kaiketsu

Знаешь, я думал, что охота будет сложной. Ну, хотя бы интересной. А тут... Студентики. Лезут пачками. Сами. Как на экскурсию в ад, только без экскурсовода.

Первый приполз ночью. В очках, в свитере с оленями. Встал впритык к капкану. Стоит, пялится. Думаю — ну, сейчас обойдет, обманет, умный же. А он — хлоп! — прямо туда. Даже не пикнул. Лежит теперь, кровушкой землю поливает. Спасибо, конечно, за удобство.

Через час ещё двое приперлись. Один с камерой, второй с гитарой. Говорят: "Мы хотим понять боль". Да вы её сейчас поймёте. Камера уже где-то в болоте, гитару я разломал об дерево. Чего вы ожидали? Что тут вайб на костре и хоррор для тиктока?

А вот эти, четверо. "Мы хотим почувствовать настоящую тьму". Да пожалуйста. Генератор им понравился — жужжит, искрит. Один полез в него. В генератор. Рукой. Без перчаток. Второй следом — типа помочь. Всё, минус два. А ведь генератор я даже не заминировал. Просто стоял. Сам по себе.

Каждый раз думаю: ну всё, предел. Нет, приходят новые. Один в наушниках — вообще музыку слушал, пока я стоял за деревом и дышал ему в затылок. Не услышал. Теперь слушает только мои шаги. Внутри черепа, наверное.

Вы зачем сюда идёте? Это ж не квест. Не "остаться в живых", а "остаться в списке пропавших". Но нет, лезут. В капканы, в колючки, в ловушки. Сами, добровольно.

А я что? Я уже устаю. Пора, видимо, отпуск брать. Или вывеску повесить у входа:
"СТУДЕНТИКАМ — СКИДКА НА ПЕРВЫЙ КРИК".

16 июня.
Группа решила провести ночь на берегу озера.
Гитара, marshmallows, мечты о будущем.
Один парень полез купаться. Ночью. В одиночку.
Вода холодная. Коряги острые. Дно жадное.
Там теперь и останется, мечтатель.

17 июня.
Девочка по имени Оля решила поискать старые легенды лагеря.
Взяла фонарик. Карту. Уверенность.
И ушла в сторону заброшенного склада.
А склад давно обижен.
На первом шаге провалилась под пол.
На втором шаге — сломала ногу.
На третьем — фонарик погас.

Оля теперь сама легенда.

18 июня.
Иногда они смотрят на меня с ужасом.
Считают меня маньяком, чудовищем, убийцей.
Как же они ошибаются.
Я здесь никого не трогаю.
Это лес сам решает, кого забрать.
Лес — старый, мудрый, справедливый.
А я...
Я просто его завхоз.
С метлой. И с ключами от всех дверей.

19 июня.
Они начали ссориться.
Один запустил кружкой в другого — случайно.
Не рассчитал.
Тяжёлая кружка. Острая кромка. Глупая смерть.
А я просто сидел на крыльце и чинил совок.
Лес не любит лишних.

20 июня.
Оставшиеся решили провести обряд изгнания зла.
Для ритуала выбрали обрыв над рекой.
Свечи, песни, танцы на краю.
Один оступился.
Потащил за собой двоих.
Может, зло и ушло. Вместе с ними.

Заключение.

Лагерь опустел.
Тишина, только ветер шелестит в пустых домиках.
Я проверил склады, подлатал забор, списал списки пропавших.
Скоро сюда приедет новый автобус.
Новые лица. Новые шёпоты в кронах.
А я останусь тем же:
С метлой. С ключами. С лесом за плечами.
Завхозом.
Наблюдателем.
И другом для того, кто умеет слушать.

5. Твоя главная цель в походе —
A) Выжить.
B) Найти маньяка.
C) Записать крутой влог.
D) Стать легендой леса. Посмертно.

Результаты:

Больше A:
Поздравляю, ты нормальный. Лес тебе улыбается. Маньяк, возможно, даже помашет с веранды.

Больше B:
Ты потенциальный труп. Лес уже точит на тебя корни. Я запасаю попкорн.

Больше C:
Ты тот самый "умный", что выживет случайно. Возможно. Если не споткнётся о гриб.

Больше D:
Ты не прошёл отбор. Даже для смерти. Ты — анекдот для медведей.

9. Если ты слышишь “не иди туда” — НЕ ИДИ ТУДА.
Это ты себе сам шепчешь. Но иногда это и я. В кустах.
С чайником.
Смотрю.

10. Главное — просто не ходи сюда.
У тебя там есть вайфай, шаверма и работа.
А у меня тут комары размером с курицу и сова, которая повторяет “умри-умри-умри”.

Пролог.

