LASHATKA

Приехал вечером - Варвары нет. В клетке нет, на занавесках нет. На столе нет, на полу, нигде. И тишина. Побежал искать по квартире - ни следочка. А в дальней комнате, куда она никогда сама не летает, форточка открыта. Ну все, добралась, залезла на окно, вдохнула запах свободы, взмахнула белыми крылами и досвидос. Теперь, наверное, лежит, павшая в битве с воронами, вся в крови, лапы набок. Или изловил кто и завтра на рынке продаст. Или кошки поймали. Опять стал бегать. Наступил на развязавшийся кедовый шнурок, упал. Зацепил ногой стул, упал, будут синяки. Нет, нету птицы. Прощай, Варя. Сейчас будет инфаркт - а когда повезут на операцию, врачи будут скалиться: Просрал такую птицу, идиот, будет тебе хороший наркозец. А на мою могилу станут приезжать поклонники ВГП и плевать, плевать.

Вот. А все эти минуты, показавшиеся мне, как пишут в розовых романах, вечностью, эта гадина сидела на люстре и наблюдала, как я схожу с ума. Ни тебе куку, ни кококо, вообще ни звука. Интересно ей было. При следующем сотворении мира дай, господи, попугаям кроме ума еще и совесть. Да, а мне ума, а совести как раз не надо.