, в народе называемого просто – чернила. Потому что тот отходняк, который ты поймал не сравнится ни с какой болью на свете и тебе просто необходимо сняться. Наконец тебе кое-как удаётся достать нужные тебе гроши у какой-нибудь сердобольной соседки из крайнего подъезда и ты уже считаешь минуты, когда откроется ближайший магазин. Ты подходишь к магазину, смотришь на давно изученную витрину, на вывеску, тупишь в циферблат на часах или в чудом сохранившийся за столько дней беспробудного голливуда мобильник. Там всё как будто застыло. С ужасом замечаешь, как к магазину подтягиваются такие же как ты, узнаёшь в них знакомого по несчастью и думаешь как бы он не упал на хвост, потому что у тебя ровно на дозняк – одна бутылка 0,5 чернила. И двоим от этого не полегчает, лучше выпить литр воды – будешь больше пьян. Но у знакомого тоже только на пузырь чернила, и он хочет просто стрельнуть у тебя сигарету. У тебя нет сигарет и вы заводите пустую беседу о том как хреново после вчерашнего, хотя оба понимаете, что у вас это вчерашнее тянется в уже неведомое далёкое прошлое. Сигарета стреляется у случайного спешащего на работу добропорядочного семьянина и раскуривается на двоих. Поскольку стрелял не ты, то ты докуриваешь. Как только первые клубы дыма проходят через твои измученные лёгкие, ты понимаешь, что тебе стало ещё хреновей. Хочется вырвать, но нечем, и голова начинает подкашивать ноги. Ты опять говоришь как тебе хреново и выкидываешь достаточно внушительный бычок в сторону, хотя урна в двух шагах. Но у тебя нет сил подойти к урне – тебе хреново в хлам. Знакомый сокрушается по поводу того как ты куришь и разговор заходит в тупик ожидания открытия магазина. И наконец, о чудо! Дверь магазина открывается и ленивая уборщица окидывает нас недоброжелательным взглядом. К чёрту взгляды! Нам нужно внутрь. Но уборщица как назло становится перед входом и начинает вытирать тряпкой и без того блестящее стекло. Тебе хочется дать ей под зад, но сейчас не до скандалов и разборок – тебе очень хреново. Ну наконец толстый зад уборщицы убирается и вы попадаете внутрь. Но где же продавщицы? … твою мать! Вот оно, в двух шагах то, что вам так нужно а эти шлюхи ещё не наговорились или не накурились. Ты пересчитываешь дрожащими руками мятые как из задницы купюры. Сдачи блин не надо – копейки. Ну наконец! Появилась! Но не из твоего отдела и ты проклинаешь все эти колбасы и бакалеи: тебе нужно чернило! Ну вот припёрлась и та кто нам нужен. Ты стоишь в очереди первый, за тобой твой знакомый, а дальше – вся остальная дребедень человечества с далеко пахнущими перегарами. С нескрываемым презрением эта шлюха дает тебе твою драгоценность, брезгливо считает деньги. Ты, с оставшимся чувством приличия и к раздражению за тобой стоящих, спрашиваешь хватает ли денег. Она медлит с ответом – ты не тот с кем ей нужно проявлять учтивость, её не удовлетворил муж и вообще ей осто****ела эта работа.

-Чего стоишь? Что-нибудь ещё?

Ты и без того пристыженный сзади стоящими, ссутулившись убираешься. Пытаешься засунуть колотящимися руками бутылку в рукав, но у тебя хрен что получается. А это всё минуты томительного ожидания твоего страдающего организма. Всё, попал. Теперь домой! Перейти улицу. Какой-то подонок так долго разворачивается у тебя на пути. Как страшно переходить улицу! Качнуло. Стоять. Не выдавать себя идущим на работу соседям. Они здороваются. Ты как будто спохватившись, улыбаешься и желаешь им доброго утра, внутренне посылая их к чёртовой матери. Улица, фонарь, аптека… К чёрту Блока. Не до него. Подъезд. Старая манда выносит мусор в такую рань. Не *** ей делать с утра после бессонной ночи.

-Доброе утро тётя Маша.

Прочь с дороги старая сволочь. Боже, как высоко я живу. Ноги мои ноги… Ключи, где ключи? Жетокий век, жестокие сердца. А это по-моему из Пушкина. К чёрту и его вместе с Блоком. Нашёл. В самом глубоком кармане. Ну на *** я их туда засунул! Всё, достал, не выпала бы бутылка пока буду открывать. Руки не слушаются. Ключ, всегда с уже бессознательной привычкой попадавший в скважину даже в кромешной тьме, попадает хрен знает куда. Ещё одна соседка спускается как черепаха, здоровается с тобой и спрашивает про здоровье мамы. Какое тебе на хрен дело! Но ты отвечаешь что-то полуприличное и наконец открываешь дверь. Ключ в сторону, дверь по привычке защёлкиваешь и, не разуваясь, летишь на кухню. Там нож, которым ты открываешь неподдающуюся пластмассовую пробку. Чпок! Быстро выдохнув, добиваешь пузырь до дна тремя большими глотками. Какое говно! Тут же выблёвываешь одну треть в умывальник. Но нельзя! Это же такие нужные тебе драгоценные градусы. Запиваешь полутёплой водой из под крана. Сдерживаешь рвотный рефлекс. Всё. Утопталось. Сейчас будет легче. Вот оно! Мир на секунду показался не таким страшным. Мысли начали выстраиваться в подобие стройной цепочки. И вдруг! О, эта жестокая мысль! Ты понимаешь, что этот приход спасёт тебя только минут на двадцать и потом надо будет искать что-то ещё. Надо ловить минуты сознания пока мысли хоть как-то работают. Где? Кто ещё может помочь? Боже мой, почему так медленно легчает? Кто, кто, кто? Есть! Вспоминаешь какого-то собутыльника Васю Пупкина, которого ты когда-то выручил, дав ему на опохмелку ровно на пузырь чернила. Телефон, где его номер? Вася, Вася …Пупкин… Вот. Есть. Ну, подними трубку, гад… Давай, давай, давай.

- Алло.

- Вася?

-Да, привет – Вася тебя сразу узнаёт по голосу.

-Ты где?

-На очке.

-Вася, ты помнишь как я как-то тебя выручил, когда тебе было хреново? Ну так вот мне сейчас в десять раз хуже, чем тебе было тогда. Если ты меня не похмелишь, я умру прямо сейчас не выпуская трубки, ты услышишь мой предсмертный вздох и никогда не простишь себе этого.

На той стороне трубки раздались такие звуки, что ты понимаешь - Вася сказал правду про то место, где он находится. Пауза. Вася, переведя дух и затянувшись сигаретой говорит:

- Ну давай минут через двадцать у переходного моста.

- Вася, ты гений! Всё. Договорились. Только не забудь!

-Да всё будет нормально.

Ключи, бля, где ключи. Нашёл. Проклятая дверь. Попал в скважину. Закрыл. Быстро летишь по лестнице. Ух, уже полегчало прилично. Так, до моста минут десять ходьбы. Через парк, потом школа, а там и мост. Там придётся подождать. Ничего, не отпустит, подожду.

-У вас не будет сигаретки?

Молча достаёт с недовольным видом, гад. Блин, огня стрельну у другого.

-Благодарю!

Улица, фонарь, аптека… Вот прицепился Блок. Да не лети ты так. Ноги пришли в норму, но ещё немного дрожат.

