LimeJoe

Заходили когда-нибудь на сайтах компаний в раздел "О нас/о компании"? Не могу придумать причину, по которой взрослый адекватный человек полезет туда. Тогда для кого там этот текст? Правильно, для меня. Чтобы я зашёл туда перед написанием этой заметки и знатно подгорел.

"Наша компания имеет значительный опыт работы как с физическими, так и с юридическими лицами. Это позволяет нам выработать стратегию, основывающуюся на привлечении технологических и интеллектуальных ресурсов для обеспечения клиентов эксклюзивными финансовыми услугами. Компанию «Легион Брокер Инвест» характеризует индивидуальный подход к абсолютно каждой задаче, полная доверительность и четкость в работе с каждым клиентом." Что здесь написано? Для кого это? Чем занимается компания? Столько слов и нет ни одной строчки об этой компании. Просто потому, что подставь любое другое название любой другой фирмы, и не изменится ровным счётом ничего. Останутся все те же общие формулировки.

"Сотрудники компании MOON – квалифицированные специалисты: менеджеры, администраторы, руководители. Штатные профессиональные коучи проводят тренинги, совершенствуют уровень профессионализма сотрудников в работе с клиентами." А есть компании, которые пишут, что у них НЕквалифицированные сотрудники? Какая квалификация-то? Чем подтверждена? Почему именно ваши сотрудники сделают работу лучше?

"Мы — команда.

Команда, готовая решать задачи любой сложности в минимальные сроки благодаря опыту, квалификации и слаженности коллектива.

Мы отвечаем за свою работу.

Для нас честь и совесть — не напоминание рыцарской эпохи, а руководство к действиям.

Это нас отличает. Мы этим гордимся.

Отчасти этот факт завоевал сердца наших постоянных клиентов, и мы ежедневно оправдываем их доверие. Честно и без компромиссов.

Мы не стремимся быть как все.

Мы стремимся быть лучше всех, быть собой.

Надежность, честность, несгибаемость духа и умение находить решения для любых задач — то, что вкратце характеризует коллектив «Столичное Право».

Мы работаем для Вас!

Всегда."

Ага, вот так вот, по предложению на строчку. Феерия бесполезности текста. Карнавал безвкусицы. Фонтан общих словосочетаний. Даже не знаю, к чему тут придраться - ужасно каждое слово. Такое ощущение, что это было сочинение пятиклассника на тему "Где работает мой папа", которое батя переделал от своего лица, выкинув предварительно из текста всю конкретику.

Насколько надо не уважать себя, свою фирму, своих клиентов и сотрудников, чтобы загадить сайт подобным мусором? Лучше вообще не писать ничего. Просто сфоткайте товары или услуги, которые вы продаёте, сделайте одностраничный лендинг и выложите эти фотки туда. Просто списком, даже без подписей. Название компании и фотки с ценами. Я лучше куплю услугу у компании с таким сайтом, нежели у какого-нибудь "Столичного права" с кучей текста, размазанного по всем страничкам.

И это не проблема раздела, это проблема текстов в целом. На других страницах та же фигня. Приходится вникать в тонны текста, пролистывать 3-4 скролла вниз, чтобы понять, чё вообще делает эта фирма. И когда ты доходишь до самого главного, то уже теряешь всякое желание что-либо здесь покупать. Серьезно, фак ю. Нет. Не-а. Не хочу отдавать деньги людям, которые нассали мне в мозг и в глаза.

Когда 2 года назад я искал себе работу, я столкнулся с такой же проблемой и на сайтах с вакансиями. Начало текста внутри вакансии (з/п не указана): "Мы – амбициозная, молодая, активно развивающаяся компания! Мы команда профессионалов! В связи с быстрым и качественным ростом компании нам нужны единомышленники, которые смогут стать частью нашей команды!" Иди на хуй, блять! Что делать-то надо? Кто вы? Денег сколько платите? Где находитесь? Оформление по трудовой? То, что вы команда профессионалов мне вообще ни о чём не говорит, мне чуть больше, чем полностью, насрать на возраст вашей компании. Почему я должен тратить время на бесполезнейшую шелуху, на месте которой могла быть конкретика?

Кто пишет всё вот это вот, послушайте, я знаю действенное средство, которое раз и навсегда излечит вас от графоманства в корпоративных текстах (хехе, сказал графоман со стажем). Попробуйте писать в твиттер. Текст вакансии, текст для раздела "о компании", коммерческое предложение. Сколько там объем сообщения? 140 символов? Вот в 140 символов уместите свою вакансию. Научитесь ценить буквы, ценить внимание и время целевой аудитории. Раньше были газеты с разделом вакансий, вот там народ умудрялся в двух предложениях уместить всё на свете.

В 21 веке времени хватает всё на меньшее количество дел. Уже не успеваешь послушать все новые альбомы любимых групп, посмотреть все видосики на ютубе, погулять со всеми друзьями, пообщаться со всеми, с кем знаком, поиграть во все игры, которые записал в блокнотик после Е3. А это важные и интересные вещи. Ну неужели кто-то ещё думает, что у людей есть время на ебучие "Мы команда профессионалов..."?

Нихрена нет времени у людей. Поэтому, кстати, и мои простыни мало кто читает😄 И это нормально.

ПыСы. Нечестно украл из ВК.

Хармсу ошибочно приписывают авторство серии исторических анекдотов «Весёлые ребята» («Однажды Гоголь переоделся Пушкиным…»), созданных в 1970-х годах в редакции журнала «Пионер» в подражание Хармсу (ему действительно принадлежит ряд пародийных миниатюр о Пушкине и Гоголе). Появление литературных анекдотов псевдо-Хармса совпало со 150-летием со дня рождения Ф. М. Достоевского, имя которого фигурирует в 16 анекдотах, а книга была опубликована в 1998 году.

(Литературные анекдоты)

У Вяземского была квартира окнами на Тверской бульвар. Пуш-

кин очень любил ходить к нему в гости. Придет - и сразу прыг на

подоконник, свесится из окна и смотрит. Чай ему тоже туда, на

окно, подавали. Иной раз там и заночует. Ему даже матрац купили

специальный, только он его не признавал."К чему, - говорит,-

такие роскоши?". И спихнет матрац с подоконника. А потом всю

ночь вертится, спать не дает.

Гоголь переоделся Пушкиным, пришел к Пушкину и позвонил.

Пушкин открыл ему и кричит: "Смотри, Арина Родионовна, я при-

шел!".

Лермонтов хотел у Пушкина жену увести. На Кавказ. Все смот-

рел на нее из-за колонн, смотрел... Вдруг устыдился своих жела-

ний. "Пушкин, - думает, - зеркало русской революции, а я ?

свинья". Пошел, встал перед ним на колени и говорит: "Пушкин,

где твой кинжал? Вот грудь моя". Пушкин очень смеялся.

Однажды Пушкин стрелялся с Гоголем. Пушкин говорит:

- Стреляй первым ты.

- Как я? Нет, ты.

- Ах, я! Нет, ты!

Так и не стали стреляться.

Лев Толстой очень любил детей. Однажды он шел по Тверскому

бульвару и увидел впереди Пушкина. "Конечно, это уже не ребе-

нок, это уже подросток, - подумал Лев Толстой, - все равно, дай

догоню и поглажу по головке". И побежал догонять Пушкина. Пуш-

кин же, не зная толстовских намерений, бросился наутек. Пробе-

гая мимо городового, сей страж порядка был возмущен неприличной

быстротою бега в людном месте и бегом устремился вслед с целью

остановить. Западная пресса потом писала, что в России литера-

торы подвергаются преследованиям со стороны властей.

Однажды Лермонтов купил яблок, пришел на Тверской бульвар и

стал угощать присутствующих дам. Все брали и говорили "мерси".

Когда же подошла Наталья Николаевна с сестрой Александриной, от

волненья он так задрожал, что яблоко упало к ее ногам (Натальи

Николаевны, а не Александрины). Одна из собак схватила яблоко и

бросилась бежать. Александрина, конечно, побежала за ней. Они

были одни - впервые в жизни (Лермонтов, конечно, а не Александ-

рина с собачкой). Кстати, она (Александрина) ее не догнала.

Однажды Пушкин решил испугать Тургенева и спрятался на

Тверском бульваре под лавкой. А Гоголь тоже решил в этот день

испугать Тургенева, переоделся Пушкиным и спрятался под другой

лавкой. Тут Тургенев идет. Как они оба выскочат!..

Лев Толстой очень любил детей. Однажды он играл с ними весь

день и проголодался. "Сонечка, - говорит, - а, ангелочек, сде-

лай мне тюрьку". Она возражает: "Левушка, ты же видишь, я "Вой-

ну и мир" переписываю". "А-а-а, - возопил он, - так я и знал,

что тебе мой литературный фимиам дороже моего "Я". И костыль

задрожал в его судорожной руке.

Однажды Пушкин написал письмо Рабиндранату Тагору. "Дорогой

далекий друг, - писал он, - я Вас не знаю, и Вы меня не знаете.

Очень хотелось бы познакомиться. Всего хорошего. Саша".

Когда письмо принесли, Тагор предавался самосозерцанию. Так

погрузился, хоть режь его. Жена толкала, толкала, письмо подсо-

вывала - не видит. Он, правда, по-русски читать не умел. Так и

не познакомились.

Однажды Федору Михайловичу Достоевскому, царствие ему не-

бесное, исполнилось 150 лет. Он очень обрадовался и устроил

день рождения. Пришли к нему все писатели, только почему-то все

наголо обритые. У одного Гоголя усы нарисованы. Ну хорошо, вы-

пили, закусили, поздравили новорожденного, царствие ему небес-

ное, сели играть в вист. Сдал Лев Толстой - у каждого по пять

тузов. Что за черт? Так не бывает. "Сдай-ка, брат Пушкин, лучше

ты". "Я, - говорит, - пожалуйста, сдам". И сдал. У каждого по

шесть тузов и по две пиковые дамы. Ну и дела... "Сдай-ка ты,

брат Гоголь". Гоголь сдал... Ну, знаете... Даже и нехорошо ска-

зать... Как-то получилось так... Нет, право, лучше не надо.

Однажды Федор Михайлович Достоевский, царствие ему небес-

ное, сидел у окна и курил. Докурил и выбросил окурок из окна.

Под окном у него была керосиновая лавка. И окурок угодил как

раз в бидон с керосином. Пламя, конечно, столбом. В одну ночь

пол-Петербурга сгорело. Ну, посадили его, конечно. Отсидел, вы-

шел, идет в первый же день по Петербургу, навстречу - Петра-

шевский. Ничего ему не сказал, только пожал руку и в глаза пос-

мотрел. Со значением.

Снится однажды Герцену сон. Будто иммигрировал он в Лондон

и живется ему там очень хорошо. Купил он, будто, собаку бульдо-

жей породы. И до того злющий пес - сил нет. Кого увидит, на то-

го бросается. И уж если догонит, вцепится мертвой хваткой ?

все, можешь бежать заказывать панихиду. И вдруг, будто он уже

не в Лондоне, а в Москве. Идет по Тверскому бульвару, чудище

свое на поводке держит, а навстречу Лев Толстой. И надо же, тут

на самом интересном месте пришли декабристы и разбудили.

Гоголь только под конец жизни о душе задумался, а смолоду у

него вовсе совести не было. Однажды невесту в карты проиграл и

не отдал.

Лев Толстой жил на площади Пушкина, а Герцен - у Никитских

ворот. Обоим по литературным делам часто приходилось бывать на

Тверском быльваре. И уж если встретятся - беда: погонится Лев

Толстой и хоть раз, да врежет костылем по башке. А бывало и

так, что впятером оттаскивали, а Герцена из фонтана водой в

чувство приводили. Вот почему Пушкин к Вяземскому-то в гости

ходил, на окошке сидел. Так этот дом потом и назвался - дом

Герцена.

Однажды Гоголь шел по Тверскому бульвару (в своем виде) и

встретил Пушкина. "Здравствуй, Пушкин, - говорит, - что ты все

стихи да стихи пишешь? Давай вместе прозу напишем". "Прозой

только ............ хорошо", - возразил Пушкин.

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным и пришел в гости к Май-

кову. Майков усадил его в кресло и угощает пустым чаем. "Пове-

рите ли, - говорит, - Александр Сергеевич, куска сахару в доме

нет. Давеча Гоголь приходил и все съел". Гоголь ему ничего не

сказал.

Лев Толстой очень любил играть на балалайке (и, конечно,

детей), но не умел. Бывало, пишет роман "Война и мир", а сам

думает: "Тень-дер-день-тер-тер-день-день-день". Или: "Брам-пам-

дам-дарарам-пам-пам".

Лермонтов любил собак. Еще он любил Наталью Николаевну Пуш-

кину. Только больше всего он любил самого Пушкина. Читал его

стихи и всегда плакал. Поплачет, а потом вытащит саблю и давай

рубить подушки. Тут и любимая собачка не попадайся под руку -

штук десять так-то зарубил. А Пушкин ни от каких не плакал. Ни

за что.

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным, напялил сверху львиную

шкуру и поехал в маскарад. Федор Михайлович Достоевский, царст-

вие ему небесное, увидел его и кричит: "Спорим, Лев Толстой!

