Был у меня друг Вовка Астафьев. Все звали его Бобан. Вместе в КВН играли по студенчеству в 1996-1999 годы. Здоровый такой, лысенький, но никакого отношения к скинам не имел, так как вырос среди калмыков. Играла наша команда в воронежской лиге. На одну игру я не поехал из-за сессии. Бобан такую историю оттуда привез.

Как-то после игры переодеваются наши в номере вчетвером: Бобан (единственный русский), Босс – крепкий смуглый калмык и двое одиннадцатиклассников из школьной лиги, они впервые на выездную игру приехали с нашей командой. В ночной клуб собирались. Тут в дверях появляется мелкое тельце с лысой, как коленка, головой, вскидывает «зигу» и писклявым таким голосом: «Уважай Россию или уезжай! Россия только для русских!» Мы частенько в Воронеже встречали свастики всякие на заборах, на зданиях, но никогда с настоящими скинхедами не пересекались. А тут на тебе. Ну, пацаны переглянулись и дальше своими делами занимаются. Подумали, что кто-то из других команд первобытный пранк устроить решил. Тот мелкий опять проскандировал зазубренную фразу, а наши – ноль внимания. Через пару минут в дверях появляется чел поздоровее и провоцирует наших на драку. Они как раз оделись, спрашивают: «Вы чё, серьезно штоль?» Те: «Выходите на задний двор, бить вас, чурок, будем!»

Наши оценили противника: один мелкий совсем, с ним и школота справится, а второго Босс с Бобаном порвут без напряга. Выходят на задний двор, а там лысых человек двадцать. Их вожак отзывает Бобана и говорит: «Братан, ты в сторонку отойди, мы ща этих ускоглазых от*издим, а к тебе вопросов нет». Бобан ему в ответ: «Я с ними и я такой же калмык, как и они, так что е*ашьте и меня тоже, если сможете». У вожака возникло секундное замешательство и в этот момент один из наших школьников (дрыщ из дрыщей) покидает место и скрывается в коридорах гостиницы. «Та-ак, крысы бегут с корабля», - подумал Бобан, - «Но ничего, толку от него все равно никакого не было бы». Ну, Бобан еще пару минут с главным лысым поговорил о том, о сём. Чуствует, щас отгребут почём зря, да и остальных «наших» позвать надо было, зря вчетвером отчаялись выйти.

Тут с грохотом вылетает дверь и недавний беглый школьник с криком «Урала-ан!», выпучив глаза, несётся на врага с табуреткой в руках. «Ну всё, пиз*ец, теперь точно погибнем», - подумал было Бобан, но в ту же секунду вслед за школьником выбегает толпа человек тридцать-сорок наших калмыков и казахстанских казахов. Скинхеды кинулись в рассыпную, но вход в гостиницу перекрыт, а внутренний двор огорожен двухметровыми бетонными плитами. Двое самых отчаянных становятся к забору и притворяются ступеньками. Наступая на их спины, остальные скины перемахивают через забор и исчезают в дебрях Воронежа. Эти двое остаются и обреченно ждут своей участи. Бить их не стали, потащили в свои номера. Короче, одного забрали наши, второго – казахи. Привели в номер, где все начиналось, привязали парня ремнями к ножкам кроватей и растянули на полу. Ни одного волоска с его лысой головы не уронили, мамой клянусь. Вообще не били. Сели на корточки вокруг него, поставили на живот стаканчики и давай водку пить. Тот хнычет, просит домой отпустить, обещает, что больше так не будет и всё такое. Наши непреклонно пьют водку и приговаривают: «Не хнычь, водку разольёшь». Через полчаса паренёк успокоился, видит, что его не трогают. И тут Босс в диалог вступил:

- Ты скинхед ведь?

- Ддда… нннет… не знаю, я недавно совсем… отпустите меня, пожалуйста, мне домой пора…

- Да отпустим мы тебя, не ссы. Ну так ты скинхед или как? Ты хочешь, чтобы в России только русские жили, так?

- Дда, вроде…

- А ты сам-то русский?

- Да…

- А как фамилия твоя?

- ***ович

- ***ович?! И ты всерьез считаешь себя русским?

- Да, а что?

- Ничего. А когда ты не был лысым, у тебя волосы какого цвета были? Как брови?

- Да, как брови

- А у мамы девичья фамилия какая?

- *арзаева…

- Мда… Ну и какой же ты русский, скажи? Смотри, фамилия у твоего папы еврейская, у мамы – татарская, это если в лучшем случае. Ты серьезно себя русским считаешь?

- ????

- Слушай, парень, мои праотцы на Руси триста лет сидели, до них варяги, потом немцы, французы, поляки и еще хрен знает кто. Евреи так вообще всегда и везде были. Сколько в твоих жилах русской крови, сможешь посчитать?

Отпустили пацана домой историю учить, но в ночной клуб, на всякий случай не пошли.