-Огоньку не найдётся?

-Зажигалка.

-По ***.

Клац.

- Блгодарю.- Всё. Шаг замедляется. Вася чувак клёвый – выручит. А что потом? А-а-а… Там будет видно.

Парк. Ленин. Идол на века. Вождь в жопе ***. Завтра ночью так и напишу на нём: «хуй». Зачем? Да так, пьяный базар с самим собой навеянный бутылкой дешёвого вина после двух тысячелетий христианства. Это фраза по-моему из Генри Миллера, роман «Тропик рака». Порно в прозе.

Школа. Дети. Цветы жизни. Плоды нашей страсти. Им пока всё до сраки дверцы – детство. Сам был таким.

Вот и мост. Сколько осталось? Ёбти-срать! Десять минут. Подождём. Всё таки от чернила тяжёлый приход, но хоть что-то. Сердце нехорошо ёкнуло. Блин, только бы не сдохнуть… Сейчас, сейчас. Вася, да где же ты?

-Давно стоишь?

-Да целую вечность уже! Вася, здыхаю.

-Вижу. Пошли.

-На что у тебя есть?

-А что ты хочешь? Я взял тебе полтарашку крепкого пива. На, держи.

-Елы-палы, Вася! Меня это не спасёт! Может на что покрепче есть?

- Да щас посмотрим. – Вася достаёт худое портмоне и пересчитывает купюры с нолями. Значит бабло есть. За-е-бись.

– Ну на пузырь водки есть. Только чем закусим?

- Ну ёлы-палы, у меня найдём.

- А матушка?

-Да нет её. До вечера не будет.

-Ну пошли.

Во кайф! Вася мне Богом послан. Нет, кощунствую. Прости, Господи. Просто ну очень хреново.

Магазин сразу у моста. Эти продавщицы уже не кажутся такими уж плохими. Мы ж не алканавты какие-нибудь – мы водочку берём.

-А курить есть?

-Есть.

-Заебцом. Всё пошли.

-А где ты так погулял вчера?

-Да если бы вчера! Это тянется уже дней восемь.

-Ого. Я бы уже умер.

-Вот я и умираю.

Аптека, улица, фонарь… Блок был классный чувак. Одна его «Незнакомка» чего стоит:

«И пьяницы с глазами кроликов ин вино веритас кричат». Это про меня. Да. В моей душе лежит сокровище и ключ поручен только мне. Ты право, пьяное чудовище, я знаю – истина в вине…

Пришли. Разувайся. Проходи. Открывай, бо ща здохну.

И началось всё заново. Бутылка быстро пустеет под разговоры о том, какой ты офигенный чувак, но у тебя запой, потому что несколько дней назад один друган приехал с зароботков… И прочая пьяная дребедень.

-Пошли покурим.

И тут накрывает. Резко, как кувалдой. Но тебе всё равно мало.

-Вася, а давай пивка.

-Не отрубишся?

-Да не ****и.

Буль-буль. Кирдык. Затяжка, ещё зацяжка. Качнуло.

-Чувак, да ты в хлам.

-По ***.

-Не, я пойду.

-Ну ****уй. Спасибо.

-Да сам был таким. Звони если что.

Ушёл, а пиво оставил. Заебцом. Ещё где-то с литр осталось. Буль,буль. Кирдык. Не-- выпью всё. Кирдык, кирдык… Ну ни *** себе приход…

…По-моему снится что-то хреновое. Кричит мама. Люди в белых халатах. Я бью кого-то белого в морду, он меня. Да ну на ***. Стоп. А это кто? Менты!

-Вон нахуй из моей квартиры, сволочи…

Трах-бах. Больно.

-Гады, не крутите руки музыканту, я ими работаю.

-Ты ж безработный, сидишь у мамы на шее.

- Не твоё дело, подонок…

-Что ты сказал?

-Ты всё слышал, рыло.

Опять больно. Уже в машине какой-то… Гады наручники одели и затянули покрепче.

- Я же говорю, руки – музыканта.

-Нам насрать, сиди спокойно, а то будет хуже.

Очнулся. Боже, это наверное преддверие ада или чистилище. Руки привязаны к задней спинке кровати, а одна ещё и под капельницей. Только что за диво? Всё так чисто и красиво? Да-а-а, видно я вчера уснул с мечтой, а проснулся с реальностью.

Вошёл какой-то строгий в зелёном халате: «Ну что, очнулся? Ты хоть помнишь, что вчера вытворял? Как доктора в лицо ударил, как с милицией дрался? Как тебя к кровати привязывали? А как меня старым пидором обозвал?» Боже мой, неужели это всё было на самом деле? Но предательски струсивший мозг убеждает тебя, что всё было именно так. И тут заходит какя-то зрелая баба в белом халате, называет тебя по фамилии и грозит, что тебя буду оформлять в ЛТП. Бля! Я хочу съебать отсюда в диком ужасе!

-Развяжите хотя бы руки. – умоляешь ты.

На тебя пристально смотрят, убеждаются, что ты уже как ягнёнок или побитая собака и измученные затёкшие руки наконец отвязывают. Господи как больно! Не рубите руки музыканту! Ещё что-то ****анув унижающее на прощание тётка и грозный дядька сваливают, оставляя тебя на самобичевание. Ты оглядываешься, рядом на койке лежит какое-то чувырло и тупо зрит на твои страдания. Наши взгляды встретились: «Коля меня зовут. Гы-гы-гы.» Беззубым ртом чувырло привело меня в ужас и я бессильно откинулся на подушку. Странно, обычно с такого бодуна постоянно хочется писать. Потому что за всё время штопора твои органы выделения то отказывались работать вовсе, то начинали делать своё дело с таким остервенением, как будто они это делают в последний раз. Рука невольно полезла под одеяло. Трусы. Мои трусы. Где? И уже громко: «Где мои трусы?».

- Гы-гы-гы - ответил Коля. - Тут трусов ни на ком нет.

-Боже! Что у меня в члене! Что с мои членом! Что это? Сестра! Сестра!

-Да не реви ты. Тут в реаниамации у всех в писунах катетер стоит. И всё из тебя вон в тот мешочек выливается. Автоматически. Гы-гы-гы.

-Господи, так я в реанимации?

-Ага. А вон те, - Коля показал на лежащих за стеклянной перегородкой,- скоро вообще откинутся. Так что мы с тобой тут самые здоровые. Гы-гы-гы. А ты вчера вытворял чудеса. Уж я то буйный, когда перепью, но ты… Гы-гы-гы.

И вдруг в наш ад влетел ангел. О, это было что-то, что заставило меня на секунды забыть про свои страдания и то дерьмо, в которое я вляпался. Длинноногая блондинка во всём белом влетела в нашу берлогу и подойдя ко мне начала что-то вводить в вену. Если бы она вводила мне цианистый калий – мне было бы всё равно. И я ей невольно сказал: « Эй красотка, ты мне подходишь. Ложись рядом.» Ангел даже не отреагировал на мой комплимент и… молча улетел, оставив мне в подарок аромат каких –то изысканных духов с непроизносимым названием. И вот я вновь с чувырлом Колей и умирающими *** знает от чего соседями. В этот момент мои страдания вернулись. От нечего делать я постоянно проверял свой мочевой пакетик. А туда всё капало и капало… Как слёзы младенца… мне было себя жаль до бесконечности, хотелось плакать…

Когда смотришь на все эти приборы поддержки жизни умирающих, капельницы, шприцы, таблетки, то с антропологическим ужасом понимаешь, как глубоко вляпалось в это цивилизованное дерьмо человеческая история.