Спорим, Лев Толстой!"

Однажды Чернышевский увидел из окна своей мансарды, как

Лермонтов вскочил на коня и крикнул: "В пассаж!" "Ну и что же?-

подумал Чернышевский, - вот, бог даст, революция будет, тогда и

я так крикну". И стал репетировать перед зеркалом, повторяя на

разные манеры: "В пассаж. В пассажж. В пассажжж. В па-а-ссажжж.

В ПАССА-А-А-А-АЖЖЖ!!!"

Лев Толстой очень любил детей. Утром проснется, поймает ко-

го-нибудь и гладит по головке, пока не позовут завтракать.

Однажды у Достоевского засорилась ноздря. Стал продувать -

лопнула перепонка в ухе. Заткнул пробкой - оказалась велика,

череп треснул... Связал веревочкой - смотрит, рот не открывает-

ся. Тут он проснулся в недоумении, царствие ему небесное.

Гоголь читал драму Пушкина "Борис Годунов" и приговаривал:

"Ай да Пушкин, действительно, сукин сын".

Федор Михайлович Достоевский страстно любил жизнь, царствие

ему небесное. Она его, однако, не баловала, поэтому он часто

грустил. Те же, кому жизнь улыбалась (например, Лев Толстой) не

ценили это, постоянно отвлекаясь на другие предметы. Например,

Лев Толстой очень любил детей. Они же его боялись. Они прята-

лись от него под лавку и шушукались там: "Робя, вы этого бой-

тесь - еще как трахнет костылем!" Дети любили Пушкина. Они го-

ворили: "Он веселый. Смешной такой." И гонялись за ним стайкой.

Но Пушкину было не до детей. Он любил один дом на Тверском

бульваре, одно окно в этом доме. Он мог часами сидеть на широ-

ком подоконнике, пить чай, смотреть на бульвар. Однажды, нап-

равляясь к этому дому, он поднял глаза и на своем окне уви-

дел... себя. С бакенбардами, с перстнем на большом пальце. Он,

конечно, понял, кто это. А вы?

Однажды Лев Толстой спросил Достоевского, царствие ему не-

бесное: "Правда, Пушкин - плохой поэт?" "Неправда", - хотел от-

ветить Достоевский, но вспомнил, что у него не открывается рот

с тех пор, как он перевязал свой треснувший череп, и промолчал.

"Молчание - знак согласия", - сказал Лев Толстой и ушел. Тут

Федор Михайлович, царствие ему небесное, вспомнил, что все это

ему снилось во сне, но было уже поздно.

Лев Толстой очень любил детей. Бывало, приведет в кабинет

штук шесть, всех оделяет. И надо же: вечно Герцену не везло -

то вшивый достанется, то кусачий. А попробуй поморщиться - хва-

тит костылем.

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным и пришел в гости к Вя-

земскому. Выглянул в окно и видит: Толстой Герцена костылем лу-

пит, а кругом детишки стоят, смеются. Он пожалел Герцена и зап-

лакал. Тогда Вяземский понял, что перед ним не Пушкин.

Лев Толстой очень любил детей, и все ему было мало. Приве-

дет полную комнату, шагу ступить негде, а он все кричит: "Еще!

Еще!"

Пушкин часто бывал у Вяземского, подолгу сидел на окне. Все

видел и все знал. Он знал, что Лермонтов любит его жену. Поэто-

му он считал не вполне уместным передать ему лиру. Думал Тютче-

ву послать за границу - не пустили, сказали, не подлежит, имеет

художественную ценность. А Некрасов ему как человек не нравил-

ся. Вздохнул и оставил лиру у себя.

Однажды во время обеда Софья Андреевна подала на стол блюдо

пышных, горячих, ароматных котлеток. Лев Толстой как разозлит-

ся: "Я, - кричит, занимаюсь самусовершенствованием. Я не кушаю

больше рисовых котлеток". Пришлось эту пищу богов скормить лю-

дям.

Пушкин был не то что ленив, а склонен к мечтательному со-

зерцанию. Тургенев же, хлопотун ужасный, вечно одержим жаждой

деятельности. Пушкин этим частенько злоупотреблял. Бывало, ле-

жит на диване, входит Тургенев. Пушкин ему: "Иван Сергеевич, не

в службу, а в дружбу - за пивом не сбегаешь?" И тут же спокойно

засыпает обратно. Знает: не было случая, чтоб Тургенев вернул-

ся. То забежит куда-нибудь петицию подписать, то на гражданскую

панихиду. А то испугается чего-нибудь и уедет в Баден-Баден.

Без пива же Пушкин остаться не боялся. Слава богу, крепостные

были. Было, кого послать.

Тургенев мало того, что от природы был робок, его еще Пуш-

кин с Гоголем совсем затюкали: проснется ночью и кричит: "Ма-

ма!" Особенно под старость.

Пушкин шел по Тверскому бульвару и встретил красивую даму.

Подмигнул ей, а она как захохочет: "Не обманывайте, - говорит,

- Николай Васильевич, лучше отдайте три рубля, что давеча в бу-

риме проиграли". Пушкин сразу догадался, в чем дело. "Не отдам,

- говорит,- дура". Показал язык и убежал. Что потом Гоголю бы-

ло...

Лев Толстой очень любил детей, а взрослых терпеть не мог,

особенно Герцена. Как увидит, так и бросается с костылем и все

в глаз норовит, в глаз. А тот делает вид, что не замечает. Го-

ворит: "Ох, Толстой, ох, Толстой..."

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным, а сверху нацепил маску

и поехал на бал-маскарад. Тут к нему подпорхнула прелестная да-

ма, одетая баядерой, и сунула ему записочку. Гоголь читает и

думает: "Если это мне, как Гоголю, что, спрашивается, я должен

делать? Если это мне как Пушкину, как человек порядочный, не

могу воспользоваться. А что, если это всего лишь шутка юного

создания, избалованного всеобщим поклонением? А ну ее." И бро-

сил записку в помойку.

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным и пришел в гости к Дер-

жавину Гавриле Романовичу. Старик, уверенный, что перед ним и

впрямь Пушкин, сходя в гроб, благословил его.

Тургенев хотел стать храбрым как Лермонтов и пошел покупать

саблю. Пушкин проходил мимо магазина и увидел его в окно. Взял

и закричал нарочно: "Смотри-ка, Гоголь (а никакого Гоголя с ним

не было), смотри, смотри-ка, Тургенев саблю покупает, давай мы

с тобой ружье купим". Тургенев испугался и в ту же ночь уехал в

Баден-Баден.

Лев Толстой и Федор Михайлович Достоевский, царствие ему

небесное, поспорили, кто лучше роман напишет. Судить пригласили

Тургенева. Толстой прибежал домой, заперся в кабинете и начал

скорее роман писать - про детей, конечно (он их очень любил).

Достоевский сидит у себя и думает: "Тургенев - человек робкий.

Он сейчас сидит у себя и думает: "Достоевский - человек нерв-

ный, если я скажу, что его роман хуже, он и зарезать может."

Что же мне стараться? Все рано денежки мои будут." (Это уже

Достоевский думает). На сто рублей спорили. А Тургенев сидит в

это время у себя и думает: "Достоевский - человек нервный. Если

я скажу, что его роман хуже, он и зарезать может. С другой сто-

роны, Толстой - граф. Тоже лучше не связываться. А ну их сов-

сем." И в ту же ночь уехал в Баден-Баден.

Федор Михайлович Достоевский, царствие ему небесное, тоже

очень любил собак, но был болезненно самолюбив и это скрывал

(насчет собак), чтобы никто не мог сказать, что он подражает

Лермонтову. Про него и так уж много чего говорили.

Однажды Федор Михайлович Достоевский, царствие ему небес-

ное, поймал на улице кота. Ему надо было живого кота для рома-

на. Бедное животное пищало, визжало, хрипело и закатывало гла-

за, а потом притворилось мертвым. Тут он его отпустил. Обманщик

укусил в свою очередь бедного писателя за ногу и скрылся. Так и

остался невоплощенным лучший роман Федора Михайловича "Бедные

животные". Про котов.

Лев Толстой очень любил детей и писал про них стихи. Стихи

эти списывал в отдельную тетрадку. Однажды после чаю подает

тетрадь жене: "Гляньте, Софи, правда, лучше Пушкина?" - а сам

сзади костыль держит. Она прочла и говорит: "Нет, Левушка, го-

раздо хуже. А чье это?" Тут он ее по башке - трах! С тех пор он

всегда полагался на ее литературный вкус.

Однажды Гоголь написал роман. Сатирический. Про одного хо-

рошего человека, попавшего в лагерь на Колыму. Начальника лаге-

ря зовут Николай Павлович (намек на царя). И вот он с помощью

уголовников травит этого хорошего человека и доводит его до

смерти. Гоголь назвал роман "Герой нашего времени". Подписался:

"Пушкин." И отнес Тургеневу, чтобы напечатать в журнале. Турге-

нев был человек робкий. Он прочитал рукопись и покрылся холод-

ным потом. Решил скорее ее отредактировать. И отредактировал.

Место действия перенес на Кавказ. Заключенного заменил офице-

ром. Вместо уголовников у него стали красивые девушки, и не они

обижают героя, а он их. Николая Павловича он переименовал в

Максима Максимовича. Зачеркнул "Пушкин" и написал "Лермонтов".

Поскорее отправил рукопись в редакцию, отер холодный пот со лба

и лег спать. Вдруг среди сладкого сна его пронзила кошмарная

мысль. Название. Название-то он не изменил! Тут же, почти не

одеваясь, он уехал в Баден-Баден.

Шел Пушкин по Тверскому бульвару и увидел Чернышевского.

Подкрался и идет сзади. Мимо идущие литераторы кланяются Пушки-

ну, А Чернышевский думает - ему; радуется. Достоевский прошел -

поклонился, Помяловский, Григорович - поклон, Гоголь прошел -

засмеялся и ручкой сделал привет - тоже приятно, Тургенев - ре-

веранс. Потом Пушкин ушел к Вяземскому чай пить. А тут навстре-

чу Толстой, молодой еще был, без бороды, в эполетах. И не пос-

мотрел даже. Чернышевский потом писал в дневнике: "Все писатили

харошии, а Толстой - хамм. Патамушто графф."

Лермонтов был влюблен в Наталью Николаевну Пушкину, но не

разговаривал с ней ни разу. Однажды он вывел всех своих собак

на Тверской бульвар. Ну, они, натурально, визжат, кусают его,

всего испачкали. А тут она навстречу с сестрой Александриной.

"Посмотри, - говорит, - охота некоторым жизнь себе осложнять.

Лучше уж детей держать побольше." Лермонтов аж плюнул про себя.

"Ну и дура, мне такую и даром не надо!" С тех пор и не мечтал

больше увезти ее на Кавказ.

Николай I написал стихотворение на именины императрицы. На-

чинается так: "Я помню чудное мгновенье..." И тому подобное

дальше. Тут к нему пришел Пушкин и прочитал. А вечером в салоне

Зинаиды Волконской имел через эти стихи большой успех, выдавая

их, как всегда, за свои. Что значит профессиональная память у

человека была! И вот рано утром, когда Александра Федоровна

пьет кофе, царь-супруг ей свою бумажку подсовывает под блюдеч-

ко. Она прочитала ее и говорит: "Ах, как мило. Где ты достал?

Это же свежий Пушкин!"

Счастливо избежав однажды встречи со Львом Толстым, идет

Герцен по Тверскому бульвару и думает: "Все же жизнь иногда

прекрасна." Тут ему под ноги огромный котище. Черный. Враз сби-

вает с ног. Только встал, отряхивает с себя прах - налетает

свора черных собак, бегущих за этим котом, и вновь повергает на

землю. Вновь поднялся будущий издатель "Колокола" и видит:

навстречу на вороном коне гарцует сам владелец собак - поручик

Лермонтов. "Конец", - мыслит автор "Былого и дум", - "сейчас

они все разбегутся и..." Ничуть не бывало. Сдержанный привычной

рукой, конь строевым шагом проходит мимо и, только он миновал

Герцена, размахивается хвостом и - хрясть по морде. Очки, нату-

рально, летят в кусты. "Ну, это еще полбеды," - думает бывший

автор "Сороки-воровки", отыскивает очки, водружает себе на нос

и что же видит посреди куста?.. Ехидно улыбающееся лицо Льва

Толстого. Но Толстой ведь не изверг был. "Проходи, - говорит,

бедолага," - и погладил по головке.

Достоевский пришел в гости к Гоголю. Позвонил. Ему открыли.

"Что Вы, - говорят, Федор Михайлович, Николай Васильевич уж лет

пятьдесят как умер". Ну, что же, - подумал Достоевский, царст-

вие ему небесное, я ведь тоже когда-нибудь умру".

Лев Толстой очень любил детей. За столом он им все сказки

рассказывал, да истории с моралью для поучения.

Однажды Гоголю подарили канделябр. Он сразу нацепил на него

бакенбарды и стал дразниться: "Эх ты, лира недоделанная!"

Однажды Гоголь переоделся Пушкиным и задумался о душе. Что

уж он там надумал, так никто и не узнал. Только на другой день

Федор Михайлович Достоевский, царствие ему небесное, встретил

Гоголя на улице и отшатнулся. "Что с Вами, - воскликнул он, -

Николай Васильевич? У Вас вся голова седая!"

