Уповаете? Часть 7⁠⁠

Неожиданно осознаю, что случайно заснул за столом прямо в своём кабинете. Но если даже я по прошествии двух дней начинаю терять концентрацию и засыпать на ровном месте, то что же происходит с моими работниками без начальственного пригляда? Решаю взбодрить подопечных на новые свершения, где словом, а где и делом. Но мой трудовой энтузиазм разбивается о выросшую буквально за ночь входную группу. Доплец и Мордье в первый же день поисков наотрез отказались таскать отработанную литературу назад в библиотеку, объясняя это желанием давать отдых рукам хотя бы на обратном пути. Я, здраво рассудив, принял их объяснение за удовлетворительное. Но в результате стал разрастаться теологический лабиринт, непрерывно пополняясь новыми томами без обратного отката. И быстро заполнил все отведенные ему помещения. Так, благодаря этим двум тунеядцам, маленький лабиринтик преобразился в огромного монстра - Большой Теологический Лабиринт - нагло расползающегося своими рукавами-щупальцами и по общим коридорам, и даже по соседским отделам.

С сомнением замираю перед гигантской глиняной аркой входа в БТЛ, сложенной из клинописных упоминаний об анунаках. Изначально я выступил против траты драгоценного времени на этих мифических исполинов. Всё-таки к богам они имели самое отдалённое отношение и никакого к создателю нашего материального мира. На мой взгляд, это больше относится к областям исследований вечно неудовлетворённых уфологов. Но предложение начинать сразу с Ану настырный Николай пропускает, видимо, мимо ушей. Вздохнув о бездарно растраченном времени, я шагаю в распухшее сооружение, чувствуя себя этаким Тесеем, ищущим в нагромождении поворотов и тупиков реальности страшного Минотавра.

Изначально Керха сидел самым первым неподалёку от входа в кабинет, но непредсказуемая логика построения Лабиринта оставляет мало надежд, что меня выведет сразу к нему. Протиснувшись мимо богатой мифологии древних шумеров, я ступаю в пугающее пространство шаманизма. Данное направление мистицизма обследовалось одним из первых, наверное поэтому стены, сложенные из редких манускриптов, успели прорасти там и сям подозрительного вида грибочками. Я срываю один с остроконечной шапочкой на худенькой ножке и жую передними резцами. Гриб как гриб... Хочу выплюнуть, но... Что такое? Словно вдалеке застучал шаманский бубен... Или это удары моего беспокойного сердца? Неожиданно загипнотизированный пульсирующим ритмом, погружаюсь в полу-сон, полу-несон. Странное состояние. Так, грезя наяву, продвигаюсь всё глубже и глубже в неизведанные пределы. Восприятие неуловимо меняется, и я удивлённо шевелю тоненькими усиками. Это что ещё за фокусы? Пытаюсь крикнуть, но только агрессивно разворачиваю длинный хоботок. Ощупав полигональную кладку окружающих стен и не найдя куда присунуть свой хоботок ради божественного нектара, взмахиваю пёстрыми крылышками. Как прекрасен полёт! Я лечу, я трепещу, я наслаждаюсь ощущением цельности существования, когда каждая секунда наполнена тревожным смыслом. Обрывки минувшего кажутся лишь безумными снами обездвиженной перерождением куколки... Когда неожиданно ударяюсь головой о стенку, бабочкой быть сразу перестаю. Но ещё долго висит вокруг волшебное облачко из радужных чешуек. Приходит на ум — а не бабочке ли я теперь снюсь? Оказавшись в плену этой странной идеи, решаю, что пора менять путь следования и выбираться из хитросплетений даосизма, куда занёс меня спровоцированный грибочками полёт.

Скоро понимаю, что окончательно заблудился. Кругом только стены, кучи и валы из книг, папирусов, свитков, грамот. Они громоздятся и громоздятся, перекрывая проходы, водят меня по кругу, не подпуская к столам, где мои бойцы корпят в поисках имени Бога. Колдовство... Шаманизм... Следом язычество... Которое сменяется православием - и наоборот. Ислам мирно соседствует в соседних коридорах с иудейством. Тексты, тексты... Понимаю, что окончательно заблудился. Я вижу в этом логический парадокс - путь к свободе теряется среди нагромождения стен, сложенных из литературы, долженствующей как раз и указывать единственно правильный путь туда. И не потерялся ли во всём этом многообразии сам Бог? В какой из частей Лабиринта скрывает он свой божественный лик? Неожиданно натыкаюсь на огромные куски гранита. Что за... ? Лишь осмотрев внимательно глыбы, понимаю, что это первые образцы наскальной живописи. Правда, странные фигурки, мало похожие на людей, вряд ли были первыми упоминаниями доисторических богов. Хотя... Тут и сам чёрт ничего не разберёт.