Дурные мысли роем лезут в твою больную голову. Ты не понимаешь на каком свете находишься и если тебя сейчас спросить сколько будет дважды два то твоё сердце разорвётся. Разве может что-то сравнится с ужасом абстинентного синдрома? Это полная деградация, полный разрыв с самим собой. А когда ты ещё и привязан к кровати, то чувство полного своего ничтожества переполняет твой мозг через край и выливается из глаз не имея ничего общего с твоей волей и твоими желаниями. Чтобы как-то успокоить нарастающее беспокойство начинаешь дёргать ногами, постанывать, но всем насрать на твои страдания, потому что ты здесь не по «уважительной» причине – ты нажрался до о****енения, у тебя алкогольный психоз и ты не достоин ни капли сожаления. Любые образы приходящие в голову двигаются как в старом кино: быстро, неестественно и обязательно корча тебе самые страшные рожи. Тогда я отчётливо понимал, что черти реально существуют и искренне молился. Молился долго. Обещал не вытирать ноги о чужой коврик и стереть всю порнуху в компьютере. Только как говорила моя матушка, молитвы мои не поднимались выше потолка. Положение усугублялось ещё и тем, что я не мог свободно двигаться. Если в повседневном отходняке ты можешь выйти на улицу, сделать вид, что тебе куда-то нужно по делам, можешь попытаться обмануть свой страх. Хотя бы попытаться! То здесь нельзя было даже перевернуться на бок! Тебе мешал этот долбанный катетер, который терзал твой член, непонимающий за что с ним так жестоко обходятся. Я ждал вечера как своё спасение, когда ко мне подходила медсестра со шприцем снотворного. В этот момент она была для меня богиней. Это был воистину акт милосердия, что мне прописали снотворное. После укола я, конечно же, не спал. Но я себя обманывал, что я хотя бы дремлю. Каждый раз в таком состоянии ты понимаешь, что всё это бред больного мозга. Но ничего не можешь с этим поделать.

-Пусть колотит, пусть трясёт, пусть Ходоркин отсосёт.- прервал мои философские мысли Коля и посмотрел на меня как я отреагирую на эту бородатую шутку.

-Послушай, Коля, ты идиот наполовину, причём это лучшая твоя половина. Поэтому будь добр не ****и и не умничай, будь лучше.

Коля ничуть не обидевшись взял печенье со своего столика и начал его кушать, окропляя крошками свое одеяло.

Во бля фабричный товар природы! И невдомёк же таким, что есть на свете мозги, которые могут писать стихи, цитировать Блока и думать о вечности. Хотя когда ты в штопоре, за пузырём разве ты не нашёл бы с ним общий язык? Конечно бы нашёл…

В таких неподвижных страданиях я провёл три дня. За это время капельницы и тупое время сделали своё дело и я был трезв и чист как молитва ребёнка. И вот на четвёртый день утром зашёл какой-то охуенной ****ы колпак и представился наркологом. Мысленно послав его ко всем ****ям, я вежливо поздоровался. Колпак стал что-то писать в свою замусоленную книжицу, пару раз спросил меня не мерещаться ли мне тараканы, как я сплю… «Тебя ебёт?» – постоянно мысленно отвечал я, но с языка упорно не предательски вылетало что-нибудь предельно вежливое. И вот этот колпак, закончив свой допрос пропел, да именно пропел- для меня это было пение, фразу: «Этого можно отпускать. Нужно освободить кровать для попавших в аварию». Я чуть было не подпрыгнул и не вырвал свой мочевой котетер. «Спасибо, доктор, спасибо, я ведь здоров, это был частный случай…». И прочую дребедень , только бы никто не передумал и не принял решения перевести меня в какую-нибудь другую палату-берлогу с другими чувырлами-Колями. Колпак криво ухмыльнулся и позвал длинноногого ангела : «Пусть идёт домой»-сказал он ей и моё сердце сыграло мне тушь.

-Боже мой! А кто котетер вынимать-то будет?- возопил я.

- Я. – ответил длинноногий ангел, - я ведь его и вставляла.

И тут тебя пробирает, нарастая как лавина идиотский смех. И, уже рыдая от смеха, пугая полумёртвых соседей, приводя в предсмертное сознание безнадёжно-уныло ждущих отхода в вечность, ты громко пукаешь, потому что понимаешь, что терять то тебе уже нечего. Тебя видели всякого пьяного-обосцаного-обрыганого и во всякой неприлично-фантастической позе. И этот пук просто ставит точку во всех твоих комплексах и нереализованных желаниях. Длинноногий ангел недовольно фыркнула и пошла к *** знает от чего умирающему в соседнюю комнату. А ты продолжаешь ржать, понимая, что всё кончено и ты вот-вот отправишься ко всем ****ям из этого ада, где тебя как рождественскую утку, пытались приготовить для подачи на стол кодировки или принудительного лечения. Хуюшки! Я здоров! Спасибо нашим докторам, что ставят капельницы нам! Приходит туповато-безразличная санитарка с моими шмотками, от которых сразу пахнуло Англией и морем недавних десятидневных странствий по хуй знает каким неоткрытым землям нашего вонючего городка с романтическим названием. Но мне уже было насрать во что выряжаться. Как только мои шмотки доставили к моему телу, длинноногий ангел прилетел, откинул моё одеяло, от чего я чуть было не возбудился, и под мои показно-страдающие крики медленно вытянула эту гибкую гадкую трубку из моего давно смирившегося со скукой безделия междуногого друга. Я подхватился и принялся судорожно-радостно натягивать рваные трусы, стоящие носки и наступившие когда-то где-то в говно туфли. Санитарка вытолкала меня в коридор, где я продолжал наряжаться в чучело уже там под удивлённые взгляды родственников тех, кто лежит в реанимации, так сказать, по уважительной причине. А мне было насрать. Я готовился к свободе. Я был свеж и молод! Немного тормошили совесть и душу предательские воспоминания, но всё это таяло перед предвкушением того, что вот-вот я опять увижу улицу, живых постоянно пьяных каких нибудь работяг и всяких других пидоров. Моя лечащая врач сказала мне что я могу быть свободен, пожелала больше не попадать к ним в гости и я пошёл к выходу. Выйдя на улицу я увидел всё то, что и предполагал с точностью до пидоров и ещё раз убедился в том, что талант не пропивается. Я шёл и вдыхал свежий осенний ветер свободы после четырёх дней, проведённых в неподвижном, холодном, безразличном аду. Я был жив и готов к новым подвигам. Каким? Да хрен его знает. Вонючий и заросший как раненный где-то в жопу чеченский боевик, я шёл жить.

***

Штопор, отходняк, чистяк. Вот три составляющих, между которых стремительно неслась моя жизнь. На чистяке я изобретал, придумывал, сочинял и планировал. В штопоре всё это осуществлял. А по отходняку во всём этом искренне раскаивался.

Я слишком долго дружил с алкоголем. И вот теперь меня хотели заставить от него отказаться. Но я друзей не предаю. И я шёл жить дальше.

Игорь Симбирев

Жуткая история, произошедшая в Москве 9 января 2002 года в Москве. 23 минуты между прессом и свалкой с мобильником в руках.

Эта история потрясла Москву. Во вчерашней «Комсомолке» о ней уже писали. Тем не менее считаем, что происшедшее требует более пристального внимания и точной оценки. Мы начали собственное расследование.