Однажды Пушкин переоделся Гоголем и пришел в гости ко Льву

Толстому. Никто не удивился, потому что в это время Достоевс-

кий, царствие ему небесное...

Пушкин сидит у себя и думает: "Я гений, и ладно. Гоголь то-

же гений. Но ведь и Толстой гений, и Достоевский, царствие ему

небесное, гений. Когда же это кончится?" Тут все и кончилось.

Вместо послесловия

"Веселые ребята". Название придумал Пятницкий, когда были

записаны несколько историй с картинками и стало ясно, что

получается книжка. Название мало кому известно, только тем, кто

видел фото- и ксерокопии с титульным листом. По той же причине

избежала широкой огласки графически- математическая володина

композиция про любовь бегемотов, которую наблюдал Ф. М.

Достоевский (царство ему небесное), с концовкой: "и ничего

сложного в этой науке нет".

Пятницкий был великий мастер завершающего штриха. Я, например,

произношу: - Гоголь только под конец жизни о душе задумался, я

смолоду у него вовсе совести не было. Однажды невесту в карты

проиграл. - Володя добавляет: - И не отдал. Чувствуете разницу?

Он же закончил текст "Пушкин сидит у себя и думает: "Я гений

ладно .... ... когда же кончится?" - фразой: "тут все и

кончилось".

От бесчисленных того времени баек про Кузьмича (Лукича) и

Василий Иваныча "Веселые ребята" тем и отличаются, что были

сразу задуманы, как письменные тексты с картинками. Даже

некоторым образом заказаны. Это грустная история.

Было в Москве такое славное место - редакция журнала "Пионер".

Редактором журнала была Наталья Владимировна Ильина, уникальная

личность и уникальный редактор, 30 лет на посту, говорят, это

рекорд. Уникального редактора вызвали в ЦК ВЛКСМ и сказали: -

Что это вы, Наталья Владимировна, все сидите и сидите? У нас

человек пять лет вашего места дожидается! (Потерпел бы еще

чуток, но Н.В. позволила себе лишнее, напечатала кого не

следует, кажется, Каверина, он что-то там не то подписал.

Заждавшийся был несчастный Фурин, он после спился и выпрыгнул

из окна своего кабинета. С 11 этажа). Наталья Владимировна,

конечно, сейчас же ушла на пенсию. Все понимали, что ни Н.В.,

ни журнал друг без друга долго не проживут. Многим предстояло

искать новую работу, мне в том числе. Я была внештатным

художником, в "Пионере" у меня был более-менее постоянный

заработок и много друзей.

Крушение отмечали с размахом. Редакция, бывшие сотрудники,

любимые авторы (все сплошь знаменитости) втайне составили для

Н.В. памятный рукописный номер журнала. Получилась

замечательная книга, очень смешная. Нам с Пятницким досталась

рубрика "Любимая папка Коллекциани-Собирайлова", крошечная, в

четверть полосы. Она появилась незадолго до этого, вел ее Рейн,

откапывал где-то анекдоты про великих писателей, в основном,

кажется, Марк Твена. Пушкин тоже присутствовал. Пятницкий

рисовал к этим анекдотам графические миниатюры чуть побольше

почтовой марки. Этот раздел мы и воспроизвели. Сочинили две

пародии:

Федор Михайлович Достоевский хотел научиться показывать

карточные фокусы и репетировал перед женой, пока несчастная

женщина не потеряла терпение и не крикнула мужу: - Идиот! -

подсказав тем самым сюжет знаменитого романа. Гоголь ни разу не

видел оперу Пушкина "Борис Годунов", а очень хотелось. Вот он

переоделся Пушкиным и пошел в театр. В дверях столкнулся с

Вяземским, а тот и говорит: - Что это у тебя сегодня,

Alexandre, нос как у Гоголя, право!

Приблизительно так, насколько помню.

Эти тексты, как говориться, в основное собрание не вошли,

рисунки тоже. Все это происходило летом 1971 года. Потом мы не

могли остановиться. Стоило открыть рот, новая история возникала

как бы сама. При этом, как нарочно, под рукой оказался блокнот

подходящего размера. Кажется, его выдали на конференции кому-то

из знакомых, а он мимоходом оставил у нас. Все, что сочинялось,

записывали сразу набело, и так же Пятницкий рисовал картинки.

Все рисунки - его. Текстов, кажется, моих больше. Есть общие.

Мои, как правило, длиннее, Володины - гениальнее.

Пятницкий жил тогда у нас в семье, а мы увлекались папье-

маше, лепили и раскрашивали маски в огромном количестве. Володя

слепил из пластилина портреты Пушкина, Гоголя, Толстого и

Достоевского. Таня оклеила их мелкими бумажками - у него на

такую монастырскую работу не хватило бы терпения - а он потом

раскрасил, не придерживаясь натурализма. Со временем мама

приклеила им волосы, бороды и бакенбарды, а пока они висели

голые и лысые, Ф. М. Достоевскому, царство ему небесное, как

раз исполнилось 150 лет. Так возникла соответствующая новелла.

Потом в нашей жизни произошли большие перемены, с Пятницким мы

больше не встречались. "Веселые ребята" ходили по рукам,

вызывая бурное веселье. Тут ненадолго на нашем горизонте

появился симпатичный молодой человек Саша Клятис,

фотограф-профессионал, и сделал великолепные фотокопии для нас

и для себя. Они все куда-то разошлись, видимо, с них

перепечатывали тексты на машинке, уже без картинок.

Что касается подражания Хармсу - конечно, оно было, самое

прямое. Пятницкий Хармса очень любил и артистично пересказывал.

Однажды ночью, на прогулке, они с Тимашевым изобразили "о,

черт! Обратно об Гоголя!" - очень красиво падали. Как у Ф. М.

засорилась ноздря - чистый Хармс. Другой источник -

школьно-народные анекдоты про Пушкина (как правило, глупые и

неприличные. Пушкин, где ты? Во мху я!) Помните, как царь

пригласил Пушкина обедать, а стул ему не поставил. Пушкин

пришел, что поделаешь - стал в сторонке. Тут царя позвали к

телефону. Он так с пирогом в руке и пошел. Пушкин быстренько

сел на его место, ест. Царь вернулся, встал рядом, пирог

доедает, а Пушкин как будто не видит, ест себе. Царь разозлился

и спрашивает: - Пушкин! Чем отличается человек от свиньи? - А

Пушкин отвечает: - Тем, что человек ест сидя, а свинья стоя.

По-моему, к этому нечего прибавить.

Н. Доброхотова-Майкова.

Пьянка была, в общем-то, незамысловатой. Стол был забит продуктами, купленными и выменянными у местных. Барана зарезали. Шашлык из баранины, да ещё и свежайшей, не далее как утром блеющий, безусловно — вкуснятина. Лаваш — непременный атрибут местного застолья. Не та муть, что в наших булочных — блин хлеборезиновый, который ни прожевать, ни отгрызть, а свежайший, мягкий запеченный хлеб, безумно вкусный.

Кота за хвост тянуть не стали, и Серега, выдав причитающуюся фразу:

— Товарищи офицеры… — въебал кружку водки.

Держится молодцом… картинно занюхивает рукавом, и, чуть сбиваясь голосом, на откате, сообщает собравшимся, что стал капитаном. Собравшихся, надо сказать, не много. Управление роты, да пара представителей соседей, с которыми взаимодействует рота.

Отставив кружку, Серёга явно не стремится вливаться в общее тостирование… оно и понятно… на войне-то пить никто особо не мешает господам офицерам, да дорого обернуться может. А тут сразу на грудь кружку водки — поболе положенного стакана выходит.

Да его и не затягивают особо, чем я и намерен воспользоваться. Это Витька вон — в своей стихии… уже нашёл свободные уши, и рассказывает, «как мы там в горах…». А мне интересно, что да как там с Серёгой.

У него всё тривиально оказалось. Я как с Борзи свалил, так его жена прижала, мол, давай, шевелись, и поехали из этой жопы. Уходил тоже по звонку. Как у него там, что срасталось, непонятно, но не срослось. Швырнули из одного угла задницы в другой, но с конкретным повышением в должности. Дали роту и сказали — будь благодарен, старлей. Ну, Серега-то, естественно, убиваться не стал, но и служить особо рваться перестал. Роту подмял, конечно, а дальше только за сохранностью и следил. Ну, а потом вот в Чечню звать стали. Конечно, посулили после командировки местечко поближе к цивилизации и всё такое.

Добровольно-принудительно, так сказать, рекомендовали съездить, впрочем, как и мне. В армии вообще добровольцев любят, только кто-то бездумно добровольцем к чёрту на рога, а кто-то чётко понимает, что делает. Первых, конечно, любят больше, но, как правило, выживают вторые.

В семье у него вроде как прибавление наметилось перед его убытием. Отправил жену к родителям, а сам бабло колотить да карьеру строить. Альтернатива — служба в жопе, и там же — рождение ребёнка в чёрт знает каких условиях. Потом, опять таки, ни садика, ни условий. Да что говорить?? Не нужда крайняя, так ехал бы кто сюда?? Только такие идеалисты, как я, да и то из-под палки. Вон, контрабасов как набирали — половина бичи и отребье спивающееся, да с отсидок вышедшее. Не все, конечно, но до хуища таких. Поговорили и о них. Те же истории. Хребты им ломать приходилось, будьте-нате. Тоже ведь думали, что на прогулку с автоматом приехали, и по понятиям, а не по уставу жить будут. Да война быстро дурь вышибает. Тоже стреляли некоторых, с отписыванием о геройской гибели на родину героя. Ну, а как по другому? Если невменяемое мурло получает в руки оружие и мародерствует беспредельно? Только валить, чтобы другим неповадно было. Ну, конечно, это крайности — но было. Да и потом, ничто так не сближает, как общая опасность получить дырку в шкурке. Поневоле дружба крепнет с каждой пулей над головой. Не прикроешь своего — и тебя уже некому прикрывать будет.

Разговоры-то у нас одни и те же. Все истории очень похожи, ну, оно и понятно, одно дело делаем — одним воздухом дышим. Дошли до баек — ржём. Серега рванулся было влиться в тостование, да удержался… молоток. Налить-то налили бы, однако мозг терять, да ещё на ночь глядя, явно не стоит. Да и мне пора прекращать, а-то я, похоже, уже…

Вот тут и рвануло… не дошли мы до разговоров тяжких и песен про «Чёрного ворона».

Все вскакивают и бегут куда-то. Ну, у них, понятно, всяк свой манёвр знает, а нам-то?? Мы с Витькой дуем к Серёгиной палатке — оружие там. Палатка, в которой пили, так же стоит под защитой стен этого то ли цеха, то ли склада. Так что зигзаги изображать нехуя. Лупят где-то во вне. Там охранение, похоже, бой держит. Долетаем до своей палатки, экипируемся. Смотрим друг на дружку.

Снаружи палатки вырубают и без того неяркий свет.

— Ну, чо??

— Давай Серегу искать… он скажет, чо да как…

— Да где мы его щя искать-то будем??

— Ну не тут же сидеть!!

Выскакиваем. Натыкаемся на Серёгу. Он с калашом без разгрузки… увидел нас. Так бы мимо проскочил, а тут тормознул…

— А вы куда??

— Куда скажешь…

— Отставить, не хватало ещё, чтобы вас тут…

— Товарищ старший лейтенант… сигналка с территории, — орёт боец у бойницы метрах в тридцати от нас. Серега для них в горячке боя опять старлей — не привыкли ещё.

— Черт, — цедит Серёга.

Тут же к нам подбегает запыхавшийся другой боец.

— Товарищ старший лейтенант… там замполит на дальнем охранении… по ним чем-то серьёзным влупили… «муху» просит…

— Какая ему, блядь, «муха»??

У Серёги дел и без нас хватает, разворачиваюсь и несусь к бойцу, что о сигналке доложил.

— Скворин… аккуратней токо… не вылазь, — в спину инструктаж по мерам безопасности. Боец лупит в бойницу короткими. Подбегаю. Рядом с бойцом такая же бойница — дырка, пробитая ломом в стене.

Выглядываю. Не видно ни хрена. Освещения на улице не столько, сколько в палатке, явно.

— Боец, где сигналка была??

— Левее вона той будки… если идти и там за корпусом…

— А лупишь куда??

— Дык левее и луплю!! Дорога-то тут по заводу одна. И там снаружи охранение… туда ж стреляют…

Охранение, похоже, решило туда выпустить весь б/к.

— А по тебе стреляли??

— Не знаю… вроде нет, однако…

— Понятно. — На сигналку мы всегда отвечали, отвечаем и отвечать будем морем огня. По кому?? Куда?? Но на войне не до правил «не вижу — не стреляю!!». Иногда лучше уж врезать длинной по кустам для собственного успокоения, чем дождаться, пока тебя успокоит тот, кого ты чуял, но не заметил.

А вот с другой стороны вроде стрельба нешуточная разгорается… это где Серега…

— Слышь! Боец, так ведь у вас там сортир… а мне сказали, дальше растяжки…

— Ага, мины тама… туда за дровами незя…

— Вить, я к Сереге…

— Куда, бля!!?? Ебанулся?? Сказали, ж не высовываться…

— Витя… блядь, у них там колотня… слышишь??