Неожиданно впереди замечаю омерзительного монстра, выбирающегося из подвала прямо сквозь пол - уже видна его огромная распахнутая пасть. Подхожу осторожно, опасаясь сгинуть безвозвратно в утробе неведомой твари... И с облегчением понимаю, что это всего лишь странная игра моего воображения, а монстром оказывается провал в полу, ведущий куда-то в технические помещения Института. Заглядываю в самую «пасть». Там не видно ни зги — тьма, поднимающаяся клубами вверх, и запах сырости от прохудившихся труб центрального отопления. Обвалившаяся плита перекрытия и упавшие вниз тома книг образуют с краю какое-то подобие лестницы, ведущей во мрак. Пожимаю плечами и достаю свою элитную зажигалку. Она при известной ловкости вполне может освещать путь в течение минут двадцати. Что мне, по вольным прикидкам, вполне должно хватить на поверхностное изучение нежданно-негаданно присоединённого помещения. Высоко подняв над головой чудо инженерной мысли, погружаюсь в неизвестность. Первый поверхностный осмотр легко объясняет странную изолированность — здесь подобрана литература о Князе мира сего. Такое впечатление, что данный участок лабиринта банально провалился под тяжестью нагромождений литературы. Вполне в духе места и переплеты старинных книг — изрядная доля томов покрыта хорошо выделанной человеческой кожей. Теряю себя в рукавах этого мини-лабиринта ещё быстрее чем наверху, хотя по количеству первоисточников данный подвал не идёт ни в какое сравнение с БТЛ наверху. Неожиданно чувствую, как волосы шевелятся на макушке... Хотя, раннее облысение давным-давно подменило богатство пышной шевелюры ослепительным блеском отполированной солнцем лысины, и шевелиться там абсолютно нечему. Я буквально каменею... Да ещё это назойливое щекотание от несуществующих волос.

- Тьфу ты, черт! - в сердцах ругаюсь, узнав копошащегося в куче на полу Мордье.

Тот даже ухом не ведёт, роясь в рассыпавшихся на бетонном полу свитках.

- Мордье! Ты что тут делаешь? - я повышаю голос, стараясь выглядеть важно и внушительно.

- Тьфу на вас шеф! Напугали, - не поворачивая головы, безразлично бросает он, не отвлекаясь от поисков. Как обычно, не очень-то приветлив. Лежащий рядом на полу тусклый фонарик, уж и не знаю, насколько помогает в его поисках. Но только вот в поисках чего?

- И что ты тут делаешь? - Грозным ангелом воспаряю над ним, нащупывая на поясе пылающий меч. - Должен с Доплецом из институтской библиотеки натаскивать материал, а не тут прохлаждаться.

- Шеф! Да тут и близко не Арктика с Антарктикой, чтобы прохлаждаться!

- Тем более. - Я суров и непреклонен, как того требует статус облечённого безграничной властью руководителя.

- Да вот хочу разобраться — является ли ОН метафизической противоположностью ЕГО, - кивает на низкие перекрытия над головой, - или только альтер-эго.

Я не успеваю за полётом мысли Мордье. В чём он хочет разобраться?

- И в чем разница?

- Ну, как вы не понимаете шеф? Или это две раздельные сущности, пускай не совсем материального плана, либо одна, но с различным проявлением в этом мире.

- Что-то вроде доктора Джекилла и мистера Хайда?

- Ну, типа того, шеф.

Я прокручиваю в голове варианты развития событий, вытекающие из данной концепции. Искать имя Бога в имени Дьявола? Ну, а что? В примитивной логике тут отказать сложно.

- Молодец, - я соглашаюсь с данным направлением поиска. И кандидатура на данное направление вполне подходящая.

- Подскажи, как отсюда выбираться?

Внезапно сверкнувший в глазах Мордье отблеск таинственного знания, мне совсем не нравится. Что за... ? Тёмное сияние постепенно сменяет безразличная чернота радужки, взгляду возвращается обычное для него надменно отсутствующее выражение.

- Идите все время прямо, придерживаясь правой стороны.

