Продать душу⁠⁠

Душу продать можно не только дьяволу.


Поднятие рук. Взмах. Грустный монолог совести набатом звучит в больной голове.

«Ага, как же, полетели. Чтобы лететь, нужен самолет, а ты все деньги спустила на дешевый алкоголь!»

Привычно коснуться кончиками пальцев контуров тату на ключице. Сморщиться.

«И зачем эта хрень? Полгода назад тебе казалось, что чернильные птицы на этих хрупких косточках будут смотреться изящно, хоть и не очень оригинально. Но вот прошло немного времени и сожалению нет предела. Кем ты себя мнила в тот момент? Непонятым гением! Недооцененным талантом! Ага, как же, посредственность. Ни строчки из себя не выдавила за последние два месяца.

Работоспособность? Да что вы! Лежать на диване, глядя в потолок, игнорируя звонки издателей, требующих новых «хитов» про голых баб, отдающихся брутальным бандитам, это потолок твоей жизнедеятельности!

А помнишь, когда тебе было двадцать, ты писала сказки? Помнишь, как восхищали эти милые истории всех друзей и родных? Помнишь? Помнишь. А теперь что? Дешевые бульварные газетенки и грабительский контракт с издательством, требующим попсовых историй.

Тошнит тебя? Денег у тебя не хватает? А вспомни, как тогда продала свою мечту за пару сотен тысяч деревянных? Не припоминаешь? Так я напомню!

Тебе было двадцать пять, твои сказки продавались вполне успешно, и даже хватало на жизнь, но хотелось всего да сразу! Хотелось отдыхать на морях, океанах, по заграницам ноги стаптывать. А мечта? Так она вроде исполнилась, да только счастья не приносит. И ты решила что-то менять.
Давай, вспомни, как в первый раз написала этот мерзкий, пошлый романчик, пропитанный трупной вонью, развратом и деньгами, каких ты в жизни своей не мечтала заработать! И, конечно же, его у тебя купили! Заключив прибыльный, по тем меркам, контракт. О таком можно было только мечтать!

А что было потом? Не морщись, я все равно расскажу, раз память сдает!
И моря были, и заграницы и счастье даже. Да только ненадолго тебя хватило. Пальцы зудели, в голове мелькали яркие сюжеты! Ты села писать «Сказку Всей Жизни», но было уже слишком поздно. Предав единожды свою суть, ты не могла более к ней вернуться!
А что ты имеешь сейчас?

Выгодный контракт, деньги, признание, визг домохозяек, пачками поглощающих твое «творчество». На это ты хотела променять себя? Этим ты хотела заменить душевный свет?!»
Голос совести тяжелым молотом бил по вискам, каждое слово этой язвливой сущности убивало во мне останки живого. Она права. Кем я хотела стать? И кем стала? Успех вскружил голову и так больно опустил на землю.

Дуло черного, тяжелого пистолета подрагивало в тонких бледных пальцах. На столе белел сложенный вдвое листок бумаги, последняя записка, объясняющая все, и не говорящая ничего: «Вслед за вдохновением»

Раздался выстрел.