Тарас Шугаев исчез в ночь с 8 на 9 января после того, как вышел из бильярдной Московского дворца молодежи.

Он погиб в кузове мусоросборочной машины, медленно раздавленный спрессованным мусором. Именно оттуда Тарас на протяжении последних 23 минут своей двадцатипятилетней жизни вел телефонный разговор с операторами Службы спасения. Как Тарас оказался в мусорном контейнере? Почему никто не пришел ему на помощь? Ведь у него был мобильник, и Тарас дозвонился по «911». До последней минуты он верил, что сможет выбраться из этой мясорубки.

Наши корреспонденты попытались по минутам восстановить события той ночи.

6.20. Звонок в Службу спасения следует с улицы Хамовнический Вал (информация одной из компаний сотовой связи).

— Двадцать третий оператор московской Службы спасения, слушаю вас!

— Алло! Это Служба спасения?

— Да-да!

— Я нахожусь в мусорной машине!

— Что вы там делаете? (Неплохой вопрос, не правда ли?)

— Я не знаю, я просто напился. Мои знакомые, друзья, я не знаю даже, кто меня туда закинул. Меня тут крутит, вертит, но я пока живой, пожалуйста, дозвонитесь в ГАИ или милицию, чтобы остановили мусорную машину!

— А где вы хоть едете? (Голос оператора убийственно спокойный.)

— Я отъехал от метро «Фрунзенская».

— В какую сторону?

— Я так думаю, что я еду. Пожалуйста, позвоните в ГАИ.

— В какую сторону вы едете? Там же разные ГАИ. (Как может человек, находящийся внутри контейнера, знать, в какую сторону он едет? Оператор об этом не задумывается. Да и не только об этом.)

— Я думаю, в сторону из Москвы по проспекту Вернадского, может, в центр. Я не знаю, пожалуйста, дозвонитесь в ГАИ!

— Ну разные ГИБДД обслуживают данный участок.

— Я не могу дозвониться в ГАИ, понимаете, от этого зависит жизнь — позвоните, пожалуйста!

— Будьте любезны, телефон для связи с вами оставьте.

Тарас называет номер своего мобильника.

— Пожалуйста, не вешайте трубку. Поговорите с сотрудниками ГИБДД, я вас сейчас соединю...

История исчезновения

Тарас Шугаев учился на 3-м курсе Российс- кой академии физической культуры, на кафедре игровых видов спорта. Не совсем обычной была та специальность, которую ему предстояло освоить — бильярд. «Погонять шары» было настоящей страстью Тараса. И именно эта страсть практически каждый вечер направляла его в различные бильярдные, где можно было и мастерство отточить, а заодно и денег подзаработать. Но им не двигала тяга к наживе, скорее азарт. К тому же и сам Тарас не скрывал от партнеров, что готовится к предстоящему чемпионату России по русскому бильярду.

Тараса можно было видеть и в известных по всей Москве бильярдных, среди профессионалов, и в так называемых шаровнях, которые, как правило, посещают те, кто играет в бильярд от случая к случаю, для собственного удовольствия.

Но чаще всего Тарас появлялся в баре-бильярде Московского дворца молодежи. Он был здесь настолько своим, что запросто мог оставить свой кий из черного дерева. (Кстати, по оценке экспертов-бильярдистов, неразборный кий Тараса даже в его нынешнем, неновом, состоянии может стоить как минимум тысячу долларов.)

Завсегдатая многие здесь знали в лицо: бармены, охранники, гардеробщики, таксисты, дежурящие на Комсомольском проспекте. Нет почти никаких сомнений, что многие знают об обстоятельствах трагедии. Только вот говорить о ней вызываются неохотно. О Тарасе говорят исключительно как о живом. Здесь у него были собственные ученики и постоянные партнеры. Например, 37-летний Александр Онуфриенко и 18-летний Роман Доронин, которые последними видели его в живых. Мы без особых проблем нашли в МДМ Романа.

Бармен Леша работает в бильярдной достаточно давно: «Мы все здесь хорошо знали Тараса и были шокированы его столь нелепой смертью. Он у нас тренером по бильярду работал. Да, частенько выпивал. В основном водку, но всегда мог себя контролировать».

Леша познакомил нас с Романом Дорониным: «Я знал Тараса почти два месяца. В тот день я приехал в МДМ около 16.00. Тарас уже был в бильярдной. Потом к нам присоединился Саша Онуфриенко. Мы пили водку, а Тарас еще, помимо прочего, и на пиво налегал. Уходил он из МДМ где-то между 5.30 и шестью часами утра, но не в «нулину». Маркер Вадим дал ему серую вязаную шапку, так как у Тараса своего головного убора не было, а на улице к утру сильно похолодало. На прощание я спросил Тараса: «Куда поедешь?» Он ответил: «Домой». Все, больше я его не видел. Но я могу точно сказать, что он ушел на твердых ногах и в здравом уме. Я могу добавить, что Тарас, даже когда был сильно пьян, всегда уходил сам и никогда на неприятности не нарывался. Вообще, он был одним из лучших в бильярдной, никогда не играл с человеком, который ему хамил или был сильно пьян. Он каждый день приходил сюда и тренировался. К сожалению, больше я вам сказать ничего не могу, а людей, которых вы ищете, сегодня здесь нет».

Роман проговорился, что в зале присутствует Тигран — давний друг Тараса. Однако Тигран общаться с нами отказался наотрез. Более того, после нашей беседы с Романом в холле бильярдной стало ясно, что нас заметили. Возле кассы, где кучкуются маркеры, один из охранников (светловолосый, спортивного телосложения, роста примерно 176—180 см, одетый в черный костюм и белую рубашку), глядя в нашу сторону, стал кому-то звонить по мобильному телефону. Мы расслышали одну-единственную фразу: «Здесь вами интересуются журналисты». Затем он подозвал Романа и побеседовал с ним. Он спросил, что Роман успел нам разболтать и кто мы такие. После этого короткого разговора Роман показал нам жестами, что нам больше здесь делать нечего. Когда мы покидали здание, охранник спустился за нами, однако дальше двери не пошел.

6.21. Звонок снова следует с Хамовнического Вала.

— Служба спасения, пятьдесят седьмая, здравствуйте!

— Я звоню вам это. Я в мусорном грузовике!

— Да. Где вы, определились?

— Откуда я знаю?! Я в полной темноте нахожусь внутри грузовика.

— Хотя бы в каком районе вы туда попали? (Этот вопрос Тарасу уже задавал предыдущий оператор.)

— Не знаю. Я от метро «Фрунзенская» в нем отъехал, возможно, на Вернадского.

— Метро «Фрунзенская» или проспект Вернадского? Метро — это Комсомольский проспект, а не Вернадского.

— Это Комсомольский, но потом он переходит в Вернадского, если ехать к МКАДу, правильно?

— Так скажите, мусорная машина вообще останавливается? Около каждого бачка сделали остановку?

— Алло!

Звук перемалываемого мусора, бульканье.

— Алло! Вы можете себя как-то обозначить, как-то постучать, чтобы водитель остановил машину?

Бульканье.

— Алло! Молодой человек, вы можете себя обозначить, чтобы водитель остановил машину, помог вам выйти из нее? Вы можете чем-то постучать? Где водитель находится?

— Он меня не слышит. Я уже знаю, что он меня не слышит!