И, как подтверждение, там что-то ухает. Я, даже не заканчивая мысль о том, что Серёга мне сейчас важен… важно рядом быть… не помешаю… да и лишний ствол… мало ли помощь нужна… Рвусь.

А оттуда опять:

Тах-тах-тах-тах.

Что-то поболе автомата работает. Мишка ловит за рукав.

— Куда, бля!!??

Вырываю руку.

— Туда, бля, — бегу к противоположной стене. Там выход на парапет. Подбегаю к выходу. Присаживаюсь. Бой за стеной. Выход чист. Ложусь. Грязь, пыль похуй. Шкура дороже формы, выглядываю за угол. Вот он, пост охранения… метров двадцать. Стена — тёмный кирпич. Я на её фоне, в темноте, да в комке с разгрузкой, не такая уж и мишень… решаюсь и бегу. Точнее, не бегу. Сзади удерживают.

— Куда, дурак?? Щяс так, я прикрываю — ты бежишь. Потом я пойду, смотри, если увидишь, откуда отсвет — мочи туда… — хлопает по спине, — пошёл!!!

Я бегу, пригнувшись. Так быстро вряд ли когда бегал, да пуля, она один хрен быстрее, если что. Сзади молчок, а вот впереди колотня, и опять:

Тах-тах-тах-тах. Так вот что тут… это АГС работает. Неплохая машинка для противопехотных действий. Разлёт осколков там нормальный. А вот и первый сполох с той стороны. Привстаю и луплю в ответ, примерно в ту точку, что засёк. Тут же сажусь — в ответ прилетает привет. Это уже по моему сполоху сдачи дали. И опять АГС-ом в ответку. Нас тут шестеро. Включая нас с Витей. За АГС-ом Серёга. Тесновато, вообще-то. Различаю стоны.

— Серёга, ранен что ли кто??

Оглядывается. Я его почти не узнаю.

— Блядь, сказал же — сидеть… сука…

— Да там сингалка… лупят в темноту, а в ответ нихуя… отвлекали, што ль, — я сижу и говорю это в спину Серёге — не воюю. А вот бойцы с Витей периодически дают очереди, провоцируя ответ. И туда уже Серёга работает АГС-ом, да с крыши ещё одиночные идут… кажись, снайпер. Беда в том, что и там может быть снайпер. И не школяр вчерашний, а профи, как обычно.

— Надо Муравья уносить, да и Сабурова… Наливайко, сука, мне что, блядь, на колени встать, чтобы ты их отсюда утащил… Муравей истечёт…

В этот момент к нам прибывает ещё больше народа, да и бой, в общем-то, вроде утих. То ли мы пристрелялись и та сторона позицию меняет, то ли что, только ответки прекратились. Уносят двухсотого Сабурова и трёхсотого Муравья. Они-то тут бой и приняли. Сабурову сразу, в башку курящую, прилетело, а Муравья потом уже достало. К утру отошёл.

Посидели ещё минут пять, вроде бы тихо.

— Так, Травкин, давай заступай… смотри у меня… будешь дымить, я тебе в жопу сигарету горящую вставлю, бля… понял?? Бери Наливайко, Свиста ещё пришлю в усиление с Подкоряжным.

— Товарищ старший… капитан, нахуя мне тут Каряга?? Он же, блядь, тут заебёт всех каску на палке выставлять, мудак!! — возмущается Травкин.

И мы сидим, ржём, как идиоты, над званием «старший капитан».

До утра ничего интересного не было. Одиночные выстрелы, да дальняя колотня. Ночь — время чехов. Пошли, там постреляли, пошли, сям постреляли… что-то где-то заминировали, а утром — добропорядочные торговцы и несчастное мирное население, воевавшее ночью, будут жестоко страдать от оккупации под камерами журналистов. Да опять где-нибудь рванёт одна из машин федералов. Вот такая война… постреляли и разбежались. По расписанию — мир до вечера.

Мы с Витьком увалились спать и продрыхли часов эдак пять. Продираю глаза, выползаю из палатки. Зябко. Пиздую к умывальнику — вода есть, слава богу. Умываю с вчера неумытую морду лица. Суюсь в штабную палатку. Серега спит за столом. Уронив голову на руки. Бужу — время 7. Шлёт меня на хуй, ему к 8-ми надо — ночь не спал, глаза соловые. Гоню его на койку, обещаю поднять через 40 минут. На том и расходимся. Витька спит.

Зачем я это пишу?? А хрен его знает, если честно. Может быть, если уж мы никому не нужны, то хоть эти записи потом для чего-то пригодятся?? Или кому-то…

Ивану.

Из дневной сводки.

…при проведении спец. операции произошло боестолкновение на улице Одесская в Октябрьском районе г. Грозный. Потери составили пять военнослужащих ВС РФ комендантской роты Ленинского района. По уточнённым данным пропали без вести ст. л-т Скворин А. В. и ряд. Кожемякин И. П.

Список погибших прилагается…

— Вот, тут его офицерская сумка, там всё…

Подтянутый, в ладно сидящем комуфляже, капитан протянул Светлане сумку.

Она взяла её машинально… потом, спохватившись:

— Ой, да вы проходите… может…чаю…

— Извините… не могу, у меня поезд через два часа… Простите, — капитан сделал шаг назад… как-то деревянно, и ткнул кнопку лифта, пряча глаза. Лифт открылся тут же — не успел уехать ещё.

— Скажите… а вы его знали?? — Свете хотелось задержать этого человека, явно крепкого и отнюдь не робкого, но почему-то сейчас прямо-таки бегущего отсюда.

Капитан, уже наполовину зайдя в лифт, повернул голову и встретился с ней глазами. Прятал их с того момента, как она открыла двери. За время короткого разговора и передачи личных вещей пропавшего в Чечне Алексея она так и не видела их. А теперь вот увидела — серые. С прищуром, полные чего-то такого, о чём лучше не спрашивать, глаза, живущие отдельно от почти лишённого мимики обветренного лица.

Капитан отвёл взгляд под ноги, потом опять взглянул на Светлану и утвердительно кивнув, сказал:

— Ещё раз — простите… прощайте.

Двери лифта закрылись, а Светлана все стояла в холле, теребя ремешок офицерской сумки, невидяще глядя перед собой.

Потом начальник колонны говорит, что второй заход был, наверное, лишним. Накрыли первым же залпом, но мало ли кто отходил. Обстреляли хуй пойми кто. Разведчики из сопровождения смотались в зелёнку. Приволокли приклад от АК-74 с покореженным фрагментом ствольной коробки и какие-то кровавые ошмётки камуфляжа.

Вот такая вот война. Кого-то ёбнули, кого — не понятно. Но главное — сами без потерь оказались.

— А ты везунчик, Скворин. Молодец, навёл грамотно.

В колонны после этого я готов, но больше не прошусь сам. Страшно?? Да, страшно. Джек Лондон прав. Любовь и вкус к жизни понимаешь, когда тебя могут её лишить. Добавлять к этому нечего. Прочувствовать надо.

Вспоминаются трёхсотые и двухсотые, которых я эвакуировал с площадки. Совсем по-другому вспоминаются. Я не брезгливый к крови там, или когда совсем уж мясо в мешках грузили. Но это всё было хоть и рядом, но… неощутимо, что ли?? И вот я, наконец, ощутил мизерный кусочек. Секунду войны. И мне эта секунда показалась очень длинной, а ещё я вспоминаю слова того капитана, с которым мы летели из Моздока:

«А я на войне?? Вот дед у меня… тот на войне был…. Они там как сходились лупиться, так через месяц только расходились, а тут- встретились, постреляли, и в разные стороны — раны зализывать. Кто ж тут воевать-то нам даст, если дадут, так вся эта война в месяц кончится… реалити-шоу, мать их кремлёвскую Басаеву в жопу плашмя. Детский сад, 7-ой месяц, бля».

Около штаба нет-нет, а тоже стреляют. Есть в нашем Оперативном отделении такой подполковник Старич. Он ехал на войну комбатом. А по приезде и подсчёте всего проёбанного за время выдвижения бригады к месту боевых действий его убить было мало. Батальон по пути следования продал и выменял на водку всё, что только можно. В итоге его перевели в Оперативное отделение, бумагами и картами тоже надо кому-то заниматься. Да и дневник вести. Опять-таки — донесения ежедневные составлять, короче, бумажной работы прорва. Не можешь командовать людьми — командуй бумажками. Обычно он сидел в кунге Оперативного отделения, и либо созванивался с кем-то, либо писал что-то в большую пухлую тетрадь, либо работал на компьютере.

По утрам комбриг приказал проводить зарядку для штабных, чтобы хоть раз в день упражнениями занимались. Зарядка как зарядка… упражнения там, пробежка…отжимания те же. Все проёбывались, как могли, но постоянно не проебёшься. Однако Старич убедил всех в своём радикулите, запасся кучей справок и косил по-чёрному. Комбриг, конечно, взъёбывал его за это, но в итоге махнул рукой. Если взрослый, под сорок, дядька предпочитает, чтобы на него орали, лишь бы не бегать, то ничем ты его не исправишь. Лично у меня к зарядке двойственное отношение. Если её должен проводить я, то зарядке — быть, и точка, если же её будут проводить со мной, то, конечно, постараюсь откосить, ну, а не получится, так, значит, тому и быть. Максимум, где участвовал Старич, это когда народ собирался в волейбол поиграть. Начфиз оборудовал полянку, и по воскресеньям, пару часиков можно было покидать мяч. Там-то обычно комбриг и задрачивал Старича. Но тому было всё нипочём. Волейбол — не утренний кросс в три км.

Стоим возле штабной палатки где-то в 11 утра.

Выстрел.

Совсем рядом.

Я присел, топограф, тот вообще тут с полгода, опытный, раз стреляют — на брюхо.

Гляжу, из нашего кунга Оперативного отдела выскакивает Старич и, как сайгак, скачками, но при этом зигзагом, отскакивает в район другого кунга, где и занимает оборону, стараясь окопаться на манер пустынной ящерицы.

На выстрел из палатки выбегает комбриг и всю эту картину наблюдает.

Из кунга комбрига, стоящего рядом с кунгом, откуда выпрыгнул Старич, высовывается недоумённо-виноватая рожа бойца, и начинает озираться.

Стрельбы больше нет, зато у бойца в руках наблюдается автомат.

Всё просто. Чистил боец автомат замкомбригу, чистил, чистил-чистил, а потом поигрался и доигрался. Дощёлкался. Дослал патрон, отсоединил магазин и произвёл выстрел. Пуля прошила насквозь стены обоих кунгов, вошла в столешницу аккурат под локтем составляющего очередное донесение Старича, отколов некислую щепку. Старич, конечно, решил, что вот и по его душу снайпер нашёлся, начал бороться за жизнь.

— И это больной?? — возмутился комбриг, — Скворин, ты у меня так не прыгаешь, как Старич умеет… вот что значит — старая гвардия. Завтра, если не выйдешь на зарядку, я тебе сам спину сломаю, подполковник.

Бойцу в этот момент замкомбрига лично проводил лекцию с физическими отступлениями на тему обращения с оружием.

В армии это, кстати, не редкость. Баловство и игры с оружием ежегодно уносят жизни бойцов и офицеров. Зачастую не играющих. Играющие садятся в тюрьму, как правило. Не играющие просто едут домой в цинке.

За время при штабе сошёлся я с начклуба. Неплохой пацан. Пиздобол. Как и все замполиты, конечно, но беззлобный. Его задачи — это гуманитарка, ну и увеселения, если какие запланируются. Мало ли — артисты приедут, а так-то по замполитской линии. Бумагу бойцам на письма. Письма на родину героям и не героям, но по письмам всё равно героям. Кто ж матери напишет, что ваш уёбак-сЫночка попёрся, будучи бухим в жопу, глушить рыбу в пруду, и ногой растяжку нашёл???

Ну, и в таком духе.

Он мне, кстати, когда я шёл в колонну, разгрузку свою пихнул. Сам-то за полгода обзавёлся, а я пока из раскулаченного схрона только эфку тяганул, для хозяйства. Плен-то — самое страшное, понарассказывали, а с гранатой в него сложно попасть, если при памяти. Когда Мишка уезжал, то его автомат переписали на меня. Обычный АКСУ, только складывающийся приклад замотан жгутом. Внутри приклада замотанного пакет со средствами первой помощи при ранении. Жгут, понятное дело, конечности перетягивать, чтобы кровью не истечь. И под жгут два патрона 5,45 примотаны.

— Это зачем?? — спрашиваю.

— А это, Лёха, если в горячке боя всё расстрелял, то…. - и посмотрев на меня, отвернулся, — в общем, пригодятся…

Так вот, этот начклуб, Витя Мартынов, приходит ко мне на площадку, я борт жду — кой-чо забросить должны, и говорит.

— В Грозный, наверное, отправят.

— Нахуя тебе туда??

— Мальчика искать.

— ???

— Да понимаешь, письмо пришло, с места дислоцирования бригады… там у какого-то прапора родня отсюда, из Грозного, когда бежала, мальчонку 8-ми летнего потеряли. Им письмо пришло. Жил он с какой-то бабкой…приютила…. Кто-то из соседей. Она и написала, мол, забирайте. А как тут заберёшь?? Уже второе письмо. Замполит вроде проникся.

