Он жить хотел, и он старался
Слепой, неведомый художник.
И он с мечтой не расставался
Всех наших жизней он помощник.
Писал гуашью, и маслами,
И в души наши проникал.
Писал невинными мечтами
И все желанья исполнял.
Он был герой былых рассказов,
Героем современных лет.
Он не устраивал показов
Ведь он не видит этот свет.
Любил он сладкий запах красок
На ощупь видел этот мир.
Живя как будто в куче масок
Вот если был бы эликсир-
От слепоты, от мельтешения снов,
Невежества и слабости в груди
Ведь он хотел почувствовать любовь,
Но не хотел кричать он "Помоги".
Конечно, был слепой, но сильный
И все исполнить мог на полотне,
И запах не пугал его могильный,
Он редко вспоминал о слепоте.
Он все картины свои помнит-
Он краской их и кистью написал,
И каждый запах он запомнил
Он их маслами прочитал.
Мечтал всю жизнь писать картины
И смог исполнить все мечты,
И хоть не видит он витрины
Где продают его холсты...

Но неизвестно его имя,
И неизвестен холст пустой
Ведь его забрала могила
Слепца- художника с мечтой.