Из воспоминаний о Летнем саде
глаза. они ни капли не безмолвны.
и пусть зрачков в них не видать,
они наполнены любовью,
они так тянутся мечтать!
его рука, по ней лишь вена,
не существующую кровь несёт.
у рта открытого не пена,
но смысл свой передает.
он так молчит, как будто мир
застыл под яростным огнем,
как будто в один день мы
все напрасно, но умрём.
как будто страстный аполлон
сойдёт со мраморной плиты,
и также страстно, как сам он,
пойдёт отстаивать мечты.
ведь то, о чем мы все мечтаем,
чего хотим, не зная бед,
чего так сильно мы желаем,
недостижимо без побед.