Часть 1.

Часть 2. Концовка.

Третий решил "обезвредить ловушку".
Мою.
Которую я сам поставил, подписал "НЕ ТРОГАТЬ", и накрыл веточками так, что даже ёж не полез бы.
Но нет. Он с важным лицом:
— "Я играл в DayZ, я шарю."
Подошёл. Наклонился.
Шарил...
Одной рукой.
Теперь у него две, но одна в пакете.
И это не я. Я вообще на крыльце сидел. Он сам.

Четвёртая обняла мой чучельный пугал.
Ну стоит оно себе на грядке. Плащ, капюшон, пуговицы-глазки.
Она обняла и заорала:
— "Он живой!!!"
И в панике ломанула через кусты.
Прямо в ульи.
Пчёлы тоже, видимо, были не в настроении.

Пятый... а пятый был особенный.
Сказал:
— "Мы мешаем великому духу леса, надо принести жертву!"
Все подумали, что это метафора.
Он — нет.
С разбега сиганул в мой пруд.
С камнем в рюкзаке.
Пруд по колено.
Застрял. Стоит, захлёбывается и орёт:
— "ПРИМИ МЕНЯ, ЛЕС!"
А лес такой: "Ты чё, дурак?"

Я стою в сторонке, смотрю, и думаю:
Зачем мне вообще топор?
Они и так всё делают.
Сами.
Бесплатно.
С энтузиазмом.

Реально, мне бы табличку повесить:
"Маньяк не при делах. Виноваты сами."
Ну или брошюрку напечатать.
"10 способов умереть в лесу, не потревожив хозяина".

И ведь каждый раз одно и то же.
А я просто хотел попить чай.
Тихо.
Один.
С душицей.

Первая часть здесь.

Запись №8

Жалоба: «Они решили оставить след — крошки хлеба. Их съела утка. Потом утка съела одного из них.»

Комментарий:
Да-да, ты не ослышался.
Утка.
Гиперагрессивная. После того, как они кормили её чипсами и пытались надеть на неё GoPro.
Утка напала. На скоростях, которых я у медведей не видел.
Сначала выклевала им палатку. Потом — шнурки. Потом — ногу одному из парней.

Он кричал “это символизм!”
Нет, идиот. Это утиная ярость.

Запись №9

Жалоба: «Они заблудились. Нарисовали карту на бересте. Береста их предала.»

Комментарий:
Нарисовали схему выхода из леса. С надписями:
“Вот тут маньяк.”
“Вот тут капкан.”
“Вот тут мы срём.”
Я поправил. Просто чуть-чуть.
Переместил “маньяка” на “выход”.
Теперь они бегают кругами. Кормят пауков своими эмоциями.

У одного случилась истерика:
— “Этот лес живой! Он НАС НЕ ПУСКАЕТ!”
Умница. Дошло. Только поздно.

Запись №10

Жалоба: «Они вырыли себе яму. Сами. С голыми руками. И упали в неё. ВСЕ.**

Комментарий:
Я не шучу.
Они начали копать. Кто-то сказал:
— “Если вырыть яму — появится вода!”
Другой добавил:
— “А если повезёт, мы выйдем в Китай.”
Я не стал мешать.
Я даже принёс им лопату. Старую. Ржавую.
Пусть будет похоже на заботу.

Они копали. Долго. Потели. Орали.
На десятом часу:
— “Это будет крутой кадр для обложки подкаста!”
Через пять минут — один оступился, потянул второго, третий прыгнул "спасти", четвёртый упал от смеха и прилёг рядом.
И всё.
Все четверо — в яме.
Глубокой. Сырой. Глупой, как их идеи.

Сидят. Кричат.
— “Кто-нибудь! Спасите!”
— “Маньяяяяк! Мы знаем, ты где-то рядом!”
Да, милые. Рядом. Сижу с термосом и бутером.
Смотрю на вас, как на документалку с National Geographic:
“Дебилы в дикой природе. Сезон финальный.”

Один предложил:
— “Давайте соберём человечью пирамиду и выберемся!”
Они собрали.
Пирамида рухнула.
С треском. Со стоном. С хрустом костей и эхо: “ах ты сука, я же сказал, НЕ НА ГОЛОВУ!!”

Теперь они молчат. Иногда стонут.
Я сбросил им булку хлеба.
Не потому что жалею. Просто интересно, кто кого сожрёт первым.

Заключение к записи:
Я понял, что я — не маньяк. Я просто садовник.
Природа — мой огород.
А они — сорняки, которые сами себя поливают ядом.

Если через сутки не выберутся — закопаю.
С почётом. С табличкой:
"Здесь лежат те, кто думал, что хоррор — это весело."

Пролог.

Часть 1.