Ох уж эти похмельные утра! Голова трещит, во рту как будто кошки ночевали, а тут еще и загадочные царапины на спине и... кхм... чуть ниже. Два вопроса не давали мне покоя, и оба - один неприятнее другого.

Вопрос первый: Какого, простите, корня, я вообще ничего не помню? Неужели вчера было ТАК весело, что мозг решил устроить себе выходной и отключился? Или это какие-то происки инопланетян, которые по ночам похищают людей, стирают им память и оставляют загадочные отметины?

Вопрос второй: Неужели все было настолько плохо, что мой собственный мозг, заботясь о моем же психическом здоровье, решил подтереть самые "пикантные" моменты из памяти, чтобы я не сошел с ума от стыда? Может, я танцевал на барной стойке в одном нижнем белье? Или признавался в любви статуе свободы? Или... ну, вы поняли.

В фантазиях я уже представлял себе, как лежу в одной постели с какой-нибудь роковой красоткой, а царапины - это следы страсти. Романтика не иначе! Ну а что еще можно подумать про царапины в таких местах? Ничего хорошего.

Но реальность оказалась куда прозаичнее. Хотя, с другой стороны, не менее удивительной. Разгадка пришла неожиданно, хотя должна была бы уже давно меня посетить. Сидела, пушистая, на коленях и мурлыкала. Мой "гребаный" кот - вот виновник моих душевных терзаний!

Оказывается, этот пушистый негодяй неравнодушен к запаху... эээ... переваренного алкоголя. И когда я, отрубившись после бурной вечеринки, лежал на животе, он, видимо, считал своим долгом выразить мне свою "благодарность". А как еще выразить чувства, если не игрой в крестики-нолики на спине "любимого" хозяина?

Просыпаешься, в дикой испарине. Температуры нет, но весь мокрый. Подушка, одеяло всё мокрое напрочь. Просыпаешься, хотя и спал двенадцать часов, но как будто не спал и минуты… Кошмары… Видел во снах всё, что хотел и не получил в этой жизни, а плюс к этому всё, что получил. Просыпаешься с судорогой по всему телу. Трясёт. Трясёт так, что тапки надо руками на ноги надевать. Шатает, как на сейнере в Северном море. Карвалол. Какое там десять капель… Тридцать… Обезболивающе… Чо там? Нурофен? Немиз? Миг? Пофиг… Капотен, чтоб давление сбить… А, потом доползти до чекушки в куртке. Сигарета. Дома не курю. Иду в коридор. Благо сталинка, огромная площадка, больше чем у некоторых квартира, окна на четверть, да и все соседи курящие. Никто жалобы не пишет. Ещё глоток из чекушки… Полегчало…
Некоторые спрашивают, а зачем ты это делаешь? А я спрашиваю, а почему нет? До трёх сот лет никто из вас здоровым не доживёт. Так зачем мучать себя воздержанием и диетами? Здоровым ещё никто не умер. Да, мне тяжко бывает просыпаться, но добрался до куртки и через двадцать минут я могу сделать, больше чем десяток отбитых трезвенников! Всё весьма неоднозначно…