Я неудачник, который с девушками иначе как по работе общаться не умеет в принципе. В своей жизни несколько раз я влюблялся и пытался признаться в любви, но все попытки кончились сокрушительным провалом - надо мной просто посмеялись, и отшили. С тех пор меня взяла злость, и я уже несколько лет лишь изредка замечаю, мол вон пошла симпатичная, но не более того.

А недавно я встретил идеал. Молоденькая девушка, совсем молоденькая, но очень милая. Она действительно идеальна, может есть пара черт фигуры, которые не соответствуют идеальной девушке в моём представлении, но на фоне остальных её качеств они несущественны.

Это практически любовь с первого взгляда, в первую нашу встречу я был поражён, во вторую я уже точно понял, что хочу связать с нею свою жизнь. Готов пожертвовать всем, ради того, чтобы создать с нею семью, хочу чтобы она родила мне детей.

Спустя несколько дней я написал ей письмо, решил что долго ждать нельзя - с каждым днём я думал о ней всё больше и чаще, и просто терял рассудок (да и вдруг, если я буду долго ждать, её заберут, она работает официанткой в ресторане, там красивую девушку точно заметят, также как заметил её я). Стоило огромных усилий ей это письмо передать, знаю что я идиот, но так уж случилось - еле сказанув пару каких-то глупых слов, я вручил ей письмо, и чуть ли не бегом покинул окрестности. Прошло уже почти две недели - она не отвечает, пару раз мы ещё встретились, но признаков, указывающих хотя бы как-то на её отношение ко мне я не смог заметить. Тем временем, мне кажется я потихоньку начинаю сходить с ума. Если в первые дни я только в её присутствии начинал путаться в словах и смущаться, особенно если она на меня смотрела, то теперь я думаю о ней уже везде, совсем везде, и в итоге часто себя ловлю на том, что начинаю вести себя несколько неадекватно. Хорошо, что пока удавалось себя вовремя поймать на этом и пресечь глупости - другие люди не должны страдать из-за моих страданий. Но не знаю, как пойдёт дальше.

Почему она может так долго тянуть с ответом? Ищет красивую причину, чтобы меня отшить?(прямо сердце кровью обливается от осознания того, что это может оказаться правдой) Или же она и вовсе не собирается отвечать? Если она так долго не отвечает, верно ли, что мне надеяться не на что? Или же шанс ещё есть? Почему-то мне кажется, что всё пропало.

Что делать теперь? С каждым днём мне всё хуже и хуже. И да - я чувствую, что действительно стал сходить с ума, я вижу её перед глазами, и хочу чтобы она была рядом. Безумно хочу, всем бы, что имел, пожертвовал ради неё. Но она не пишет, не знаю, как пойдёт дальше, но всё очень плохо. Прямо плакать хочется, представляю, как это будет смешно выглядеть - серьёзный, взрослый (не 18 летний балбес) бородатый мужик плачет как ребёнок.

Порнографию не советуйте - не поможет. Никакая, даже самая очаровательная порно-актриса не затмит её.

Я собираюсь напиться, но тут тоже есть облом - я если пью, то пью много, но при этом мне ни разу не удавалось напиться до беспамятства, а это значит, что я буду пить, и думать про неё. Да и вообще, если даже удастся напиться до чёртиков, наутро я протрезвею, и опять всё начнётся по новой, а то и ещё хуже...

Видимо я слишком честен для этого мира, сейчас девушкам такие мужики не нужны. Благородство нынче не в моде, да? Наверное, надо хотеть не семью и детей, а, пардон, ночных гулянок и разврата, так что ли? Шлюх, наркоты, и прочие ужасы современности... И да, не одну единственную и неповторимую выбрать, а менять девчонок, как носки после работы. Если мир действительно сейчас таков, то это просто ужас. Моё место в нём тогда точно среди завсегдатаев кабаков...

Простите, что развёз тут сырость, но мне реально хреново. И с каждым днём всё хуже. То, что я это написал это уже показатель, что с башкой не в порядке - я никогда раньше текстов подобного содержания не генерил. Не думаю, что кто-то мне тут поможет, лига добра здесь бессильна. Действительно помочь может только Она. Может если я хоть немного поделюсь своими мыслями, станет полегче, хотя кого я обманываю - легче врятли будет.

