Навеяно https://pikabu.ru/story/pokhoronyi_stereotipyi_5401261
А я хочу рассказать об отношении людей, работающих на кладбище и об отношении церкви. Не всех людей и не церкви в глобальном смысле, а о том отношении, которое увидела я. Оговорюсь сразу, что прекрасно понимаю, что для нас это жизнь, боль, слезы, трагедия, а для работников это каждодневная рутинная работа, которую нельзя пропускать сквозь себя, иначе крышей поедешь. Но в любой нормальной работе есть, так называемая, этика, бизнес-этикет, элементарные деловые нормы. Сама не знаю толком почему решила это написать, постараюсь, чтобы пост не превратился в «душевный стриптиз», а ограничился простым изложением фактов. Пост длинный и тяжелый, кто не хочет портить себе настроение - пролистывайте.
Я даже не буду скрывать и назову кладбище. Домодедовское, что расположено недалеко от Москвы. Отца нет уже 30 лет, похоронен он на этом самом кладбище, как мама его называла «Куликово поле». Оно будто бескрайнее и разрастается в длину и ширину с каждым годом. По причине того, что меня не было в Москве несколько лет, не имела возможности сходить к отцу на могилу и, приехав, первым делом пошла на кладбище. Толи я нервничала, толи пространственный кретинизм дал о себе знать в тот день, толи то, что сестра не правильно сказала участок, но я не могла найти могилу. Плутала между памятниками я долго, пока ко мне не подошли двое мужчин (сотрудники кладбища) и не предложили помощь. Я назвала Ф.И.О. отца, год смерти и мы стали искать могилу втроем. Они искренне пытались мне помочь, но так и не нашли на этом участке нужную могилу. В итоге посоветовали пойти в администрацию и спросить где искать. Там все подсказали и я ее, в итоге нашла, но была очень благодарна этим людям, которые без лишних вопросов и просьб помогли в тяжелый для меня момент. Тем удивительнее и, я бы даже сказала, страшнее было для меня то, что было на похоронах на пару лет позже. Мы хоронили маму. Она долго и мучительно болела, все было ожидаемо, но от этого не менее трагично и больно. Организацией похорон руководила сестра, остальные были на подхвате. Я приехала пораньше перед отпеванием, для того, чтобы сходить на могилу к отцу. В этот раз я нашла ее быстро, но надеялась, что я ошиблась. Была весна, конец марта. В узеньких проходах между могил вместо земли была снежно-грязевая жижа, в которой утопала обувь. Среди могил 87-88 года в этой жиже валялась (я не могу придумать другого слова) могильная плита моего отца, а в самой могиле уже по пояс работал могильщик. Я надеялась, что ошиблась, но все таки спросила чью могилу он копает. «Откуда я знаю-то, что я запоминать буду?» брякнул в ответ могильщик. Интуитивно я поняла, что не ошиблась. Разговаривать с ним не было сил и желания. Сестра не сказала, что хоронить будут в одну могилу.
Началось отпевание. В часовенку внесли гроб. Нигде не было хоть какого объявления о процедуре и никто не потрудился это объяснить. Видимо, предполагается, что мы, мирские люди, делаем это регулярно (хороним то бишь). Сначала нас, родственников и близких, пыталась построить служительница. Всё мы делали не так и вставали не так как надо, а как надо толком объяснить не могли. Вошел, с позволения сказать, батюшка. Рявкнул на нас, расставив, наконец, как ему нужно и отпевание началось. Я не сразу увидела, что из под рясы у батюшки торчали кроссовки и джинсы. Я понимаю, что для него это повседневная работа, но ведь даже в офисе есть маломальский дресс-код, которому не соответствовать считается дурным тоном. Ладно, ему, служителю Г-да видней. В процессе отпевания он читал по бумажкам имена людей, видимо, которых надо помянуть. Отпевал он так, что кроме «во имя Отца и Сына и Святого Духа» мы не поняли не слова. НИ. СЛОВА. Он торопливо мычал, забывая слова молитвы, и, когда не мог прочитать имена на бумажках, выдавливал из себя обычное «мммм». Мне хотелось остановить этот театр абсурда, но приходилось терпеть и желать, чтоб все это поскорей закончилось. В процессе он стал запихивать в гроб под покрывало, под которым было тело какую-то бумажку(простите, я не сильна в этом) Да. Именно запихивать. Запихивать так, что мне показалось, что он там все разворошит и сдвинет гроб с места. Мы все терпели, мама нас хорошо воспитала, приличия обязывали промолчать. Надеюсь, Господь оценил чего нам это стоило.
