Начало большой истории.
Простые числа.
В этом мире очень много прекрасных историй, но не меньше и ужасных, отвратительно-скучных. Есть и простые истории: как кто-то ходил за хлебом, например. Да, они вполне обыденные, но в них есть некое очарование.
Конечно, не забудем и про романы – куда без них? У какой юной леди не содрогалось внутреннее «все» при встрече Антуана с Викторией. Эта история не из этих. Она не скучна, не проста и не прекрасна. Не откроет она и ничего нового, не вернет в прошлое, не погрузит в новый мир… Это просто история. Поэтому, открыв по шире глаза и отчистив свое критическое сознание, можете приступать.
Санкт-Петербург. Первая осень… Не дождливая, зато очень ветреная. Настолько ветреная, как бывает только в самом большом северном городе в Мире. В Питере осень – самое паршивое время. Мой насморк тому прекрасное подтверждение. Какая романтика падающих золотых листьев, о чем вы! Когда падают листья – это еще лето. Настоящая осень приходит в ноябре, безжалостно забираясь за шиворот, заставляет трястись как при эпилептическом припадке. Ванильное очарование как рукой снимет: вкус кофе просто не чувствуется из-за боли в горе, как и вкус зефирок. Ментоловые сигареты обжигают всю носоглотку, а плед, падла такая, колючий и вообще в горошек, а не в клеточку.
Город окутывается серой пеленой: машины, дома, фонарные столбы, даже люди – все примерно одного цвета. Каждый человек, живущий здесь, хоть однажды, да проклинал Петра Первого за столь сумбурное деяние. Надо же было додуматься построить Град-на-Болоте. Я тоже проклинаю, это просто традиция, а здесь их любят. И котов любят… Завести себе кота?
Мысли бегают из стороны в сторону, пока я пробираюсь через очередной двор-колодец, который пытается засосать меня в свою грязь. Ну, вот, снова тупик… Придется возвращаться обратно и идти по прямой. Первое правило приезжего: не ходи через дворы, если торопишься и не знаешь дороги. Ей богу, ни в одном городе России больше нет такой проблемы.
Путь обратно и снова по прямой. По узкому тротуару, среди реки незнакомцев, пытаясь никого не сбить и самому не сбиться с пути. Очередной мудак паркуется на тротуаре, заставляя реку взять петлю по проезжей части. Кто-то кому-то сигналит, кто-то орет, кто-то уже бьет по лобовому стеклу. Сзади доносится звук сирены и я прибавляю шагу.
Громадный фасад здания возвышается надо мной. Задрав голову наверх, наблюдаю, как статуя с непропорциональной обнаженной грудью как бы намекает, какие вкусы были у приближенных царя. Стою, пытаюсь отдышаться, мысленно отойти от сумбурности этих улиц. Тело то здесь, а мозги все еще плывут по «реке» и маневрируют среди прохожих.
Магнитный ключ, писк двери, 5 этажей мрачной парадной, обычный ключ. Я дома, можно выдохнуть. Свет пытается померкнуть, но все-таки неохотно включается, и я понимаю, что сегодня не стоит ему докучать. Видимо, он сегодня не в настроении, пусть отдохнет. И да, я думаю что у Света тоже есть чувства, как и у Музыки. Почему это так удивляет людей? Казалось бы, передать настроение нотами, что такого! А как Светом, так все – идиот.
Шарю в темноте по стенам, пытаясь пробраться к окну. Распахиваю его и запускаю в свой чулан звуки с улицы, пыль и чужие мысли, пусть проветрится. В тех же сумерках иду к плите, попутно собрав мизинцем на ноге ножку кресла, и, продолжая материться, ставлю джезву на огонь. Щепотка перца, пару ложек кофе, лунной пыли для настроения. Довести до кипения, но не дать закипеть, сверху столовую ложку холодной воды и можно наслаждаться. Сегодня вечер при свечах, я, книга, кофе и пачка сигарет.
Устраиваясь с книгой в кресле, о которое я вечно получаю синяки, думаю, почему все сложилось именно так. И что все таки надо завести кота – а то Свет стал ворчливее. Видимо, ему одиноко.