Я киваю головой и дальше уже шагаю согласно рекомендованной дорожной карты.

Выныриваю из подвала где-то в районе масонских манускриптов. Уж где-где, а тут и сам Дьявол не разберёт, где имя Бога, а где сама его противоположность. Мне приходит интересная мысль — может правило Мордье применимо и в этой части Лабиринта? Но оказывается не всё так просто. Если внизу этот принцип быстро вывел меня наверх, то здесь он перестаёт действовать. Во всяком случае, короткий путь на свободу обнаружить не получается. Рукава БТЛ петляют, кружат на одном месте, заводят порою в такие глухие тёмные тупики, что и из них уже выход найти проблематично - куда ни сунься, только монолит стен перед носом да небольшие площадки, занятые местечковыми аутодафе. Устав искать потерявшихся в литературных источниках Борту с Николаем, я приземляюсь на стопку старинных книжек. От безысходности начинаю листать что-то из ветхозаветного.

- … И он меня кинул. - Я прислушиваюсь.

Голос Борты доносится из ближайшего книжного закоулка.

- Я даже и не знаю, любила ли его, или просто понравился мне он своим нахальным поведением. Но только затащил он меня в постель на первом же свидании. Потом еще раз, и еще... А потом его жена подкараулила меня...

- А он тебе сразу не сказал, что женат? - Голос Николая полон участия и понимания, что само по себе неудивительно.

- Нет. Ничего не сказал. Я бы, конечно, не стала разрушать семью...

Там за стеной помолчали.

- А вы как думаете, есть Бог? - Женский голос заметно подрагивает от нахлынувших воспоминаний.

- Не хотелось бы... - Узнаю гнусавый голос Доплеца, и он как всегда привычно уклончив.

- А мне просто-напросто страшно. Ведь если он и вправду существует, что ждет меня там...

Собеседники молчат, наверное, глядя вверх, и внутренне рисуют себе все те кары небесные, что вот-вот должны обрушиться на них за совершённые по жизни грехи.

- А может, он и вправду всепрощающ? А?

Ха! Надежда, как говорится, умирает последней. Но меня настораживает умонастроение моих работников. Ведь если они внутренне противятся божественному присутствию, то им и нет никакого резона искать Его имя. Как говорится, отсутствие доказательств существования Его, придает хоть какой-то смысл их бессмысленным жизням. Но как только найдём само Имя, то... Надо что-то обдумать в плане стимуляции. Только в Николае я полностью уверен. Единственный, кто ни на секунду не сомневается в истинности божественного присутствия.

- Чтобы не так мучительно жилось представьте следующую картину. Длинный поезд. Вагоны... Вагоны, заполненные молчаливыми людьми. И вы тоже в нём. Несётесь в вечность. Ритмично стучат колёса. Периодически помигивает внутреннее освещение. Кто-то курит в тамбуре. Наконец на одной из остановок вы выходите на перрон - подышать свежим воздухом, поболтать с местными. Неподалёку полупьяный тип пошатываясь метёт вокруг заплеванных урн мусор. Кто-то встречает и радостно машет руками. Кого-то печалясь провожают. Бабки торгуют пирожками и семечками. Городской железнодорожный вокзал поражает вас величием и красотой. Слегка обветшавшей красотой. И вы с головой погружаетесь в этот водоворот жизни - общаетесь с местным алкоголиком, заигрываете с продавщицей из киоска, подаете нищенке у входа. Кругом новые лица, шум, гам. Но вот паровоз призывно свистит. Вы, полные новых впечатлений, садитесь в свой вагон. А полная красок жизнь… В которой лишь секунду назад вы были активным участником, мелькнув за окном, исчезает. Оставляя в памяти быстро тускнеющие разрозненные картинки. А кругом... Опять бесконечно бездвижные поля. Мрачные леса. Темные озёра. Молчаливые попутчики...

Некоторое время все молчат, наверное, ни хрена не понимая, к чему это всё в красках расписал Николай либо попав под гипнотическое действие неторопливого повествования.

- И-и-и? - первым просыпается Керха.

- Что, И? - переспрашивает наш сказочник.

- Что это было?

- Это круг перерождений. Поезд - это Великая Река душ, несущая нас сквозь время и пространства. Остановки — наше временное проявление в материальных мирах. Тысячи их осталось в прошлом, и впереди нас ожидают ещё тысячи. И стоит ли тогда переживать, что на одной из остановок вам дали в морду? Где-то плюнули на ботинок, а где-то с вами пококетничала прекрасная буфетчица, впарив вам засохший сыр и прогорклое масло на бутербродах?