Сквозь туман раздался требовательный вопрос «батюшки»
-Кто будет сыпать крестильную землю?
Все стояли молча, не понимая о чем он.
-Кто будет сыпать крестильную землю?!!
Я бы и рада была уже сказать, что я, но мы все искренне не понимали о чем он.
КТО БУДЕТ КИДАТЬ КРЕСТИЛЬНУЮ ЗЕМЛЮ??????!!!! –возопил «батюшка»
Старшая сестра отважно не побоялась спросить что это такое, он раздраженно объяснил и она , как старшая, взяла на себя эту миссию. Опять же, я понимаю, что мы тупицы, безбожники и не знаем таких элементарных вещей, но разве орать у гроба в кроссовках это выход и мы станем от этого понятливей и ближе к Б-гу? Видимо, батюшка думал именно так.
Сквозь туман слышу что-то о прощании и тут «батюшка» с крикливым повизгиванием говорит: «Ну, если вы собираетесь прощаться ТУТ…» Ух, как жаль, что буквами трудно передать интонацию, но смысл ее был, что мы, безбожники, выбрали церковь, как НЕ ТО место для прощания. Какое было «то», по его мнению, я поняла позже. Гроб загрузили в машину и повезли к могиле отца. «Тем» местом, где, по мнению «батюшки» нужно прощаться, оказалась асфальтированная дорога между могил. Там ходят люди, ездят кладбищенские машины и трактора, носят мусор. Это именно ТО место. На старой «четверке» приехали могильщики. Не те ханурики-алкаши, какие раньше работали на кладбище, а такие вполне себе бравые парни, в толпе увидишь, в жизни не догадаешься об их профессиональной деятельности. А дальше начался очередной трэш. Гроб открыли посреди дороги, ДОСТАЛИ из него цветы и велели начать прощаться. Могильщики, скучая, курили рядом . Они курили и бросали сигареты на могилы. Мне хотелось орать, но я молчала и терпела, это же не прилично устраивать скандал. Видимо, кидать бычки на могилу это прилично. Могильщики опустили гроб в землю, истоптав все могилы кругом. Они ходили по плитам, по подвявшим за зиму остаткам цветов своим грязным 45 размером , хихикали о чем-то своем и бросали, сука, кругом свои вонючие бычки. Могильная плита отца так и лежала в весенней грязи, мы прикрыли ее полиэтиленом и пришлось ее оставить так, потому как в ближайший год ставить ее обратно нельзя. Дальше помню обсуждение неестественного макияжа покойницы и своевременный пересчет внуков и правнуков усопшей. Моя дочь, пятнадцати лет, была на похоронах первый раз в своей жизни, но все это ее шокировало настолько, что она спросила «Мам, а на похоронах всегда ТАК??» Нет не всегда. Я верю в тактичность людей, встретила же я за пару лет до этого тех двух мужчин. Я верю в понимание, я верю в профессиональную этику и в искренних служителей Г-да. Ни в коей мере не думаю, что священник, могильщики и другие работники кладбища должны были нам соболезновать и вместе скорбеть. Я говорю об элементарной этике и уважении человеческой беды. Но нам просто не повезло в тот день.
P.S.Очень прошу воздержаться от резких комментариев. Мне было трудно выложить этот пост. Зачем выкладываю? Чтобы «проговорить» проблему. Время идет, а эти картинки из памяти не стираются и выплывают в сознании в самый неподходящий момент, как наваждение. Надеюсь на понимание.
