Выживший
Костёр понемногу разгорался, Грем подкинул пару средних ветвей в огонь и придвинулся поближе.
Наконец-то мужчина начал согреваться, стало даже уютно. Вдруг на него нахлынули детские воспоминания о летних походах с отцом, где каждый вечер заканчивался посиделками у костра, страшными байками и как следует прожаренными вкуснейшими маршмеллоу.
Грем с грутью улыбнулся. Всё это осталось где-то там, в прошлой жизни, до кораблекрушения, из-за которого он и оказался на этом проклятом острове посреди океана.
И ведь даже неясно найдут ли его когда-нибудь. Есть ли этот клочок земли хоть на одной карте мира?
Да и чего его искать? Он что, политик? Миллиардер? Знаменитость? Обычный инженер, коих в Америке дохрена и даже больше. Ну ладно, может быть и поищут пару недель, но что в океане сыскать? Через полгода объявят без вести пропавшим, ещё через год объявят мёртвым, родственникам выплатят какую-нибудь компенсацию, может быть даже вполне приличную, возможно денег даже хватит оплатить учёбу сыну в колледже.
А могут ничего и не выплатить, скажут много громких слов, помусолят тему в прессе неделю, а потом переключатся на более интересную новость.
Печально выдохнув, Грем закинул на костер небольшие, грубо нарезанные, кусочки мяса, насаженные на ветку.
— Не злись Стив, — повернувшись к лежавшему неподалёку от костра телу тихо начал мужчина, — Я очень хочу есть, а жрать кокосы у меня уже нет сил. Мне нужно мясо, Стив. Понимаешь?
Потухший взгляд Стива безжизненно уставился на плясавший огонёк. На шее молодого паренька отчетливо виднелся глубокий порез от уха до уха. Стив работал механиком на этом чëртовом корабле, первая смена после стажировки. Планировал подработать и прикупить себе новый автомобиль.
А теперь он лежит и смотрит, как поджаривают на костре его бедро.
– Не смотри так на меня Стив, – Грем снял первый кусочек и укусил, – Я обещаю тебе, что если я выберусь отсюда, то расскажу правду про тебя, – мужчина сделал ещё один укус, – Ты только не злись.
