Катарсис
Длинными огнями, пролетая мимо статичных объектов. Проносятся люди, а вместе с ними и их жизнь. Жизнь, которая может рассказать. О том, что вчера у них был хороший контракт, о том, что они встретили свою любовь, о том, что они совершили дорогую покупку. Или просто о том, что они едут домой на своей машине, слушая радио, следя за дорогой. Тысячи и сотни тысяч. Судьбы, которые вплелись в жизненный цикл тех, кого ты считаешь себе подобными, но они не ты. И ты смотришь на жизнь, которая идёт не смотря ни на что. На твоё существование никто не обращает внимания. Ты наблюдатель. Ты - одна из миллиардов нитей, переплетающих этот небольшой голубой шарик в громадном мироздании, настолько ничтожный, насколько ничтожна эта галактика, среди россыпи триллионов звёзд, в видимой вселенной, твоя сущность, твоя душа, твои мысли и эмоции ничтожная капля в бесконечном океане. Твоя жизнь никому не интересна, твоя судьба - никому не нужна. Третье лицо, о котором когда-нибудь кто-нибудь что-то скажет, либо, выгравирует эпитафией на холодном камне.
Что с этим миром? Почему я не могу его понять? Справедливость, которой никогда не существовало, жизнь, которую я не выбирал, судьба, которую я не в силах изменить. Вплетения в миллиарды судеб людей, волей безграничной случайности которой, я стал частью и тем же, что и они.
Я не вижу того, что видят они. Я не вижу любви, о которой тут говорят, о бесконечных отношениях, о свободном сексе, о мечте в будущее. О том, что такое забыть свою прошлую любовь. Как можно забыть того, кого ты любил? Я не вижу шансов, о которых говорят бизнес-гуру, о том, что надо поймать мифическую удачу за хвост и всё у тебя будет. О тех миллионах и миллиардах денег, которые люди продолжают копить, не смотря на то, что их хватит и им и их детям и их внукам, если они не превратятся в фантики, как превратились в бесполезные бумажки деньги, которые откладывала вся страна десятки лет.
Обыденные вещи, домашний уют, теплота, кров, отпуск раз в год за границей, тёплый поцелуй при встрече. грусть от расставания и долгая жаркая ночь при встрече. Бесконечными текстами льётся от тех, кому всё далось по праву рождения. Удача, богатые родители, красивая внешность, харизма... общество, частью которого я, не понимая как, стал и чем заслужил, просто не понимает, как это не иметь то, что имеют они? Как это не иметь высокооплачиваемую работу? Как это не иметь пару квартир от бабушек и дедушек, как это - не знать что такое любовь, как это - не встречаться с девушками и не знать что такое тепло другого человека, ведь это всё есть по умолчанию. Вшито. Запрограммировано по праву появления на свет. По праву быть человеком.
Зачем тогда я человек? Зачем холод, который преследует меня, внушает мне, что я не такой, что у меня нет того, что есть у всех людей. У быдла, у преступников, у убийц и насильников, у наркоманов и алкоголиков, но и у других, у учёных, у поэтов, у врачей и учителей, у военных и простых рабочих, у всех, кому посчастливилось быть человеком, а я зачем? Зачем этот мир выбросил меня в эту сущность непонимания, что справедливости нет. Что всё, о чём тут пишут, что радость и взаимная любовь и горечь расставания - это только слова, которые я могу прочесть, но не прочувствовать.
Почему я не могу почувствовать того, что чувствовали вы? Почему я не имею право знать что такое чувствовать? Почему я не могу встретить бывшую девушку на улице и спросить "как ты? Я всё ещё скучаю." Почему я не знаю что такое взаимность? Почему я не знаю как это обнять любимую девушку, отдать ей себя и сказать "тебе больше не будет так больно как раньше, потому что половину твоей боли я возьму себе". Зачем в этом мире столько холода? Зачем тут столько боли? Почему я не смог понять этот мир? Почему мне так холодно и непонятно. Почему этот катарсис и то что называется душой, вынужден выливаться в анонимное сообщение, чтобы тебя не засмеяли и не унижали?
Чтобы эти буквы неизвестные мне люди связали и вычленили цитаты, которыми потом будут упрекать, над которыми будут смеяться. Как смеются над неудачными комментариями, ищущие чем бы задеть. Как бы дёрнуть за больную струну, чтобы почувствовать радость и власть, чтобы унизить, уничтожить, посмеяться, а потом бросать цитатами в тебя и говорить о том, какое ты ничтожество. Это реакция на тех, кого они не понимают. И не поймут. Этот холод и боль не проходят со временем. И даже не притупляются. Боль и холод живут. Как живу я. Боль и холод уйдут, когда уйду я.