Серия «Записки взломщика»

Пришла на днях заявка открыть двери.
Сразу какое-то предчувствие нехорошее.
Звоню, уточняю.
Говорит, что собственница, просто ключи потеряла, надо открыть.

Приезжаю, поднимаюсь на этаж.
У дверей сидит какая-то инопланетянка.
Вроде все норм, но в глазах дальний свет и вообще они какие-то необычные, объемные серые круги в белке вокруг радужной оболочки.

Смотрю в эти глаза, пытаюсь понять, как оно так получилось: то ли линзы, то ли и правда, с какой-то другой планеты.
А она мне дверь показывает и  говорит:
- Вы открывайте, а я пойду покурю.
- Погодите, – останавливаю ее я, – а кто собственник?
- Моя дочь.
- А где дочь?
- У бабушки.
- Тогда здесь не все так просто. Я не могу вам открыть эту дверь. Тут уже надо серьезно разбираться, кто и как может туда проникнуть.
- Хорош канючить, – говорит она, – я вам отдам за это хороший ноутбук.
- С чего это вдруг? – недоумеваю я.
- Ну, с того, что денег у меня нет. Поэтому отдам ноутбук. Вернете, когда отдам деньги.
- Нет уж, увольте меня от таких раскладов,– отвечаю я и застегиваю рюкзак.

- Ну, хорошо, – говорит она, немного подумав, – давайте я наберу мужу, и он скажет, что можно открывать.
- А муж тут причем? Он собственник?
- Нет, – нервничает она, - говорю же - дочь собственница!
- Тогда какой толк от мужа? – и пытаюсь понять - почему вы с ним не собственники?
- Да все этот дурацкий район, – выдает она, – его специально построили, чтобы сводить людей с ума.

Я начинаю терять нить нашего разговора, но поддерживаю его:
- Почему вы так решили?
- Здесь все торчат. Мой дядя сюда первым переехал, сторчался. Потом друзья. Тоже сторчались. Потом мы с мужем, и тоже начали курить эти дурацкие соли.
- А что их тут раздают вам, что ли? – недоумеваю я, стараясь оставаться в реальности и не залезать в ту кроличью нору, в которую она меня затягивает своими странными глазами.
- Нет, но тут по-другому не получается, – вздыхает она и вдруг орет, – открывай, давай!
- Нет, нет, – отвечаю ей, – я скорее поеду с этого района. А то чет он опасный какой-то, – еще раз гляжу в ее странные глаза, – а что у вас с глазами?
- Да иди ты, – уже без энергии в голосе отвечает она.
Девушку словно передергивает судорога от головы до ног, и она падает на корточки и роняет голову на руки.
А я скорее спускаюсь вниз и бегу к машине, пытаясь избавиться от непонятного ощущения аномальной безысходности, которым она меня заразила.

Как-то остро я в последнее время начал чувствовать всяких неадекватов.
Даже могу сделать некую классификацию, основанную на практике:
Большинство просто зависимые от чего-то.
Чаще всего от алкоголя.
Они слабые, часто пугливые, выпавшие из реальности и живущие в своем воображаемом мире.
С такими я обычно общаюсь, стараюсь немного изменить их картину мира, показать какие-то пути выхода из их реальности.

Вторые - словно уже одержимы кем-то.
Они, как, например эта девушка, своими глазами затягивают тебя в свою реальность, стараются подчинить своей воле.
Чувствуешь себя как перед энергетической воронкой, которая стремиться сковать твои мысли и использовать в своих целях.
Раньше я пытался понять их реальность и заходил туда, слушал, задавал уточняющие вопросы, но потом понял, что это очень опасно.
Потому что частичка их реальности, и часто неприятной реальности, навсегда остается с тобой.
У меня пока что нет инструментов, чтобы как-то на них воздействовать, поэтому стараюсь взаимодействовать как можно меньше.