— Ну что вы знаете? Вы пробовали стучать? Какой-нибудь ботинок свой снимите! Стучите, где кабина! Как-то себя обозначьте!

— Он меня не слышит! Я знаю это!

— Я понимаю, что сейчас он вас не слышит. Но как вас ловить? Все машины останавливать мусорные по Фрунзенской, проверять? Вы сами понимаете? Вы можете как-то сами достучаться до водителя? Попробуйте. (Оператор никак не может отказаться от пришедшей к нему в голову «гениальной» идеи — «достучаться до небес».)

— Я уже стучал, я уже больше двух часов в кузове, понимаете? (На самом деле Тарас находится в кузове меньше часа.)

Помехи связи.

Оператор устало:

— Как вы хоть туда попали?

Происходит сбой связи: «К сожалению, связь прервалась»...

«Мерседес», из которого нельзя выйти

Как удалось установить, Тарас в то последнее для него утро покинул здание МДМ в одиночестве. Его никто не провожал. Он не стал брать такси, как обычно это делал. По крайней мере, промышляющие частным извозом у дворца молодежи Эдуард Чеканов, Виктор Бычков, Юрий Бобров, Михаил Сабитов и Афарин Джавадов рассказали, что ежедневно с 4.00 они стоят у МДМ в ожидании припозднившихся клиентов. Они узнали Тараса по фотографии, которую мы им показали, и сказали, что частенько подвозили его к дому 65 по Чертановской улице. Но в то утро их услугой он не воспользовался. Да и никто из «бомбил» его в то утро не видел.

Как же могло получиться так, что Тарас вышел из МДМ, но не дошел нескольких метров до Комсомольского проспекта, каким-то непонятным или даже загадочным образом угодив в чрево мусоросборочной машины? Послушаем тех, кто в то утро мог стать невольным свидетелем происшедшего.

Продавщица палатки «Пончики» Ирина Моренко: «Каждое утро с 4 до 6 часов к моей палатке подъезжает мусоровоз, водитель которого с напарником постоянно покупают у меня кофе со сливками. Я помню, 9-го было прохладно. Они взяли, как обычно, кофе и пили его в кабине машины. А мы с продавщицей Таней из соседней палатки вынесли накопившийся мусор и бросили его в машину. Я не видела никого рядом с машиной».

Итак, сомнений в том, что Шугаев нашел свою смерть в мусорной машине, практически не осталось. Нам удалось найти именно ту машину, которая забирала мусор от МДМ. Как оказалось, в те сутки в этом микрорайоне работали десять мусоровозов: ЗИЛ с закрытым брезентом верхом (он нас, естественно, не интересовал), а также восемь машин автопредприятия «Дорожник-1» и еще одна — «Мерседес-Бенц 2222», принадлежащая ЗАО «Эко-Сити». Побеседовав с водителями и администрацией предприятия «Дорожник-1», мы выяснили, что их машины оборудованы гидравлической системой сжатия мусора (давление достигает 90 атмосфер), а следовательно, попавший туда человек не прожил бы и минуты и уж никак бы не мог сделать звонок в Службу спасения. Оставался «Мерседес»...

6.31. Звонок следует с Большой Пироговской улицы.

— Пятьдесят седьмая, здравствуйте!

— Здравствуйте (чуть не плача). Я из мусорной машины.

— Скажите, вы находитесь внутри контейнера или где пресс?

— Внутри контейнера или где пресс, я не знаю. Меня тут задавило уже.

— Вас сдавило? Да? Вы чем-то стучите по стенкам машины?

— Я стучу и кричу, меня не слышат.

— Ну кричать-то не надо. Надо чем-то металлическим. Есть там что-то? Ботинок снимите. Подручные средства найдите. Стучите по стенкам!

— У меня нет ничего. Меня придавило!

— Я понимаю, но руки-то у вас свободны, раз вы набираете номер. Что-то найдите в мусоре, вокруг полно.

— У меня свободные руки? Нет!

— Ну что-то найдите. (С раздражением.) Как вы попали в эту машину?

— Не знаю. Я выпил. Я не знаю, как все дальше было, тут машина какая-то современная — она перемалывает мусор. Меня придавило, понимаете! Вы что?! Я вам полчаса назад позвонил! Вы не могли позвонить в ГАИ?!

— Позвонили мы в ГАИ, но вас не могут найти. (Это утверждение звучит, мягко говоря, странно – оператор просто лжет.)

Нам удалось разыскать Сергея Никитина, дежурившего в то утро в 5-м отделе ГИБДД ЦАО на спецтрассе, который обслуживает Комсомольский проспект: «Никто не звонил. Я вот сейчас смотрю в книгу учета. Нет никаких записей. Да я точно помню, что никто по поводу мусорной машины не звонил».

Оператор Службы спасения продолжает:

— Вы понимаете, каждую машину мусорную искать — это ж, вы сами понимаете, все смотреть внутри. Вы как-то себя обозначьте, стучите постоянно, до стенки доберитесь.

Звук перемалываемого мусора.

— Алло! Алло! С кем вы были, молодой человек? Алло! Алло! Молодой человек! Алло! Молодой человек! (Следуют вздохи, оператор явно устал.) Алло! Молодой человек! Молодой человек! Поговорите, пожалуйста, возьмите трубочку.

Раздаются дикие крики:

— Эй!!! Водитель!!! Водитель!!!

— Молодой человек, возьмите трубку!

— Водитель!!!

— Молодой человек, возьмите трубку телефона! О-о-х! Молодой человек, вы слышите меня?

Связь прерывается…

Искать «Мерседес» пришлось недолго. За рулем мусоросборочной машины в то утро находился Анатолий Галибин. Вместе с ним работал грузчик Василий Ращупкин. Галибин рассказал, что действительно с 6.00 до 6.20 останавливался возле МДМ, где с напарником попил кофе, после чего совершил объезд закрепленной за ним территории по маршруту: Хользунов переулок — Несвижский переулок — улица Льва Толстого — Оболенский переулок — улица Усачева — Учебный переулок — Новодевичий проезд — Саввинская набережная — Большой Саввинский переулок — улица Погодинская — улица Плющиха. За все время следования ни он, ни его напарник не слышали никаких посторонних звуков из кузова, да это и вряд ли было возможно. Из столицы мусоровоз выехал в Ленинский район Подмосковья, на свалку «Саларьево».

Саларьево находится километрах в 10—15 от Москвы по Киевскому шоссе. Следуешь за нескончаемым потоком мусорных машин и в конце концов оказываешься на месте. Саларьево — настоящий мусорный «мегаполис» с холмами и спусками, своими дорогами и улицами, тупиками и переулками, а также домами, сделанными из мусора. Местные жители — бомжи — обитают в картонных домиках, а самые продвинутые — «элита» — в металлических вагончиках. И прописано их на одной свалке несколько сотен как минимум. Они роются в мусоре. Существует разделение труда – каждый ищет что-то свое. И зовутся они соответственно — бутылочники, шмоточники, металлисты (которые по цветным металлам), радиолюбители и т.д.

