Пластмассовый мир. Глава 4. Артём Повелитель Заброшек⁠⁠

— Ты хочешь жить? — Нога эльфийки в кожаном сапоге упиралась в грудь Артёма. Голос у неё был холодный, строгий, как у той школьной учительницы, которую боялись все — даже те, кто отлично учился. Что-то внутри Артёма вздрогнуло. Не от боли — от страха.

— Очень, — сглотнув, прохрипел он.

— Тогда проводишь меня до ближайшего замка, — пожав плечами, спокойно произнесла она.

Артём бросил быстрый взгляд на дергающееся в судорогах тело убитого орка.

— Без вопросов. Куда вести? — натянуто улыбнулся он.

— Это только что был вопрос. — с поднятой бровью заметила эльфийка.

— В смысле… я сделаю всё, что прикажете, — поспешил исправиться Артём и кашлянул.

— Отлично. Вставай. — Она легонько хлопнула его плоской стороной клинка по плечу и отступила на шаг.

Артём поднялся, глянув на свои всё ещё связанные руки.

— Не поможете? — кивнул он на верёвки.

— Нет. Иди.

— Что? Почему? — запротестовал он. — И… куда?

— Туда. — Девушка указала мечом за его спину. Артём обернулся, но на горизонте не было видно ни замка, ни дороги. Он снова посмотрел на неё.

— Туда?

Она молча пнула его в живот. Воздух вышел из лёгких, и он сгорбился от боли.

— Ты тратишь моё время. Делай, что говорят.

— Ладно… — прохрипел он и, сжав зубы, зашагал в указанном направлении. — …А что нас там ждёт? — попытался он снова.

Ответа не последовало.

Эльфийка двинулась следом. Позади, из леса, ещё доносились крики и звон металла — орки явно не сдавались, а эльфы сопротивлялись до последнего. Постепенно звуки боя стихли и растворились в ночной тишине.

Адреналин, до этого бушующий в теле Артёма, ушёл, оставив после себя ноющую боль. Всё ломило, зудело и болело. Каждый шаг отзывался волной неприятных ощущений — от пяток до макушки. Живот предательски урчал: он не ел уже слишком давно. Верёвка натирала запястья до крови, в горле пересохло. Никогда ещё он не был в таком состоянии — уставший, голодный и униженный.

— Знаете, если на нас нападут, связанный я вам не помощник, — нарушил он молчание через сотню шагов.

— Ты и без того никчёмен, — спокойно ответила она. — Мне не нужна твоя помощь.

— Иногда даже никчёмная помощь лучше, чем её отсутствие, — заметил Артём. Девушка не ответила.

Трава с хрустом ложилась под ногами. Свет псевдолуны ярко освещал равнину. Артём наконец решился:

— Почему тот… эльф, — начал он неуверенно, — хотел меня убить?

— Ты серьёзно? Ты глупый или ты с Кирова свалился?

— С чего? — удивлённо обернулся он.

Эльфийка закатила глаза и указала на ночное небо. Там, словно парящий мёртвый бог, висела огромная космическая станция.

— А… понял, — кивнул Артём. — Значит, это и есть Киров.- Тихонько пробубнел он.

Космическая станция в небе, памятники Ленину, орки, упоминающие Владилена… Выходит, это какой-то альтернативный СССР, только с эльфами и мечами. Интересно, что будет дальше?

— Если не секрет… как вас зовут? — спросил Артём спустя несколько минут молчаливого шествия.

— Моё имя Эльвира, повелительница… — «тьмы», мысленно закончил за неё Артём, — …эльфийской коммуны, —  договорила она.

— А меня зовут Артём. Повелитель заброшек, — усмехнулся он, пожимая плечами.

— Ты смеёшься над моим титулом? — холодно спросила Эльвира, уколов его мечом в бок. Артём вздрогнул.

— Нет, что вы… просто, у нас… там, откуда я… — начал он мяться.

— Мне не интересно, — отрезала она. Голос — будто лезвие, рубящее любой шанс на беседу. И всё же Артём чувствовал: ему жизненно необходимо понять, в каком аду он очутился.

— Но почему тогда… меня хотели зарезать? — вновь рискнул он. — Я ведь ничего не сделал.

— Твои сородичи устроили резню. Много лет назад. Убили мою мать, — спокойно сказала она, как будто речь шла о разбитой чашке или пролитом кофе.

— Тот старый эльф… — начал было он.

— Мой отец, — перебила она.

