Загадочная книга
Увидел в гостях книгу, обложка вызывает какие то вспышки ассоциаций и флешбеков. Минут 5 смотрел на нее в смятении. Что же с ней не так?
Расследование завершено! Можно спать спокойно.
Увидел в гостях книгу, обложка вызывает какие то вспышки ассоциаций и флешбеков. Минут 5 смотрел на нее в смятении. Что же с ней не так?
Расследование завершено! Можно спать спокойно.
Дело было на новогодних праздниках.
Отмечали мы ещё не обосранный коронавирусом Новый 2020 год, радовались более менее тёплой зиме и выходным, которые лично у меня плавно перетекали в отпуск.
Праздновали за городом, в веселой и дружной компании, с банями, фейерверками, бухлишком, шашлыками и кучей запасенных заранее развлечений.
На 5 день, пройдя обожженный фейерверком палец, похмелье, несварение от прошлогоднего оливье, драки из-за монополии, мафии и места приступления: нуар, дошли мы наконец, до моей плойки (PS4) и новых vr-очков...
Набор игр, которые я насобирала из подарков, заранее обозначенных, не захватил интерес ни у кого: что-то о Ктулху в моей компании знал только мой мужик, «Доктор Кто» вообще вверг нас в очередной спор «сериал испортили блаблабла», в «кровь и истина» захотели играть только мужчины и всех, кроме меня (моя же игра, значит тоже захотела) тошнило при передвижении.
И тут мой мужик выдаёт: а давайте поиграем в Резидент Эвил?
Девочки сразу задались вопросом, мол, что за хрень? Я тихо хмыкнула, вталкивая диск в плойку.
Пока мужики (а мужики, как все знают, любят потролить баб) максимально завуалированно расписывали тем самым бабам, что игра загадочная, интересная, мол, ничего такого делать не нужно, просто исследовать территорию, я устанавливаю игру и тихо ржу, вспоминая видосики с ютуба, где девочки визжат от страха играя в это.
Бабы в нашей компании, с недоверием, но повелись на уговоры, тут же была избрана самая пьяная и, соответственно, смелая. На ее голову с почестями водрузили очки, дали в руки контроллер и принялись хихикать, как только игра началась.
Сразу скажу, что видосики я смотрела краем глаза и в основном на реакцию, в игру до этого не играла и, вооружившись бокалом вина, уселась веселиться.
А вместо этого словила кучу флэшбэков.
Сцена первая.
Не самая страшная, из разряда «Форт Боярд»
Везут меня по осени в самый отдаленный район города, в частный сектор. Сначала дома просто стремные, черные, с кривыми ставнями, дальше дома покосившиеся, с заросшими травой дворами, с отвратительного вида бельем, развешанным на веревках и заборах. Затем дома повалившиеся, погружённые в землю чуть ли не до крыши. Дорога из асфальтированной лет 30 назад, становится более-менее накатанной колеей на засохшей грязи.
Расстояние между домами увеличивается, увеличивается количество странного тряпья на заборах, хотя количество заборов уменьшается, в основном, напоминая зубы алкоголика с 40-летним стажем употребления, увеличивается количество собак в шерстяных колтунах, бегающих по округе. Дорога, точнее, намёк на неё кончается.
Тормозим. На краю почти что леса стоит участковый. Приветственно машет рукой.
-Айдате!
Ползу следом. Солнце ползёт к линии горизонта, водила, достав пачку семечек, ползёт за нами.
Едва заметная тропинка в траве, кругом деревья с пожелтевшей, но ещё живой, листвой. Дует ветер.
-Да где же? - останавливается участковый, чешет взмокший лоб под фуражкой.
Я осматриваюсь: все плотно в зарослях травы и кустов, намёк на железный забор, увитый ползущими, уже подсохшими, растениями, где-то за забором виднеется дом.
-Пошли вдоль забора? Ворота где-то же должны быть? - спрашиваю я. Участковый отмахивается.
-Ворота закрыты, только сзади зайти можно, там калитку спи*дели на металлолом...
Водила усмехается, закидывает семечку в рот, расщелкивает.
-Тюрьма закрытааа, горшком забитааа...
Смотрю на него, как на пациента психиатрии. Участковый тоже. Идём дальше.
Бродили мы по этим кустарникам, бродили. Тихо, закат, шелест листьев, и вид старого, местами прогнившего, зевающего чёрными дырами-окнами, дома нагонял тоску.