У въезда нас встретили директор свалки (представиться отказался) и охрана. Поинтересовались, что нас сюда занесло. Мы представились охранниками «злобного коммерсанта», который потерял именной дорогущий портфель. И нас пропустили на территорию. Выдав бомжам 100 рублей за охрану нашей машины (чтоб ее быстренько не разобрали на запчасти), а также заплатив еще 350, чтобы «нас тут никто типа не видел», мы направились вверх по уходящему за горизонт склону холма. Пройдя примерно с километр, мы увидели «ЗИЛ», а возле него бойцов внутренних войск и, как мы потом узнали, оперативно-следственную группу ОВД «Хамовники». Тут же работали огромный бульдозер и экскаватор. Поначалу мы вызывали у представителей правоохранительных органов исключительно отрицательные эмоции, однако, пробыв вместе на холоде около трех часов, мы даже сдружились. Как сказал один из следователей, «очень трудно будет найти труп или то, что от него осталось».

Каждый день сюда привозят тонны и тонны мусора. За один только день слой мусора нарастает на 2—3 метра. Кругом одна и та же картина — земля, перемешанная с мелким мусором, словно пропущенным через мясорубку. Однако милиционеры терпеливо ищут. Хоть что-то: ботинок, студенческий билет, часть куртки...

За всем этим отрешенно наблюдают 5—6 бомжей — дежурные по объекту. Они строго придерживаются законов свалки и не вступают в разговоры с незнакомцами.

Рядом с экскаватором и бульдозером работают бойцы внутренних войск с лопатами. Обещали роту, но дали только взвод — 30 человек. Завтра обещали добавить. Впрочем, работать тут может и полк, и батальон – толкаться и мешать друг другу не будут.

Солдатики-первогодки по сантиметру прочесывают очерченный им для поисков квадрат 50 на 50 метров. Перекуривают – запах гниения без привычки шибает в нос. И снова работают лопатами. С утра и до темноты.

Ибо земля ты, и в землю возвратишься…

Мы достаем фотокамеру. И почти моментально возле нас вырастает один из начальников полигона и требует, чтобы мы удалились. И в сопровождении милицейской машины мы спешно покидаем Саларьево. Напоследок мы узнали от местных бомжей, что за прошлый год на свалке обнаружены 6 трупов, один из которых, весь в наколках, выпал точно из такого же «Мерседеса», в котором оказался и Тарас Шугаев...

6.35 — 6.43. Звонок с Погодинской улицы.

— Алло! Алло! Оператор!

— Алло! Молодой человек! Это вы в мусорной машине? Это вы, да? Телефон друзей, которые с вами были, не знаю, вообще, хоть какой-то, домашний? С кем вы были? Вообще ничего не знаете?

— Я уже задыхаюсь...

— Алло!

— Я задыхаюсь.

— Кто пошутил так над вами? Ну вы ж с друзьями были или с кем?

— Все, по-моему, задыхаюсь, все...

— Телефон друзей вспомнить можете? Мы сейчас уточним, где вы находитесь.

На этом телефонные переговоры попавшего в беду человека со Службой спасения прерываются. По нашим данным, ни дежурный по ГИБДД, ни дежурный по ОВД «Хамовники» вплоть до обращения родителей пропавшего в милицию не знали, что произошло в то утро на их территории. Начавшие расследование сотрудники оперативно-разыскного управления ГУВД Москвы и сыщики уголовного розыска УВД Центрального округа просто взяли распечатку последних звонков, сделанных с телефона Тараса Шугаева, и установили, что все они были сделаны в Службу спасения. Так у следствия появилось в распоряжении самое серьезное вещественное доказательство, говорящее как минимум о вопиющей некомпетентности тех, кто по долгу службы был обязан мгновенно разобраться в ситуации и принять единственно правильное решение.

Представитель Службы спасения Максим Симаков заявил корреспонденту, что никаких официальных комментариев данного инцидента до окончания его расследования не будет.

Неужели за те долгие 23 минуты, что Тарас Шугаев общался по телефону с оператором Службы спасения, нельзя было ничего предпринять для его спасения? Конечно же, можно. И для этого не надо быть специалистом по ЧС.

23 минуты – это половина школьного урока. Тарас жил с матерью, но собирался в самое ближайшее время расписаться со своей однокашницей по институту…

Мы побеседовали с представителями практически всех чрезвычайных служб, которые могли бы что-то предпринять, и все они в один голос уверяли нас, что если бы была такая необходимость и поступила соответствующая команда, мусоровоз с человеком в кузове был бы «вычислен» и остановлен за 10, максимум 15 минут. По словам одного из сотрудников патрульно-постовой службы, семь лет работающего на «земле» возле МДМ, едва ли не каждый сотрудник милиции, несущий здесь службу, знает все приезжающие сюда мусорные машины и даже многих работающих на них водителей в лицо. Да что там машины! – каждую щель, каждую урну, не говоря уже о постоянных обитателях своей территории.

Если бы поступил приказ остановить машину, говорит он, на это потребовалось бы несколько минут — маршруты «мусорщиков» хорошо известны всем постовым. По словам милиционера, в МДМ обычно ходит публика спокойная, не доставляющая хлопот. А вот что касается охранников Дворца молодежи, то иногда поступают жалобы от посетителей на их неоправданно грубое отношение.

У следствия существует несколько версий случившегося. Они меняются в соответствии с поступлением новой информации. Как только стало известно, что Тарас пропал, рассматривалась производственная версия, связанная с местом работы и должностью его отца Бориса Шугаева. Тот работал ведущим инспектором сводной инспекции оперативного контроля и анализа взаимоотношений федерального бюджета с бюджетами субъектов РФ Счетной палаты РФ. Есть версия обыкновенного хулиганства. Впрочем, до сих пор рассматривается возможность мести. Например, за выигрыш. И простой ссоры на улице. Или разбойного нападения на Тараса.

Решать, кто виноват в этой истории, не нам, и очень может быть, что у нее вообще не будет конца. Сработает железный принцип российской юстиции — «нет тела, нет дела». Правда, пристальное внимание прессы к этому дикому случаю вряд ли позволит спустить его на тормозах. Скорее всего, следствие узнает, кто бросил Шугаева в мусоровоз. Вполне может быть, что тот, кто это сделал, и не желал его смерти, а только по-идиотски пошутил над выпившим человеком.

Отец Тараса не хочет верить в смерть своего сына. Он категорически отказывается говорить на эту тему с кем бы то ни было, кроме следователей. Пока же в бильярдной МДМ остались кий Тараса и десятки людей, отказывающихся верить в такую нелепую смерть друга.

P. S. По данным редакции, контроль за расследованием дела об исчезновении Тараса Шугаева осуществляет лично глава Счетной палаты РФ Сергей Степашин, бывший главный чекист, бывший главный милиционер, одно время, правда очень недолго, даже председатель российского правительства.

Насколько известно, в последние несколько дней оперативно-разыскное управление ГУВД Москвы, занимающееся поисками без вести пропавших лиц, стало едва ли не самым контролируемым начальством и без конца подгоняемым подразделением. По некоторым официально не подтвержденным пока данным, в Москве также пропал племянник министра внутренних дел Бориса Грызлова, приехавший в столицу из Сантк-Петербурга. Никаких официальных комментариев по этому поводу ни в МВД России, ни в ГУВД Москвы, ни в ФСБ нам получить не удалось.

Линки:

https://www.rostov.kp.ru/daily/22476/14792/

http://2002.novayagazeta.ru/nomer/2002/05n/n05n-s06.shtml

В ноябре встретил в местном хозмаге бывшего одноклассника. Покупает десять таймер-розеток. Ну знаете, такая хуета, которая может включать и выключать по таймеру что-нибудь. Спрашиваю, зачем. Он - да так, хуйня одна. Ну я насел на него, пообещал обратно в посёлок довезти. Рассказал по дороге.