Третьи – это уже буйные, когда наступает белка у алкашей, или нечто подобное у наркоманов.
Здесь уже с ними разговаривать совершенно безполезно.
Их надо просто привязывать и ждать пока отпустит.
Рядом с этими, волосы на спине и руках встают дыбом.
Такое ощущение, что их биополе топорщиться, как дикобраз, и пытается пробить твое своими иголками.

Вот вторые и третьи – они словно примерно на одном уровне изменения сознания.

Просто одни смиряются со своей одержимостью и готовы сотрудничать с теми силами, которые ими завладели.
А у других сознание сопротивляется и поэтому их краткосрочно подхватывает новой реальностью и мгновенно несет к серьезным неприятностям.

Но, это моя классификация, основанная на моем опыте общения с разными странными людьми.
Возможно, все это совсем по-другому.

Но, могу сказать однозначно, что с такими людьми, когда они уже чувствуют силу и пытаются вас подавить, по возможности, лучше не взаимодействовать, а стараться привлечь каких-то специалистов в этом вопросе.

Менял недавно замки женщине, разговорились.

Сдавала квартиру двум студентам, жили у нее больше года, нарадоваться не могла: платят вовремя, всегда тихо, с соседями вежливые.

И вот пару месяцев назад попросили студенты разрешения подселить к себе еще одного парня, младшего брата одного из них.

Разрешила, подселили.

И сразу что-то пошло не так: соседи начали жаловаться, что шумят, круглые сутки дверями хлопают, песни играют (она так и сказала).

И вот недавно ей позвонили бабушки-соседки и сказали, что полиция ее бандитов забрала.

Тетенька испугалась и вообще выключила телефон.

При такой подаче информации мне даже подумалось, что она была с ними в доле.

Но, все оказалось намного прозаичней: она просто не отчитывалась в налоговую, что сдает эту квартиру и испугалась, что полицейские натравят на нее налоговиков.

Поэтому тетя позвонила риелтору, которая когда-то нашла ей этих жильцов, и подняла панику.

Риелтор, понятно, не растерялась, и за отдельную плату вызвалась помочь несчастной.

Типа хозяйка далеко, а она от ее имени действует и все порешает.

По итогу, оказалось, что жильцов ее взяли с наркотой, причем с каким-то запредельно большим весом.

Тетенька шепотом говорила про килограммы разных наркотиков, название которых она, конечно, забыла.

Риэлтор посоветовала выкинуть вещи пацанов и побыстрее сдать квартиру заново.

Но тетечка очень испугалась.

Невинные студенты в ее голове превратились в ужасных, безжалостных наркоторговцев.

Она дождалась, когда кончится их срок аренды и вот пришла сегодня, чтоб аккуратно собрать их вещи и перевезти в гараж, на хранение.

А квартиру все-таки сдать.

Она долго причитала, что такие порядочные парни были, студенты, и на тебе.

Тоже зашел, поглядел на ужасный бардак.

На люстре висели женские трусы.

Наверное, студенты повесили, упиваясь обманчивым успехом.

Хапнули за два месяца красивой жизни, теперь будут за нее сидеть лет по двадцать.

Бред, конечно, за пару месяцев сжечь свою молодость, но сейчас с помощью наркотиков и закладок огромная масса молодых людей заканчивают свою жизнь, не успев начать.

Недавно позвонили, попросили открыть двери.
Уточняю, что там случилось.
— Братан, – говорит мне парень с того конца провода, – это я соседу вызываю. Он тут забухал и вчера ваще потерялся. Получил где-то бокса, и в ментовку попал. Сейчас вот догреб до дома, ни ключей, ни телефона. Надо ему помочь.
— А он собственник? – спрашиваю я.
— Ты собственник? – спрашивает сосед соседа и мне передает: да, все норм, паспорт у родителей забрал, деньги тоже есть.

