—Пятый—
Доброго времени суток!
А я всё продолжаю пробовать писать :)
Ваше мнение, советы и критика приветствуются!
—ПОТРАТИТЬ ЖИЗНЬ НА ДРУГИХ—
Он живёт потому что родился.
Он уже полностью с обществом слился.
А ему говорят: «Беги за мечтой!
Делай то, что дарует покой»
Но если нет дела, что руки ласкает,
Что новому дню надежду вселяет,
Тогда кем ему стать, как время прожить?
Ведь на себя руки нельзя наложить.
Испробовал всё, что дозволила мать,
Но дело своё он не смог подобрать.
А годы идут, и пора выбирать:
Кем ему быть, куда поступать.
И кинув кости решил он сказать:
«Хочу я людям всю жизнь помогать.
Хочу чтобы тот, кто понял кем быть,
Достойную жизнь смог бы прожить...»
Себя посветил он помощи людям,
И вклад его мы конечно забудем.
Но спасибо, за то что потратить решил
Свою жизнь на других, да так и прожил.
——————————————————————————
Спасибо за прочтение!
—Тетра—
Доброго времени суток!
Вновь попытка научится писать стихи.
Ваше мнение, советы и критика приветствуются!
—ЧТО НА ДУШЕ?—
Поведай мне, что на душе твоей.
Заплачь, посмейся, не робей.
Я выслушаю ругань, крик.
И соглашусь, что бесит лик.
Могу погладить и обнять.
Могу сочувствовать, понять.
И вот тебе немного лучше.
В глазах твоих гораздо суше.
А я? Спасибо, но…не стоит.
Ничто меня не беспокоит.
Иду домой, а дома тихо.
Ещё денёк, всё так же лихо.
Горячий душ, холодный чай.
Эх жаль, сейчас уже не май.
И мысль в голову приходит:
«Ничто меня не беспокоит?
Такие люди вообще есть?»
У зеркала могу лишь сесть…
——————————————————————————
Спасибо за прочтение!
—Третья работа—
Доброго времени суток!
Я всё пробую писать стихи.
На этот раз довольно коротенькое.
И надеюсь, что ритм не сильно поломан…
Ваше мнение, советы и критика приветствуются!
—ГИТАРА ДА СКРИПКА—
Лягу я на пол, скорчу улыбку,
Буду слушать гитару да скрипку.
Тут мысль: «Моя жизнь лишь…ошибка?»
Но слышу, играют гитара да скрипка.
Иду на балкон: тут холодно, липко.
Всё так же играют гитара да скрипка.
В душе так хрупко, душе так зыбко.
Спокойно играют гитара да скрипка.
Знаю что скоро порвётся чувств нитка.
Красиво играют гитара да скрипка.
Закончится ночь. Исчезнет улыбка.
Но дальше играют гитара да скрипка…
——————————————————————————
Спасибо за прочтение!
—Попытка номер 2—
Доброго времени суток!
Спасибо за советы к прошлому посту!
Я приняла их к сведению и постаралась не допустить таких же сильных ошибок в этом стихотворении.
Ваше мнение, советы, критика приветствуются :)
—СОН—
Я видел сон. Удивительно белый!
В нём были реки, леса и поля.
Солнце с Луной разделяли небо,
Прозрачной вуалью стала заря.
Средь нежных цветов рассыпались звёзды.
Каскадом лилось пение птиц.
В душе было ясное чувство свободы…
Снежинки!..Они словно блиц!
Облака мириадами мчались на север.
И я вслед за ними бегу.
За спиной моей ласковый ветер.
Я почти на другом берегу.
Остался лишь мостик и вот оно - Счастье!
Смотри! Стоит по колено в снегу!
И повязав шнурок на запястье,
Иду я вперёд. Я иду!
Шаг за шагом, всё ближе и ближе…
Осталось руку лишь подать!
Но падаю я, всё ниже и ниже…
Всё дальше моя благодать…
Пока не вернулся в своё бытие,
Нежданно решил и сказал:
«Обещаю тебе! Догоню тебя, Счастье!»