В другой раз уже я с Бобаном гуляли вечерком по Воронежу. Тут внезапно скины нарисовались. Бобан аж выругался по поводу такого везения. Но теперь-то нас двое, а их толпа, да и до гостиницы пара километров. Зима, мороз градусов пятнадцать и снег скрипучий. Идем вперёд, авось пронесёт. Нифига. Подходят, интересуются, не Мурат ли я Насыров? У меня волосы тогда длинные были, часто путали то с Муратом Насыровым, то с Батырханом Шукеновым. «Нет, и даже не «А-студио», - опережаю второй по популярности вопрос. «Кто такие и откуда?» «Местные», - отвечаем, - «С улицы Лизюкова». А сами пути отхода высматриваем. Этот ответ, похоже, заставил их слегка «подвиснуть». Ну мы с Бобаном посмотрели друг на друга и решили превентивно свалить. Бежали сначала быстро, потом долго, пока те не отстали. И тут Бобан, сменяя бег на шаг, дрожащим от мороза голосом выдаёт: «Щ-щаз-з б-бы п-п-пивк-ка х-холод-дного, да?»

Привет, Пикабу! 

Не так давно наткнулся в ФБ на пост казахстанского поэта-песенника, композитора и просто талантливого человека Еркеша Шакеева. В этом посте он поделился своей трагичной историей любви, которая легла в основу песни Твои Шаги, замечательно исполненная Батырханом Шукеновым. 

Вот текст:

Привет, друзья! Всех с Новым Годом!

По просьбе девушки по имени Оксана Гусенцова, рассказываю историю написания песни "Твои шаги".

Я написал эти стихи на музыку московского музыканта Владимира Ковалева, с которым никогда не виделся, но однажды разговаривал по телефону. К его мелодиям я написал два текста для Батыра («Ревнивая» и «Твои шаги»). По его мелодиям слышно, что он по настоящему талантливый, тонкий и искренний человек, любящий свое дело и пытающийся превратить его в высокое искусство. Я редко встречал таких людей в сфере поп-музыки.

С первого прослушивания было понятно, что мелодия исходит прямо из сердца автора, как говорится от Бога. Она на самом деле талантливая, тем более, что Владимир еще и фантастически исполняет свои мелодии, вкладывая в них особый сокровенный смысл.

Тем не менее, она пролежала у меня почти полтора года, и однажды, на кухне, в тот момент, когда моя супруга наливала мне чашку чая, я неожиданно вскрикнул, как это часто бывает: «Принесите быстрее мне ручку с бумагой». Пулей забежав в другую комнату, я на одном дыхании написал эти стихи.

У этого текста своя непростая предыстория…

В середине 80-х, после окончания учебы в Тимирязевке, я поехал в Чимкент на свадьбу своего однокашника Абиша. Там я познакомился с его друзьями среди которых была девушка по имени Газиза. Мы провели вместе, шумной компанией, несколько веселых и счастливых дней, озаренные светлым событием в жизни нашего друга.

Каково же было мое удивление, когда спустя несколько месяцев эта девушка появилась в Кокшетау, куда по ее словам она попала по распределению мединститута. Истинная же причина ее приезда легко читалась в ее счастливых глазах при нашей встрече. И так как жить ей было негде, мы с родителями решили поселить ее у нас, как близкого человека моего однокашника.

Родители очень быстро полюбили ее за открытость и добрый нрав. Кроме того, она была просто настоящая красавица. Прошли многие недели. Однако, так как я продолжал относиться к ней просто, как к другу, а родители начали прямо говорить мне о том, чтобы я сделал ей предложение, ситуация начинала постепенно накаляться для меня, и я попросил ее выехать из нашего дома. Мы устроили ее на проживание у хорошей подруги нашей семьи, доброму человеку и прекрасной народной певице Бисаре Макенове. Немало усилий к моему раздражению добавили и мои тогдашние друзья, почему-то сильно приревновавшие меня к Газизе, и всячески пытавшиеся настроить меня против отношений с ней.

Помню, что ближайшей зимой того года, я попал в нашу сельскую больницу с сильнейшим бронхитом, и в один из дней ко мне приехала Она. В ее зеленых глазах по прежнему жила любовь. Неожиданно, где- то внутри меня, проснулась невероятная теплота к этой милой девушке, бросившей все ради незнакомого человека, уехавшей из родной Алма-Аты в холодные края, оставившей семью и несомненно блестящую карьеру, принявшей вызов полнейшей неизвестности. В порыве эмоций, я сказал ей: “Не уезжай в город, уже поздно, иди к нам домой, мама очень сильно обрадуется.” Она улыбнулась и загадочно промолчала…

На следующий день я узнал, что она села в один из последних автобусов, уходящих в город, и сразу же после выхода на остановке, ее насмерть сбила проезжавшая на дурной скорости машина.

Много лет спустя в моих текстах появилась эта грустная тема…

Не мое. Ссылка: https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=9111252322...

https://www.youtube.com/watch?v=8yPyk-67OBk