Приезжаю, у подъезда на лавке меня ждет очень жалкое зрелище.
Парень мощно помят: весь грязный, рассечена губа, подбит глаз.
Трясет всего, как новорожденного козленка, да и на ногах стоит примерно так же.
Пока поднимаемся на этаж, он рассказывает, что в понедельник получил зарплату и маленько выпил, думал, что сегодня среда, а оказывается, уже суббота.
— Это, по-вашему, маленько? – спрашиваю я.
— Ну да, - соглашается он, - перебрал чутка. А так пью я давно, просто тут зарплата случилась, вот и потерялся.
— Как у Довлатова, – говорю я, – «пьет он каждый день, а еще иногда у него случаются запои».

Молчим.
Он неслабо отхлебнул из большой пластиковой бутылки, которую обнимает нежно, как любимую девушку.
Начал закручивать крышку, задумался, сделал еще пару глотков.

— Кореш что ли твой? – спрашивает он.
— Кто кореш? – не въезжаю я, оглядываюсь по сторонам.
Неужели, думаю «белка», чудится ему кто-то.
— Ну, Доблат этот, – говорит он.
— А, - отлегло у меня, - нет, это писатель такой был. Довлатов. Не слышал?
— Вроде нет, я не очень с писателями, – и добавляет: некогда мне книги читать.
Ну, еще бы.
Кто бы сомневался.

Он снова прикладывается к бутылке и начинает рассказывать, почему такой побитый:
— Вчера шел домой, смотрю какой-то забор. Шел, шел вдоль него, а он не кончается. Решил перелезть через него, – снова поза горниста, и продолжил: грохнулся с забора, а там какие-то мужики давай на меня кидаться. Я думал гопота какая-то. Врезал одному, и бежать. А чо, пьяный ведь, запнулся еще о свой ботинок, понятно, догнали. Пытался навалять им, а там еще несколько человек подбежали, и руки мне скрутили и ментов вызвали. Оказалось, это охрана была. Какое-то там производство. Полицейские меня увезли, а вот сегодня утром выпнули: ни денег, ни ключей, ни карт, ни телефона. Ваще ничего нет. Ладно хоть паспорт был у матери, сейчас все восстанавливать нужно. – Вздохнул он и снова хапнул из бутылки.
— Дома-то есть деньги, – начинаю волноваться я.
— Да, конечно. Я же не дурак сразу с собой все деньги брать. Ничего же не останется, – смеется он.

Открываю ему двери, он заходит, достает заначку. Рассчитывается.
— Может, хорош уже бухать? – спрашиваю я, – это же ничем хорошим не заканчивается. Есть у меня одни ребята. Помогают в этом деле, без всяких кодировок голову на место ставят.
— Блин, а как еще то? – отвечает он невпопад, – тут же невозможно не бухать. Это маманя виновата, купила мне здесь хату, а тут куча алкашей. Как тут не бухать?

Вот так поворот.
— То есть, - уточняю я, - мама виновата, потому что квартиру купила?
— Потому, что здесь купила. Тут много пьяных. Вот раньше на Пионерском жил. Там я столько не пил, а здесь постоянно кто-то во дворе сидит и пьет. Как тут по-другому?

Смотрю на него, вроде не стебается.
Всерьез говорит.
— Тогда надо срочно переезжать, – нахожу я решение.
Он молчит несколько секунд, вероятно, думает:
— Да не, мне здесь нравится. Привык уже.

Еду домой и удивляюсь его логике.
Алкаши - мастаки перекладывать на других ответственность.

Хотя, доля правды в этом тоже есть: может быть, если бы не купили ему жилье, так пришлось бы самому что-то делать.
Или оставался бы под присмотром родителей, и столько не пил.

Вызвали вчера открыть двери.
Уже по телефону почувствовал, что что-то не в порядке.
Но парень горячо убеждал, что все хорошо, просто ключ потерял.
Приезжаю, у подъезда двое весьма помятых и немного пьяных парней.

Нижний ключ есть, а вот от верхнего замка отсутствует.
Говорит, что потерял.
- Погоди-ка, то есть потерял один ключ, – спрашиваю его, – со связки, что ли отцепился и потерялся? Чет сомнительно. Скажи честно, что случилось.
- Так и случилось, – отвечает он.