В этом мире очень много прекрасных историй, но не меньше и ужасных, отвратительно-скучных. Есть и простые истории: как кто-то ходил за хлебом, например. Да, они вполне обыденные, но в них есть некое очарование.
Конечно, не забудем и про романы – куда без них? У какой юной леди не содрогалось внутреннее «все» при встрече Антуана с Викторией. Эта история не из этих. Она не скучна, не проста и не прекрасна. Не откроет она и ничего нового, не вернет в прошлое, не погрузит в новый мир… Это просто история. Поэтому, открыв по шире глаза и отчистив свое критическое сознание, можете приступать.
Санкт-Петербург. Первая осень… Не дождливая, зато очень ветреная. Настолько ветреная, как бывает только в самом большом северном городе в Мире. В Питере осень – самое паршивое время. Мой насморк тому прекрасное подтверждение. Какая романтика падающих золотых листьев, о чем вы! Когда падают листья – это еще лето. Настоящая осень приходит в ноябре, безжалостно забираясь за шиворот, заставляет трястись как при эпилептическом припадке. Ванильное очарование как рукой снимет: вкус кофе просто не чувствуется из-за боли в горе, как и вкус зефирок. Ментоловые сигареты обжигают всю носоглотку, а плед, падла такая, колючий и вообще в горошек, а не в клеточку.
Город окутывается серой пеленой: машины, дома, фонарные столбы, даже люди – все примерно одного цвета. Каждый человек, живущий здесь, хоть однажды, да проклинал Петра Первого за столь сумбурное деяние. Надо же было додуматься построить Град-на-Болоте. Я тоже проклинаю, это просто традиция, а здесь их любят. И котов любят… Завести себе кота?
Мысли бегают из стороны в сторону, пока я пробираюсь через очередной двор-колодец, который пытается засосать меня в свою грязь. Ну, вот, снова тупик… Придется возвращаться обратно и идти по прямой. Первое правило приезжего: не ходи через дворы, если торопишься и не знаешь дороги. Ей богу, ни в одном городе России больше нет такой проблемы.
Путь обратно и снова по прямой. По узкому тротуару, среди реки незнакомцев, пытаясь никого не сбить и самому не сбиться с пути. Очередной мудак паркуется на тротуаре, заставляя реку взять петлю по проезжей части. Кто-то кому-то сигналит, кто-то орет, кто-то уже бьет по лобовому стеклу. Сзади доносится звук сирены и я прибавляю шагу.
Громадный фасад здания возвышается надо мной. Задрав голову наверх, наблюдаю, как статуя с непропорциональной обнаженной грудью как бы намекает, какие вкусы были у приближенных царя. Стою, пытаюсь отдышаться, мысленно отойти от сумбурности этих улиц. Тело то здесь, а мозги все еще плывут по «реке» и маневрируют среди прохожих.
Магнитный ключ, писк двери, 5 этажей мрачной парадной, обычный ключ. Я дома, можно выдохнуть. Свет пытается померкнуть, но все-таки неохотно включается, и я понимаю, что сегодня не стоит ему докучать. Видимо, он сегодня не в настроении, пусть отдохнет. И да, я думаю что у Света тоже есть чувства, как и у Музыки. Почему это так удивляет людей? Казалось бы, передать настроение нотами, что такого! А как Светом, так все – идиот.
Шарю в темноте по стенам, пытаясь пробраться к окну. Распахиваю его и запускаю в свой чулан звуки с улицы, пыль и чужие мысли, пусть проветрится. В тех же сумерках иду к плите, попутно собрав мизинцем на ноге ножку кресла, и, продолжая материться, ставлю джезву на огонь. Щепотка перца, пару ложек кофе, лунной пыли для настроения. Довести до кипения, но не дать закипеть, сверху столовую ложку холодной воды и можно наслаждаться. Сегодня вечер при свечах, я, книга, кофе и пачка сигарет.
Устраиваясь с книгой в кресле, о которое я вечно получаю синяки, думаю, почему все сложилось именно так. И что все таки надо завести кота – а то Свет стал ворчливее. Видимо, ему одиноко.