Звон тарелок, кипящее масло,
Я скольжу по фарфору вниз.
За края цепляюсь напрасно,
На секунду над бездной повис.
Мир мой больше не будет прежним:
Сковородка внизу шипит,
И мелькают огромные клешни,
И хитиновый панцирь скрипит.
Подвергаясь денатурации,
Превращаюсь я в блюдо дня.
Это вам не галлюцинации.
Это