— Так это группу надо слать.

— Вот и я думаю. Да и то, кому там, в Грозном, чужие проблемы нужны??

— Во, а у меня там в Грозном дружище в комендантской роте… в Ленинском районе. Хошь, я ему письмо накатаю. Может, поможет??

Витя светлеет лицом.

— Я к замполиту… решим!!! — и уметается.

К вечеру сообщает решение, ввалившись в кунг, где я живу.

— Завтра объявят. Едем с тобой вдвоём с колонной до Ханкалы. Там в Грозный добираемся сами — рядышком же. А там уж в комендатуру. Ты получше письма будешь.

— А обратно??

— А чо обратно??? Колонны ходят часто. Главное, пацана этого найти, а там разберёмся.

— Сколько ему, говоришь?

— Да 8.

Это сейчас, а тогда-то? Твою мать, совсем дитё ведь. Ваньке моему старшой брат, считай. Один хер, малыш ведь совсем. Ему-то это всё нахуя??? Он-то тут при чём?? Просто потому, что тут жил?? Что мы вообще тут делаем с нашими детьми?? И мы… и нохчи… Да ёбаный по голове, в каких, блядь, кабинетах решалась судьба наших детей?? Мы-то хер с нами, у кого присяга, у кого бабло… все знают, что и зачем… но дети-то тут причём??

— Мдааа… жалко сопляка-то… насмотрелся, наверное, — говорю, а самого крутит аж.

— А-то!!

На следующий день прошли инструктаж. Замкомбрига строго запретил шароёбиться без сопровождения по Грозному, и в напутствие сказал, что, если пацана не найдём по адресу — далее самим не искать и возвращаться сразу. На всё про всё — три дня. Отзваниваться Оперативному о ходе поисков. Прибыли- позвонили, нашли — позвонили, не нашли — позвонили, выехали назад — позвонили.

Авантюра. Только этому мальчугану и его родне никто, кроме нас, не поможет, вот такие дела.

Так мы и рванули в Грозный.

Всё не заладилось с самого начала.

На выходе из Шатоя, на входе в ущелье, налетели на мину. Никакой стрельбы. Просто мина. Просто 4 трупа, 2 ранено, один тяжёлый — в живот. Двое в куски. С одним из них пил три дня назад. Жена, дочь. Хороший малый. Пел хорошо, и вообще — балагур. Анекдотами сыпал всё.

Все мы хорошие.

Это в кино всё геройски, с мужественными лицами в полустерильных условиях. На деле всё это жутко. Ещё живое, агонизирующее тело, из которого лезут внутренности, тошнотворный запах. Полустон — полувой раненых. Помочь-то пытаешься, но, в итоге, что ты можешь?? Перетянуть конечности, промыть рану, да давящую повязку положить.

Полевая хирургия — это вообще пиздец. Ходил я к медикам как-то за спиртом… и зарёкся туда появляться. Понятие обезболивающего в армии этот спирт и заменяет. В основном всё на живую делается. Максимум — местный наркоз новокаином.

Движение колонны задержали на час. В дороге чуть не поседел, за каждым кустом мерещится чёрт-те что. И не я один дёрганый. Умирать никому не охота. Фразы у всех односложные, глаза цепкие, постоянно переходящие с объекта на объект. Любое движение на перефирийном зрении — уже повод к развороту ствола в том направлении. У всех патрон в патроннике и предохранитель снят. Только дави на крючок. Ну и, конечно, магазины спарены изолентой. В бою ковыряться с перезарядкой может жизни стоить.

Но больше происшествий нет. Прибыли в Ханкалу живыми-здоровыми.

Найти транспорт до камендатуры Грозного из Ханкалы проще простого. Но это, как оказалось, не моё дело. Вот где незаменимы всевозможные начклубы. Там организаторские способности развиты так, как ни одному белому воротничку Газпрома не снилось. Пока я шароёбился по местным лавкам, торгующим военным обмундированием, которых тут было в изобилии, Витя времени даром не терял, и нашёл тех, кто должен был ехать в Грозный, в комендатуру.

На деле нам просто повезло. Витя, узнав, кто едет в Грозный, отыскал этих ребят и, как водится, на войне повстречал каких-то там дальних знакомых каких-то других знакомых. Шло две машины со шмотьём и жратвой под прикрытием БМП. Благо совсем рядом.

На броне и докатили. Один хрен, при любом передвижении в Чечне ещё два ствола никак не будут лишними.

Грозный.

Страшный город. Когда-то казаки возвели крепость Грозная для защиты населения от набегов абреков. Ведь, по сути, война с чеченцами шла с тех времён, как они начали грабить русские обозы, идущие в вечно жавшуюся к России Грузию. На теме православия грузины всегда прикрывались более могучим соседом, расплачиваясь геополитическими бонусами с Русью.

Но горные абреки жили по своим законам. Занимались набегами и грабежами, пользуясь своей недоступностью в горах, где могли достойно дать по зубам практически любой армии.

С приходом на Кавказ Ермолова и пленением Имама Шамиля нохчи были вынуждены поклониться царю.

Вот с этого момента война и перетекла в их понимании в священнодействие. Много чего было потом. И немцы, и Сталин с выселением, но на чеченской земле покой был возможен только тогда, когда они находились под угрозой жёсткого истребления.

Не то, чтобы весь народ и прямо сразу до последнего был готов воевать. Нет. Нохчи разбиты по родам — тейпам. И вот на этом-то всю жизнь и играли сначала Цари, а потом и Кремлёвские деятели. Давали власть одним тейпам — давили другие. Но в итоге, после очередных волнений и крови, всё шло по одному и тому же сценарию. Находился наиболее лояльный к власти абрек, и при поддержке всё тех же русских штыков вырезал к чертям собачим оппонентов. Затем шло время восстановления, и начиналась новая смута.

Последняя закончилась настоящим потоком русской крови в некогда поставленной казаками крепости Грозная, ставшей в последствии городом Грозным.

Странно это всё, на самом деле. Строили им, дали образование, цивилизовывали… для чего?? Чтобы они нас ненавидели и резали?? Лезли в криминал уже на нашей территории, создавая многочисленные чеченские группировки, контролирующие рынки, как, например, в Норильске?? Ведь уму не растяжимо. Норильск — русский порт, но товары, заходящие через него, оооочень долго были обложены данью, и кем?? Беженцами, блядь.

С ума сойти. Приезжают беженцы, и ставят на ножи торгашей и работяг уже на нашей территории. А тут те, кто не сбежал, плюс сброд со всего мира, занимаются непонятно каким выяснением отношений, стреляя друг в друга по не совсем ясным правилам и причинам. Воевать-то толком не дают. Всё только через переговоры под надсмотром всяких тварей типа лорда Джада. Кто он нам?? Почему мы, наводя порядок у себя в стране, должны слушать демагогов, да ещё и агрессивно настроенных против нас, нашей страны??? Почему мы так бездарно проигрываем инфовойну и по телевизору выглядим мародерами и убийцами, а репортажи предателя и трупоедной твари Андрюши Бабицкова (вот кого мочить надо без суда и следствия) выставляют боевиков борцами за свободу и независимость?? Если русский ударит прикладом верещащую чеченскую бабу — это преступление, а если нохча отрежет пленному русскому солдату голову — то это акт борьбы за свободу, а не зверство, потому что они всегда так воевали, это их национальная особенность.

Я тут, в Чечне, впервые задумываюсь над такими вещами.

Ведь офицер, находясь на службе и будучи под присягой, просто обязан быть вне политики, и выполнять прямые приказы всеми доступными способами.

Но как можно выполнять приказы, если один противоречит другому, и зачастую они направлены на то, чтобы дать бандитам время на передышку или отступление?? Если я вижу, что тут не воюют, а зарабатывают деньги. Причём, на всём, и непонятно кто. Вернее, понятно, кто… да не дотянешься, и уж тем более — не докажешь.

А меж тем Грозный в руинах, местное население занято выживанием, военные и боевики заняты взаимным уничтожением и зарабатыванием денег.

Это не война.

Это бойня, затеянная упырями всех мастей. Как же надо ненавидеть и плевать на свой народ, чтобы учинить такое??

Вернусь — накатаю рапорт. Я готов воевать, но я не готов заниматься чёрт-те чем, полностью уверившись в том, что, дав присягу стране, оказался подчинённым тем, кто наносит ей ещё больший ущерб, чем внешние враги.

А Грозный смотрит на меня пустыми, мёртвыми глазницами вывороченных и обгорелых окон. Редкозубо щерится выщербленными и полуразрушенными зданиями. Жёстко принимает раздолбанными дорогами. Приветствует хмурыми и напряжёнными взглядами уцелевших жителей и своих вояк, находящихся на блокпостах, явно готовых стрелять при первой необходимости. Напряжение улиц ощущается кожей. Легендарная площадь Минутка — пустырь, заваленный строительным мусором и глыбищами размолотого бетона. Проезжаем мимо чудом уцелевшей палатки-ларька, заколоченного железными листами. На нём белой краской символ победы русского оружия — крупными буквами нарисовано слово «ХУЙ».

Закрываю глаза и представляю себе, что когда-то тут смеялись и бегали дети, ходили женщины в красивых платьях. Ездили автомобили. И никто не боялся… никто и представить не мог эти теперешние руины. Потом представляю, как выглядит моя родная улица. А как она может выглядеть, если…

— Леха!! Не спи!! Потом выспишься!! Это Грозный, тут, как в горах… а-то и хуже… — это Вася, один из новых знакомцев.

Он в бандане, солнцезащитных очках, натовском камуфляже, перчатках с обрезанными пальцами и облегчённых берцах. В руках АК с подствольником. Картинка из «Солдата Удачи» прямо, а не русский военный. Вот так сразу хуй скажешь, что это сержант русской армии — контрактник.

Я вообще заметил, тут вообще мало кто из тех, кто занимается войной, жалует нашу форму. Оружие — да. Форму — хуюшки.

Оно и понятно. Наш калаш хоть в болоте топи, хоть по пустыне валяй — стрелять будет. А вот форма…. И ткань говно, и краска. Камуфлирует, только если в грязи вываляться. Обувь вообще не обсуждается.

Но всё продаётся, или отбирается из вскрытых схронов. А-то и просто снимается с пленных. Вот тоже охуеть, армия, чтобы удобней воевать было, одевается в то, что отнимет и найдёт. Наша родная и могучая промышленность в это время тряпочки для протирания посуды делает… да не делает — в Китае закупает.

Ну, зачем пленному разгрузка?? Он себе ещё добудет, когда его выпустят. Тут так всё и идёт. Отловили — раскаялся — отпустили — завтра новая встреча в горах. Мы миролюбивые и милосердные. Высочайшая политика, призванная заставить нохчей сложить оружие. Их — жалко, своих — нет. Своих-то до хуя.

Ребята чуть изменили маршрут и высадили около комендатуры Ленинского района. Это территория мебельной фабрики. Когда-то фабрика, а сейчас укреплённый и готовый к осаде район. Во всяком случае, на КПП нам дают провожатого после того, как я называю фамилию Дмитриев.

Нас с Витей провожает боец. Он заводит нас то ли в бывший цех, то ли склад… Во всяком случае, оно из кирпича и достаточно просторное внутри, чтобы можно было установить два ряда палаток, рассчитанных человек на 10.

Вот там-то я и нахожу Серёгу.

Радость встречи не передать словами. Тогда, в Ханкале, когда мы виделись, просто даже поговорить толком не успели, а вот сейчас время было.

— Скворин?? Лёха??

— Так тошна, товарищ напарник… гагага…

Обнялись.

— Да ты, какими судьбами-то??

— Долго рассказывать…я по делу… водку пьёшь??

— Ну, пошли… ты вообще, чудо, откуда взялся??? Мне капитана дали…обмывать собираемся как раз… пиздец, ты, как всегда, вовремя…

— Да ну!!!??

— А это кто?? — кивает на Витю.

— Это со мной, знакомься… Михаил… Сергей… — знакомлю, — Серёг, мы к тебе по делу приехали…

— Ну, пошли ко мне… там расскажете.

У него в палатке всё просто. Замком комендантской роты делит палатку с ротным. Ротного нет, считай. Серега вступает в командование ротой. Исполнять обязанности, точнее. В его палатке, не в пример солдатским, просторно. Две койки, печка, три табурета. Нехитрый быт, вершиной которому — маленький холодильник.

— Это штооо, — ржёт Серега, видя нашу реакцию на холодильник, — вот тут по холоду красным деревом печку топил… а пойдёте в сортир, так ржать будете… стопудово…

Сортиром оказался шкаф-купе, установленный на улице над ямой… С виду — шкаф на улице и шкаф…отодвинул зеркальную дверцу, а там — дырка…. Удобства, мать их.

Серёга внимательно нас слушает. Не нас — Витьку. Задаёт только один вопрос. Адрес. Тут же комментарий:

— Другой конец города — не моя епархия.

Время вступать мне.

— Серёг, а чо нам в комендатуре скажут на такую просьбу??

