Короче, было мне тогда лет, эдак, пятнадцать. Самому сейчас девятнадцать, но не об этом речь. В свои пятнадцать покуривал уже знатно, шифровался от родителей как мог (листики, палочки и все такое прочее). И вот в очередной раз прихожу домой, с жуйкой, с руками пахнущими туалетной водой, короче типа партизан. К слову сказать, отец мой курил около двадцати лет, запах сигарет чует хорошо, но всегда у меня работали выше упомянутые меры. Итак, тру стори:
Заранее "подготовленный" после посиделки с курящими однокашниками прихожу домой, в полной уверенности, что все в доме ещё полубодрые [не спят], и, тихо закрыв дверь, разуваюсь. В коридоре горит свет, в квартире гробовая тишина (как и темнота, только не гробовая, а полная), раздаётся до боли знакомый храп. Думаю: "Ничоси, родители спят, можно покурить тихонечко на кухне в окошко".
Тогда на кухне стоял совковый холодильник в самом углу, а лампочку для него пытались найти уже с неделю точно, т.е. один черт темно + гудел он... ну кто слышал, тот поймёт. Спокойно захожу на кухню с наушником в одном ухе, залезаю на подоконник и закуриваю. Спокойно кинув бычок в форточку (а глаза-то к темноте уже привыкли), спрыгиваю с подоконника, разворачиваюсь и наблюдаю картину:
Батя, в позе великого мыслителя [только стоя], спит, оперевшись об открытый холодильник, и знатно похрапывает. Как только моё сердце вернулось из пяток в грудную клетку, вспоминаю, что сегодня у него был корпоратив, подхожу и слегка его тормошу, мол, давай в кровать. При этом говорю в себя! Дышу в себя!
Через пару минут получаю шифровку-ответ: "Диман, колбаса в рюкзаке, водка на балконе, а сигареты для тебя в морозилке спрятал!"
В тот момент я усвоил столько жизненных уроков, что и не счесть, а про кирпичи, которые ещё внукам моим пригодятся – вообще молчу...
Печально, когда забываешь о том, что брат отца тоже Дима...