Какой-то заголовок
Им так удобно. Это я неудобен. Они до сих пор хотят, чтоб было по их. Только так, как они хотят. Иначе - неудобен я.
А у меня всё просто. "Мужчины не плачут. Хуле ты как баба!" И вот это вот всё.
И звоню подвыпившим, иначе - никак, не получается. Выпил. Звоню. С ощущением, что высосали. Дотла. Скрипач больше не нужен. Четверть века симфонии играл, харош бля, у директора хуй слаще, понимать надо!
Что по итогу? Жизнь, ничего более. Мама, как абьюзила, так и живёт в привычной ей парадигме. Бывшая? Нашла ёбыря, который ей пока интересен. Дети? Ну тут моя вина, да. Слишком много видели, как я бабе в жопу дул, аж вихрь вился. Это ж не папа, не мужик, да. Закономерно был послан нахуй. Мама всё, а папа - ну так, кошелёк: дай на то, сделай вот так. Тьфу. Скучаю оч, конечно же. Люблю их. Не о чем судить, сам виноват.
Итог. Осенью 50 лет. В багаже - недоверие к пиздоносицам. Тотальное. Уже, похоже, не вытравить. Съели меня. Сам виноват. Хотя по прежнему верю в любовь. Конченый.
Люблю её, суку. И ненавижу.
Пять лет прошло. После четверти века. Тьфу.