А когда уходили оттуда, ещё и жуть. Уже стемнеть успело. И песики принялись выть, для антуража.
Сцена вторая.
«Поварам на заметку»
Обожаю ездить на место происшествия, где почивший на тот свет, страдал синдромом Плюшкина. Естественно, это сарказм.
К категории «форт боярда» это относится в том числе, но в этом случае, препятствий на пути к трупу почти не оказалось.
Вонища в таких квартирах всегда стоит несусветная - даже если труп сгнил, хрен об этом догадаешься на входе.
Кошки, собачки, вещи с мусорки, вещи бомжей, какие-то растения, поломанные предметы, просто мусор в пакетах или без.
Встречать меня в тот вечер вышел опер в сопровождении 13 кошаков. Милота.
-Там света нет, от слова совсем. Так что будет у нас, осмотр при свечах, - улыбается он во все свои 28 белоснежных (за 4 мудрых сказать ничего не могу, слишком юн был дядя).
Улыбаюсь в ответ.
-Хорошо, только быстро!
Знаю я, чем кончается долгое пребывание в таких местах. Проще отмыться от гнилостного запаха.
Проходим в комнату, труп бабули, в постели, под кучей одеял, дублёнок и прочих тряпок, в невероятном каком-то количестве одежды (как она эти сто слоев натягивала, одному Аиду известно), на вид сутки-двое. Некоторые кошачьи, лежали на ней, некоторые сочувственно мяукали, потираясь о все выступающие поверхности кровати.
-Гляди-ка, они ее даже не тронули... - изрекает опер, записывая за мной в протокол.
-Значит есть, че пожрать... - отвлекаюсь я и продолжаю диктовать.
И ведь действительно, воняет рыбой нереально. Меня пронимает моя любовь к животным, иду искать что они там жрут и осталось ли у них ещё.
Беру со стола вторую свечу, пробираюсь через завалы в кухню, и как только прохожу через дверной проем, помещение освещается, а я охреневаю.
-Ну, кхм, собственно, неудивительно... - слышу я за спиной.
Относительно свободная от завалов, старая кухня, оборудованная всем глубоко советским, потрепанным временем и до ужаса грязным. Все поверхности в кровище, в кишках, в плавательных пузырях, в каких-то останках, кровавых ошмётках. На ножках стола и дверцах гарнитура уже засохшие потеки крови. В раковине и ведре под раковиной кучи рыбных голов, грязной посуды, объедков. На столе, будто накрыто на ужин, несколько тарелок разных калибров, наполненных рыбными внутренностями, где то уже ничего не осталось кроме крови, разводы утаскиваемого лакомства по всему столу.
-Мать, пошли уже, воняет звиздец... - зажимает нос опер и разворачивается к выходу.
Разгоняю облака (читай мух) руками, удаляюсь следом.
Сцена третья.
«Разлучная»
Я не люблю расчлененку. Особенно когда она случайная (например, шёл пьяный через пути, «проснулся»- конструктор). Особенно, когда она случайно-криминальная.
Сразу задаюсь вопросом: ну, на хрена? Неужели никак по-другому нельзя было решить спор? Или что там у вас по-пьяне произошло...
Приезжаем в самый «цыганский» из всех возможных районов моего городка, на «убили».
Под ручку со следователем заходим в неплохой такой дом, с намеком на то, что он коттедж, нас сразу встречают красивые женщины, разных возрастов в окружении детей, разных возрастов и разной степени одетости. Ведут в гараж, попутно устраивая типичный цыганский заход на базаре.
Часть пытается донести до нас суть произошедшего, часть пытается оправдать убийцу, объясняя что запятнанная честь очищается только кровью. Ещё часть уже готова поработать, если позолочу ручки. А мне золотить нечем, у меня с собой из драгоценного только пакет для трупа.
Дети верещат, плачут, просят на хлеб.
Короче, в таком кипише мы идём через весь дом в гараж и как только пересекаем границу дом-гараж, вся эта трескотня резко замолкает.
Перед нами труп мужчины, в огромной луже крови, над ним склонился тучный дядя (цепи золотые на шее, ей Богу, толщиной с гриф штанги). Дядя большой, бородатый, с хвостиком, распрямляется и становится ещё больше. Рукава рубахи закатаны по локоть, в руках лопата.