Я сижу тихо, заворожённый странным эссе Николая. Чёрт! Умеет же он расковырять что-то такое в душе. Машинист паровоза, хренов...

- А каков тогда программный код нашего существования? - Узнаю продолжающего дискуссию Керху, которому все эти железнодорожные аллюзии, совсем как Scroll Lock на клавиатуре для большинства пользователей, - Может поняв наше предназначение, увидим за ним и самого первого Программиста?

Он неисправим. Ничего не видит кроме программного обеспечения и «железа». Интересно, он людей интерпретирует тоже через призму программного кода? И когда знакомится с девушками, оценивает их возможностью запуска под десятым Windows? Затянувшееся молчание за стеной служит ему красноречивым ответом. Видимо у членов дискуссии нет чёткой позиции по этому вопросу. Странное совпадение, но данную постановку вопроса я слышу второй раз за день от представителей цифровой машинерии.

- Не знаю как у мужчин, а вот у женщин есть понимание своего предназначения, - первой разрушает ледяное молчание Борта.

- Ну, да, - ехидно встревает Доплец, - твое ожерелье на шее является ярчайшим тому подтверждением.

На этот раз завеса молчания приобретает ярко выраженный угрожающий оттенок. Я уже начинаю беспокоиться за своего сотрудника — за такие намёки в приличном обществе бьют в морду без предупреждения и даже порой пинают ногами.

- У меня есть на этот счёт своя теория, - тихий голос Николая разряжает напряжение.

Хотя... О чём это я? Какое, нахрен, приличное общество? Вступиться за женщину в моём отделе некому. Керха и Николай слишком интеллектуальны, чтобы бестолково махать кулаками, пускай и в защиту чести своей коллеги. А остальным плевать на всё и вся, кроме себя любимых.

- Человек по ветхозаветным источникам создан по образу и подобию Божьему. Образа пока касаться не будем. А вот что значит подобие? В чём наше подобие Богу? В чём истинная сущность Всевышнего? ОН творец всего нас окружающего, в том числе и нас самих. Тогда в чём мы подобны? Я часто задавал себе этот вопрос - в чём наше предназначение? Зачем мы существуем?

Я продолжаю пребывать в роли одного большого трепещущего уха. От кого от кого, а от Николая всегда можно ожидать нетривиальных откровений.

- Цель существования любого объекта в нашем мире довольно легко угадывается. Достаточно узреть «плоды» его. Подойдём к проблеме упрощённо. Например, растения: получая неорганические элементы и поглощая энергию Солнца, синтезируют органические соединения. Опять же спасают Землю от перегревания в эпоху всемирного потепления. Животный мир, потребляя ботанику во всём её кулинарном многообразии, производит животные белки и различные аминокислоты. А в чём тогда отличие человека от простой коровы, если сравнивать, конечно, не в виде котлет?

- Ну, так человек на работе работает. - Я, честно говоря, не разобрал, какой интеллектуал это ляпнул.

- Работает? А муравьи? А лошади, даром свой овёс жуют? Нет. Главное предназначение человека, если он, конечно, человек, а не животное - творить идеи. Я бы даже сказал ИДЕИ, в их Платоновской интерпретации. В материальном мире ничто не может воплотиться без первоначального появления ИДЕИ этого объекта как таковой. Даже банальная табуретка будет собрана только после того, как окончательно оформится ИДЕЯ табуретки. В упрощённом понимании этого процесса, конечно. И вот человек, подобно растению, поглощающему неорганику, берёт... М-м-м... Какую-то хрень. И путём... М-м-мдэ-э... Каких-то манипуляций в своём сознании, получает из этой хрени... Так сказать, чистую и незамутнённую материальностью ИДЕЮ. А уж затем какой-нибудь ремесленник руками воплощает её в видимую вещь, способствуя проявлению в нашем физическом мире.

Настораживает, конечно, чересчур обильное употребление слова хрень, недоступного к однозначной интерпретации. А в остальном в этом что-то есть. Остальные, судя по гробовому молчанию, внимают очередному откровению Николая, которого, кажется, снова понесло... И не хило так.

- Но, постой, - Доплец наподобие яблочного червя настойчиво копает к самой сердцевинке, - а как же вирусы и микробы?

- Что вирусы и микробы? - немного растерянно переспрашивает наш оратор.

