Я закончил вчера третий курс академии жизни...
Я учусь на ошибках, и вечно не знаю урок...
И диплом защищать я мечтаю на собственной тризне,
Хоть на миг пережив кем-то свыше отмеченный срок...
Продираясь сквозь мат и стихи англо-русской латыни,
Я ловлю рваной сетью слова в беспокойных мозгах...
И лелею мечту, что в моей местечковой Хатыни,
Я оставлю хоть что-то, что не обратится во прах...
Я искал тебя среди звезд
От одной к другой строил мост
В своих грезах видел тебя
И мечтал о тебе день ото дня
Когда красный закат сменяла луна
В дымке тумана видел тебя
Облик твой осенней листвой
Голос звонким дождем весной
А румянец на щеках летней зарей
Навсегда я хотел остаться с тобой
Нас судьба развела как разводят мосты
Корабли по морям меня понесли
Вдаль... к неизвестным мирам
Не увидится больше любимая нам
Сквозь шторм и волны и тишину
Я ищу неизведанную землю
Ту куда не ступала нога человека
Чтобы знала она до скончания века
Я нашел и назвал её именем той
Что в пути приходила с морскою волной
С той чье сердце когда то давно
В унисон стало биться с моим заодно
И земля та напомнит о доме в пути
Что обязан я выжить, обязан дойти
Возвратившись под парусом белым как снег
Провести с ней оставшийся краткий наш век
И в сердцах поколений будущих жить
Будет имя Любимой! И мы будем жить!
А весна нынче снег, ветер и морозы
Лист не зеленеет, не шумят березы
Вьюга застилает даль, Проливает слезы
Распускает у окна дева свои косы
Солнца лучик не стучит, не играет вовсе
Колокольчик не звенит, не стихают слезы
Как же хочется душой улететь с цветами
Щебетом весенних птиц пролететь лесами
По траве босой ногой, пробежать. Играя
Ветер тихо налетит, шумно не стихая
Одуванчик полетит, Зашумят березы
Заплетешь ты у окна снова свои косы.
А пока опять зима, замерзают розы
Ветер дует снег идет, проливая слезы
Грустно так ты у окна, распускаешь косы
Скоро кончится зима, и просохнут слезы...
Бегут поезда
И уносятся вдаль,
Под стук их колес
Уходит печаль.
Вагоны, перроны,
Дома, города...
И где-то весна,
А где-то зима.
И люди живут
В своей тишине,
И ждут поездов,
Растворяясь во мгле.
Они жаждут, мечтают,
Сгоняют печаль,
А грохот колес
Уносит их вдаль.
Сколь многое знают
Составы, пути,
Как много молитв
Понимают они.
Немые друзья,
Уносящие нас,
От наших забот,
Подальше с их глаз...
P.S. это моя вторая попытка, надеюсь окажется не такой провальной, как первая
P.P.S. пожалуйста, если вы ставите минус - напишите в комментариях, что вам не понравилось.
С самого детства я была абсолютно уверена, что поэты удивительный и загадочный народ, который, увы, давно и безнадежно вымер. Параграфы учебников литературы, посвященные этим личностям, неизменно включали в себя дату смерти, которая убивала напрочь все очарование и трепет, вызываемые именем творца, а столь часто употребляемое выражение "а вот 40 (60,70) лет назад" к стихотворному творчеству применялось так часто, как только возможно.
В школе авторов классической литературы принято обессмертивать. Причем самым высокопарным способом. Именно поэтому дети исподволь ненавидят тех загадочных людей, которые "когда то написали, а нам теперь учить". Но если бы это относилось только к детям! Чем старше становится человек, тем больше он отдаляется от стихотворных произведений. Если в старших классах тихо недолюбливают любую литературу, которую надо анализировать соответственно многовековым стандартам ( а не поэтому ли современная молодежь предпочитает авторов, которыми и "не пахло" в школьной программе), то закончив 11-летнее образование и вовсе забрасывают художественные произведения в дальний и пыльный угол шкафа, из которого его с зубовным скрежетом извлечет следующее поколение.
Однако вернемся к поэзии. Главная проблема состоит в том, что большинство людей уверены, что все "бессмертные" представители данной профессии уже умерли, а те люди, которые пишу сегодня ни на что не годны. Причем усугубляется вся эта ситуация тем, что читать современную поэзию мало кто стремится. Еще бы, на сборники молодым поэтам денег часто не хватает, а социальные сети привлекают внимание лишь небольшого контингента. ( за стихами вконтакт идут редко, да и знают о стихотворных группах немногие). Однако, кто ищет, тот найдет. Так и я по настоящему заинтересовавшись современной поэзией с удивлением обнаружила, что якобы вымершее древо литераторов пустило новую, сочную, яркую ветвь, которая уже готова заявить о себе всему миру. Я помню это чувство единения со стихотворными строками, ощущение того, что эти люди ходят с тобой по одним улицам и пишут о повседневности, и, наконец, озарение - можно поговорить и даже встретиться с настоящим поэтом.
