Мы слишком разные⁠⁠

- Посри на меня, - сказала она откуда-то снизу.

Я срал сидя, срал стоя, срал в полете с вышки в бассейн, единожды срал даже на посту в карауле, по-альпинистски высунув жопу в открытое окно, используя автомат в качестве распорки, но я никогда не срал на федерального министра.

- А это не будет считаться оскорблением власти? – робко спросил я.

- Нет, дурачок, - она говорила отрывисто, боясь оказаться в неподходящий момент с закрытым ртом.

- Может быть сначала поссу? – тянул время я.

- Ты совсем больной? – почему-то рассердилась она, - я что, похожа на извращенку?

В позе орла не очень удобно было разглядывать, похожа или нет. Я вообще видел только алый овал напомаженных губ, как мишень, как ориентир, как высшую цель наконец.

Но почему-то не сралось.

Вообще, я уверенный в себе человек, и у меня нет проблем с женщинами. Тужусь, но получается только вялый продолжительный пердеж. Не то, не то. Она морщится, и я понимаю, что романтический вечер складывается не ахти.

- Извини, - пытаюсь подняться я. - Je ne mange pas six jours!

Должна же она понять, что нельзя срать, не евши. Физиологию не обманешь. Хватаюсь рукой за стол, но скатерть предательски съезжает, и я усаживаюсь жопой на ее длинный нос.

- Мне пора, - говорю я.

Она мычит в ответ.

Мы будто говорим на разных языках. Мы слишком разные. У нас ничего не выйдет. Прости.