Yukera

Какое-то фентези, по стилю напоминало Пратчетта, но это вроде бы не он.

Некий мир, в котором запечатали врата, через которые в мир проникает тьма. Все радуются, но на самом деле это ведет к переполнению мира светом и его уничтожению.

Помню, что у главного героя (вора, убийцы?) была привычка к черной одежде, а из-за переполнения светом она выцветала. Еще он мог перемещаться по теням, и был момент, когда он там чуть не застрял, но его вытащила его спутница.

UPD: нашлась, Форвард Ив, "Злодеи поневоле".

Девушка играет во что-то на планшете. Мужчина на соседнем сидении с интересом заглядывает ей через плечо и хрустит жареным арахисом. "Лето. Жарко," - царапает взгляд памятка на стене. И хотя давно уже не лето, а от жары не осталось даже воспоминаний, мозг цепляется за эту фразу и несколько мгновений даже верит в неё. В переполненном вагоне и с темнотой туннеля за стеклом это не трудно.

До дома две станции.

В наушниках музыка, но ты слышишь только стук колес. Наушники не для тебя, они для окружающих, предупреждающий знак "не пытайтесь со мной заговорить". Этим никого не удивишь, тут большинство такие. В темном стекле напротив - твое отражение. Сегодня оно не вызывает у тебя недовольной гримасы, для разнообразия. Даже, пожалуй, нравится. Может быть, потому что сегодня хороший день.

Осталась одна станция.

Ты пробираешься к выходу, продираясь через лес сумок, курток, локтей. У дверей, опираясь на поручень, парень читает книгу. Бумажную. Надо же. Присматриваешься: Достоевский, "Братья Карамазовы". По забавному совпадению точно такая же лежит у тебя в сумке. Возможно, вам даже было бы о чем поговорить. Если бы не...

Твоя станция.

Итак. Это случилось. Страшные слова прозвучали. "Завтра едем по грибы". Пока ты пытаешься удержать каменное лицо, в голове проносятся сотни планов переселения в Мексику, но ты понимаешь, что тебе не сбежать.

И вот, следующее утро. Ты идешь, помахивая пустым ведром, которое тебе насильно всучили, не слушая голоса разума (в твоем лице), говорящего, что там будет от силы два с половиной гриба. Тебе жарко в твоем костюме химзащиты, но ты не можешь даже расстегнуть куртку, потому что за тобой следует туча мошки, только и ожидающая удобного момента, чтобы напасть, а вокруг тебя по стабильным орбитам кружат оводы.

Не один раз тебе приходится снимать с бровей паутину с маленькими (ну, мы хотя бы не в Австралии) паучками. Единственная радость - брусника, покрывающая ковром всё вокруг, и изредка встречающиеся кусты голубики.

Вот ты уже начинаешь узнавать и вон те кустики, и вон те холмики. Возможно, ты видел их в детстве. А возможно, в прошлой жизни, когда умирал от голода и укусов насекомых, заблудившись в тайге.

Наконец, когда пакет с грибами уже режет руку, а солнце ехидно щурится со своего места в зените, ты слышишь эти прекрасные три слова "Ну что, поехали?". Теперь у тебя есть небольшая передышка, потому что следующие шесть часов ты будешь собранные грибы чистить, мыть и резать...