…ну вот и всё - упал…
——————————————————————————
*блиц (в данном контексте)- устройство, производящее кратковременную яркую вспышку для фотографирования.
Спасибо за прочтение!
—Оцените стихотворение—
Доброго времени суток!
Решила попробовать написать стихотворение, прошу оценить и по возможности, высказать ваше мнение, советы и критику!
—НАСКВОЗЬ—
Мгла, окутав горизонт,
Все лживые грехи прикрыла.
Всё замерло вокруг, застыло,
Насытив шумом наш мирок.
Но ничего не шелохнётся,
И не издаст хоть голосок.
Лишь капли о стекло и бьются,
Даруя безмятежный сон.
Но вдруг, столб света небо расколол,
Весь мир тенями окропив.
И обнажив живое, неживое,
Замолк и полностью утих.
Секунда…две..Удар!
Сквозь сердце, сквозь грудную клетку,
Он разрывает изнутри,
Всё наизнанку!
Рёбра! Нервы!
Внутри как будто расцвело,
Остановив мир на мгновенье.
Холодной свежестью все лёгкие свело,
И вновь лишь шум, лишь упоение…
——————————————————————————
Спасибо за прочтение!
Хочу творить
Это моя книга, которую пишу, не подумав. Это мой шанс создать что-то новое — то, чего не было. Я всегда боялся создавать. Наверное, причина крылась в страхе совершить ошибку. Именно поэтому я всегда искал ролевые модели для своих действий. Пытался опереться на чужой опыт, игнорируя там самым свои внутренние ощущения. Что я чувствую сейчас и чего я хочу на самом деле?
Я хочу отдыхать. Хочу лежать и ничего не делать. Возникают мысли, что эта книга может быть полезна психологам, изучающим природу депрессии и бессилия, а также механизм выхода из неё. Я же выйду и все будет хорошо? И тогда они смогут увидеть, как я преодолел текущее состояние и вошёл в конструктивное русло. Почему я об этом говорю? Так… Я стираю и исправляю текст, пока пишу. Это значит, что я цензурирую и редактирую свои мысли. Больше так не хочу.
Такое нарочно не придумаешь. Сейчас, я это я. Без цензора. Общаюсь с будущими читателями напрямую. Покажу ли я этот текст кому-либо? Если не покажу, то с кем я «общаюсь» сейчас? Возможно, это разговор с самим с собой. Писать не трудно. Поток мыслей льётся. Чувствую небольшую тревогу в теле. Ноги немеют, в груди колит. Выпил энергетиков зачем-то. В теле ощущается этот привкус. Взял в займы 200 рублей у друга. Ох уж этот поток мыслей. Перескакиваю с темы на темы. Нет структуры. А должна быть? Ведь если творить, не обязательно это делать системно? Надо ведь просто делать. А я себя останавливаю… писать легко! Думать не надо. Просто бери и пиши…
Жил был старик и море. Море было алым, а паруса проплывающих лодок синими. Рыбка выпрыгивала из воды, оглядываясь на тишь и водную гладь. Старик сидел на камне и размышлял о прошлом. Что он сделал за жизнь? Где он сейчас… Так, стоп. На основании чего я это пишу? Почему старик именно это думает? Я вообще знаю, о чем думают старики? Я вообще зачем об этом думаю? Ну а писатели? Зачем пишут истории? Я почему-то думаю, что придумывают небылицы психотики. Почему Фридман читает художественную литературу? Это же во многом вымысел. Или это проекция?