— На хуй вас пошлют… как будто дел тут мало без вас… вы там, в горах, совсем ёбнулись уже… У вас там, похоже, не стреляют, если вы по такой хуйне…

— По хуйне??? Серёга… этот пацан… это не хуйня.

— Да ты ёбнулся, Скворин?? У меня день через день в ночь байда с фейерверками. Округа заминирована, нахуй… везде сигналки… днём, конечно тихо, а ночью… ну, да услышишь.

— У нас не меньше по колоннам лупят… чо ты мне за войнушку рассказываешь… я тебе о другом… малый — этот не хуйня. Потеряли его, понимаешь?? Когда тут резали всех, потеряли… а он выжил… прикинь, чего насмотрелся!!! Да может этот малый — единственное, что я тут правильное сделаю… хули ты мне за войну эту блядскую рассказываешь?? Вам тут чистить дают по-человечески?? Так, как надо бы?? А нам, думаешь, дают?? Тока спецура в горах чего-то полезное делает, да и то… я их на вертолетах через день в горы отправляю…и выходящих эвакуирую… по разному бывает… бывает, выходят, а бывает, выползают, а частью и выносят… так вот, Серега, они в горы уходят, проинструктированные до кровавого поноса — в бой не вступать. Наводить дежурные средства — докладывать…да всё, что угодно, но только не мочить их, блядь… А ты с РЭБовцами говорил?? А я пообщался, Серега… так вот нохчи нас слушают потому, что то, чем мы связываемся, это каменный век… а то, чем пользуются они, вчера в Америке сделано. Ты на разгрузку свою посмотри…она наша??

— Ты меня за советскую власть не агитируй… итак коммунистом раз пятьдесят стал, на это всё глядя… только не мой это район, понял?? И если нас там начнут колотить, то мне бошку в жопу вставят за такую самодеятельность. Сам только что расписал, какое тут командование и как оно командует…. И за кого… командует… бляди генеральские.

— Скорее, проститутки… — вставляет свои пять копеек Миша.

— Серёга, ты меня знаешь…если не поедешь, то я в комендатуру…эти не помогут — сами пойдём. Этот мальчонка имеет право на шанс…. Знаешь… я вот смотрю на эту Ханкалу… на то, что тут творится… на то, что тут творилось… да та же Майкопская бригада как входила… ну сам посуди… ну это же пиздец. И если мы, лейтенанты-капитаны, это понимаем, то ты чо думаешь, они, сука, этого не понимают, что ли???

А тут реальное дело — пацан!! Съездить — разузнать… дай бог вытащим. Нет?? Так и нет. Но хоть узнаем, а-то и достанем… он же наш!!!

— Лёх, давай не сегодня!!?? Я капитана получил…. Харэ мне мозг-то ломать…. Я и сам на Ханкалу хоть завтра в атаку пойду… вон, мужики шутят, мол, тока скажи, командир, и завтра распиздячим это гнездо… давай завтра все дела…. У меня сегодня праздник… кэпа дали… а тут ещё и ты — подарок!!!

Серёга…. Серега, входящий в канцелярию, когда мне в роте, в Борзе, поломали ебло, Серёга, договаривающийся со мной, чтобы мы друг друга хранили от Борзинских блядей, чтоб не отъебли против воли. Серёга. Мой реальный кореш по Борзе, с кем и в ад, и в рай был готов там, и готов тут, потому что такое не истрёпывается и не истирается, чем бы не тёрлось. Он поможет… Я уже вижу… поможет… Потому что мы здесь — сила.

МЫ — СИЛА!!!

Я и Серёга — сила. Потому что мы уже братья. Так сложилось.

— Лёха, дай мне капитана перед авантюрой получить хотя бы!!??? Давай завтра… а?

— Напарник, я за пьянство… после Родины тока…

— Пошёл ты!!

— Сам ты — нехорошее слово, — это мы договорились о том, что полностью, как и что, решим завтра, но сегодня определились в главном — это будет.

Звание капитана — это самое красивое звание в армии. Это подтвердят все офицеры, от генерала до лейтенанта. Капитан — это верх младшего командного состава. Человек, достаточно близкий к рядовому составу и полностью понимающий все его нужды. Опытный настолько, что любой солдат уже как на ладони…. Неважно, дух он или уже дембель… перед ним уже все равны. Если это настоящий капитан, прошедший все ступени развития по армейской лестнице. Если так можно сказать, это дембель среди младшего офицерского состава, перед тем, как стать майором…. Майором — духом в иерархии среднего состава…. Начало продажи души и отрыва от коллектива… Начало глубинного понимания механизма.

До генералов доживают разные.

Мало я генералов правильных видел… в основном зажравшиеся скоты. Конечно, хочется быть таким влиятельным и решающим, как они…. Карьера…. Карьера??? Знать, что за моими приказами, продиктованными политиками, гибнут мои солдаты?? Мои лейтенанты и капитаны???

Хуй вам!!! Вот именно сейчас я не хочу быть ни капитаном, ни старлеем… да, я не хочу, чтобы мои друзья такими были… и вообще, теперь, поглядев на всё это, вообще ничего не хочу…

Я радуюсь Серёгиному празднику — капитан. Капитан — здорово. А дальше?? Наполеон правильно ведь говорил о дешевости солдатских медалей.

Странно.

Неужели я только-только научился думать?

Я теперь начинаю понимать, что там было со мной в Борзе… я начинаю переосмысливать и Егора… и того же Пня… Волкогонова…

Все свои «равняйсь-смирна».

Надо ли служить такой стране? Какой — такой?? Моей стране! А что такое моя страна? А это мама… жена…да, жена!! Сын!! Иван!! Если я тут не буду делать своё дело, то придётся делать ему!! Рано или поздно, но придётся!! Если я не буду этого делать, то рано или поздно будут искать его…совсем другие люди… если я не найду этого мальчика, за которым я сейчас иду. Может, я и не прав в своей ненависти к нохчам… Чёрт с ними… но я знаю, что если я этого не сделаю, я так и буду с этим жить. Для меня этот мальчик сейчас, как потерянный сын. Мой сын. И если Родина их, сыновей, не считает, то я считаю…. Хотя бы этого… и, держите меня семеро — я его найду.

Весна.

Прилетели в Моздок. Ёбаный самолёт. Пить устал. Состояние такое, что не на войну, а в госпиталь надо сдаваться.

Аэродром, около которого палаточный городок и небольшой посёлок. Здания двух-трёх этажные. Первое, что увидел, как в хуёвом голливудском боевике, погрузку «двухсотых» в транспортник. Цинки. Пилот сплёвывает и отворачивается. Дурной знак?? Я — «свежее мясо», это нормально. У Родины завидный аппетит на свежие продукты, однако. Хотя я тут по своей воле. Всё по плану.

В палаточном городке, где меня поселили, тотальная круглосуточная пьянка. Тут можно. Тут войны ещё нет. Перевалочный пункт же. Кто в горы — кто с гор. Трёп. Истории. Стаканы. Изредка знакомцы пересекаются. Кто-то отсыпается, не реагируя ни на что. Таких — не трогают. В целом скучно, потому что по мере ужирания истории становятся более кровавыми и фантастичными.

Капитан, что разместился напротив меня, молча наливает себе в кружку из фляги — косится на шестерых «контрабасов» (контрактники), сожравших литра три и громко обсуждающих какой-то прорыв под Ведено. Выдыхает и пьёт. Как минимум сто пятьдесят — определяю на глаз. Силён, бля.

— Нас чо-то сорок осталось, а то и меньше…и чехов (боевиков) сто-сто двадцать… хули… лезут… а нам куда?? Андрюху в живот ранило… он мне — Серёга… типа… не ссы, Серёга — дальше хуже будет… щя попрут… дай, говорит, хоть гранату… а мне чо? У меня пол-б/к (боекомплект) уже как хуем сбрило… в общем, подыхаем… и тут «крокодилы» (вертолёты МИ-24 — злая штука, если лупит по земле, лучше зарыться и не отсвечивать… а по возможности и вообще валить из района, где они работают)… звено…

— Эт вам повезло… а вот на нас когда под Итум-Кале…

Капитан едва заметно качает головой и занюхивает куском хлеба с салом, затем отворачивается от этих вояк, явно демонстрируя откровенное презрение. Видать, пиздёж.

И такие разговоры без передыху.

Кормёжка — говно. Сидим на своих консервах. Срём домашними пирожками. Ждём отправки в Ханкалу. Должны отправить вертолётом, только хер его знает, когда. Внятного ответа от коменданта не добились. Наша бригада, в которую мы пылим менять тех, кому отпуска положены, вообще-то под Шатоем встала. Район держит. Нам туда — в бригаду «Бешеных Собак». Сибирячки, сдобренные забайкальцами. Прокатились по Терскому хребту, сметая всю мразоту, и осели там. Оно и понятно. Аргунское ущелье, по которому неплохая дорога с гор ведёт, её надо держать. Стратегическая трасса. Подвоз боеприпасов и гуманитарки именно по ней и идёт. Эти караваны, ясен хуй, периодически пытаются расстрелять и ограбить. У нохчей (чеченцы) тактика боевых действий и принципы жизни всю дорогу одни и те же. Найти, что спиздить, или отнять, а дальше — либо продать, либо вернуть за выкуп. Рабами тут всю жизнь занимались. По мнениям всех бухающих и не бухающих в нашей палатке за неделю ожидания, все сходятся в одном — вырезать всех под корень, и не мучиться. Жути, конечно, нагоняют, но в основном запомнился майор, который не столько ругал продавшихся бизнесу политиков и ублюдка президента…

«Охуеть… ведь он главнокомандующий… мы на войне, а солдат такого мнения о командирах… вопрос — мы победим?? Мы можем победить врага, на стороне которого наше командование??»

….сколько рассказывал, как русские бежали из Чечни в 94-м. И почему бежали. Если ему поверить хотя бы на тридцать процентов и примерить на себя и свою семью, то… я… я, наверное, тоже готов этих уродов под корень… ведь младенцев с балконов вышвыривали, баб ебли на глазах мужей, и тут же бошки резали… где-то соседи укрывали, только соседей до хуя и сдавали… и своих же казнили… зверьки ёбаные… и много чего другого творили.

Неделя ожидания и скучно-дремотного состояния, наконец, прошла, и нам дают борт. Пересылка остаётся за плечами. Мы уходим, и никто не знает, вернётся ли сюда. Многие оглядываются… я тоже… Странно… за неделю эта долбанная палатка опостылела, а сейчас почему-то кажется не таким уж и противно-скучным местом. Я вернусь. Я обязательно вернусь. Потому что у меня есть жена и сын, и я им всё равно нужен. И если я не вернусь, то они никому уже не будут нужны. Тем более — моей стране, интересы которой я обязался защищать. А вот Родина ни мне, ни моей семье присяги как и не давала… много нас, таких, у Родины. Родина, она считать нас не привыкла.

Что я здесь делаю?? Лично я — старший лейтенант Алексей Скворин!? Я дал присягу, я этому обучался и обучал солдат. Это мой долг. Это моя практика. Это то, для чего я на самом деле учился. Закончится эта клоунада — начнётся другая, но уметь воевать — необходимое условие выживания нации. У меня сын. И у него должна быть возможность жить и любить. И воевать за свою землю… коли доведётся.

А ведь доведётся.

Не дадут нам тут доделать дело. Значит, детям доделывать.

На душе скребут кошки, винт молотит, нарезая ломтями синеву над головой. Гул внутри вертолёта такой, что рядом сидящего можно услышать и понять, только если он будет орать дурниной и помогать себе жестами. Идём низко… над верхушками деревьев. Давешний капитан смотрит на меня, потом кивает, приглашая что-то услышать. Еле разбираю:

— Как звать?? (нашёл время знакомиться, твою мать).

— Алексей..

— Впервые??

— Да…

— Страшно??

— Да…

— Молодец, всем страшно… тех, кому не страшно — током лечить надо… а лучше сразу стрелять (ржёт).

Я вежливо улыбаюсь.

— Знаешь, почему низко летим??

Вертолёт идёт над кромкой «зеленки», то поднимаясь, то опускаясь, повторяя рельеф верхушек деревьев. Ощущение, что тебя мчат по колдоёбинам на санях.

Я мотаю головой в отрицании.

Не знаю.

— Шоб не сшибли чехи… месяц назад вертолёт опять сбили… какая-то блядь им ракеты поставляет… говорят, кто-то из наших… извне каравана два, что ли, не пустили…а больше и неоткуда..

Я молчу. Мне сказать нечего. Я ничего не знаю и только начинаю соображать, что тут к чему. На ненависть к генералитету я тут и не рассчитывал наткнуться, не думал, что армейские низы и середняк будут так же люто ненавидеть высоких начальников, как и самих боевиков. Капитан понимает, что я ему не собеседник, и отстаёт. Лететь-то недолго. Вот и Ханкала. Считай — пригород Грозного.

Грозный. Город, напившийся крови, и лежащий в развалинах после затянувшихся боёв. Город вроде бы взят… днём… а вот ночью… ночью он до сих пор не наш. Его, конечно, отстроят. Восстановят административные здания и инфраструктуру. Вдохнут жизнь в эти кровавые развалины, видевшие всё, на что способен самый страшный и бездумно жестокий хищник на планете.