- У них каково предназначение перед Всевышним? Неужели людей гробить? Или они, всего лишь, порождения Сатаны? - неожиданно мощно фонтанирует вопросами наш демагог.

Тишина, опустившаяся ватным одеялом, как нельзя лучше символизирует экзистенциальный тупик, куда наш недалекий работник так ловко вогнал местечковый аналог Больцмановского мозга... Кто ж подозревал, что в набрасывании загадок Доплец вполне способен составить конкуренцию и египетскому Сфинксу.

- Переносчики…

- Переносчики… Болезней?

- Информации. Микроорганизмы наиболее древние жители планеты и существовали тогда, когда те же люди ещё не имели средств коммуникации в виде разговорной речи. Не говоря уже о полностью бессловесных тварях. Микробиота же служит для организации обмена информацией между отдельными индивидуумами в царстве высших животных.

- Ха-ха-ха! Ну загнул, - не удержалась от порции веселья представитель слабой половины человечества, - И как они ее переносили? У этих червячков даже рота нет!

- А он и не нужен. Ты вот как ощущаешь болезнь?

- Болею, - краткость ответа по своей ёмкости способна запереть в безвыходном тупике любого человека с ай-кью не выше среднего.

Но только не Николая.

- Температура, головная боль, слабость? - быстро перечисляет он наиболее частые симптомы.

Я никак не могу понять, куда он настойчиво ведёт. Чувствую себя этаким поляком, пока ещё отрешённо любующимся зимними красотами костромского леса. Даже вспомнились бессмертные строки, заученные ещё в младше-школьные годы: Куда ты завёл нас, безумный старик? Ты хочешь, чтоб леший над нами глумился… Ну, и так далее.

- Так это реакция организма на избыточную информацию, так сказать, отравление сложной трудноусвояемой её частью. Тренировать свой ментальный желудок надо…

Я хмыкаю про себя. Вот же, Сусанин, блин! А Николай, судя по всему, опять произвёл оперативное подключение к ноосфере.

- Чего… - По-моему это прозвучало дружным хором.

- Смотрите, - наш эксперт начал тщательно пережёвывать свою мысль, в различие с недалекой микробиотой, делая её более доступной для усвоения неподготовленной аудиторией, - Идея, упоминавшаяся мною ранее, это по-большому счёту, всего лишь информация, определённым образом структурированная. А обмен информацией между индивидами устной речью, процесс слишком медленный и не всегда полноценный. Хотя, конечно, лучше уж что-то, чем вообще ничего. Но матушка природа не могла надеяться только на столь убогий способ передачи. Поэтому связала всё человечество микрофлорой, которая и является теми самыми проводами, по которым идёт общая межсубъектная коммуникация...

Я безнадёжно отстаю в этом стремительном мыслепарении и уже даже особо не вникаю в льющиеся откровения. Какие микробы? Какие провода? О чём он вообще?

- Опыт, приобретённый одним индивидуальным организмом, тут я не разделяю сознание и бессознательное, так сказать, возьмём развитие живой материи как таковое. Всё это через кашель, обмен рукопожатиями грязных рук, переносится от одного к другому, так сказать невербально…

- Ну, болезни-то?

- Что болезни?

Меня, честно говоря, начинают раздражать эти немотивированные вопросы на вопросы.

- Болезни почему существуют? Если одноклеточные всего лишь коммуникационное устройство.

- Информация. Большой объем информации, поступающий в организм, вызывает его перегрузку и перегрев, что проявляется разнообразнейшей симптоматикой заболеваний. Ну, и не умение, опять же, её перерабатывать. Но вы только представьте, какие бездны информации можно заполучить, всего лишь заразившись, например, древней лепрой или сифилисом…

Так и вижу, как он закатывает долу глаза, в мечтах о страшных заболеваниях. Но я не разделяю его воодушевления и восторгов. Тьфу-тьфу… Суеверно стучу по деревянному стеллажу с книгами, так кстати подвернувшемуся. Мне только ещё благодатного сифилис в придачу к существующим проблемам не хватало!

- Мы могли бы с лёгкостью получать доступ к сознанию того же Балдуина четвёртого Иерусалимского, Томаса де Торквемады либо каких-то других замечательных деятелей ушедших эпох, - продолжает свою пропаганду страшных инфекционных заболеваний Николай.