PS. Да, я специально создал аккаунт на Пикабу, чтобы опубликовать эту сырость, хотя всегда читал посты без регистрации и всегда был этим весьма доволен.

PPS. Знаю, меня сейчас начнут минусить, в таком ужасном положении меня это не беспокоит. Заминусите меня полностью!) И да, жду троллей, может хоть они меня немного отвлекут от тяжких мыслей (хотя это очень очень маловероятно). Затролльте меня.

Фестиваль минусов, начинайся! Даёшь -50к! И троллей, троллей не забудьте!

… Федеральная автомобильная дорога A146 «Краснодар — Верхнебаканский»

4.30 утра.

Поздняя осень.

Дождь, ветер, штормовое предупреждение.

Машину иногда раскачивает. Фуры обдают жидкой грязью, - взвесью коричневой глины и песка.

Дворники работают на пределе.

Очень хочется спать.

Нужно успеть в город. Успеть въехать пораньше, до пробок. Чтобы не застрять.

Времени не хватает.

Остановится бы, закрыть глаза на пол часа по будильнику, но телефон без звука – нельзя включать.

Не разбудит.

Да и некогда.

Фуры едут медленно, где – то под 80-90. За ними держаться нельзя – засыпаю. Нужно обгонять.

Бесконечный поток больших, мокрых, грязных фур.

Откуда их столько?

Ползут, как нескончаемый мрачный поезд. Ночной товарняк, с растянутыми по всему пути вагонами.

Без остановок, без стука колес. Лишь громкий шелест, слетающей с бортов, воды.

Говорят они скоро встанут…

Разгоняюсь постепенно, как эта музыка. Набираю ход.

По дороге течет вода. Сплошным потоком течет.

Помню, как – то не совсем ещё давно, смотрел передачу про аквапланирование. Как это бывает, - въезжаешь одним колесом в лужу на скорости и всё, закрутило тебя, завертело.

Сейчас луж практически нет, - вода везде.

Много левой полосы, это хорошо.

Дорога знакомая.

Дворники мелькают перед глазами, их бесконечный стук уже не раздражает.

Встречные фары и красные габаритные огни.

Ехать нужно очень осторожно, без рывков и резких движений.

На моем переднем приводе позволяю себе только ускоряться.

Быстро ускоряться, всё остальное плавно.

Педаль газа прилипла к ноге, вот уже 120,130,140…

Машина идет хорошо, ровно. Во всей этой кутерьме, когда плохая видимость заставляет напрягать глаза до предела, а мозг в максимальном сосредоточении возникает странное чувство.

Ощущение.

Его редко почувствуешь в обычной жизни, но иногда…

Как сейчас, - возникает чувство некоей отстраненности.

Мозг проснулся, работает на всю катушку, тело сжато в пружину, руки вцепились в руль, нога налита свинцом…

Но я сам по себе, всё это работает самостоятельно.

Я просто смотрю. Немного со стороны.

И, как будто, лечу рядом.

Да именно лечу.

160.

Машина мокрый снаряд.

Ракета, которая постоянно ускоряется, легко обходит препятствия и неотвратимо настигает свою цель.

Желание спать забылось.

Скорость растёт.

Попалась очень длинная полоса обгона.

Не кончается.

Мурашки по коже, волосы на руках дыбом.

Понимаю, что так нельзя, но что – то удерживает . Удерживает от того, чтобы хоть немного сбросить газ.

Наоборот, какая – то непреодолимая сила заставляет выжимать из мотора ещё и ещё.

Я помню, что улыбался тогда.

Улыбался, а на глазах стояли слёзы и в горле застрял комок. Наверное, где – то там, глубоко внутри мне было страшно, я даже чувствовал отголоски этого чувства, но очень далеко…

А тогда мною завладело безумие.

Только обгон, благо встречка почти пустая, а ремонт дороги далеко позади.

180.