Следователь начинает разговаривать с ним, я подхожу к трупу: у трупа оттяпана левая рука по локтевой сустав. Края среза рваные, с какими-то защипали на осадненной коже. Торчат кости предплечья, срезы почти ровные, с пропилами.
-А чем убили то? - спрашиваю я у дяденьки. Сзади какой-то шум, опять гомон, золотые ручки, хлеб. В гараж протискивается мой хороший знакомый, такой же как хозяин высокий, большой дядя, правда более подтянутый, с огромным чемоданом. Криминалист.
-Ножом! - четко отвечает хозяин, гомон со стороны дверного проема ему вторит: ножом, ножом.
Мои брови ползут вверх, я поднимаюсь, чтобы поздороваться с прибывшим криминалистом. Тот жмёт мне руку и деловито обходит гараж по периметру, потом заглядывает под стоящий Лексус последнего года выпуска.
-А где нож?
-Он с собой унёс.
-Кто он?
-Убивец. - отвечает хозяин и руки в боки. - Берите бензопилу!
Я начинаю невольно ржать, не сразу поняв, что бензопила тоже участник преступления. Криминалист подходит к бензопиле - цепь в крови.
-Понятненько, - изрекает он, ставит на пол чемодан и достаёт фотоаппарат.
-А кто убивец-то? - наконец спрашивает следователь.
Хозяин чешет репу, мнётся, потом вздыхает.
-Жена его, сестра моя. Она у меня маленько с придурью.... заревновала....
Криминалист бросает взгляд на трупа.
-Бензопила, рука, баба с придурью... прям резидент эвил какой-то...
Так вот, я теперь в этого резидента играть не хочу. Как и мои бабы, которые бросили играть уже на «выходе папочки с лопатой». На работе работа, дома работа. Короче говоря, забоялась я, что там дальше раки на трупе найду, зайду в сгоревший дом и на меня балка рухнет, да ещё кто-нибудь себе башку размажет об унитаз. Предупреждать надо, Сан Саныч, предупреждать.
Играйте в позитивные игры, не тащите домой работу. Всем чмоки)
..какая-то грустная песня..
По мотивам поста Король и шут как машина времени. Как-то тоже улетел на такой же "машине времени"..
Очень длиннопост флешбэков.
Весной, стою уже второй час в пробке на МКАДе. Перещелкал уже все радиостанции, прослушал музыку в ВК, Я.Радио предлагает одно и тоже.. Смотрю уставшим взглядом на панель приборов, и вспоминаю своего одноклассника.. и ловлю первый флешбэк..
Лет 6 назад случайно встретил его в родном городе, был вроде август, неделю назад у него родилась дочь, а в тот день ему хотелось отметить, но не с кем, а тут попались мы с женой.. Посидели в ресторане поговорили о жизни, давно не виделись.. Изрядно пьяных, жена развозила нас по домам (жена не пила), на этой же машине.
..Пьяным взглядом смотрю на приборную панель, а с заднего сиденья мой одноклассник вещает: "-Знаешь, Eqiulibr, я думал, что когда вырастим, будут у нас машины, и у тебя в машине будет всегда играть "Сектор газа".. А у тебя какой-то современный "панк" играет.."
Нахожу на я.музыке "Сектор", нажимаю "перемешать" и посыпались флешбэки вперемешку с моими мыслями и воспоминаниями..
С чего я вообще слушал "Сектор", фанател от него!? Странно.. Брат, да точно, троюродный брат!
..деревня, дом сестры моей бабушки, вроде еще жива была или нет.. лето, жара, брат вытащил через окно на улицу какой-то советский кассетник и на всю деревню орало "Всё заебло! Всё заебло!.." (Вторая ария Ивана)..
*Меня тогда СГ пробрал по полной.. Когда я хотел повторить тот же фокус на балконе в квартире у своей бабушки, то получил пистонов по самые помидоры..
Брат, отчаянный парень был.. Спился и погиб.. Сейчас бы ему уже к 40 было бы..*
Хотя нет.. Слышал его раньше, но значение не придал..
..лето, вечер, двор у трехэтажки бабушки.. Двор утопает в зелени.. мы мелкие совсем, носимся в темноте с дворовыми пацанами.. А на скамейке сидят старшие ребята.. у них кто-то играет "Лирику" на гитаре.. В ногах у них стоит портвейн.. Старшие все молчат, кто-то тихонько подпевает, пацаны крепко прижимают девчонок.. Только мы носимся и портим криками момент в тот летний вечер..