Сколько ещё придётся пролить в нём крови, пока он не насытится и не смешает в себе русскую и нерусскую кровь в достаточной пропорции, чтобы успокоится?? Хрен его знает. Сделаю, что смогу.

Ханкала — это огромное поле, заставленное кунгами (машина с будкой, где можно жить и работать) и палатками. С кучей вертолётных площадок. Всё командование контр-террористической операции идёт отсюда. Здесь госпиталь, и связь. Здесь огромное скопление жирных штабистов, которые «воюют», и уже давно, то со сном, то с теми, кто воюет. Но за «боевыми» и отметкой об участии в боевых действиях средь них съездить — святое. Здесь самая главная перевалочная база. Она защищена и прикрыта отовсюду кучей блокпостов и всевозможных частей. Здесь, наверное, самое безопасное место в Чечне, а то и в России. Отсюда бортом — в горы, или куда послали. Как автобусом. Борт на Шатой завтра, поэтому нам предложено ночевать в плацкартном вагоне, невесть кем притащеном сюда к вертолётной площадке, и служащим чем-то вроде гостиницы.

Ночью начинают лупить. Что и где стреляет, не понятно, я смотрю, как мимо по проходу выбегает молодой длинноволосый малый, подгоняя средних лет коротышку с видеокамерой:

— Живее, Андреич.

За ними бегут двое из моей партии. Рожи, по ходу, как и у меня — недоумённо-непонимающе-тревожные. Я за ними. Сидеть в вагончике, когда стреляют, неуютно, хотя, выбираясь по проходу, вижу трёх-четырёх безмятежно спящих с автоматами в охапку. У меня пока ствола нет, и я дергаюсь, а эти спят. Странно. Хоть бы башку подняли.

Спрыгиваю на землю. Бухает где-то справа. Далековато. Что-то артиллерийское. Похоже, плановая стрельба по квадратам, или чо. Около вагончика спокойно курит тот самый капитан, и выбежавшие точно следуют его примеру, изображая вселенское спокойствие и бывалость.

— Ночной салют… плановые, похоже, — подтверждает, ни к кому не обращаясь, мою догадку кэп.

Все смотрят на суету журналистов.

— Андреич, готов?? Дима, давай ракету и потом ещё одну… пока говорить буду… первую запускаешь на три, после того, как я начну… готовы? Поехали.

Зажигается фонарь камеры, освещая бледное и взволнованное лицо журналиста, выражающее одновременно как мужество и уверенность, так и прямо плещущее Переживание Близкой Опасности. Вслушиваюсь, глядя на шипящую в воздухе сигналку.

— … в 22–35 начался сильный обстрел, пока нам неизвестно точное количество погибших и раненых, но, судя по канонаде, идёт сильный бой на подступах к Ханкале, напомню, что за последние сутки это вторая попытка прорыва боевиков к Грозному с этого направления…

За спиной журналиста лейтенант Дима пускает вторую ракету… я представляю себя сидящим в Чите и смотрящим ящик… сколько я таких репортажей видел?? Да каждый второй… Журналист, взволнованно говорящий в камеру на фоне ночи с явно стрельбовыми звуками со стороны, а тут ещё и фейерверк для пущего антуражу…круто, мать их за ногу… Профессионалы хуевы. А ведь мои это смотреть будут. Им от таких репортажей ждать легче будет…угу. Ссука. Внутри начинает закипать. Но я не властен над этой сволочью. Только если в бубен стукнуть. Инфовойна, как она есть. Бьющая по населению хлеще пуль и снарядов.

… напоминаю, что только за этот месяц в районе ведения контртеррористической операции погибло 39 и ранено 56 военнослужащих Федеральных войск. По официальным данным. По некоторым сведениям, это количество сильно занижено, но более точной информацией мы пока, к сожалению, не располагаем…специально для НТВ — Игорь Строев.

Андреич выключил камеру, и Игорь у него интересуется:

— Ну, как???

— Хуёво, Игорёк, — бычок капитана летит в темноту.

— Простите!? — журналист поворачивается к капитану.

— Не прощу… бог простит… ты молодой русский малый, а работаешь на всякую шваль… да ещё и падалью питаешься. Родня вот этих мужиков смотрит твои репортажи и глотает валерьянку…рейтинг растёт… свою армию народ ненавидит… зато ты — профессионал… хуёво, Игорёк. Я не удивлюсь, если тебя в горах потеряют без вести… я бы потерял.

— Не понял…

— А это хуёвей всего… наверно, и не поймёшь, — капитан сплёвывает под ноги журналисту и лезет в вагон. Стрельба прекратилась. Цирк окончен. Я думаю над словами капитана. Бить морду этой слякоти расхотелось, лезу в вагон. Он, по ходу, молоток, этот капитан. Только я… я не хочу стать таким. По нему чувствуется, что жизнь для него, что чужая, что своя, не дороже жизни козявки. Если я так эволюционирую, я ж в казарме своих полудурков двухгодовалых точно зашибу когда-нибудь. Не хотел бы я у этого кэпа на дороге оказаться. А вот воевать с ним… надеюсь, те, с кем мне там бок о бок придётся быть, такие же волчары с мёртвыми глазами.

— У каждого своя работа… у вас своя, у меня своя… — несётся в спину взволнованный голос Игорька.

Ночью стреляли ещё пару раз. Сквозь дрёму видел, как опять куда-то нёсся журналист Игорёк. Что поделать… работа у него такая… сучья… дать бы ему в морду, да бессмысленно. Этих Игорьков, как и нас…как тараканов…и их тоже никто не считает.

Наконец-то борт. Грузимся в восьмёрку и летим. Всё-таки не верится даже, я — на войне. Да и какая это, по сути, война?? Тот самый капитан утром на перекуре на вопрос «Сколько ты тут на войне??», ответил «А я на войне?? Вот дед у меня… тот на войне был…. Они там как сходились лупиться, так через месяц только расходились, а тут встретились, постреляли — и в разные стороны, раны зализывать. Кто ж тут воевать-то нам даст, если дадут, так вся эта война в месяц кончится, эшелонами в Забайкалье зверей вывезти, и пусть там китайцам на границе мозг ебут. Да только не надо это никому. Неденежно, да и жвачку про демократию просто так изо рта народа доставать никто не собирается, вот мы и бегаем по горам… реалити- шоу, мать их кремлёвскую Басаеву в жопу плашмя. Детский сад, 7-ой месяц, бля».

Ободрил, ни хуя не скажешь. И улетел на Ведено куда-то.

Долетели нормально. Только выскочил с борта и, пригнувшись, отбежал, как попал в объятия Мишки Хотысенова. Он у нас ротным, а тут, вишь, борта принимает — авианаводчик. Я его менять-то и прилетел. Ему в отпуск, а мне на время отпуска, якобы, подменять. Рад мне, как выпивке, ну и выпивке, которую я приволок, само собой, тоже рад. Кто ж без бутылки сюда с большой земли-то полезет.

Нас, вновь прибывших, строят у штаба и быстренько раскидывают по направлениям. Мне ехать никуда не надо. Я уже приехал — при штабе подъедаться буду. Помощник начальника оперативного отделения я теперь. Начопер, даже особо не взглянув — некогда ему, сдаёт меня Мишке на инструктаж.

— Ты не ссы, Лёха, главное. Тут, около штаба, всё ровно. Вокруг три кольца обороны — Шатой контролируем и подходы к нему… ну, в смысле, через него. В колонны пойдёшь, там, может, и постреляешь. Да и то, хуй тебе пострелять дадут, твоё дело — воздух. Колонны ща тока под вертушками ходят. Как лупить начинают, главное, целеуказание дать, откуда бьют по вам. Ракету красного даёшь туда и смотри, как мясо рубят в винегрет. А так-то тут сидеть будешь. Связь со штабом авиации на тебе… ну, там, борт для эвакуации трёхсотых, или двухсотых, или комбригу куда завздопица лететь. Живи себе с летунами мирно, и будешь кум королю. Вся водяра и грев с большой земли через тебя, считай. Сам понимаешь — дооолжность, — многозначительность пальца, вздёрнутого вверх.

Влился нормально. Пьют тут так же, как и везде.

Мишка улетает, передав мне дела и позывной. Я теперь в эфире Хоровой-90.

Начопер попытался заставить меня рисовать карты в моменты дежурств ночных при штабе. Кто-то от нашего отдела всегда там быть должен. Я, по совету всё того же Мишки, запоганил две секретные карты, и от меня отъебались. В отместку, правда, заставили вертолётную площадку оборудовать под ночной приём вертушек… делов-то… по углам гильзы от снарядов вкопал, солярой заполнил, да обозначил камнями границы площадки самой.

Прилетал главный мозг нашей войны начгенштаба Квашин. Не знаю, чего он там, в картах, понимает, если ему битый час рассказывали об организации обороны и контроля, в карту тыкали, а он, выйдя из палатки и уставившись на эту самую гору Ламамаисти, заминированную вдоль и поперёк, выдал:

— Да у вас тут курорт лыжный можно открывать, красотища-то какая!!! Вот прям на этой горе.

Комбри, г я думаю, не против был бы прямо сразу этого Квашина на санках с этой горы спустить, первопроходцем и разминирующим средством заодно — так он на этого мудака в больших погонах посмотрел.

Периодически эвакуирую двухсотых и трёхсотых, как наших, так и чехов. Хотя кого там только нету… и арабы, и негры, и даже наши славяне.

Поймали подпола нашего ФСБэшного, пытался вывезти трёх раненых арабов. Арабов кончили прямо сразу, а этого козла до прихода вертушки чуть ли не всё командование бригады охраняло, а-то бы порвали на клочья. Ненависть к наживающимся на войне тут зашкаливает. Да и правильно. Одно дело враг, другое — крыса.

И вообще, днём тут спокойно, а вот ночью…

Один солдат, упившись в хлам и вылезши из палатки, дал очередь… по лагерю. Два двухсотых. Один контрактник — первую прошёл, чтобы вот так, от пьяного, не соображающего мурла пулю точно в голову выхватить, второй сопляк совсем.

Вызывают в штаб.

— Скворин, давай любой мимо идущий борт… у нас тут трёхсотый тяжёлый.

Это святое. Если летуны такое слышат, то садятся обязательно. Скорая по горам не ездит. А трёхсотый, ставший двухсотым, если ты не сел — куда бы ты ни летел — это чья-то душа на тебе.

— Я Хоровой-90, кто мимо?

— 35-й мимо, буду через минут 10, чо хотел.

— Трёхсотый.

— Места нету… не подождёт??

— Да он у меня щя на площадке в двести уйдёт.

— Понял… дым дай.

Дым показывает направление ветра и ориентирует летчика, с какой стороны заходить на посадку.

Мне на площадку приносят носилки. Молодой пацан — его трясёт даже под лошадиной дозой успокоительного.

— Что с ним??

— Да на блокпосту пьянка. Их замкомбата спалил, а этот ведь бухой… за автомат и очередь, да бухой ведь. В упор не попал. Зато замкомбат попал… дрыном каким-то… сломал ему шею… щас отпаивают самого.

Борт сел. Забрали героя. Доложили, как о вступившем в схватку рукопашную. Чехи-каратисты рвались через блок-пост, но не прошли.

Был в Ханкале на курсах авианаводчиков пару дней. Летуны, оказывается, ходят по картам с другим обозначением квадратов, а я обязан уметь навести по квадрату. Туда летели вместе с какой-то бабкой. Комбриг её приказал в Ханкалу везти. Бабка была с козой. Натуральной такой козой. Взлетели и пошли над деревьями, как на санках. Как яма, так коза глаза выпучивает и блеет дурниной.

— Беееееееее.

И срёт, падла. Сколько в ней этого гороха — хрен его знает, но на каждой яме сыплется из неё. Того и гляди, кишки высрет. Всё, естественно, на полборта. Бортинженер, как увидел, кричит:

— Я тя щ вместе с этой козой не довезу, сволочь старая, — и двери порывается открыть, оскальзываясь на козьем говне.

Бабка начинает пучить глаза пуще своей козы, только что не блеет с ней напару, и подол ей под жопу подставляет. Кричу:

— Вася, оставь её, а-то она ща сама тебе всё тут загадит!

— Ненавижу этих, блядь, нохчей… больше к тебе не сяду, — обиделся, наверное.

Видел в Ханкале Дмитриева Серёгу. Накоротке поговорили. В Грозном, в Ленинском районе, в комендантской роте он сейчас. Вот как судьба свела, думал, потерялись. Жаль, толком и поговорить не успели — спешил он.

Прилетала спецура, с ней Гриша Вахнаков. В одной роте учились. Тоже накоротке поговорили, и они в горы ушли. Позывной «Амур».

Ночью выходит на нас «Амур», я помощником Дежурного стою.

— Арбалет, я Амур, приём.

— Здесь Арбалет.

— Квадрат 43–12, по улитке 1–2…. Наблюдаю группу боевиков. Прошу огня.

Вызвали комбрига и начальника артиллерии, через пять минут дежурное огневое средство начало отстрел.

— Амур Арбалету.

Молчание.

— Амур Арбалету.

Молчание.

— Амур Арбалету!!!!!

Молчание.

Через минут пятнадцать.

— Здесь Амур. Уроды, дали бы съебаться хоть.

И молчок. Попали… не попали?? Хрен его знает. Главное, хоть своих не положили.

