Пицца успешно ворвалась в мою жизнь где-то в начале девяностых вместе с гамбургерами и прочей невидалью. Понятно, что ни то, ни другое в моей жизни не задержалось, но отведать надо было. Отметиться, так сказать. Я помню эти ощущения причмокивания, мол "ну надо же какая вкуснотень", но всё это чисто психологическая сторона медали. Чисто любопытствия из-за. А домой пришёл, картошечки с котлеткой наложил, сметанкой всё это дело сдобрил, укропчиком свежерубленным посыпал, резинка на трениках приятно растянулась - цель достигнута. Попытался вдохнуть, понял что некуда, прилёг на диван, открыл бутылочку холодного пива, допил обязательно и уснул. Ну, классика же. Жизнь удалась.

Что-то может пару раз мы заказывали пиццу на каких-то сабантуях, днях рождения и прочих фестивалях под утро, а так никакого места в моём рационе питания этот сырный блин с кетчупом и грибами в моей жизни тщетной не занимал вообще. И тут я неожиданно переехал. Я совершенно не ленивый в плане "приготовить покушать", но иногда прям хочется во все тяжкие пуститься и обожраться чего-нибудь неполезного и не особо-то и вкусного. Тут в заграницах эти закусочные буквально на каждом шагу и я пошёл напрашиваться на страшный суд. Из всего фастфуда пицца мне ближе всех и я пошёл в ближайшую пиццерию. Так как я не ходок по таким заведениям, я их этих особенностей не знаю. Оказывается, что 99% пиццы доставляют на дом. А я припёрся самолично, ещё и сразу после пяти. Ну, после работы. Уже там в заведении выяснилось, что с работы пришёл не только я. Милая девочка с косичкой набекрень сообщила мне, что нужно будет подождать, минуток двадцать, а то и тридцать. Ну, не скажешь же, что передумал. Тем более если я лениться начал, меня уже не остановить. Уселся на задрипанный диванчик из натурального кожезаменителя пожарно-красного цвета и стал ждать. А наблюдательность же не выключишь, ну и я стал смотреть на волшебство приготовления этой самой пиццы.

Может где и по другому, но в Голландии так...

Бестолковое детство, неспешно переходящее в бесперспективную юность, носится по кухне. Шуршат там человек пять-шесть. Пахана видно сразу - он уже с усищами, чтобы как-то отличаться от остальных ну и заметно старше других. Ну 22 года ему уже, а то и все 23. Прыщи уже сошли и он деловито со сноровочкой наминает тесто. Такое ощущение, кстати, что туда без прыщей на работу не принимают. Если бы в моё время существовали пиццерии - я был бы нарасхват в этом плане. Он, значит, эти заранее размороженные кругляши теста шмякает об стол, небрежно обсыпает мукой, довольно ловко растягивает до ножного размера, кладёт на протвенёк и двигает дальше. Там стоит девочка из невысокой семьи и заготовку пиццы она видит ближе всех. Она руками делает неровные бортики которые потом засохнут и их будет не разгрызть и плюхает туда что-то напоминающее томатную пасту из огромного жбана. Дальше стоят лотки с начинкой. Там сгорбившись стоит юноша-переросток в постоянно потеющих очках и щурится в монитор. В мониторе рецептура, собственно. Ну, Маргариты, Американы и прочие Неаполитаны там расписаны детально.

Эта меленькая ему в колено как в дверь стучится, он нагибается забирает кривой блин, подравнивает чтоб наполнители не повыпадали и начинает соблюдать рецептуру. Он в этих чёрных резиновых перчатках патологоанатома начинает сыпать сыры, зелень, колбасу и прочие анчоусы внутрь блина. Под конец ещё так рукой подровняет как песочек на могилке и двигает к пекарше. А та, судя по тому, что разрешает пахану без прыщей лапать себя, подруга его, а может просто безотказная. Вот эта девочка доброты необыкновенной всё это добро пхает в печурку. Там любопытная конструкция, кстати - она с одной стороны сырые блины заталкивает, они там едут по ленте и пекутся, а с другой уже готовые вываливаются. Эта искательница приключений бряцает противнем о столешницу и уже румяная пицца успешно вылетает. Там уже её встречает очередной переросток неопределяемого пола, куда надо сверху сыплет сыра, куда не надо зелени, берёт эту ручную гильотину и делает из одной пиццы много треугольничков. Он же какими-то магическими пасами из плоской картонки делает коробку, запихивает туда всё это добро, шарахает в колокол и срывающимся фальцетом орёт название пиццы.

Всё это время, туда-сюда шныряют пацаны и девчонки в очень некрасивых жирных пуховиках. Они-то пиццу и доставляют. Доставка тут мотороллерная, или как тут принято говорить скутерная. Эти стоят у другого монитора и подбирают себе адреса по электронной карте, чтобы было по пути. Они кутают каждую пиццу в чехол похожий на накидку для стула, набирают целую охапку и отправляются в мир презрения, всегда плохой погоды и надежд на чаевые. (Я у специальных людей узнавал - 80 % местных оставляют юношам 1-2 евро чаю. Тут так принято.) Пока я сидел и смотрел за этой пищевой цепочкой началась неожиданная вакханалия. Те, что доставляли пиццу разделись, отдали каски тем, кто лепил пиццу и начали лепить сами. В общем, они там все меняются, кроме усатого. Он у них там не только плюхальщик теста и пошлый щупальщик, но и приёмщик заказов по телефону.

Я глянул на всё это дело и понял почему люди пиццу на дом заказывают - чтобы всего этого вот не видеть. Этот щуплый долбанул в колокольчик и прокукарекал "Чикен Альфредо". Вот и до меня очередь дошла. Я взял эту коробочку и пошёл восвояси. По пути выяснилось, что коробку нести неудобно. То, бляха, несёшь её на вытянутых руках и похож в этот момент на заблудившегося официанта. Так идти надоедает и начинаешь нести как-то боком. Внешне выглядит пристойно, издалека даже могут подумать, что книга, но осознание того что книга там съёжилась коробит и довольно быстро из интеллигентного человека снова превращаешься в официанта. Так пока до дома дойдёшь несколько раз статус поменяешь.

А вывод какой - коли уже пиццы захотелось, закажи по телефону у усатого и щуплый тебе её доставит домой безо всяких унижений с твоей стороны. И да, оставь на чай еврик, а лучше два. Могут плюнуть. Не только в дверь, но и в следующую пиццу. Мда, реклама, конечно, не моё. Пойду картошечки разогрею. А там и пивко в холодильнике мёрзнет, да и диван за неделю соскучился. Пятница, однако.