..В следующий раз когда уже был в деревне там хитом был альбом "Наркологический университет миллионов".. Все убивались по "Пора домой", а мне почему-то нравилась больше всего "Песенка"..
..В тот раз я первый раз попробовал водку и тот самый брат нес меня домой, на улице начиналась гроза и молнии сверкали одна за другой..
..До "Университета миллионов" вроде вышел альбом "Газовая атака".. Ох эти песни: "Туман", "Твой звонок", "Свидание".. Я же тогда встречался с Верой (моя первая любовь), мне лет 12-13 было.. И у нас была снежная крепость за гаражами..
..зима, мы сидим в крепости: я, двое моих друзей-соседей и Вера с сестрой.. Крепость большая, можно встать в полный рост, с крышей.. Мы с Верой сидим и без конца целуемся в засос.. Губы болят, но остановится не можем.. Иногда кто-то из друзей закуривает, мы курим одну сигарету на троих.. И пока курим в три голоса поем: "Твой звонок" и "Туман".. А когда выходим на улицу, проводить девчонок домой, над нами глубокое звездное небо.. И мороз..
Провожать девчонок надо было в другой район, с которым мы "воевали".. Пару раз нас ловили и метелили толпой..
Выходили из крепости за час до назначенного времени прибытия Веры домой, чтобы еще час постоять в подъезде..
..зима, поздний вечер, мороз, снег хрустит под ногами.. мы проводили девчонок и дворами добрались до стадиона.. стадион нейтральная территория.. сегодня домой придем без пиздюлей.. Друг во все горло начинает петь "Местных".. Мы подхватываем.. так и доходим с песней до своих домов..
*Спустя годы, тот друг женился, родились близнецы.. А через год, жена его бросила с двумя детьми на руках, так он и тянет до сих пор.. Лет по 11-12 им сейчас..*
Вера.. Эх, Вера.. Как-то глупо разошлись, лет по 19 или 20 нам было, когда окончательно расстались.. А до этого сколько расходились и сходились.. Не сосчитать.. Детьми же были еще.. Был еще блокнот, да точно, был блокнот.. Когда мы сходились я отдавал его Вере, она мне давала значок со своим именем.. Если расходились то менялись обратно..
Я туда записывал песни из "Сектора".. Первой записанной песней была "Утопленник" вроде.. А еще там были рисунки.. Я же неплохо рисовал раньше, хотел даже в художку поступать.. Первыми рисунками там были три рисунка котят. У меня была невероятно умная кошка, и она первый раз родила.. Котята жили в коробке у батареи..
..я прихожу со школы, тогда жил у бабушки.. сразу бегу в спальню, там у батареи на полу стоит коробка с котятами, их три.. у них недавно только прорезались глаза.. включаю по пути магнитофон, начинает петь "Мы совковские ребята".. смотрю в коробку, а там два котенка лежат мертвыми и около рта небольшие лужицы непонятной жидкости.. третий котенок лежит и тяжело дышит.. к вечеру умер и он.. рыдал потом весь вечер..
*Не помню, где тот блокнот.. остался у Веры или утерян..*
.."Совковские ребята".. Это же вроде из альбома "Ядрена вошь", там была еще песня "Караван"..
..зима, вечер, за окном снег укрыл всё пушистым слоем.. бабушка ушла к соседке.. я выключил свет во всей квартире.. залез на подоконник.. они у бабушки в квартире большие и деревянные.. под окном большая липа, укутанная снегом, за ней старая, кирпичная двухэтажка, тоже занесена снегом.. на улице темно, только желтый свет ложится от двух фонарей во дворе.. еще немного света от окон в доме напротив.. в окнах то загорается свет, то исчезает.. в некоторых мерцает телевизор.. я сижу и смотрю на улицу из темноты спальни.. играет "Пасха".. думаю, что слишком весенняя песня для такого вечера, спрыгиваю и включаю другую кассету.. Начинает играть "Караван".. Я сижу и смотрю, как во двор выезжают редкие машины, и как свет от их фар ползет медленно сначала по старому шкафу, потом по стене над кроватью, создавая причудливый узор тенью от липы.. и тут я думаю: "-Как же прекрасна эта музыка.." играет проигрыш перед последним куплетом песни "Караван"..