Прибегает местный аксакал. Лопочет чего-то на полурусском. Корову у него замочили. «2-ой бат отличился. Корова приблудила, якобы, к сигнальной мине, и получила в бочину дежурным огневым средством (пулемётом)… задняя нога вдребезги… даже костей не осталось. Жаль, что не обе, мяса бы больше заслали в штаб.

А вообще-то, мы с ними мирно живём. Кто им, кроме нас, огороды разминировать будет? За это схроны сдают даже. Предпочитает договариваться мирное население с нами… уж им-то эта война ещё больше обрыдла. Ночью нохчи мозг ебут, а днём мы…вот и живи, как хочешь. А вот нехуй было занозиться в 94-ом.

Борты водку возят исправно. Полбригады у меня в добрых знакомых. Народу-то тьма, а тут — у кого днюха, у кого детё родилось. Пить водку местного разлива стрёмно — травануть могут. Да и есть, за что. С третьего бата контрабасы отличились. Семь уродов ночью на бэхе ворвались в Шатой, геройски набрали водки и жратвы у одного из местных торгашей. Разбили ему морду, дали по голове верещавшей жене и попылили восвояси. По пути зачем-то лупанули с двух стволов по нашему же блокпосту.

К утру все семеро лежат мордой в грязь перед кунгом комбрига… мне приказано ждать п-ка Шилова и сдать ему. Ради интереса подхожу к крайнему. Легонько пинаю в бок, чтобы привлечь внимание.

— Фамилия?

— Сержант Замятин.

— Возраст?

— 33.

— Откуда??

— С под Читы.

— Женат??

Поднимает разбитую морду.

— Да… двое детей.

Урод. О детях вспомнил, а ночью и не думал о чужих детях, сидящих на блокпосту и мечтающих вернуться домой. Жалости к нему ни на грош. Вот из-за таких нас свиньями считают. Тут же вспоминаю свой вояж по мосту в Красном Яре. Пытаюсь себя успокоить, что это другое. Кого угодно успокоил бы… но не себя. Я-то знаю, что не другое.

Ночь. Опять-таки я при штабе Помощником. 11 раз смотрю по видаку «Моонзунд» по Пикулю с Олегом Меньшиковым и Гостюхиным. Сильная вещь, о чести русского офицера царской армии, выбравшего в смутное время самоубийственную драку с внешним врагом вместо того, чтобы погрязнуть во междоусобных дрязгах, приспосабливаясь к новым порядкам и наплевав на присягу.

Остальные кассеты — вообще полное дерьмо типа совковых комедий с Крачковской.

Прибегает бойчина-связист.

— Там майор Копылов чеченца пополз взрывать.

Пиздец. Ничего не понимаю. Оперативным п-к Шилов.

— Опять?? Третий раз уже, блядь… комендантский взвод, в ружьё!!!

У нас на отшибе вырыта яма метра три глубиной. Аккурат возле сортира. Там переодически держат пленных нохчей, отловленных в горах. На них ссут и срут, пока их на большую землю не увезут, все, кому не лень. Обычно дня два-три держат. А м-р Копылов — начальник связи. Очень толковый связист, надо сказать. Связь в бригаде, как часики. На большую землю связь — тоже, пожалуйста. Год, как в Чечне он. Но как набухается, так рвётся воевать. Да кто ж ему даст?? Он в качестве начальника связи гораздо полезнее и нужнее. Вот так и воюет без соприкосновения с противником. Но соприкосновение с бутылкой превращает его в нинзю и народного мстителя. Это — третья попытка грохнуть хотя бы пленного, бросив ему в яму гранату. На самом деле, хотел бы взорвать — взорвал бы. Но это, скорее, форма истерики. Крыша течёт. Успели поймать с выдранной чекой и эфкой в руке метров за пятьдесят до ямы. Полз, как на танк. Брали вчетвером, прижав конечности. Потом под фонарем чеку вставляли. Вот такой героизм. Рвануло бы — и пиздец как минимум пятерым, включая меня.

Кстати, о связи. Звонил домой. Связь военная. Жесть полная. Все слова тянутся так, что ощущение такое, словно на том конце провода полностью невменяемый человек. Предупреждали, чтобы я говорил медленно, иначе вместо моих слов там услышат только бульканье. Я начал говорить медленно. Трубку сняла бабушка, решила, что пьяный. Я её тоже слышал. Прикольно, с одной стороны… я ведь её тоже, как пьяную слышу. Но в целом, конечно, плохо — бросила трубку в итоге. Что она обо мне подумала и что матери сказала, лучше и не думать.

Приходит старлей Тополев с 3-его бата. Просит трихопол. Только с отпуска припылил. Намотал, видать, там. Ну, заказываю. Летуны поуссывались, спросили, где я тут умудрился. Пытаюсь объяснить, что не мне. Ржут.

Прилетают на следующий день. Специально ко мне сели, а так-то мимо шли. Дают кулёк с лекарством и…

— А это лично Хоровому-90 от нашего экипажа, и будь осторожен при выборе местных коз… они после нохчей все нехорошие… — ржут, протягивают коробочку с гандонами.

Суки. А Тополеву теперь водка только за платину, блядь.

А с еблей тут и впрямь глухо. У всех в кунгах постеры блядей развешены. Бригада дрочит напропалую. Бегать к бабам в Шатой — чревато. Можно проснуться, обнимая рабство. А-то и не проснуться. У них законы строгие в этом плане.

Хотяааа….

С этим же п-ком Шиловым едем блокпосты проверять, и выковыриваем на ближайшем к Шатою двух чеченок. Я-то не при делах, считай, а Шилову, видать, не впервой. Начинает с места в карьер пиздюлины раздавать. Потом выволок обеих чеченок на воздух, и там уже ногами. Одна-то драпанула, а вот вторая взмолилась, чтоб не били.

— А хули ты припёрлась сюда?? За патроны ебаться??

Так и есть…за патроны. Это контрактники подтвердили, ещё пять минут назад опиздюливаясь.

— А што мне делаааать??!!! — воет баба, — мужа убилииии, всю семью побилииии… мне говорят, иди, патроны неси… родишь сына — кормить будем, а нет, так опять пойдёоооошь…

Вот так. И кем воспитают её сына те, кто её послал?? Что в голову ему вложат?? Кого он ненавидеть будет за долю своей матери, у которой русские истребили семью?? Как ему, полукровке, придётся доказывать своё право на полноценную жизнь в их обществе с их то законами?? Я думаю, что за такое он не только папашу своего тупорылого, но и весь род этого папаши под корень вынести готов будет. Не говоря уж о патронах. И так навалом этого добра по схронам, так нет… нужно ещё. Русских много ещё, всем хватить должно. И наши хороши, и их, а правда тут вместе со справедливостью уже давно в крови захлебнулась, причём — в смешанной крови. Глядя на это, трудно себе представить, что для меня это — командировка, а для неё — реальная жизнь, из которой уже никуда не деться.

В 1-ом бате сгорела палатка. Кто там умудрился запустить в неё ракету осветительную, непонятно. Но факт, что сгорела, с матрацами и по мелочи там. Пьянка, по ходу, виной, как всегда. И порешили отцы командиры списать под это дело одну из клинанувших бэх. Ночью дали море огня, а утром отправили донесение, мол, так и так…ночью был бой. Подорвана БМП-2 номер такой-то. Механик машину покинуть успел. Наводчик с командиром машины сесть не успели. В машине была палатка инвентарный номер такой-то и по мелочи списочек. Список мелочи к полудню распух до половины имущества батальона, причём в этой БМП были и радиостанции, и обмундирование, и химзащита, и масксети. Всё сжег безжалостный враг. Но мы не сдаёмся, и будем биться голой жопой, пока вы нам новое не пришлёте. «Цылаваем, вечно ваши — командование бригады» — типа.

Замкомбрига, как эту бумажку увидел, так чуть тапочки не откинул. Поорал чуть-чуть. Потом так устало на комбрига смотрит и говорит с безнадёгой в голосе:

— Может, у нас ещё одна БМП в пропасть упала?? Зампотех поддержит. А-то эта лопнула уже раз пять. В ней только что проёбаного оружия нету… а вот в пропасть, — и мечтательно так глаза закатил.

— Лёня, у нас пехота или десантура?? У меня, блядь, уже полбригады в пропасть ёбнулось…. С вами сам тут скоро парашют из матраца кроить начнёшь… Чего тебе?? — Это комбриг начфизу, мнущему какую-то бумажонку в руках и перетаптывающемуся в нерешительности возле их стола. Тот решается и подаёт бумагу комбригу.

— Это чего???

— Список.

— Какой список??

— Ну, этааа… сгоревшего имущества… я слышал, что тут можно списать…

Комбриг пробегает глазами строчки и, передав бумажку Заму, устало закрывает голову руками, упираясь локтями в стол.

— Когдаааа вы уже перестанете из меня мою генеральскую (получил генерала и уходил наверх куда-то… вроде бы комдивом, толковый мужик — грамотный командир, уважаемый всеми) кровь пить-тааа?? — нараспев выводит из-под рук комбриг. — Вот скажи мне, майор, как у тебя там могли, блядь, сгореть восемь 32-ух киллограмовых гирь??

В этот момент зам начинает ржать.

— Послушай, майор, а брусья у тебя там не сгорели?? — продолжает комбриг, убирая руки от лица и уже зло буравя начфиза глазами.

— Брусья… тоже надо бы… дык не влезли бы…

— Послушай, Гена, — вклинивается замкомбрига. — Вот как, блядь, могут сгореть гири?? Ну, как??

— Не знаю… ручки отплавились… пришли в негодность… списывать-то как-то надо…

Зам смотрит на комбрига.

— Может, всё-таки в пропасть?? Кто их там искать-то будет??

— Да идите вы в жопу… хоть всей бригадой в пропасть… — комбриг опять закрывает голову руками. Зампотех перемигивается с замом по боевой. Что-то в рядах ВС опять упало в пропасть.

Вообще, конечно, при штабе можно чокнутся — прошусь в колонну. Пускают. Ничего примечательного. Трясёшься на броне с радиостанцией, всматриваясь в зелёнку, и периодически фиксируешь смену вертушек над колонной. Потом отдых в Ханкеле. И назад.

Во второй колонне-то нас и обстреливают. Бой.

Стреляли из стрелкового оружия. Подорвали головную бэху, да коряво, но остановить — остановили. Как начали лупить, и колонна встала, все с брони долой, ну, и я, да не на ту сторону ещё. Метнулся, как заяц, туда-сюда. Страшно. Адреналин меняет мир. Все лупят, кто куда. Вокруг трескотня. Ощущение, что все стреляют именно в меня. Суки!!

Я за АКСУ, предохранитель, патрон и так в патроннике, только из-за брони попытался нос вытащить, как сзади дёргают грубо. Поворачиваюсь — бойчина пальцем в воздух тычет и орёт.

Ёооопт. Вертушки же!!! Автомат нахуй!! Вхожу в связь.

— Хоровой 80, Хоровой 80, приём!!! — врывается в уши.

(Хоровой 80 — позывной в колонне, чтобы отличать этот позывной от основного).

— На связи Хоровой.

— Наводи, ёкарный бабай… — треск, — … хули… — треск, — … твою мать…

Да я и так понял. Высовываюсь, смотрю, откуда лупят. Всё это происходит на самом деле быстро, я и не догадывался, насколько может замедляться время, если хочешь жить.

Вот они. Лупят чуть правее от меня. Метрах в 400-х от силы.

— Пять Один. Смотри ракету красного.

Пускаю по запаре зелёную.

— Вижу, Хоровой. Наблюдай.

И первый крокодил заходит и даёт длинный трассер примерно туда, куда ушла ракета по зелёнке.

— Точно, Пять Один — лупи.

Первый крокодил, дав трассер, указал ведомому этим трассером цель. Вот туда-то и работает НУРСами идущий следом ведомый крокодил.

Мама дорогая.

Всё, что я видел до этого в фильмах — хуйня полная. Сначала встаёт дыбом земля с деревьями, как будто невидимый великан хапнул горсть земли и выдрал её вместе с деревьями и порослью. Потом хлопок выстрела, земля с растительностью мешается, как в мясорубке, в воздухе, и просто чудовищный грохот, наконец, кажется, взрывается у тебя в голове.

БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!

Меня опять дёргает за броню всё та же бойцовская рука, и тут только мини-землетрясение на последнем АХ!!! — лупит по ногам.

И следом — тишина. Нет. Звон в ушах от рванувших рядом НУРСов.

— Хоровой, я захожу, смотри!! — рвётся в уши.

Высовываюсь, но не вижу, не слышу, откуда и кто стреляет.

Да никто не стреляет.

— Хоровооой!!!! Я прохожууу!!! Кудааа!!!!

«А и чёрт с ним!!!»

— Пять Один, дальше 100!!!

— Понял, дальше 100.

И опять то же самое, как мне кажется, на том же месте.

БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!

Дрожь земли.

Всё. Тишина. Нету стрельбы. Потупили и начали в себя приходить.

— Ну что там у тебя, Хоровой???

— Да вроде всё, Пять Один.

— Точно??

— Хуй знает… ты их видишь?

— Ебанулся что ли, Хоровой???

Вот и поговорили.