Обрывки того вечера
Недавно я пришла в себя посреди пыльной просёлочной дороги. В левой руке я держала фонарик, которым освещала себе дорогу, в правой руке сжимала большой кухонный нож. Ладони были сильно выпачканы кровью, бежевый топ насквозь пропитался бурой жидкостью и прилип к телу. Однако на мне не было ни ран, ни порезов.
Так я и брела по дороге, пока не дошла до небольшой узенькой речушки, в которой отмылась. Там же я утопила старый нож. Хоть там и было не глубоко, примерно по колено, искать в этой луже никто бы ничего не стал.
Память отшибло, я не могла вспомнить, что же со мной стряслось.
А недавно у меня в голове всплыли обрывки того вечера. Я вспомнила отчима, странный привкус вина, которым он меня угостил, противный скрип пружин кровати. И его слова:
«Не бойся, папочка тебе не сделает больно»