..Альбом "Ядрена вошь".. последняя уцелевшая кассета оставшаяся из коллекции после диверсии младшей сестры. Этот альбом зачем-то припер послушать Инге.. С ней я встречался в 11 классе перед последними серьезными отношениями с Верой..
..весна, но снег валит хлопьями и тает на распущенных волосах и сером пальто Инги.. мы стоим в нашем скрытном месте и целуемся.. Инга не к месту спрашивает у меня: "Как там в той песне "свой наглый хавальник ощерив до ушей"!? Надо запомнить.." И начинает искренне смеяться, что у нее было редким случаем..
*С Ингой я расстался на первом курсе, а последний раз видилис, когда ее собирались отчислить на третьем курсе..*
На этом поток моей мысли оборвался, пробка тронулась..
P.S. За ошибки прошу не пинать.
Читал тут комментарии к посту, и один вызвал флешбек #comment_183412024
В результате вспомнилося отрывок из творчества братьев Стругацких:
"... Однажды, в Мурашах, в Доме Творчества, дурак Рогожин публично отчитал Ойло за повышение голоса в столовой, да еще вдобавок прочитал ему мораль о нравственном облике советского писателя. Ойло выслушал все это с подозрительным смирением, а наутро на обширном сугробе прямо перед крыльцом дома появилась надпись: "Рогожин, я вас люблю!". Надпись эта была сделана желтой брызчатой струей, достаточно горячей, судя по глубине проникновения в сугроб.Теперь, значит, представьте себе такую картину. Мужская половина обитателей Мурашей корчится от хохота. Ойло с каменным лицом расхаживает среди них и приговаривает: "Это, знаете ли, уже безнравственно. Писатели, знаете ли, так не поступают...". Женская половина брезгливо морщится и требует немедленно перекопать и закопать эту гадость. Вдоль надписи, как хищник в зоопарке, бегает взад и вперед Рогожин и никого к ней не подпускает до прибытия следственных органов. Следственные органы не спешат, зато кто-то услужливо делает для Рогожина (и для себя, конечно) несколько фотоснимков: надпись, Рогожин на фоне надписи, просто Рогожин и снова надпись. Рогожин отбирает у него кассету и мчит в Москву. Сорок пять минут на электричке, пустяк.
С кассетой в одном кармане и с обширным заявлением на Петеньку - в другом Рогожин устремляется в наш секретариат возбуждать персональное дело и диффамации. В фотолаборатории клуба ему в два счета изготавливают дюжину отпечатков, и их он с негодованием выбрасывает на стол перед Федором Михеичем. Кабинет Федора Михеича как раз в это время битком набит членами правления, собравшимися по поводу какого-то юбилея. Многие уже в курсе.
Стоит гогот. Фотографии разбегаются по рукам и в большинстве своем исчезают.
Федор Михеич с каменным лицом объявляет, что не видит в надписи никакой диффамации. Рогожин теряется лишь на секунду. Диффамация заключена в способе, каким произведена надпись, заявляет он. Федор Михеич с каменным лицом объявляет, что не видит никаких оснований обвинять именно Петра Скоробогатова. В ответ Рогожин требует графологической экспертизы. Все валятся друг на друга. Федор Михеич с каменным лицом выражает сомнение в действенности графологической экспертизы в данном конкретном случае. Рогожин, горячась, ссылается на данные криминалистической науки, утверждающей, якобы, будто свойства идеомоторики таковы, что почерк личности остается неизменным, чем бы личность не писала. Он пытается демонстрировать этот факт, взявши в зубы шариковую ручку, чтобы расписаться на бумагах перед Федором Михеичем, угрожает и вообще ведет себя безобразно.
В конце концов Федор Михеич вынужден уступить, и на место происшествия выезжает комиссия. Петенька Скоробогатов, прижатый к стене и уже слегка напуганный размахом событий, сознается, что надпись сделал именно он. "Но не так же, как вы думаете, пошляки! Да разве это в человеческих силах?"
Уже поздно. Вечер. Комиссия в полном составе стоит на крыльце. Сугроб еще днем перекопан и девственно чист. Петенька Скоробогатов медленно идет вдоль сугроба и, ловко орудуя пузатым заварочным чайником, выводит: "Рогожин, я к вам равнодушен!".
Удовлетворенная комиссия уезжает. Надпись остается... "
(c) Стругацкие