Подрядился он коттедж здоровенный охранять на зиму. Хозяева туда только в теплый сезон приезжают, а зимой он там типа живет. Так вот он живет уже вторую зиму В БАНЕ, натурально в бане, благо там баня заебись такая, с диванчиком, теликом и т.д. А в доме - хуй знает, как описать, но он говорит, что как только он туда заходит, у него чувство, что будто кто-то дома и его присутствием недовольны. Звуки слышит. На втором этаже к примеру дверь межкомнатная тихонько щелкнула замком, он пошел посмотреть - а она в том же состоянии, что он оставил. Перила, говорит, скрипят так же на втором этаже, будто кто-то на них облокачивается. Но последней каплей было, как он короч стоял смотрел в окно, и чувствует, что будто к нему кто-то сзади подошел и так - ффуух - легонько дунул в затылок. Говорит, натурально в штаны ссанул малость и убежал.

А розетки зачем - после первой зимы ему хозяева предъявили, дескать, соседи видели, что в доме свет нихуя не горел, значит тебя там не было, ты че охуел, не охраняешь дом. И заплатили меньше. Вот он хочет развешать лампочек по комнатам, чтоб включались типа он ходит по дому. Но сам, говорит, хуй больше зайдет туда, даже днем страшно.

Звонил хозяевам, рассказал, те наорали типа че ебан пьяный штоле, у нас ничего такого не было.

Спросил его, нахуй тебе эта работа, рассудок свой там оставишь - платят заебись, говорит.

Вроде нормальный мужик, не пьет, в дурке не лежал.

Вот ещё одна история. Мне её рассказал один хороший знакомый, не друг конечно, но всё же. Рассказал он мне её в сознательном возрасте, 26 лет ему на тот момент было. Сам человек адекватный. С одной стороны мне и хочется ему верить, а с другой слишком уж всё фантастично звучит. Историю просто напишу тут на вас суд.

Вот эта история.

Выпивал я как то с приятелем. И у нас зашёл разговор о родственниках. Тут он мне выдаёт такую фразу: "А ты знаешь...... я думаю что у меня была сестра. То есть я знаю что у меня была сестра, но другие это отрицают". Конечно же я маленько приохуел от такого факта, а не с шизофреником ли я разговариваю. И я решил раскрутить его на подробности. На что он сначала отнекивался по поводу того что я не поверю, но потом всё же рассказал мне историю про него и якобы его сестру. Дальше с его слов.

Родился я в небольшом ПГТ. Семья у меня была немного странная, нелюдимая что ли. С другими людьми они общались редко, в гости не ходили, да и сами гости тоже к нам не стремились. Жили мы в предпоследнем доме на селе и особо ни с кем не контактировали. Через год и 10 месяцев после моего рождения родилась моя сестра. Я хорошо помню как играл с ней. В более старшем возрасте гулял. Иногда нам даже удавалось погулять и поиграть с другими детьми, хотя родители были против. В сад нас так и не отдали. Но в школу мне пришлось пойти. Вот тогда и начались странности касаемо моей сестры.

Мать с моей сестрой стали куда то часто ездить. Мне говорили что в город, типа на подготовительное обучение для школы. Мол с садиком не получилось, а теперь вот хотят чтобы дочка была подготовлена и училась на отлично. Я уже начал было думать что моя семья становится нормальной как у всех. Но в один прекрасный день моя сестра пропала. Я чётко помню как в тот день пришёл из школы. Мать с отцом были тогда дома, что весьма странно. Потому как отец приходил с работы позже матери, причём всегда, а иногда даже задерживался. В доме стояла тишина, хотя обычно в это время мама играла с моей сестрой или сестра играла одна. Однако на этот раз всё было тихо. Когда я зашёл в нашу комнату (мы жили с сестрой вместе) то был сильно удивлён. Кровати Вали (так звали мою сестру) не было. Не было вообще ничего, т. е. ни игрушек, ни её одежды. Заволновавшийся я побежал на кухню к матери и спросил: "Мам, а где Валя?" Но мать ничего мне не ответила. А потом начала спрашивать: "А кто такая Валя? Сынок ты что? Это твоя подруга в школе?" У меня был реально ступор. Я сказал: "Мамочка как же ты не знаешь кто такая Валя, это же - моя сестра". Но мать мне сказала что не было никогда у меня никакой сестры. Тогда я бросился к отцу, но и отец мне тоже сказал что сестры у меня никогда не было и что я всё выдумал. Потом у меня случилась истерика. Я не мог никак успокоится, пытался доказать своим родителям что сестра у меня была и приводил доводы и факты. Ведь я тогда уже был не совсем маленький, семь лет как ни как. И я отлично помнил свою сестру.

На следующий день меня не отправили в школу, а повезли в районную поликлинику к психиатру. Диагноза я точно не помню. Но мне сказали что у меня на почве чего-то там шок, а сестру я себе выдумал. Мать и отец психиатру сказали что вот они раньше ни с кем не общались, держали дистанцию, в сад меня не отдавали. Да они понимают что это было ошибкой и теперь уже ничего не исправишь. Что скорее всего это и стало причиной того что я выдумал себе сестру от одиночества. Однако я не успокаивался. Стал спрашивать у своих одноклассников про мою сестру и даже у учителей. И вот тут тоже странно. Некоторые сказали что видели меня во дворе своего дома играющего с девочкой. И что я говорил про свою сестру. Но с близкого расстояния её никто не видел, кроме пары ребят, которые несколько раз играли с нами. От этого я замкнулся в себе. Родители опять отвезли меня к психиатру. Тот назначил мне лечение и посоветовал родителям сменить место жительства. Так я и оказался сначала в Смоленске, а потом и в вашем городе. До 12 лет я чётко помнил мою сестру, и продолжал время от времени теребить родителей вопросами. Но потом сам уже стал думать что схожу с ума и сестры у меня действительно не было. Дальше она мне только уже снилась. А потом пришёл то возраст когда пьянки гулянки, далее студенческая жизнь потом работа. Так до поры до времени я думал что скрытый шизофреник, а моя сестра вымысел. Подтвердить я ничего не мог. Так как например близкие родственники отца погибли, с родителями же матери мы никогда не общались и видел я их от силы всего пару раз в жизни. Единственным родственником, который к нам приезжал был мой дядька по маминой линии из Хабаровска. Но тот бывал у нас крайне редко, последний раз я видел его лет 10 тому назад.

Но дальше случилось такое что опять выбило меня из колеи и заставило усомнится в чистоте моего рассудка. А может быть в правдивости того что говорили мне родители.

Отец мой к тому времени уже был мёртв. К сожалению погиб в пьяной драке. И вот приехал к нам мой дядька. Приехал для того чтобы сообщить новость о том что умерли его и соответственно моей матери родители. Надо было ехать на похороны, а так же решать что делать с их собственностью т. к. завещания они не оставили. Я поговорил с дядькой и мы решили что он с моей матерью поедет готовится к похоронам завтра, а я приеду через день, потому что надо отпросится с работы. Да и вообще я если честно этих людей не знал и горевать по ним не буду. Но вот только ночью случилось следующее. Я пошёл в туалет, а на кухне горит свет. Смотрю а там сидит за столом моя мать и плачет. Но поразило меня то что в руках у неё было маленькое красное платье в горошек. И тут я вспомнил что именно такое же платье было у моей так сказать выдуманной сестры. Тут меня мать заметила и спрятала это платье быстро к себе под халат. Я уже думал подбежать и выхватить это платье у неё любой ценой. Но как бы это выглядело? Взрослый человек лезет посреди ночи матери под халат. Тем более она бы сто пудов закричала и проснулся бы дядька. Что бы он подумал увидев такое со стороны?