Вижу, что врет.
- А собственник кто?
- Мама - собственник.
- Если не скажете, как все было, то открывать не буду, – смотрю на него.

Молчим.
- Ладно, – говорю, – я поехал, удачи.
- Хорошо, – ему кажется, что он нашел решение, – сколько тебе надо, чтобы открыть?
- Чтобы открыть, мне надо понимать, что здесь происходит.
- Все будет нормально, – говорит он.
- Конечно, будет, – отвечаю я, закидываю рюкзак на плечи, – если я не буду вам открывать, а просто уеду.

Догоняет меня на лестнице:
- Погоди, погоди, не горячись, – жует свою небритую губу.
- Я вчера разбежался с подругой, и мы с товарищем немножко бухнули, девок вызвали. А она как-то узнала об этом и моим родителям стуканула. Батя из сада приехал и всех нас выгнал и закрыл на еще один замок. Вот и все.
- Дружище, – говорю я ему, – зачем ты тогда мне звонишь? Квартира чья? Родителей?
- Ну да.
- Так им и звони. Мне-то зачем?

Чего только он мне не обещал, пока я спускался с третьего этажа.
Даже обвинял меня в том, что я заставляю его ночевать в подъезде.

Уже на подходе к машине он снова меня догнал и взмолился:
- Ну, ты сам посуди: а если меня ночью где-то убьют, то ты же виноват будешь?
Я даже подзавис на пару секунд от такого расклада, стало смешно:
- Ничего себе предъявы! Объясни мне эту ситуацию по твоей логике?
- Ну, ты же мне не открыл? – говорит он с претензией.
- Я тебе не открыл, потому что не могу открывать двери не собственнику. А на улице ты оказался не из-за меня. Папа же выгнал тебя из дома, а не я? И папе твоему тоже не я звонил, а твоя подруга? И шлюх к тебе домой тоже ведь не я привел? Так что раз ты такой настырный, то заплати-ка мне за то, что я вообще к тебе приехал, – начинаю уже я ему накидывать претензий, чтобы очухался.
- У меня,– говорит он, – денег нет.
- А чем же ты со мной собирался рассчитываться?
- Дома деньги, потому и тоскливо, все что при себе было, девкам отдал. Хотя и не за что им еще отдавать было. Кругом облом, – говорит он и тяжело вздыхает, – извини что вызвали, - и, понурив голову, идет к подъезду.

Всегда надо быть аккуратным, когда идут разборки между родственниками.
Понятно, что его папа в любом случае поймет, простит, кровинушка же.
Но кого-то сделать виноватым обязательно нужно будет.
И часто этими виноватыми оказываются люди со стороны, которые каким-то боком вмешались в конфликт.

Позвонила как-то женщина, попросила открыть двери.

Спрашиваю, что случилось.

- Сын, – говорит она, – уехал с ключами, а я домой попасть не могу.

Чувствую, что что-то не так там, уточняю:

- Вы - собственник или сын?

- Я - единственный собственник, – отвечает она, и добавляет: сын на меня переписал свою долю, чтобы не пропить случайно.

- А сын когда приедет? – уточняю я.

- Откуда же я знаю, может сегодня, а может и через неделю. Надо открыть и поменять замок. У нас от этого замка последний ключ остался. – И добавляет: может, сегодня он и его потеряет, как уже потерял все остальные.

Ладно, думаю, поеду, раз собственница, и документы покажет.

Приезжаю.

В подъезде ждет меня женщина неопределенного возраста: издалека лет сорок, вблизи уже показалось, что за 55.

Видно по ней, что жизнь ее неслабо трамбует, но глаза еще живые, с искоркой.

Начинаю открывать:

- А что, сын все ключи растерял, а вы даже замок не меняли? – спрашиваю ее, потому что у меня это как-то не сходится логически.

- Нет, были же другие ключи, - отвечает она.

- Так может быть кто-то эти ключи найдет и к вам в гости зайдет?