Артём помолчал, пытаясь осмыслить. Всё это звучало как чёртовы отголоски чужой войны, в которой он оказался случайным прохожим.

— Послушайте… я не имею отношения к тем событиям. Это не моя война. Я тут всего пару дней, вообще не понимаю, что происходит…

— Это тебе не поможет. Здесь людей вешают без разбирательств. Особенно в тех местах, где меня нет рядом.

— Прекрасно, — выдохнул он. — Тогда… зачем я вам?

— Я не мой отец. И не мой брат.

— То есть… вы симпатизируете людям? — в голосе Артёма сквозила надежда.

— Я вижу возможности. Пока ты мне полезен — ты жив.

Прозвучало это не зловеще, скорее — прагматично. Но именно такая холодная практичность и была страшнее всего, прагматичные люди убивали сотнями не дрогнув. Артём ощутил, как под кожей всплывает тревожная дрожь: здесь люди — не личности, а ресурсы. Живой товар. И он, похоже, — одна из монет в чьей-то большой игре.

Они шли по тропе. Пейзаж вокруг менялся. Бескрайние луга и редкие перелески уступали место аккуратно возделанным полям. На горизонте начали вырисовываться домики. Словно кто-то втащил крестьянскую Россию XVIII века в мир мечей и магии — срубовые дома, высокие крыши с острыми скатами, где-то даже узоры, похожие на хохлому.

— А как называется это место? — спросил Артём, разглядывая странную, но живописную округу.

— Космолесье. Наше королевство. Всё, что ты видишь.

— А почему «Космо»?

— Так сложилось, — пожала плечами Эльвира. — Испокон веков.

Ответ лаконичный, как и она сама .

На рассвете утренний туман играл на полях, петухи вдалеке возвещали о новом дне. Артём уже почти не чувствовал боли. Лишь ломоту в теле и ритмичные шаги по мягкой земле.

И тут на дороге показалась повозка. На ней ехал старый эльф в лохмотьях. Он был так дряхл, что казалось — кости его сами вот-вот развалятся. Увидев Эльвиру, он тут же дёрнул вожжи, остановился, спрыгнул… и рухнул на колени прямо в пыль.

— Не вели казнить! Я… я просто ехал… я… это… — лепетал он, запинаясь.

— Молчать. Ты отвезёшь нас в крепость, — отрезала Эльвира. Затем кивнула Артёму: — В повозку.

Парень подчинился. Старик бросил на него взгляд, полный ужаса. Дрожал, словно в лихорадке, рот открывался, но слов не было. Эльвира обошла его молча и села рядом в телегу.

— Живо! — крикнула она.

Старый эльф кое-как взобрался обратно, хлестнул лошадь, и повозка тронулась.

Артёма пробрала прохладная судорога. Он смотрел на спину старика. Тот ехал сгорбившись, словно под тяжестью вековой боли. На одежде — рваные следы от кнута. То, что он раньше видел в фильмах про барщину, здесь ощущалось живым и осязаемым. Не притча о прошлом, а ежедневная реальность. Рутина.

И ещё кое-что беспокоило его: старый эльф. Сам факт его существования выглядел неправильно. Разве эльфы стареют? Или здесь всё иначе? Или… может, они — вовсе не те возвышенные создания, за которых себя выдают?

Артём отвёл взгляд. И тут понял: Эльвира не сводит с него глаз.

Она сидела напротив, держа меч на коленях. Рукоять — инкрустированная, украшенная затейливыми узорами, напоминающими золотую хохлому. Даже ножны были вычурны, не просто оружие — знак статуса.

Теперь, в лучах восходящего солнца, он мог рассмотреть её лучше. Девушка была статной, с выправкой военного. Никакой показной красоты, никакой женственности ради женственности — только сдержанная практичность, и в этом что-то завораживало.

На ней была удобная одежда: простая рубашка, заправленная в некое подобие штанов, и высокие кожаные сапоги. Волосы — чёрные, заплетены в тугую косу, ни одного лишнего завитка. Ни украшений, ни косметики. Чисто, строго, эффективно.

Но её лицо… Черты резкие, правильные, холодные. Как у статуи. А вот глаза — зелёные, пронзительные, неотрывные. Они буравили его, будто сканировали на предмет слабости. В этих глазах не было сочувствия. Только расчёт и… что-то ещё. Слишком живое для просто презрения. Интерес?

Такого пристального женского внимания Артём не ощущал, наверное, никогда.