Всю ночь я думал об этом случае. Утром перед уходом на работу я спросил у своей матери про платье. На что она сказала чтобы я ничего не придумывал это была просто тряпка. Ага, блядь, тряпка с пуговицами. Как же, я ещё не ослеп. На просьбу показать данную тряпку она сказала что выкинула её, так как та ей не нужна. Мусор мой дядька вынес с утра и теперь ничего не проверить. Но как бы хрен с ним. Приехав на похороны я на поминках сидел с дядькой. Мы тогда хорошо так подпили. Он рассказывал об его умерших родителях, кто они хоть такие, а то я их не знал. Потом мы вышли на крыльцо покурить и там я его напрямую спросил о том была ли у меня сестра или я ебанутый шизофреник? Но тут дядька повёл себя странно. Прямого ответа я от него кстати так и не получил. Однако существование моей сестры он не отрицал. Тогда он сказал такую странную фраз: "Ещё не время". Что он имел в виду. Ещё не время мне узнать что я шизик? Или что у меня всё таки была сестра?

Через 2-а года у меня появилась возможность побывать в том самом ПГТ где я провёл свое детство. Первым делом я направился к дому где жил в детстве. Тут мне улыбнулась удача. Хозяева (мужик и женщина уже в возрасте) сказали что живут тут всегда. Т. е. 19 лет и хозяева у дома не менялись. Дом и продал мужчина, а жила тут семья. Отец, мать и сын с дочкой. Когда я спросил почему они решили что тут были маленькие дети, а именно девочка и мальчик? Они ответили что разбирая в сарае вещи от старых хозяев нашли одежду для детей как для девочки так и для мальчика. Да и потом нашли фотографию семьи и на этой фотографии были изображены стоящие и держащиеся за руки мать с сыном, а чуть сзади отец с дочерью на руках. Но фотографию куда то к сожалению задевали их племянники, которые к ним приезжают иногда на лето. Потом я направился просто по улице и начал спрашивать прохожих и тех кого увижу во дворах о семье, которая жила в доме №11 девятнадцать лет назад. Многие отказывались говорить, некоторые сказали что не помнят, а некоторые подтвердили что - да, жила семья с двумя детьми, но они уехали так как что то случилось.

Дальше больше я направился к некому Саше. Этот самый Саша как я помню в детстве играл со мной и моей сестрой. Здесь меня постигла неуда, этот Саша в буквальном смысле спился. Меня он естественно не помнил, только пытался выпросить денег на опохмел.

Однако тот Саша после вручения ему заветного полтинника обронил такую фразочку: "Ну да. Чёт помню. Играл в детстве с пацаном и девкой из одиннадцатого дома? Потом чё то там у них случилось с детьми то, у этих самых сектантов или кто там они. Пацан вроде с ума сошёл что ли, а девка хуй знает куда делась. Ну и уехали они в общем то".

На этом я не стал останавливаться и наведался в местный роддом, посмотреть записи о рождении детей. Однако оказалось что весь персонал роддома совсем новый. Старых врачей уже давно нет. А все записи уехали областную больницу в архив. Так как в самом роддоме они хранятся не более 5 лет. А может даже вообще утеряны. Так как в девяностых годах тут хер знает что творилось. И многими записями растапливали печку. Я конечно сделал запрос в областную больницу, но ответа мне так и не пришло. Даже делал повторный запрос, но мне пришёл ответ что данные по моей сестре не найдены.

Я пытался поговорить с матерью, но она начинает плакать и говорить что то типа: "Ну сынок, ну что же ты опять за свое? Не было сестры, не было никакой Валечки". Но тут опять странность. Почему она говорит именно в уменьшительно-ласкательной форме, я имею в виду: "Валечка", а не например Валя? И так всегда. Одно и то же. Мало того я думаю она всё же скрывает какие то предметы от меня, а именно мне думается некоторые вещи моей сестры. И возможно даже фото. Так как на похоронах моего отца она вертела какую то фотографию в своих руках и плакала. Когда я к ней подошёл она резко убрала ту фотку в карман, а мне показала совсем другую. А ещё я нашёл одну фотографию, у которой была отрезана часть. Это заметно так как немножечко криво отрезан уголок. То есть ножницы чуть-чуть криво пошли. Там изображён я с матерью перед походом в первый класс и по видимому ещё кто то. Ещё я как то у матери в руках увидел советскую куклу - девочку. Она сказала тогда что несёт её в подарок на день рождение ребёнку подруги. Но какому такому ребёнку нужны старые советские куклы? А она действительно была старая, не современная реплика. Да и вообще много странного я за матерью замечал. Что то прячет она от меня это точно. Но вот где? Я весь дом перерыл. Есть конечно вариант - обратится во все возможные инстанции, вплоть до прокуратуры и сделать запросы везде. Но тут есть вероятность что я шизоид и тогда меня упекут в психушку, а сестры у меня действительно не было. Ещё можно было бы подсыпать что-нибудь матери в чай/кофе. Но только что? Надо чтобы это действительно подействовало на неё и можно было бы узнать правду. К сожалению алкоголя она пьёт мало и редко и с этим не прокатит. Можно ещё доебать дядьку. Но это надо делать при личном везите к нему в Хабаровск.

Вот ещё несколько вариантов:

1) Моя сестра пропала/умерла/убили и т. д. я был в шоке и реально поехал кукухой. Поэтому родители чтобы больше меня не травмировать решили скрыть от меня существование сестры.

2) Я сам мог убить сестру и от этого поехать. Так как в воспоминаниях у меня проскальзывает такой момент что за три дня до исчезновения мы с ней подрались и я её ударил (хотя делал это крайне редко). Она тогда упала и сильно ударилась головой об забор. Потом она перестала часто играть, была бледная и просилась спать. Я когда типа в школу уходил она спала, а обычно она вставала вместе со мной. Может в тот день она умерла и я причина её смерти. Но это только воспоминания, которые я себе надумал. И родители чтобы меня не травмировать всё решили скрыть.

3) Я действительно шизик и сестры у меня никогда не было. Но как я тогда получил права? Мало того почему некоторые люди всё же упоминаю что в моём старом доме где я жил жили девочка и мальчик? Я допускаю что они могут ошибаться, но всё же странное совпадение.

4) Родители надо мной проводили какой то эксперимент. Одевали меня то в девочку то в мальчика и соответственно внушали мне что я то девочка то мальчик. И Валя это моё второе я. Потом они решили этот эксперимент почему то прекратить.

5) Опять же эксперимент. Мамка с батей на протяжении всей жизни подкладывали (а мамка и сейчас продолжает) вещества. И я иногда не могу отличить реальность от вымысла. А в вымысле моём существует эта валя.

6) Валя была призраком или сверхъестественным существом. Потому как я помню по детству что она очень высоко прыгала и быстро бегала, я порой не мог её догнать. Ещё вспоминаю что она при мне никогда ни ела. Родители почему то кормили её отдельно.

И таких теорий у меня множество. А вот что правда на самом деле?

Ну такая вот вроде интересная история с налётом мистики. Я в неё не поверил.