Мне приятно. Я думаю. И этот поток мыслей можно записывать. Мне становится спокойнее. Я придумываю. Все, что я пишу — новое. Это не плагиат. Зачем я думаю о том, плагиат это или нет. Не кажется ли мне, что процентов 50 моих мыслей это остановка себя и некий самоанализ? Даже скорее самокритика? Я даже мысли свои контролирую и останавливаю. Что если снять эти барьеры. Тогда я смогу придумывать. А что если я придумаю что-то недостойное? Откуда у меня этот страх? Выходит, из-за этого страха я вообще предпочитаю не придумывать и лишь копирую. Но я хочу мыслить. А что с анализом? Нужно ли как-то оценивать, достойно это или нет? Придумал! Это все уже потом можно обмозговать. Надо сначала написать, потом можно прочитать это, подредактировать, в конце-концов. Просто если бояться, то можно так и не начать творить. А в чем тогда смысл? Копировать всю жизнь? Так делает Оскар Хвртманн. Он опирается на ролевые модели. Но интересно ли это? Счастлив ли он по-настоящему? Откуда я взял это «творить». Из интервью Чудакова. А хочу ли я творить или мне комфортнее копировать? Я сомневаюсь во всем. Что вспоминается? Правильно, танец мнения и сомнения Рыбакова. Моя нейронная сеть — набор техник. Могу ли я родить что-то абсолютно новое? Мои текущие мысли — новые. Я уверен на 99%, что именно в такой комбинации они уникальны, а значит, я есть я. А что если вот этот абзац и есть тот момент, когда я научился творить? Доверять своим мыслям? Не прогонять их через вечный фильтр того, уместны они или нет? Вопрос. Готов ли я поделиться этим абзацем с другими людьми? Чувствую тревогу и панику. Вдруг все подумают, что я сумасшедший. Возможно, так и есть. Не оценят. А достойно ли это? Ох, да уж. Сколько во мне страхов… Надо ли их преодолевать или это часть меня? Такое ощущение, что я это не выложу — побоюсь. Дождусь, пока будет какой-то второй такой текст, третий. С другой стороны, а обязан ли я выкладывать свои потаенные мысли? Нет, не обязан. А почему я думаю, что так надо? Потому что те, кто пишут, делятся. Ага, то есть я опять сравниваю себя с другими. С теми, кто пишет и пытаюсь сопоставить этот текст с их текстами. И определить, достоен ли мой текст того, чтобы я его выложили. О, идея. А что, если я выложу этот текст под псевдонимом. Интересно, есть ли сервисы, где можно анонимно выложить рассказ. Интересно, что скажут люди. Придумать псевдоним и выложить. Компромисс некий. С другой стороны, почему я считаю, что оценивать достойность текста — это плохо? Что вообще такое «хорошо», а что такое «плохо». Проскочила мысль, что говорю мудрые вещи. А что вообще такое «мудрые вещи»? Почему меня это волнует, если это мои мысли? А почему плохо, что меня это волнует? Почему я так много думаю о том, что скажут? А плохо ли об этом думать? Вдруг, это естественно для человека. Тревога уходит. Сейчас, я это я. Может выложить на Пикабу? Хах, интересно…) В какой раздел? Хочу закрыть глаза и спать. Если я этого хочу, я так и сделаю…
Третья эра. Охотник и жертва - Часть 1 - Глава 1
В тот день стояла на редкость дождливая погода. В Переулке Хета, что находится под набережной Истмы, как обычно царили зловоние и пьяный угар, которые стали визитной карточкой здешнего места, с тех самых пор как открылся бар "У Лисы".
Каждый уважающий себя "джентльмен, попавший в трудную жизненную ситуацию", а именно так себя называли отбросы местного покроя, неминуемо забредал в этот переулок с целью забыться, и пережить еще одну ночь в объятиях знаменитой Лисьей настойки. А потом оставался здесь навсегда. Ну, или почти навсегда - это уже зависело от живучести и везения обзавестись койкой подальше от канализации.
Регистрировали на новом поприще, и чествовали новоприбывших джентльменов с размахом - размахом кулака в область лица. Кто придумал такую традицию сказать сложно, но она пользовалась бешеной популярностью у завсегдатаев. А главное - никто не жаловался. Затем посвященного записывали в "Книгу живых", давали койко-место, и на том вопрос регистрации считался закрытым вплоть до отбытия оного, чаще всего вместе с записью в "Книгу мертвых".
Баром в Переулке Хета заправляла Рози Лиса. Никто не знал ее настоящего имени и фамилии, а желания копаться в биографических подробностях этой фрау ни у кого не возникало. Может потому что она была немой, а может, потому что при любом неподобающем поведении в ее заведении "Книга мертвых" пополнялась новым именем, но кроме как за очередным заказом выпивки и съестного к ней никто не обращался.