- А что им у нас в гостях делать? – улыбается она глазами, – там шаром покати. Все, что можно было продать - сын уже продал. Даже гирю 32-килограмовую как-то утащил с балкона. Даже люстры и гардины разобрал на металл. Там нет ничего. Я продукты у соседки храню, потому что в холодильнике тоже был цветмет и он тоже ушел в пункт приемки.

Я немного подвисаю от таких слов.

- Давайте я вам дам телефон, есть у нас ребята, курсы проводят от алкашки и прочей наркоты.

Она невесело усмехается:

- Силой, что ли его там держать будут?

- Ну, нет, конечно…

- Не будет он никуда ходить. Жду, когда посадят, там может и бросит, пока сидит. Уже всех его дружков пересажали, а он скользкий как жаба.

- Просто подскажите ему, что есть такая организация. Может, просто не видит выхода, а со временем и соберется, - настаиваю я.

- Послушайте, – говорит мне она, – в выходные я закрылась и не пускала его домой. Отдыхала. Вчера, когда пришла с работы, он тоже со мной зашел. Ночью стащил у меня ключи и ушел. Мне деваться некуда, прикрыла двери и поехала на работу. Он вернулся и закрыл двери на замок, и где-то пьет. Соседке сказал, что сделал так, чтобы я тоже почувствовала, как это: под дверью сидеть. А я ведь его кормлю, пою, за квартиру плачу.

Смотрит на меня.

Взгляд пронзительный:

- Думаете, я не пыталась что-то сделать? Сотни раз. Но, его же все устраивает, а когда он трезвый, то находится не в своей тарелке. Ему неуютно быть трезвым. Думаю, выход один – только если его посадят. Может быть, там протрезвеет и у него будет возможность о чем-то подумать, если еще осталось чем.

Мне больше сказать было нечего, потому что пока человек сам не захочет, никто не сможет ему помочь.

Открыл ей двери, пожелал всего хорошего (что вызвало очередную скептическую улыбку на ее лице).

В страшной реальности живет эта женщина.

И вот так бывает: живут люди по соседству, в одной стране, городе и даже подъезде.

А реальности у них совершенно разные.

Кто-то развивается, строится.

А у кого-то постоянный ад, и не видно даже просвета.

Но, думаю, где-то все-таки существует точка разворота, и все может измениться даже при самой сложной ситуации.

Главное, в это верить и искать возможности изменения своей реальности.

Приехал вчера открыть дверь.
В подъезде бабушка и девочка лет десяти.
Дверь закрыта изнутри на защелку.

По их словам, внутри бухая дочь одной из них и мать другой.
Оказывается, девочка хотела попасть домой еще в 6 вечера, после школы.
Бабушка пришла уже в 7 вечера.
Теперь время ближе к 22 часам.

Получается, что уже около четырех часов они долбятся в дверь; звонят в звонок, домофон и по телефону.
А иногда и делают несколько из этих дел одновременно.
"Это как так набухаться надо?" - думаю я. - "Была бы хоть живая".
Дверь лютая, еще старая, советская, толстенная: тогда на металле не экономили.

Понимаю, что женщина внутри, которая спит уже не менее 4 часов, скоро должна проснуться, и чтоб не дырявить такие раритетные двери в самом незаметном месте подготавливаю выемку для звуковых эффектов, а потом беру специально припасенное для таких случаев мегатупое толстое сверло и начинаю им шуметь.
Свист и звон такой, что уши закладывает.
Даже соседи из секции напротив выбежали посмотреть, что за кошмар здесь творится....

А за дверью тишина.
Я даже уже начинаю сомневаться, что там есть кто-то живой.
По крайней мере с ушами.
Завязываю со звуковыми спецэффектами, приступаю к вскрытию, и вот когда мне остается пара завершающих штрихов, за дверью раздается хриплый голос:
- Мама?
- Открывай! - орет бабуля.

Я только успеваю отодвинуть ящик с инструментом, поднимаю от него голову, и прямо мне на лицо пикирует левая грудь голой женщины, которая распахнула двери.
Пытаюсь отодвинуться еще дальше, но там бабушка с внучкой, а позади них напирают соседи.