Дождь, брызги, фары – всё слилось в одну полосу, в один постоянный шум, а в ушах только эта музыка на повторе.

Кисти крепко сжимают руль, желудок сжался в комок, а в голове пустота…

Даже сейчас, когда пишу эти строки я испытываю то же странное чувство, заново переживаю этот полёт и не совсем понимаю почему остался жив.

писалось под музыку: Junkie XL feat. Saffron – Beauty Never Fades (Animatrix Edit)

Моросит. Так славно... Капли мелкие, словно из душа, но редкие, будто их по одной сверху запускают. Костёр ещё долго не погаснет. Удивительно, как он вообще горит. Воды немного льётся с небес, но и огонь такой слабый, несмелый. Он осторожно собирает хворост в свои лапы, прожигает медленно, прощупывая каждый сучок, каждую травинку. Потом поленья. Такие массивные и неуклюжие. Огонь ползёт по ним, тихо, почти неслышно, шепчась с листвой вокруг. Белый пепел смешался с бесстрашным углём, который, не сдаваясь, всё тлеет под неумолимой водяной струёй.
Руки отсырели. Голова мокрая. Капюшон пропитан запахом дыма и прелой листвы. Грязь забилась в самые мелкие трещины на коже, сделав её твёрдой, грубой, почти каменной. Мелкие царапины совсем не страшны. Сучки веток ломаются о грубые ладони и пальцы.
Небо стало одним единым потолком для всего, что ползает, бежит, стоит внизу. Деревья кажутся очень маленькими по сравнению с этим массивным, всемогущим и так упорно моросящим небом. Дома тщедушны и нелепы. Будто бы одного взмаха достаточно, чтобы вмять сухую дощатую крышу уютного домика вовнутрь, превращая в пластиковую кашу все предметы в комнатах со второго на первый этаж. Только лишь металл кажется надёжным. Но, едва ли он выдержит удар стихии, если она выдернет с корнем все опоры, все столбы, трубы. Тогда металл станет простой бесформенной картоночкой в руках младенца, которому не нужен повод, чтобы лишний раз смять, порвать, сломать.
В волосах запутались древесные крошки. Когда ломаешь хворост, щепки и крошки летят во все стороны, подобно воронам, которых спугнул глухой и пронзительный выстрел из ружья.
Зябковато. Если сидеть у костра, то чувствуешь его дыхание, которое окутывает словно бабушкино пуховое одеяло. Огонь уже освоил поленья и нужно подложить ещё один слой хвороста и поленьев поверх него. Вечный голод - это и есть огонь. Ему всё время мало. Ему всё равно, как долго, ему нужно всё поглотить, без остатка. Мёртвые части деревьев, будучи ещё живыми, цветущими и живущими, точно не могли представить это пламя, жадное, пылкое и неумолимое.
Стоит лишь отойти от костра, как под ногами - липкая, приставучая весенняя грязь. И это не просто земля, орошённая водой. Это песочно-глинистое болотце, в котором бывают лужи по колено. Грязь подмерзает на холоде, принимает причудливые формы, предательски выдаёт недавнее присутствие человека или транспорта. В лужах вода мутная от постоянных капель сверху, которые неустанно бьют по беспокойной поверхности воды.
Пролетели чайки. Массивные белые птицы, визгливо вопящие что-то невнятное, то ли друг другу, то ли людям, снующим внизу. Медленный полёт их сродни разговору двух людей рядом с тобой. Они так увлечены им, что весь их диалог сливается с окружающей средой, с фоном. И уже даже при всём желании не выходит нарушить этот естественный ход вещей своей неуклюжей фразой или вопросом.
Подложили ещё хвороста в костёр. Он осмелел, поглядел снизу вверх на капли воды, бьющие ему на лицо, на могущественное пасмурное небо, на чаек. Всё нормально, можно работать. Огонь смело берётся за новое горючее. Его обед бесконечен. Вода уже не в силах даже замедлить губительный для мёртвых веток триумф пламени. И безжизненные конечности деревьев умирают во второй раз. Теперь уже окончательно, с решительной целью стать землёй, питающей новые деревья, которые снова не будут даже представлять, что такое огонь.