Как сказала мне, однажды, одна моя хорошая знакомая - сумасшедших вокруг - сильно больше, чем кажется. Я знал парочку товарищей с приветом, но как-то с годами к ним привыкаешь, глаз замыливается и перестаёшь обращать на них внимание. И вот я из своей деревни городского типа переехал в Ригу и тут началось. К каждой квартире, которую мы снимали, обязательно прилагался кто-нибудь из серии "ку-ку". Это не просто психованные соседи, каких везде и всегда навалом, а люди стоящие на учёте в специальных заведениях со вполне себе внятными диагнозами. На первой квартире был контуженный Коленька. На самом деле он был Игорьком, но когда его накрывало, он сразу становился Коленькой и примерно к трём часам ночи у него ко мне возникала куча вопросов, решение которых не требовало отлагательств. Так, в один из первых разов, посреди ночи мне было сообщено, что с рыбацкой карьерой покончено навсегда и эта охапка удочек достаётся мне совершенно безвозмездно, ну разве что долларов двести в виде незначительной компенсации и то по старой поросшей мхом дружбе.
Когда он принимал лекарства, он был вполне себе вменяемым, интересным и даже глубоким и тонко понимающим собеседником. Но действия лекарств не бесконечны и за те же двести долларов, в ночи, мне периодически и всё так же безвозмездно предлагался велосипед его сына, кофейный сервиз, бусы жены и болотные сапоги, но они как самое дорогое в его коллекции были за 250 долларов. Благо прожили мы там недолго, а то его эти громогласные приветствия с балкона девятого этажа на весь район... "Димон, привет. Завтра как договорились в 4 утра на рыбалку!" - ну и в этом духе что-нибудь постоянно. С друзьями по двору пройти было невозможно. Потом полдня объясняй, кто этот мужик и почему он мне орёт?!
Не по этой причине, конечно, но мы таки перебрались на другую квартиру в хороший район, хотя какую-то долю Коленька занимал в радости от того, что мы переехали. Соседи в этот раз оказались чудесными, правда, бабушка сверху... Я, вообще, хорошо отношусь к музыке. Да что там "хорошо", прекрасно я отношусь к музыке, в том числе и к классической. Скрябин вот этот вот, Салтыков-Щедрин - оба, Сквозник-Дмухановский, я вообще не равнодушен к двойным фамилиям в общем и целом. Бабуля, в далёком прошлом, а если присмотреться, то в очень далёком - была преподавателем музыки при консерватории и на этом фоне слегка рехнулась, что неудивительно. Днём она бомбила мне по батарее на предмет "невозможно спать под ваше бумканье" - это она о музыке которая нравилась мне и не нравилась ей, а ночью... Там вообще происходило что-то странное. Рояль - это не тот инструмент, который можно спрятать, а потом неожиданно откуда-то вытащить. Судя по звукам, ближе к полуночи, там у бабули наверху происходило что-то из ряда вон. Может она ещё и учителем физкультуры подрабатывала на полставки в былые времена, но она пёрла рояль откуда-то по полу. Физические кондиции уже были не те и делала она это с трудом и шумно. Когда рояль наконец-то достигал нужного места в комнате, она чуть размяв пальцы на Моцарте и Вивальди, приступала к Шостаковичу и уже ближе часикам к четырём отрывалась по полненькой на органных произведениях Иогана, нашего, Себастьяна. В первый день мы списали это дело на полнолуние и обострение и очень зря, наивные придурки. Бабуля давала концерты каждый божий день, а если быть точным - каждую ночь. Соседи уже давно перестали ей аплодировать, но она никак не унималась. У не сумасшедших соседей мы поинтересовались, как они относятся к классической музыке?! Сразу поняв в чём дело, они сказали, что полиция была уже сто тыщ раз, замеряли уровень шума, он каждый раз оказывался допустимым, ну и чопики. Я сплю как очень давно застреленный и мне её концерты были совершенно до лампы. Чего не скажешь о моей незабвенной спутнице жизни и через три месяца мы съехали в другую хату, ибо она хотела хоть разок поспать.
Глупо было рассчитывать на то, что в новой квартире все соседи окажутся психически уравновешенными и тем же вечером к нам в дверь позвонили. Это была женщина средних лет, на лице у которой красным по белому было написано, что она стоит на учёте в самой лучшей психбольнице города. Она сказала, что жить невозможно, как мы громко шаркаем ногами, сама захлопнула нашу же дверь и пошла к себе в сумасшедшую квартиру. Сложная женщина попалась, ко всему ещё и мстительная, в общем, она однажды "наложила" нам под дверь и мы долго гадали - это она принесла и положила, или сразу с доставкой?!
Ну и как следствие развод, девичья фамилия, волчий билет, рыбный день, ушёл на базу - вернусь не сразу и я уехал на родину. Там происходили разные события без участия сумасшедших и тут я неожиданно эмигрировал. Я давно забыл об особенностях, тонкостях и нюансах арендованного жилья и зря. Снял квартиру и всё как бы ничего. За стеной ребёнок хохочет, но не плачет и слава богу. А тут квартиры сквозные с маленьким двориком с тыльной стороны. А так как я живу на первом этаже, то дворик как раз у меня, а у тех кто выше - балконы. Ну и вышел я, раскидал кости по шезлонгу, наслаждаюсь финальными лучами осеннего, но всё ещё тёплого солнца. Каким-то боковым зрением замечаю на траверзе приближающуюся фигуру человека. А в такие моменты не повернуться невозможно. Бляха, как в хорошем фильме ужасов, только по-настоящему! Огромный мужик, весь увешанный сосками и погремухами с ярковыраженным детским лицом начинает хохотать детским голосом. А я человек уже немолодой, нервный - я как шарахнулся от него. Боже мой, как он расстроился... Губу нижнюю закатил, голову поднял вверх и как давай плакать. А это ещё хуже, чем когда он смеялся. Ему на помощь выскочила женщина из его же квартиры, тоже вся в бирюльках. Я уже подумал - ну надо же, нашли друг друга. Ан нет, нормальная оказалась. Она соцработник. Они у него дежурят и следят, чтобы он не плакал. Она потом вышла, рассказала что к чему, мол он не опасный, но может заплакать, а это не дай бог, потом долго не успокоить.
А в голландских домах никто окна шторами не занавешивает - это так, для справки. Ну и вечернуло уже. Я включил телек. Там как всегда шла какая-то мура с элементами ужасов. Американский сериал, или что-то вроде. Телек у меня для фона, я туда и не смотрю никогда. Ну и тут этот звук классический, перед тем как что-то страшное должно произойти. В такие моменты невольно поднимаешь голову у смотришь, кому же на этот раз голову пропеллером от вентилятора оторвало. Я аж орнул, когда увидел лицо соседа, плотно прислонившего лицо к моему окну в полутьме. Как выяснилось, разговаривать он пока не научился, а пишет безупречно. Выше его лица распластанного по стеклу на вытянутых руках был лист бумаги с надписью "Sorry bro!", что в вольном переводе "Прости чувак!".
Так невыспавшийся и пошёл утром на работу. Завтра еду за шторами. Ну их нафиг с этими местными обычаями. Я и так седой не по годам и везде.