Проезжая или гуляя по окрестностям, я всегда примечаю старые дома.
Покинутые, заброшенные, а иногда и вовсе снесенные. Лишь остовы стен или фундамент торчит из земли в уже заросшем саду.
Их больше, чем кажется. Просто мало кто внимание обратит на далекую покосившуюся избушку.
А я обращаю. И не знаю почему, но я прямо чувствую, что должна прийти к такому дому и спеть ему последнюю колыбельную.
И я беру гитару и еду. Или иду. И пою. На свои стихи. Корявенькие, наверно. Но с душой же, правда-правда!
Я это делаю уже три года почти. Двадцать два дома.
Сегодня смолкнут голоса
Затихнет сборов суета
И скрипнет старая доска
Последний раз
А поутру соседский сын
Зайдет забрать ненужный хлам
И повернется ключ в замке
Последний раз
Спииииии, дряхлый дом,
Спи…
И годы пройдут
И время соткет
Из пыли ковры
И будут в твоих
Трухлявых стенах
Ночевать муравьи
А может, уж завтра
Оскалит бульдозер
Стальные клыки
И скоро оставит
Лишь грязные лужи
Да клочья травы
Спииииии, дряхлый дом,
Спи…