— П-пу-пу… у вас очень красивый… меч., — сказал он неловко.

— Будешь много болтать — вырежу язык, — не отрывая взгляда, бросила Эльвира. Голос был ещё холоднее, чем прежде.

Артём молча провёл рукой по губам, как будто закрывая молнию, и откинулся назад. Впервые за всё это безумие он позволил себе расслабиться.

Артём закрыл глаза. Кажется, это был первый момент за последние двое суток, когда он мог просто… выдохнуть. Ни угроз, ни лязга оружия, ни беготни по лесу, ни орков с кишками наружу. Просто дорога, раскачивающаяся повозка и… знойная эльфийка... эльфийка которая холодно убивает и столь же холодно смотрит.

Он поймал себя на мысли: быть может, впервые за долгое время он в относительной безопасности. Без хозяйки квартиры, угрюмого участкового, и работодателя, который не знает, что такое отпуск или больничный. Всё это осталось где-то там, в сером панельном прошлом. А здесь — только пыльная дорога, плеть на спине старого эльфа и меч с хохломой.

Артём вытер лицо: на нём ещё оставались следы чужой крови. Кислый. Он снова увидел его в памяти — вскрик, вспышка, холод. Паника подкралась исподтишка, почти ласково. Он заставил себя дышать медленно, глубоко. Сейчас нельзя срываться.

Из-за холма впереди вырос замок. Или… крепость. Артём ожидал увидеть классический средневековый бастион с бойницами и башнями. Но то, что возникло перед ним, выглядело… странно.

Белокаменные стены с глубоким рвом, возвышающаяся башня — всё как положено. Но где-то с середины камень сменялся срубом: крепкие брёвна, как у деревенского дома, уходили вверх, образуя подобие терема. А сверху — луковичная крыша. Как будто её сняли с церкви и водрузили на башню. Насаженная на каменный пень деревянная церковь, она смотрелась одновременно абсурдно и органично.

Хохлома на ножнах, лапти на орках, Ленин, станция Киров в небе — кто-то явно решил, что советское наследие и фэнтези — это вещи, которые отлично сочетаются. Смешал всё это в котле безумия и приправил эльфами. Дальше должны быть панельки. Гномы, выносящие мусор?

Артём невольно усмехнулся.

Повозка подкатила к воротам. Два эльфийских стражника в доспехах стояли по обе стороны входа. Завидев Эльвиру, они замерли и тут же отворили створки.

Как только повозка оказалась внутри крепости, к ней подошёл высокий эльф в сверкающих доспехах. Он неловко поправил шлем, вытянулся и начал:

— Ваше Высочество, в крепости всё спокойно, происшествий не…

— Отправьте две дюжины всадников в охотничий лагерь, — перебила его Эльвира. Тон был стальной, не допускающий возражений.

К повозке подошли двое других стражников. Их взгляды пересеклись — тревожные, настороженные. Потом они оба уставились на Артёма.

— На лагерь напали орки. Мой отец и брат вступили с ними в бой. Я поймала человека, — она кивнула в его сторону. — Его — в цепи. И в мои покои. И чтобы волос с головы не… у… пал…

Последние слова она произнесла медленно, с нажимом, как будто вбивала их в головы стражников. Те замерли. Один из них выглядел так, будто готов был провалиться под землю.

— Б-будет исполнено! — офицер дал отмашку.

Цепи лязгнули. Артёма сняли с повозки, затянули стальные кандалы на запястьях, надели ошейник, от которого шла короткая цепь вниз, к поясу. Верёвка, натиравшая кожу, осталась позади, зато теперь металл впивался в кожу холодом и тяжестью. Он ощущал себя как минимум пленным военачальником, как максимум — особо опасным маньяком. Хотя по фактут мухи не обидел.

Он вздохнул.

— Насколько же сильно нагрешили тут люди… — пробормотал Артём.

И в этот момент — осознание: его ведут в покои принцессы. Ну ладно, повелительницы. Но женские покои. В цепях, конечно. Как заложника. Но… всё равно.

Когда тебя в последний раз приглашали в личные покои знойной девушки? — мысленно переспросил он себя. Ответ был прост: никогда.

Но, может, сегодня удастся отдохнуть не на сырой земле, а в настоящей постели? А может… его даже... накормят?

_______________________________________________________________________________________________
Спасибо, что дочитал!
Если понравился мой стиль и интересно что будет дальше, подписывайся на меня на Author.Today:
👉 Моя страница https://author.today/u/zail94