Женщина глядит на скопление людей, щурится от света и, похоже, ничего не понимает.
Мать активизируется и попутно стыдя, заталкивает ее домой, подальше от меня и любопытных соседей, которые (особенно мужской пол) заметно оживились.

Я успеваю заметить, что тело женщины еще красиво, а вот лицо, которое алкоголь уже порядочно погрыз, словно и не от этого туловища вовсе: опухшее, совершенно непонятного желто-сиреневого цвета.

Очень печальная картина.
Уже не раз замечал, как почти мгновенно алкоголь смазывает с женского лица красоту.

Девушки, будьте умными, оставайтесь красивыми!

Вызвали недавно открыть двери.
Там уже полиция ждет.

Пока идем от машины до подъезда, хозяйка рассказывает, что сами они из области.
Купили сыну квартиру в городе, чтобы когда приедет сюда учиться, было где жить.
Ну а пока он еще школу заканчивает, сдали квартиру парню, который сказал, что жить там будет вдвоем с девушкой.
И такой молодой человек был приятный, обходительный…

Но, как потом доложили соседи, жить он там стал не с девушкой, а с другом.
Они заволновались, мало ли, будут там бедлам устраивать, девчонок водить.
Парень сказал, что с девушкой они расстались, а это его коллега.
Пока холостые - сэкономят на съеме жилья и пообещал, что все будет хорошо.
Типа, не до глупостей им.
Ну, ладно, бывает, выгонять, вроде повода нет.

И вот вчера, ближе к полуночи, позвонили соседи и сказали, что у них какой-то трындец в квартире творится: что-то бьют, ломают, угрожают друг другу, орут на весь двор.
Прямо как семейная ссора.
Правда, голоса только мужские.

Вызвали полицию, те приехали, успокоили дебоширов.
Но а сегодня и хозяева приехали: посмотреть, что с квартирой и решить с жильцами: быть им в этой квартире, или не быть.
Дверь ключом не открывается, потому что что-то мешает.
Стучали, звонили – никто не открывает.

Снова вызвали полицию.
Потому что мало ли, что там.

За пару минут открываю двери, заходят – ахают, охают.
В квартире никого нет, но бардак там и правда неслабый.
Слышу, как хозяйка говорит, что посуду перебили.
Принимают решение заменить замок, чтобы жильцы ни смогли попасть и вышли на связь.

Меняю сердцевину и смотрю, полицейские в ванную поглядывают и говорят хозяину квартиры:
- По ходу он и правда тут с подругой жил, – посмеиваются.
Собственник выходит из комнаты, смотрит в ванную:
- А что это? – спрашивает он, заходит в ванную.
- Я бы на вашем месте это не трогал, – говорит полицейский.
На пару секунд подвисает пауза, а потом у мужика в ванной извергается мощный поток слов, которые здесь писать нельзя.

Мое любопытство берет верх, захожу в коридор, заглядываю….
Чуть выше ванной, на стене прикреплена большая резиновая «сосиска» из магазина для взрослых.
Её хозяин, видимо, и потрогал, потому что яростно намыливает руки в раковине.

- Как же это так? – спрашивает мужчина. Выглядит он растерянно. Видно, что у него происходит серьезный сдвиг картины мира – они правда, что ли существуют?
- Ну, – отвечает полицейский, – их намного больше, чем вам кажется.
- Ну, е мое, – говорит мужик и снова намыливает руки. - Я думал это только всякие артисты придумывают, чтобы выпендриться. Как же это?..

- Как же нам теперь их выселить? – спрашивает, непонятно у кого, хозяйка, – ведь еще две недели у них оплачено.

А вот их сына, который тоже вышел в коридор и смотрит на «инструмент» в ванной, терзает совсем другой вопрос:
- Блин, мне же тут жить, когда учиться приеду.
Видимо, в его голове это пока не укладывается.

Неслабые реалии городской жизни судьба с ходу подсунула этим людям.
Может быть, готовит парня к новой жизни.
А может быть и намекает, что в городе ему делать нечего.