Жду сентябрь
«…А я все-таки жду сентябрь. Тихий. На выдохе. С неторопливыми чаепитиями по вечерам на террасе увитой плющом и хмелем. С редким жужжанием случайно залетевшего на тепло самовара шмеля. С едва уловимым запахом сена в сыреющим по вечерам воздухе. С тяжелыми проплешинами вечернего тумана в пологих низинах.
Сентябрь для меня похож на невесомый шифоновый шарф, едва прикрывающий женские плечи. Воздушный, неосязаемый, и даже слегка зябкий, когда его касаешься, но от чего-то согревающий и забавный в своей невесомости.
Я люблю сентябрь с его прохладным бархатным прикосновением. С криками птиц в остывающем небе. С еще сухой дорогой, колея которой еще не мокрая, и края нет-нет, но осыпаются сухой крошкой земли.
Сентябрь он для тех, кто умеет чувствовать жизнь, с ее невозвратностью и безупречной далью безбрежной реки. Для тех, кто умеет молча сидеть вечером в старом кресле, и размешав горячий чай старенькой серебряной ложкой, положить ее рядом с чашкой, и от чего-то вдруг улыбнуться и прикрыть глаза.
Сентябрь для тех, кто стоит вечером на террасе погасив свет и всматривается в срез неба прошитый Полярной звездой. Для тех, кто не вслушивается в вечерний шум затихающего дня, и не ищет в этом шуме каких-то отдельных аккордов.
В сентябре очень хорошо глубоко дышать глядя куда-то вверх, без грусти и ностальгии, позволяя себе лишь слегка наморщить лоб, когда глоток согретого во рту коньяка вспыхнет и обожжет войлочным прикосновением небо, и мгновенно испарится.
Сентябрь он не для всех. Он, расплетя пересохшие от летней жары соломенные косы душных ночей, тонкой шелковой нитью нежно врастает в тугую прохладу стальных прядей. Сентябрь, он для настоявшихся….» (С)
Поиграем в бизнесменов?
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.