Ну-у-у, нет. Уж лучше я как-нибудь дедовскими методами - книжками да разговорами буду черпать от живительного источника информации, чем прибегну к такой весьма радикальной методике.

- Немного ушёл в сторону. Так вот. Из моей идеи - с маленькой буквы - следует два вывода, один из которых не очень обнадёживающий...

- Какие? - кто-то озвучивает мою мысль.

- А такие... Если взять за аксиому невозможность проявления в материальном мире объектов без существования ИДЕИ этого объекта, тогда необходим творец первичных ИДЕЙ, то есть БОГ. И если есть БОГ, то божий промысел может быть реализован только творцами - теми представителями рода человеческого, кто способен генерировать новые ИДЕИ, создавать что-то такое, чего до него не было и даже не предвиделось.

- А который из них плох? - Легко идентифицирую Керху с его весьма специфическими представлениями о Добре и Зле.

Я так подозреваю, ему до фонаря что первый, что второй вселенского размаха выводы Николая. Компьютер - вот его бог. Для остальных же, как и приснопамятной дочери офицера, не всё так однозначно.

- Тот, который требует сверх-, или точнее сказать над- усилий от человека. Жить животным не только просто, но и зачастую очень приятно — ешь, пей, спи с женщинами... Ну, или с мужиками, кому как нравится. Максимально упрощая, конечно. В этом и состоит дуализм человека, его избранность. У остальных, условно говоря - не имеющих искры самоосознания, тварей Божьих, такого выбора просто-напросто нет. Они действуют согласно программы, вложенной при творении. Но в данном контексте, и истые последователи религиозных культов, что только повторяют давно записанные молитвы, ничего нового в этот мир не привносят и для Бога абсолютно бесполезны. Они как пчелки, лепящие одни и те же неизменные соты на протяжении тысяч лет.

Я просто вижу перед собой эти обескураженные и вытянувшиеся лица моих подчинённых. Ха-ха-ха! Из них только сам Николай и Керха входят в «Dream Team» Бога, а остальные тупо пролетают мимо кассы.

- Но Богу-то это зачем? - бросается на спасение своего реноме Доплец. Ему, считающему себя интеллигентом-интеллектуалом, совсем не улыбается оказаться причисленным к самому распространённому виду - животное обыкновенное.

- Тут уж я бессилен. Возможно... Я повторяю - возможно, ИДЕИ расширяют сферу духовного мира, то есть, творцы как бы строят «небесную» обитель Бога. Но повторяю, это только предположение...

Я встаю. Разговор ведёт совсем не в ту сторону, где нас ожидает имя Бога. А мне, исходя из цели создания человека, надо срочно переходить в разряд созидателей и начать что-то этакое ваять... Хотя бы отчётец для Dr.Shark по итогам двух дней безрезультатных поисков. Завернув за угол, никого не обнаруживаю. Только тупик, сложенный из литературы неоплатоников. Тут до меня доходит простая мысль — я банально не успеваю преодолевать ту часть Лабиринта, которая уже построена, как мои ретивые сотрудники достраивают новые рукава из переработанной литературы. И это открытие откровенно пугает. Да мне же и целой жизни не хватит, чтобы выбраться отсюда! Понимаю, что конкретно влип.

- Шеф! Что вы тут делаете? - С облегчением вижу знакомо испитое лицо Николая.

- Давай, вытаскивай меня отсюда! Я тут уже свихнулся в поисках выхода до слуховых галлюцинаций.

Никогда бы не подумал, что буду рад видеть своего нерадивого сотрудника. Николай пожимает плечами и, кивком головы предлагая следовать за собой, быстро выводит меня из БТЛ-а.

- Босс, мы тут еще один проходец прорубили в коридор, чтобы не плутать постоянно по хранилищу, - Доплец, как всегда, предупредителен. Видимо, большинству из моей команды становится в тягость бродить среди всё более материализующегося в рукавах Лабиринта Всевышнего.

Я благодарно киваю головой и перехожу к производственным задачам:

- Что со Свитком?

По кислым физиономиям понимаю, что так же отвратительно, как и пару дней назад. Чувствую лёгкие капельки влаги на лице. Поднимаю голову и с содроганием обнаруживаю небольшую дождевую тучку над головой, но с явственно проявляющейся тенденцией к разрастанию и потемнению. Бдящее око Др.Shark не дремлет. Ладно, хотя бы не слышно стука топоров, сколачивающих во дворе Института помост для палача. Во всяком случае... Я испуганно прислушиваюсь... Пока.