Что снится Ктулху⁠⁠

Обычно я публикуюсь в сообществе со стихами, но там мало поклонников Лавкрафта. Поэтому (на свой страх и риск) оставляю этот текст вам - Книжной Лиге.
__________________________________________________________________

пока солнце нам брызжет в двери одуванчиковым настоем,

пока заперты мы в застеньи, подтекая слегка кукухой,

расскажи мне о храме Древних, что на днище морском построен;

расскажи мне, что шепчут тени, расскажи мне, что снится Ктулху,

как над водами носит шлейфом корабли, будто те – пустышки,

пока дремлет на дне владыка и от храпа дрожат кораллы;

расскажи, как в восточном шельфе рыбаки чью-то песнь услышали –

ирреально-прекрасно-дикую, – а потом навсегда пропали;

как над Ктулху в упорном темпе проплывают трудяги-баржи,

плесневеют и рвутся карты – на тончайший и блеклый вереск...

может, с другом Ньярлатотепом он играет все время в шашки,

может, в шахматы, может, в нарды, может, даже в настольный теннис?

может, он восходить не хочет, зарываться на пляже в гальку

и реветь как банальный хищник под оккультные чьи-то мантры –

не всплывать на поверхность проще, чем людишки предполагают,

когда можно улечься с книжкой – с герметическим фолиантом.

больно надо на суше шлендать, быть предвестником новой эры,

если бездна весьма комфортна – в ней спокойно, легко и сладко.

истребители, вертолеты, танки, лодки и БТРы –

их приятнее просто фоткать, чем подкидывать в воздух лапой,

как скорлупку, сминая ребра, рвать когтями металл под глоткой –

эти чудища из железа вечно строем на битву прутся;

оставляйте-ка небоскребы Спайдермену или Кинг Конгу.

а для Ктулху оставьте бездну, где киты пожирают спрутов.

бездну смерти, где в белый пудинг опускаются тонны плоти,

где курильщики тянут мессу, а рыбехи зубами лязгают. .

по сравнению с этим люди – знаешь, очень хреновый плотик,

вот и катятся нафиг лесом бурдючки из воды и мяса.

ну а Ктулху? а Ктулху классный – пацифист, каких мир рисует.

то что он – самый добрый хиппи, не брехня и не ложь – не сплетни.

расскажи мне такую сказку, и тогда мы не вымрет всуе:

мы не станем субстратом липким в своем напрочь глухом застеньи.

*

пока в этот период года ветер треплет цветы черемух,

где-то что-то кричит и ухает, дребезжит, как уставший танкер,

расскажи мне о черных водах, расскажи мне о жутком реве,

расскажи мне, что снится Ктулху,

и тогда я отвечу:

фхтагн.

(с) мглистый заповедник

Иллюстрация: Франсуа Баранже