Шел на работу, сочинилось.

На работе сижу я в раздумьях великих,
Вспоминаю стихи, что написаны были.
Много авторов было. Известных, безликих.
Не осталось от них даже горсточки пыли…

Не понять мне того, что написано ныне
И не вспомнить уже то, что раньше писали.
Оттого я все чаще впадаю в унынье
Оттого на душе – словно черти плясали.

Где же люди, способные ныне на прозу?
Отчего они все очень быстро пропали?
Почему в интернете так много навозу?
Впрочем, пятница! В жопу все эти печали!