Я вот как привыкла, например, у папы есть два праздника в жизни:1)весеннее открытие охоты2)осеннее открытие охоты. Человек серьезный, ответсвтенный глава семьи в среднем 360 дней в году( т.к. Открытие отмечается не один день). Всю полноту молодости своей души он выпускает за 100 км от города с толпой таких же сороколетних карапузов, которые теряют Стасика у дуба за рекой, ломают пальцы в трех местах, нажираются в драбадан, охотятся на бабушкиных кур в сарайке и спят на полянке у дома рядочком. А мы с мамой спокойно ебашим по магазинам, и лишь самый пиздец доходит до наших ушей. После охоты. Через месяц. Когда кто то пальнулся или молчать уже сил нет. И тут из счастливого, расплывающегося в улыбке рта вылезает тупая история о потеряном Стасике.
Порой мужское счастье это даже не минет, а пара охуительных историй