Но в каждой бочке меда, есть, как известно, ложка дегтя. Как ни обидно об этом говорить, но поэтов, в полном и всеобъемлющем смысле этого слова, пока еще мало. Поэт растет вместе с людьми, городами, стихами, становясь немного глубже, загадочней и интересней. Не зря в одном из литературных признаний говорилось "в 18 лет я писала "не жизнь, а угар и порок. Не страсть, а убогое порно" , хотя никакого порно...в моей жизни и близко тогда не предвиделось ". Серьезно, писать еще не значит знать, а вот когда стихотворные строчки это тесное сплетение того самого знания и поэтической яркости, тогда мы начинаем верить поэту. Вот и современные поэты бывает пишут, а души нет. Потерялась душа. Не пришла. Потому что человек не знает. Не чувствовал. Я, разумеется, не про все и не про всех. Но тем сложнее отыскать что либо "твое" по духу и слову.
На самом деле поэты вырастают из самых обычных мальчиков и девочек. Они тоже бегают, прыгают, падают, но еще и пишут. В чем тут секрет вам никто не скажет, да и не надо это. Пишут и пишут. А потом вырастают и не просто пишут. Они заставляют нас думать, смеяться или плакать. Повергают в пучину отчаяния и сами из неё спасают. И для того, чтобы их найти, нужно читать. Где? Сложно сказать. Знаете, кипа грамот со стихотворных конкурсов еще не признание, а их полное отсутствие далеко не неизвестность. Моим первым автором была Мария Семеновна, чья проза так удачно сочетается с поэзией. Это придает книгам некую мистичность, поэтический шарм и просто пронзительно щемит сердце. Затем полуночные блуждания по интернету привели меня к Стефании Даниловой и Лемерт. Читать их самой казалось мало, и после долгих уговоров учительницы литературы, стихи были прочитаны своему выпускному классу. Тогда я поняла, что современной поэзии жить. Жить в этом безмолвном от удивления классе и моих сбивчивых репликах после. Просто жить.
Сейчас поэты живут не только во всемирной паутине, но и на улицах, квартирниках, масштабных концертах и даже в телевизоре. Слышали про "Бабушку Пушкина"? Отлично, значит объяснять не надо (для тех, кто не в курсе - шоу молодых поэтов, чьи стихи перерождаются в театрализованный мир экрана). Оттуда в моей памяти прочно угнездились имена Евгения Петрушенко, Ники Симоновой, Юлии Экономовой и Егора Труфанова. Несмотря на знакомство через телевизор, куда больше за душу трогают абсолютно не экранное творчество этих людей. Этих поэтов. Без стеснения можно заявить, что их стихи были саундтреком жизни, чья река принесла меня еще к одному чудесному имени. Арчет. Я читаю до сих пор, и , поскольку страница группы вконтакте еще долго не домотается до конца, я буду читать и жить этим.
Поэты не мертвы. Они живут и ждут того момента когда мы найдем их. Рано или поздно в разговорах замелькают новые имена и мы станем говорить "сейчас" о поэзии. Они близко, они пришли. Поэты нашего времени.
Р.S. У каждого человека свои кумиры и ориентиры в жизни. Плеяда современных поэтов включает гораздо больше имен, чем моя статья. Ищите их.
Продолжаю сливать заработанный в дискуссиях рейтинг на публикацию своих "гениальных" работ:)
В поддержку пятничного тега "моё"
В душных белых палатах легко умереть с тоски,
Пациенты порой - душу крючьями на куски.
Утекает ручьем сквозь лекарства последний вдох,
Врачи шепчутся в ординаторской: "Этот плох".
А он пальцами-прутьями крепко схватил плечо:
"Ты же, доченька, скоро станешь уже врачом?
Тарабарщина ваша как птичий чужой язык.
Доктора все так заняты, к этому я привык,
Только несколько слов и иди, да Господь с тобой.
Ты скажи-ка, родная, когда же меня домой?"
На такие вопросы не можешь ответить в лоб.
Как сказать, что пора не домой бы, а сразу в гроб?
Что диагноз поставлен, вот подпись, а вот печать.
И врачебная этика-сука велит молчать.
Мол, не знаю я точно, вообще не ко мне вопрос,
Вот ваш лечащий врач, он ведет вас, с него и спрос.
А я вижу достаточно, чтобы найти ответ,
Здесь - четвертая стадия, светится весь скелет*.
Врать глаза в глаза искренне скоро не хватит сил.
А дела-то? Нормально. Спасибо, что ты спросил.