Дронов Василий Федотович

Попов Григорий Алексеевич

Жаринов Илья Яковлевич (20.06.1911г.-11.09.1978г.) - Я его вчера не отметил. А зря. Двоюродный дед. Как родной.

Награждён медалями "За победу над Германией" и "Ветеран труда" для тружеников тыла и именными часами. Возможно чем-то ещё, но теперь разве ж узнать....

Моим ДЕДАМ посвящается...

Этот текст я написал для своего деда, с которым не успел проститься, по разным причинам – меня не было тогда в деревне и, даже если бы я был, я был слишком мал, для того чтобы проститься так, как я понимаю это сейчас… и спустя годы я написал ему письмо и отправил в никуда…

Оно дошло, я знаю….

Вот оно….

"сорок шестой, сорок седьмой, сорок восьмой..." - шепчут мои губы, считая вагоны проходящего поезда - "Деда! Сорок восемь!" И довольный, пробиваю открывалкой с деревянной ручкой бутылку "Буратино". Не открываю, а именно пробиваю, так научил меня деда. Я сижу на крыльце дома в деревне (станция Качалинская), передо мной ящик лимонада. Так здорово пробивать пробку и взбалтывать бутылку. Тогда лимонад вырывается тоненькой струйкой и её можно ловить ртом. КАК ЗДОРОВО! Никаких стаканов, никаких -вымой руки и главное- лимонад бесконечен, его ЦЕЛЫЙ ящик. Его купил МНЕ ОДНОМУ деда. Счастье прёт из меня наружу и заливает окружающий мир. А дед с ласковым прищуром сидит рядом и курит сигареты, те самые сигареты, за которыми он посылал меня в магазин:- "Ты уже взрослый. Первоклассник. Магазин знаешь где, иди купи. "Шипка" «ВЗРОСЛЫЙ». С какой гордостью я протягивал деньги продавщице: "Дайте мне для деды пачку Шипки".

Деда! Он всегда улыбался! Всегда!

За столом. На рыбалке. В бане. На самом верху элеватора, куда он меня водил на экскурсию. Он улыбался, поднимая меня с земли, снимая с дерева, объясняя, почему восходит солнце и почему небо голубое. Я не помню его объяснений, голоса. Я помню только его улыбку.

Потом, много позже я узнал, что он воевал, что во время войны потерял всю семью (и бабушка тоже, это их второй брак).

Много позже я узнал, какая трудная у него была жизнь.

Но улыбка.... она не дает мне покоя и сейчас.

Откуда такая улыбка. Ведь все вокруг хмурые, недовольные, пьяные (в деревне). Часто ругаются. А на детей так особенно. А он. Он выпивал, да. Он ругался, да. Улыбка тогда исчезала с лица, но не из глаз. Глаза улыбались.

И поругавшись с кем-то, он поворачивался ко мне, улыбка проявлялась на лице и он подмигивал: "Не трусь!"

И я понимал, что мой деда ругается понарошку. Только почему это не видят другие?

Он ушел, когда я был маленький. Я не успел у него расспросить про войну, про то, как лучше ловить рыбу, почему его самолётики летают лучше моих. Я столько не успел спросить, упиваясь своим Счастьем из бутылки лимонада. Я НЕ УСПЕЛ СПРОСИТЬ, ЧТО ТАКОГО ОН УЗНАЛ? ЧЕМУ ОН УЛЫБАЕТСЯ?

Он ушел. Глядя на солнце и произнеся за мгновенье до смерти: "Я не хочу умирать, я ещё молодой".

По моим тогдашним меркам - глубокий старик.

Школа, институт, армия, развал страны, беготня, суета, пьянки, ссоры, потери, находки, периоды взлетов и падений.

Мне практически сорок. Вкус лимонада до сих пор ощущается на губах. И улыбка, внутри зреет моя улыбка. "Деда! Ты слышишь? Я знаю твой секрет!"

Я молюсь ежедневно, чтобы, когда я уйду, мои дети и внуки помнили только мою улыбку.

(Теперь приходится писать слова прощения на чистом листе белой бумаги, обращаясь к тому, у кого просишь прощения, а его уже нет…)

Деда! Ты слышишь? Эта письмо для тебя!!

Такой получился текст, написанный для Него и, наверное, для меня самого….