Покосившиеся столики, поломанные стулья, которые чудом балансировали на кривом испорченным термитами полу, да две с половиной люстры создавали неповторимую атмосферу пещерного уюта, вкупе с грязной посудой и несколькими мирно сопящими телами уважаемых себя джентльменов. Именно в таком виде застал бар подозрительный клиент, вошедший в зал. Впрочем, подозрительность вошедшего отметили только пара все еще сидящих за столом крайне выпивших клиентов, один из которых уже клевал носом в тарелку, и Рози Лиса. Остальные были не в состоянии что-либо отмечать.
Черный плащ из дорогой кожи, дерби, тёмно-серый свитер с карго, зачёсанные назад русые волосы, серебряное кольцо на большом пальце правой руки - все говорило о том, что этот господин ошибся адресом или ищет удивительных приключений на свою джентельменскую голову.
— Добрый вечер, — обратился он к Рози Лисе, подойдя к барной стойке, — виски со льдом, пожалуйста. Лёд отдельно.
Рози, с невозмутимым видом, не сводя глаз с вопрошающего, показала пальцем на меловую доску, висящую чуть поодаль. На доске можно было разобрать две строчки, чем-то напоминающие наскальную письменность: "Лисия ностойка" и "Еда дня". Рядом с каждой надписью красовалась цена в пять и десять ше соответственно. Подозрительный джентльмен ухмыльнулся:
— Что за "Еда дня" у вас такая?
— А это каждый раз сюрприз! — крикнул один из сидящих за столиком, и разразился пьяным хохотом, — Што в погребке еще не издохло, то и на стол съедобно! Ежели свезет, крысятинки поешь, а нет - кислыми сухарями закусывать бушь, хе! Чай не в ресторане нынче находисся.
— Понятно, — невозмутимо ответил клиент, — тогда настойку, пожалуйста.
Спустя мгновение, перед "подозрительным" материализовался грязный треснувший стакан с тёмно-бордовой жидкостью. Оценив предстоящую дегустацию, незнакомец немного скривил губы, процедил слабое "спасибо" в сторону Рози и пригубил настойку. Но вкус оказался, внезапно приятным и интригующим. Словно это было не какое-то самогонное трущобное пойло, а действительно благородный напиток: чувствовался вкус вишни и лимона, а спирт будто бы вовсе отсутствовал, лишь что-то волшебным образом призывало тепло к телу. "Подозрительный" залпом осушил стакан.
— Повторите, пожалуйста.
После третьего стакана джентльмен решил попытать счастья в разговоре с Рози:
— А не раскроете ли вы секрет вашей дивной настойки?
Рози все так же с невозмутимым видом молча смотрела на гостя, но, теперь в ее глазах отчетливо читалось недоумение. Кто-то из лежащих на полу громко храпнул и перевернулся на другой бок.
— Мм… Ладно, — джентльмен немного смутился, — я ищу одного человека, мне сказали, что он обитает в здешних краях. Зовут Зик, может знаете такого?
Рози, все еще не сводя глаз с "подозрительного", отрицательно повертела головой.
— Ну, может быть, вы могли бы подсказать, к кому можно обратиться, кто мог бы знать? — с лёгкой надеждой в голосе спросил незнакомец.
Рози снова повторила свой отрицательный жест. В зале скрипнул стул - пьяный джентльмен, который подсказывал гостю о составе здешних яств, встал из-за стола и начал двигаться в сторону незнакомца, прокладывая довольно кривую линию, хотя путь был вполне прямым.
— Слухай, ты! — рявкнул он, — Ты кто вообще будешь, а? Завалился сюды, выпрашиваешь што-то. Мы тут таких, как ты, не любим! А ну…
После этих слов, пьянчуга замахнулся рукой, как ему показалось в сторону незнакомца, но погрешность расчёта удара оказалась немного выше допустимой, и забулдыга рухнул на пол, ударившись лбом о стойку и опрокинув барный стул на спящего рядом клиента. Спящий, на удивление, не проснулся - лишь немного покряхтел сквозь сон о каких-то говорящих кротах и репах. В это же самое время "подозрительный", отпрянув от дебошира, вынул из-за спины револьвер и нацелился в голову упавшему.
