Пикник

Наш друг сказал, что бояться нужно только медведей. И то лишь потому, что в туалет ходить далеко не надо. И никто не ходил. Писали и какали в свете костра. Делали вид, что ничего не происходит. Орали, играли музыку. Гитара, флейта и джембе. Смеялись, целовались и похлопывали по плечам друг друга. Пока не услышали.

А в лесу задвигались многие. Слышали нас и подбирались ближе. Все замерли. Один из нас встал и бросил в огонь хворост. Вспыхнуло пламя. Все услышали, как твари ломанулись по кустам. Как тараканы. Легче не стало никому. Потому что твари подползли снова. Это было слышно. Ужас. Вооружились. Взяли палки, ножи и топоры. Снова кинули в костёр хворост. От вспышки твари ломанулись в лес. Мы увидели их. Мохнатые. Когтятые. Девчонки закричали и захотели домой, дружно.

Встали вокруг костра. Звуки. Шелест. Ближе. Страшно пздц. Зачем мы приехали сюда?

Вдруг хлопок! Там, у них. В лесу. Визг и молнии зелёные по кронам разошлись. Тишина. Все схватились за руки.

Хлопок. Неоновые молнии по кронам, снова. Вопли животные. Одна из девушек отпустила руки и села плакать.

Опять хлопок. Молнии по кронам. И тишина. Всех трясло.

Из темноты пришел человек и сел к костру:

- Дело сделано.

Он попросил сигарету. Десятки рук предложили ему курить.

-Вы что делаете тут, дети?

Все переглянулись и замялись.

- Езжайте домой.

Все кивнули, словно зачарованные.

Он докурил, бросил окурок и ушел в лес.

Всё.