Прос­нувшись пос­ле тя­жело­го и из­ну­ря­юще­го за­дания аж в вось­мом ча­су ве­чера, Се­басть­ян от­крыл гла­за, взгляд ко­торых сра­зу упер­ся в по­толок. Ти­хо. Слиш­ком ти­хо. Ко­рот­кий взгляд на ча­сы. Без де­сяти во­семь. Обыч­но в это вре­мя Джей­мс пь­ет вис­ки в гос­ти­ной и на всю гром­кость слу­ша­ет Ба­ха или же Мо­цар­та, иног­да по­мыки­вая в такт их сим­фо­ни­ям. И ему всё рав­но, что это за день. Пусть хоть Ко­нец Све­та. Этой при­выч­ке Мо­ри­ар­ти не из­ме­ня­ет ни­ког­да.

Нес­коль­ко ми­нут раз­мышле­ний и Мо­рану в го­лову при­ходит са­мая ужас­ная мысль, по его мне­нию: с Джи­мом что-то про­изош­ло. Бес­шумно, но быс­тро сор­вавшись с мес­та, пол­ковник дви­га­ет­ся к две­ри в ко­ридор, дер­жа у бед­ра пис­то­лет, вых­ва­чен­ный из-под по­душ­ки. Глав­ное всё сде­лать ти­хо и ос­то­рож­но, что­бы до пос­ледне­го мо­мен­та ник­то не знал, что в квар­ти­ре есть еще кто-то.

Хо­рошо, что две­ри не скри­пят, а вот по­лы – очень да­же. Шаг. За­тем ос­то­рож­ный пе­реход на дру­гую сто­рону, ми­нуя скри­пучую дос­ку, ко­торую у пол­ковни­ка всё ни­как не до­ходят ру­ки за­менить. Еще шаг Ос­та­лось сов­сем нем­но­го.

Пер­вая дверь ве­дет в гос­ти­ную. Ос­то­рож­но прой­ти, ос­мотрев всё. Там ни­кого нет. Черт. Ка­бинет? Кух­ня? Мо­ран смот­рит на две две­ри, рас­по­ложен­ные нап­ро­тив друг дру­га, и вы­бира­ет ка­бинет.

Се­басть­ян на­жима­ет на руч­ку, лег­кий, ед­ва слыш­ный щел­чок двер­но­го зам­ка. За­пер­то. Вы­дох­нув, муж­чи­на раз­во­рачи­ва­ет­ся и ос­то­рож­но от­кры­ва­ет две­ри в кух­ню. Как толь­ко это про­ис­хо­дит, ду­ло его пис­то­лета упи­ра­ет­ся ко­му-то пря­мо меж­ду глаз.

Этот «кто-то» ник­то иной, как Джей­мс Мо­ри­ар­ти, гро­за все­го Лон­до­на, да и не толь­ко его. Вот толь­ко сей­час он не вну­ша­ет стра­ха, од­но лишь уми­ление.

Ге­ний с ног до го­ловы пе­репач­кан в му­ке, ка­као и, су­дя по за­паху, ко­рице. На ли­це са­мое ми­лое и не­вин­ное из всех вы­раже­ний, ко­торые он мо­жет сгри­мас­ни­чать. Се­басть­ян не­воль­но улы­ба­ет­ся и уби­ра­ет пис­то­лет.

- Босс, ты пе­репу­тал что-то? Вре­мя для прос­лу­шива­ния клас­си­ки и рас­пи­вания вис­ки у нас в гос­ти­ной…

- Я не пе­репу­тал, - ти­хо вор­чит Джим, а за­тем улы­ба­ет­ся и от­хо­дит нем­но­го в сто­рону, от­кры­вая Мо­рану об­зор на кух­ню.

По­меще­ние, что уже го­ворить, выг­ля­дит и пах­нет точ­но так же, как Джей­мс. Единс­твен­ным «ос­тров­ком чис­то­ты» яв­ля­ет­ся стол, на ко­тором гор­до воз­вы­ша­ет­ся торт, пок­ры­тый шо­колад­ной гла­зурью и ук­ра­шен­ный све­чами. Выг­ля­дит сла­дость нем­но­го не­сураз­но, но ес­ли рас­суждать ло­гичес­ки, то че­ловек, при­гото­вив­ший его, очень да­лек от кух­ни. Так что сие про­из­ве­дение мож­но наз­вать ше­дев­ром.

- С Днем рож­де­ния, Бас­ти, - ос­то­рож­но шеп­чет ге­ний на ухо оша­рашен­но­му кил­ле­ру, об­ни­мая его за шею.