— Попрошу без насилия, уважаемый, — спокойный тоном молвил незнакомец, — может, вы мне скажете, где мне найти Зика?
Рози всё так же тупо продолжала смотреть на незнакомца, а её невозмутимость, казалось, не знала границ. Видимо, в этом баре подобные события были в порядке вещей.
— Ай, — подал голос дебошир, приподнимаясь с пола потирая рукой лоб, — самый умный шоля? Нет тут таких, не водица! А коли б были - почём нам говорить тебе, чернявый?
Незнакомец подошел к пьянчуге, всё еще держа того на прицеле.
— Ну, может, потому что ты сейчас находишься не в лучшем положении, чтобы протестовать?
— Я жеш тебе сказал, не знаю я такого, ну!
— А мне показалось, что ты как-то слишком рьяно отнёсся к вполне невинному вопросу с моей стороны. Не ты ли случаем Зик?
— Меня звать Пётр, и в нашем Переулке не жалуют незнамо кого, приходящих со странными вопросами. Тута у каждого второго руки в крови, но это не значит, што мы с радостью отдадим кого бы то ни была незнамо кому. Почем мне знать, што ты не убивать сюды пришел? Вон, какую волыну притащил!
— Да у вас тут государство в государстве, я посмотрю. И выборы небось проводите на звание мэра закоулка?
— Смейся-смейся, чернявый, да не забывай, што ты тут один, а патронов у тебя всего на шестерых хватит. Верно Рози? — пьянчуга подмигнул барменше. Незнакомец невольно оглянулся в сторону Рози, но вместо невозмутимого взгляда фрау, на него уже смотрели харизматичные глаза двустволки.
— Как нехорошо получилось, — смущённо произнес незнакомец.
— Да уж, — поддержал Пётр, — похоже теперь ты не в лучшем положении, чтобы вопрошать, чернявый, а? Советую тебе убрать свою пушку и не мешать отдыхать порядошным джентльменам, верно, Рози?
Незнакомец повиновался, и опустил оружие. Пётр повернулся в сторону своего столика, и направился к нему, снова очерчивая кривую линию по прямому направлению. Рози ружья не опустила.
— Послушайте, давайте без драм, — призвал незнакомец, — я сейчас ухожу, и все снова довольны и веселы, хорошо?
Рози молчала. Пётр усмехнулся:
— Проваливай, чернявый, смотри кабы тебя снаружи не приняли.
Незнакомец, повернувшись лицом к Рози и её двуствольному другу, начал медленно двигаться к выходу, аккуратно перешагнув через сопящее тело одного порядочного джентльмена. Пётр наблюдал за каждым его шагом. У выхода незнакомец все-таки позволил себе повернуться к двери, но тут же был ошарашен от пролетевшего мимо левого уха ножа, который смачно вонзился в дверной косяк на половину лезвия.
— Ты забыл заплатить за выпивку, ковбой, — молодой женский голос долетел со стороны кухни, если конечно можно было так назвать помещение, откуда Рози выносила "Еду дня". Нож, вестимо, прилетел оттуда же.
Незнакомец обернулся в сторону голоса. У двери в кухню стояла светловолосая девушка в грязном поварском колпаке и фартуке. Злое лицо, на котором чернела повязка, закрывающая правый глаз, словно кричало о том, что она способна убить и зажарить не только крысу из барного погреба, но и о том, что, возможно, "Еда дня" скоро будет пополнена новым деликатесом, если подозрительный джентльмен сейчас же не заплатит за выпивку.
— Прошу прощения, — полез в карман незнакомец, стараясь сохранить невозмутимость, — сколько я должен?
— Тридцать ше, — ответила поваренок.
— Но ведь я выпил всего три стакана! — возмутился незнакомец.
