Отец мой был геологом и работал вахтовым методом - неделя в горах, неделя в камералке. И вот одним летом я рванул в горы вместе с ним. Жили мы в домике, который ещё при СССР был новым, но к своим преклонным годам уже успел пережить несколько переездов от штольни к штольне и каждый раз терял от самого себя, приобретал от других домиков запчасти. Скажем, переезжало три домика, а на новом месте удавалось собрать всего лишь два. Дом, в котором мы жили был именно таким и как говорится, "трещал по швам": две перпендикулярные стены разошлись вверху и создавали дополнительную вентиляцию. План по ремонтным работам был прост: "оператор молотка" берёт железнодорожный костыль и бьёт, что есть мочи. Естественно, что "оператором" молотка был назначен я. (Здесь мне необходимо сделать отступление от повествования и рассказать, что в ту пору отец мой лечил зубы и на тот момент спереди, на верхней челюсти, у него торчал всего лишь один.) Далее прикладываю диалог, как помню, извините:

- Бери молоток с костылём и бей в верхний угол с силой. Я буду смотреть как сходится.

- Ага.

удар!

- Сильнее

Удар! Удар! Удар!

- Каши мало ел на завтрак что ли ... СИЛЬНЕЕ БЕЙ!

УДАР! УДАР! УДАР!

- Нет, ну так мы не забьём...

УДАРРРРРРРРРР!!!!!!!

Вы смотрели боевики? Ну когда стрелок производит выстрелы в дверь и с той стороны кто - то беззвучно, но с шумом падает? После последнего удара костыль как по маслу вошёл в стену и по касательной прошёл мимо забиваемой стены, влетев в голову ни в чём не повинного наблюдателя. Бегу в дом, фантазия вырисовывает страшное: отец с костылём в голове, отцеубийство, вечное прозвище рукожоп, ад тебе хрен тебе раю, ну и т.д и т.п... Захожу - картина: отец сидит на коленях, ладони над ртом, из глаз слёзы от боли и при этом ржёт:

- умф.... удар был мужским,... но зачем в зуб - то....?

далее ржём вместе...