— Будем считать это чаевыми за то, что ты уйдешь отсюда живым.
Деньги были уплачены. Пётр потерял интерес к незнакомцу, а Рози вернулась в свою обычную невозмутимую позу просветлённого йети. Поварёнок всё ещё зло смотрела своим голубым глазом на "подозрительного", который, стараясь держать спокойный шаг, направлялся к двери на выход.
— Зик, мать твою, Патрик! — рявкнула поваренок, как только дверь бара захлопнулась и стало ясно, что незнакомец отошел на почтительное расстояние, — Я предупреждала тебя, что ты вылетишь с Переулка, если хоть одна шкура из Верхнего района явится за тобой? Так вот этот час настал. Нам не нужны проблемы с ОЗГ, тем более с Орликом. Мы только-только откупились от Северных Каналов. Говорила я тебе Пётр, что нельзя прописывать энергиков!
— Успокойся Нэн, я думаю, что это была всего-навсего случайность, правда Зик? — абсолютно трезвым голосом без какого-либо акцента спросил сидящего рядом "собутыльника" Пётр.
Зик поднял голову от тарелки, и виновато улыбнулся:
— Прости, Пет. Нэн права, находиться здесь мне - опасно для вашей общины. Меня ищут многие группировки Центровертии, и ты это знаешь. Мы вне закона везде, кроме земель Шекки и Игнотума. К Шекки идти самоубийство, поэтому выбор очевиден.
— С ума сошел? — возмутился Петр, — Я не пущу родного брата на верную смерть!
— Ты не можешь знать наверняка, это практически неизведанная земля. Может быть, там я найду общину подобных мне. Я читал, что многие энергики бежали именно туда!
— Читал он. А от сбежавших ты что-нибудь читал или слышал? Пойми, здесь ты хотя бы среди людей, мы сможем тебя укрыть. К тому же, ты думаешь, ОЗГ не додумались бы патрулировать границы Игнотума? Ещё как додумались! Поди ловят умников, как ты, на границе, стреляют и дело с концом. Лёгкие деньги, чем ходить по закоулкам.
— Но ведь этот же пришёл.
— Этот еще зелёный, сразу видно. Какой опытный тебе будет совать свой нос с одним лишь револьвером в осиное гнездо?
Зик промолчал. Нэн сердито смотрела на Петра, и всем своим видом давала понять, что хорошо бы избавиться от проблемы.
— Ну, что ты смотришь на меня? — возмутился Пётр, — Он останется, что бы ты тут себе не думала. Баста.
— Тебе умирать, Пет. Если что - я не при делах.
— Как всегда, — саркастически заключил Пётр.
Нэн удалилась на кухню. Братья сидели молча еще с минут пять. Удивительно, но за все то время, начиная с разговора этой троицы, Рози Лиса даже не шелохнулась.
— Я пойду с тобой, — прервал молчание Пётр.
— Не нужно, вдвоем больший риск попасться.
— Наоборот, я ведь нормальный, я смогу прикрыть тебя, если возникнут подозрения.
Зик встал из-за стола и направился к выходу.
— Прощай, братец. Может, когда-нибудь свидимся.
Пётр не ответил. Что бы ни говорила ему братская любовь, Зик действительно представлял большую опасность для Переулка. Энергики вне закона, а это значит, что любой попавшийся будет либо отправлен в резервацию, либо убит на месте. Второе предпочтительней. Если узнают, что энергика покрывали обычные - их отправят к рабовладельцам. Суровое время - суровые меры.
Дверь бара захлопнулась.
Прошло еще какое-то время, прежде чем Пётр вышел из состояния глубокой задумчивости. Очнувшись, он осознал, что Зика и след простыл, а та самая глубокая задумчивость была всего лишь иллюзией, гипнозом от братца.
— Ликуй, Нэн. Он ушел.
Вы хотите головоломок?
Их есть у нас! Красивая карта, целых три уровня и много жителей, которых надо осчастливить быстрым интернетом. Для этого придется немножко подумать, но оно того стоит: ведь тем, кто дойдет до конца, выдадим красивую награду в профиль!